( The heart of a cold war )

‎‎  ‎ Septimus avait toujours été très matinal ; l’aube était son moment préféré de la journée depuis aussi longtemps qu’il s’en souvenait. La fraîcheur qui vivifiait la peau frémissante et les poumons gonflés d’air pur, le calme apaisant d’une vie tout juste éveillée – ou tout juste endormie pour certaines espèces nocturnes –, les doux rayons d’un soleil encore timide qui réchauffait le visage offert et tranquille… Et puis, comble du bonheur, il s’agissait également de l’une des périodes d’activité majeures des lapins. Les siens comme ceux qui s’ébattaient à la lisière de la forêt interdite, broutant l’herbe encore humide de rosée sous les yeux ravis du concierge. C’était un spectacle qu’il appréciait contempler depuis la fenêtre de sa chambre du sixième étage, accoudé avec son thé fumant tandis que Golgoth et Crevette fouillaient dans leur foin avec un bruit de mastication régulier. Le soleil poignait à peine lorsque la silhouette alanguie de Fergal remua sur le lit, étirant aussitôt un sourire à Veturia, qui reposa sa tasse pour se glisser entre les couvertures et se perdre en tendres salutations du bout de lèvres assoupies – début d’une routine à présent bien ancrée qui lui gonflait le cœur de joie.
‎‎  ‎ Bientôt, ils descendirent les escaliers afin de s’enfoncer dans le parc à petites foulées pour leur footing habituel. C’était toujours un crève-cœur de prendre garde à retenir ses marques d’affection dès qu’ils quittaient l’intimité d’un huis-clos, mais le temps passé à ses côtés valait bien toutes les peines du monde – son rire était devenu son carillon préféré. Malheureusement, ce précieux moment passa trop vite ; une douche plus tard et les voilà à vaquer à leurs occupations pour une nouvelle journée. À pas précautionneux, Septimus enfila les dernières marches du grand hall avec l’intention de rejoindre la grande salle dans l’objectif de surveiller le petit déjeuner des élèves ravis de goûter enfin au week-end. Ses yeux trop clairs balayèrent la vaste entrée machinalement, s’arrêtant un instant sur le nouveau professeur de potions occupé à crayonner dans un recoin avec des gestes précis. Une lueur de curiosité s’alluma dans le regard du concierge, avant d’être ravalée précipitamment lorsque les prunelles du nouvel arrivant croisèrent les siennes – visiblement aussi embarrassé que lui, Bevans les baissa sur son occupation du moment et Veturia se détourna tout à fait, gêné. Il n’avait rien contre lui, seulement… Il ne pouvait pas s’enlever de la tête la colère qui avait enflé dans son ventre en apprenant que la première chose qu’il avait faite en débarquant ici était de balancer une boule de neige à Fergal – en pleine tête ! Qui faisait ça ? Et puis, il y aurait pu y avoir des cailloux dans cette poignée de poudreuse tassée ! Il aurait pu le blesser, voire abîmer son œil ; le crever, même, peut-être !
‎‎  ‎ Angoisse et rancœur revenaient en staccato acharné déchirer sa poitrine serrée. C’était surtout la peur qui motivait son comportement et, quelque part, il en était conscient ; peut-être pas suffisamment, cependant, pour chasser l’idée que Bevans était un homme malpoli, agressif et inconscient. Septimus avait la violence en horreur ; souvenirs douloureux d’agressions, de harcèlement et de moqueries en échos mal digérés d’un passé noirci de points de suspension qui auraient pu être définitifs. “Monsieur Veturia ? Excusez-moi ?” Sursaut difficilement ravalé. Le trentenaire fit volte-face, palpitant troublé par l’apostrophe et le soudain arrêt de ses pensées fulminées. Bevans se dirigeait droit sur lui d’un air déterminé, l’épinglant sur place comme une proie prise dans les phares d’une immense voiture roulant à toute vitesse. L’enseignant l’avait coupé net dans son élan, barrant sa route avant de se fendre d’un sourire furtif. Le concierge cilla, déstabilisé et un rien inquiété par cette brutale confrontation. “Bonjour… déjà. Je crois que nous n’avons pas eu l’occasion de nous présenter correctement.” Main tendue vers son interlocuteur interloqué, le potionniste étira une moue contrariée en constatant que la pulpe de ses doigts était recouverte de fusain. C’était donc ça qu’il faisait ; du dessin. Que dessinait-il, au juste ? Le décorum ? Les élèves ? La foule ? L’étincelle de curiosité s’éteignit à nouveau après que Bevans eut nettoyé sa main pour la lui proposer à nouveau.
