Une punition collective. Rien ne semblait plus injuste et inadapté que ces retenues imposées par la professeure de Divination. Avait-elle seulement réfléchi à la rancœur qui enflait dans les couloirs depuis que toute l’école avait été sommée de perdre trois heures de leur temps dans une sanction formulée à cause de l’action d’une minorité ? Casey ne faisait pas partie de la masse grondante qui fulminait de devoir subir les erreurs des autres. Depuis qu’elle avait perdu la vue — cela avait débuté bien avant, en réalité : déjà au moment de l'empoisonnement du Ministre, l’affaire lui passait au-dessus comme un vent léger qu’on sent à peine — plus rien ne semblait capable de l’atteindre en profondeur. Ni l’actualité, ni les reproches, ni le soulagement, ni la peine qu’elle créait, rien. Ou, du moins, très peu de choses. Vide, elle se sentait vide. Aussi dénuée d’émotions que sa vue était dépourvue de couleurs. Peut-être les étouffait-elle simplement sous le même voile noir qui s’était déposé sur ses iris océan ; ou peut-être que la magie qui oeuvrait en elle depuis bientôt un an ancrait ses effets plus sérieusement à mesure que le temps s’écoulait. Cela ne changeait rien à son état d’esprit quand elle se leva, ce matin-là. La brune était de retour à Poudlard depuis moins d’une semaine et il lui fallait déjà chambouler son emploi du temps précieusement établi pour se rendre dans le Parc où elle subirait, en compagnie d’autres élèves, une perte de temps phénoménale pour payer les contestations de quelques camarades. Pour autant, elle était bien incapable de s’en révolter. Lasse, elle s’extirpa de son lit, ses doigts enveloppant immédiatement sa baguette magique qu’elle ne quittait jamais et qui reposait sous son coussin toute la nuit durant. Ce septième réveil avait déjà des allures d'habitude. Le noir ne l’effrayait plus tant qu’il était celui de son dortoir. Il était facile de se repérer, de compter le nombre de pas nécessaire pour atteindre son armoire ainsi que la salle de bain. De même, elle s’était rapidement rendue compte que sa garde-robe ne lui échappait pas : quelques palpations lui suffisaient généralement à replacer le vêtement dont il s’agissait. Oui, tant qu’elle était dans sa chambre, les choses semblaient naturelles. Presque normales.

C’était une autre histoire quand il fallait en sortir. Cette semaine lui avait semblé passer à toute allure, et pourtant. Chaque instant à devoir se repérer dans les couloirs immenses à et devoir traverser ce qu’elle imaginait être une foule aux yeux braqués sur elle était d’une lenteur angoissante. Elle maîtrisait de mieux en mieux ce sortilège qui lui permettait de rejoindre un point donné à l’aide d’indications vibratoires, mais sa solitude n’était jamais aussi flagrante que lorsqu’elle s’égarait dans les couloirs où tout le monde, sauf elle, pouvait la voir. Casey n’avait pas envie de devoir compter sur qui que ce soit. Elle mettait un point d’honneur terrible à faire en sorte que tout le monde s’éloigne d’elle, lui tourne le dos et lui retire son attention. Elle était mieux seule. Elle avait toujours été mieux seule. Il lui fallait néanmoins retrouver quelqu’un à cette heure-ci. Il ne s’agissait pas d’aller se glisser dans une salle de cours en espérant que rien ni personne ne viendrait troubler son mutisme. Il ne s’agissait pas non plus d’aller se réfugier dans la Salle des Capitaines où la tranquillité côtoyait son isolement et où elle pouvait faire comme si rien n’avait vraiment changé. Non, elle devait rejoindre le Concierge, Fergal Armitage, qui la conduirait ensuite jusqu’au lieu de la retenue, trop vague pour qu’elle le trouve grâce à son sortilège. Fort pratique, certes, mais avec des limites.