‎‎  ‎ D’abord immobile, Septimus ne fit pas mine de la saisir, avant d’émettre un petit “Oh” confus ; il s’empressa de serrer sa main, paume moite – piquée d’une anxiété mal dissimulée. “Euh, bonjour, oui.” Son air emprunté ne dissimulait pas le moins du monde son malaise face à la situation, qui s’obscurcit davantage lorsque l’autre homme reprit la parole après avoir récupéré sa main. “Professeur Caerwyn Bevans. Je suis le nouveau professeur de potions mais vous devez déjà le savoir n’est-ce pas ?” Bref sourire, comme un clignotement que ne parvenait pas à interpréter Veturia. “Excusez ma demande un peu cavalière mais je voulais savoir si par un malheureux hasard, je vous aurais offensé d’une quelconque manière ? Voyez-vous, je ne souhaite pas entretenir de mauvaises relations avec mes collègues, ce serait contre-productif, n’est-ce pas ?” Septimus déglutit difficilement, détournant le regard de ces yeux fixés sur lui qui agitaient ses mains nerveuses en froissements de chair frénétiques ; paumes frottées l’une contre l’autre pour tenter de juguler l’inquiétude qui pâlissait ses joues. L’attitude frontale de son interlocuteur lui démangeait la nuque et les omoplates, provoquant l’irrésistible besoin de se détourner pour se soustraire à cette attention soutenue. “Vous ne m’avez pas… offensé” balbutia-t-il, cherchant ses mots – iris balayant le sol comme pour y trouver les mots qu’il peinait à mettre sur cette situation délicate. “Je n’ai simplement pas apprécié votre entrée en scène.” Il avait la bouche sèche, mais prenait davantage d’assurance à mesure qu’il déroulait le fil de sa vérité. “C’était irresponsable et brutal de lancer cette boule de neige à la tête de Fer… du directeur” se reprit-il au dernier moment.
‎‎  ‎ Croiser les bras lui permit de reprendre contenance, posant ses yeux clairs sur un point indistinct du visage de son collègue ; quelque part, la franchise de Bevans lui avait permis de se tranquilliser sur ses intentions, qu’il avait confondues avec de l’intimidation en raison de son approche. Au moins, les choses étaient dites.

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‎‎ ‎ Le regard qu’abaissa Bevans sur ses mains tordues le démangea ; non, le brûla. Il tenta vainement d’enfoncer ses ongles dans cette peau hérissée de malaise afin de faire taire son agitation par la force, mais sa nervosité prenait systématiquement le dessus – donnant un résultat pathétique de griffures superficielles données à chaque frottement nerveux. Il aurait préféré se faire avaler par les entrailles du château plutôt que de poursuivre cette discussion. Pourtant, il parvint tout de même à s’extraire de ses balbutiements intérieurs pour affirmer qu’il ne l’avait pas offensé – chose qui parut provoquer de la surprise chez son interlocuteur. L’air soudain coupable, Septimus se mordit la lèvre inférieure. S’était-il donc montré si fâché ? Il n’avait fait que l’éviter, n’est-ce pas ? Ce n’était pas… méchant, pas vrai ?
‎‎ ‎ Ses remous internes furent balayés par les sourcils broussailleux qui se froncèrent à sa précision légèrement plus affirmée, puis par l’exclamation déstabilisée du nouveau professeur. “Comment savez-vous que…?” Sa réaction eut au moins le mérite de détendre légèrement les épaules raidies du concierge. Ainsi, il semblait en avoir au moins honte ! Peut-être avait-il agi sans réfléchir et qu’il le regrettait, voilà tout. Il allait bien finir par s’excuser. “Il me l’a dit” expliqua simplement le cadet des deux hommes, attendant patiemment qu’il se repentisse d’avoir risqué de faire du mal à son compagnon. Au lieu de quoi, un rire gêné jaillit des lèvres presque enfouies derrière la barbe fournie de Bevans. “Eh bien désolé de vous avoir offusqué en lançant cette boule de neige sur notre directeur mais je pense que c’était sans risque.” Ce fut au tour des sourcils clairsemés de Veturia de s’arquer ; contrariés, outrés même. Un instant de silence fila, soulignant le choc qui trembla un moment dans les prunelles pâles du concierge. Ses lèvres se pincèrent en une fine ligne sévère avant qu’il ne reprenne la parole. “Vous ne m’avez pas offusqué, c’était simplement inconscient et irresponsable ! Il y aurait pu y avoir des cailloux, dans cette boule de neige !” Sans le vouloir, sa voix était montée en intensité dans les aigus et il se racla la gorge en rosissant légèrement, embarrassé d’avoir haussé le ton.
‎‎ ‎ S’il fut tenté de s’excuser, le nouveau rire de Caerwyn lui en coupa l’envie ; notamment après avoir entendu ce qui suivit. “Et puis, je pense que Fergal a déjà expérimenté des choses un peu plus brutales… ! Enfin, le professeur Armitage, excusez-moi.” Son hilarité se tarit, comme s’il prenait conscience d’en avoir trop dit – cette fois, leurs iris se croisèrent dans un éclair électrisant qui remonta lentement le long de l’échine de Septimus pour la raidir tout à fait. Péniblement, il déglutit, dévisageant pour la première fois le quadragénaire qui lui faisait face. “Fergal ?” répéta-t-il d’une voix sourde, qui lui parut lointaine – plus lointaine que les carillons qui agaçaient soudain ses oreilles. Se connaissaient-ils ? Pourquoi Fergal ne l’avait-il pas mentionné ? De quelles choses brutales parlait-il, exactement ? La boxe ? Comment savait-il cela ? L’anxiété qui lui comprimait la poitrine l’étouffait à présent, resserrant sa poigne de fer sur sa gorge prise d’assaut. “Vous vous connaissez ?” demanda-t-il d’une petite voix, pris de court. Sans qu’il ne comprenne pourquoi, l’idée lui donnait la nausée. En fait, l’idée qu’il puisse partager une intimité indéfinie passée ou présente dont il ignorait jusqu’à l’existence avec Fergal lui donnait envie de le gifler.