Les escaliers étaient toujours une épreuve, mais la Serdaigle parvint néanmoins à arriver au rez-de-chaussé. Elle avait repéré une statue au grain particulier en bas des dernières marches. Ses doigts l’effleurèrent, la familiarité du toucher la rassura, et elle fit quelques pas plus assurés. Un, deux, trois, quatre, cinq… treize pour parvenir jusqu’aux portes de la Grande-Salle, comme elle avait pu le compter en se rendant aux quelques repas qu’elle prenait encore. Son nom de famille n’avait jamais semblé aussi sécurisant. La brune retint un bref soupir avant de se crisper imperceptiblement. Elle n’aimait pas cette dépendance qui la liait, de facto, au premier venu. Elle la détestait. « C’est très prévenant » répondit-elle, d’un ton rongé par l’absence d’émotion. Néanmoins, elle accepta l’offre que lui faisait l’adulte et enroula mollement ses doigts autour de la lanière de cuir, comme pour mieux se donner l’illusion qu’elle était libre de la lâcher. Le trajet se passa bien. Il devait faire soleil car une douce chaleur réveillait son épiderme. Des senteurs que la jeune femme associait au printemps flottaient dans l’air : celle de l’herbe tiède, des fleurs indéfinies, l’odeur du beau temps. Elle n’avait jamais fait attention à ce point aux odeurs avant de perdre la vue. Et elle se rendait seulement compte d’à quel point il en existait une infinité. Le Concierge lui indiqua un fauteuil dont ses doigts libres se saisirent avant d’abandonner la lanière de sa besace. Elle passait d’une ligne de vie à une autre, en permanence. Trois heures à attendre. Parce qu’elle ne pouvait pas réaliser la retenue, c’était impensable, mais parce qu’elle ne s’était pas suffisamment préoccupée de la chose pour demander une dispense. Heureusement, Casey avait glissé un livre ou deux dans son sac, prête à écouter la lecture de l’un ou à s’entraîner à celle de l’autre.

Elle n’en eut pas le temps. Des cris étouffés retentirent, à distance, quelque part vers… sa droite, supposait-elle ? sans pouvoir en être certaine. Elle était loin d’être douée en ce qui concernait les orientations des sons. La voix de Fergal Armitage s’éleva, juste à ses côtés, alors que celle du Garde-Chasse — comme Casey le supposa puisqu’ils étaient les deux adultes encadrant la punition collective du jour — s’adressant à elle. Ainsi, Finnbjörn Sørensen faisait partie du même groupe ? L’information fut entendue mais ne créa rien de plus qu’un vague désintérêt. Il venait, selon les dires du Concierge, de se briser le bras mutuellement, avec Junior d’Archambault. Était-ce une blague ou bien la vérité ? Au vu des exclamations de toutes parts, Casey pouvait légitimement supposer que l’adulte ne cherchait pas à la mener en bateau. Ses doigts se refermèrent machinalement autour du livre dont on pouvait deviner la présence sous son sac en cuir souple. Deux bras cassés et une potion pour se faire saigner le nez ? Ils étaient prêts à beaucoup pour échapper à la retenue. À trop ? Qui était-elle pour juger si la fin justifiait, ou non, les moyens ? « Vous les laissez dans cet état ? » lui demanda-t-elle alors qu’il observait une courte pause. N’était-ce pas de sa responsabilité de s’occuper des élèves sous sa responsabilité ? En même temps, aucun jugement ne soulignait ses propos. Encore une fois, cela lui semblait se passer sur un autre plan que le sien. Elle ne pouvait le voir, c’était donc comme si cela n’existait pas, pas vraiment.

Dans un soupir, le Concierge poursuivit… avant de s’interrompre, plus précipitamment encore. Quelques secondes plus tard et sa voix s’élevait de nouveau, un brin plus agacée, permettant à Casey de suivre, de loin, ce qu’il se passait. Une certaine Zeynep s’en était prise aux deux élèves à terre ? Pourquoi aucun étonnement ne perçait derrière sa carapace de glace ? Depuis quand Poudlard était ainsi gagnée par la folie ? Une petite voix lui souffla que ça durait depuis toujours, mais elle ne l’entendit pas, trop concentrée à tendre l’oreille pour ne pas perdre une miette des événements. Si elle devait se retrouver seule sur cette chaise en plein milieu du Parc, elle préférait pouvoir l’anticiper afin de mieux l’appréhender. Puisqu’elle n’entendait plus que des voix trop lointaines pour comprendre avec exactitude ce qu’il se disait et comme les cris avaient cessé, la brune tira l’un des deux grimoires, l’ouvrant à la première page sur laquelle une infinité de points en relief s’étalaient. Elle préférait utiliser un sortilège permettant de faire vivre à haute voix les lignes d’un texte, mais il lui fallait pénétrer toutes les possibilités à sa portée. Et, en plein milieu d’un Parc, il était plus pratique de s’entraîner à cette lecture-ci.

( Pando )