‎‎ ‎ Cette pensée brutale, presque sauvage, qui ne lui ressemblait pas acheva de décomposer l’expression déjà morcelée de son visage défait. Ce n’était pas lui, de réfléchir de cette façon. Qu’est-ce qu’il lui prenait ? Pourtant, cet écartèlement moral ne l’empêcha pas de conserver une dureté minérale dans le regard, pas plus qu’une sensation de danger imminent. Il n’avait jamais réfléchi à l’éventualité qu’un nouvel arrivant puisse prendre une place dans la vie de Fergal d’une manière ou d’une autre – il avait pris pour acquis que cette configuration était immuable, en bon autiste qui ne voyait pas plus loin que le bout de sa rigidité mentale. Non seulement l’idée le perturbait, mais en plus de cela, elle le dérangeait ; lui grattait désagréablement l’arrière du crâne comme un renard sur la bordure d’un poulailler rempli d’oiseaux vulnérables. Il s’était tant roulé dans les mots doux de son amant, dans ses “Tu me suffis” ronronnants, que son cœur freinait des quatre fers à l’idée que ça ne soit plus le cas ; à l’idée que Fergal prenne conscience du ridicule petit homme qu’il était à côté du premier prétendant venu. Il savait qu’il n’était pas spécialement beau, pas spécialement doué pour quoi que ce soit, pas spécialement adroit – et même plutôt très maladroit – en société, qu’il parlait sans doute trop… Alors que lui était si… tout. Mais savoir qu’il ne le méritait pas ne voulait pas dire qu’il acceptait de renoncer à lui. La seule perspective d’un futur sans lui… Non. Résolument, il ferma la porte de ses angoisses les plus terrifiantes et les plus intimes en tentant de reprendre pied dans le présent qui tanguait autour de lui comme s’il se trouvait sur un bateau pris dans la tempête. Son esprit déraillait trop loin et trop vite, il en avait vaguement conscience, mais son palpitant s’échinait à se jeter encore et encore contre les os recourbés de sa cage thoracique malmenée.
‎‎ ‎ Le soupir du professeur focalisa à nouveau son attention vacillante sur lui, malgré le chaos qui hurlait dans son crâne griffé par les idées les plus malsaines. ‎“Écoutez, nous n’allons pas nous ignorer éternellement alors que je viens d’arriver, non ? Surtout pour une boule de neige inoffensive.” Une seconde, rien qu’une seconde, un pan peu reluisant de sa personnalité fut tenté de lui répondre que pourquoi pas ? Le château était grand et lui très petit, mais la mesquinerie de la remarque le heurta tellement qu’un flash violent de ses cauchemars fit couler une lourde goutte de sueur le long de sa colonne vertébrale. Ce n’est pas moi. Et pourtant, c’était bien lui qui avait déchaîné ses pouvoirs sur les élèves dans la grande salle, vingt ans plus tôt. Est-ce que Fergal avait tort de lui affirmer que ce n’était pas sa faute ? Qu’il ne l’avait pas vraiment voulu ? Est-ce que ce n’était finalement qu’une facette de sa personnalité qu’il se refusait à regarder en face ? Décidé à chasser ces suppositions horrifiques, Septimus exhala longuement pour tenter de dégager ses poumons comprimés. “Certes” convint-il, “mais la boule de neige aurait pu faire des dégâts” ne put-il s’empêcher de souligner avec un ton plus acerbe qu’il ne l’aurait souhaité. Veturia n’était cependant pas mécontent d’en revenir à cette histoire triviale qui le détournait au moins de l’idée d’une quelconque proximité entre son compagnon et le nouveau venu dans l’équation.
‎‎ ‎ Il n’était toutefois pas préparé à la proposition de paix de Caerwyn. “Si vous m’en lancez une dans la tête, vous vous sentirez mieux ? On serait quitte comme ça.” Les yeux trop clairs du concierge s’écarquillèrent immédiatement, errant entre le choc et l’incrédulité. Était-il sérieux ? Avait-il bien entendu ? Sa bouche s’entrouvrit, puis se referma sans produire un son. S’était-il montré odieux au point de donner l’impression d’être susceptible de dire oui à une telle offre ? La culpabilité l’étreignit et il baissa les yeux sur le bout de ses chaussures abîmées par l’usure. “M-Mais non, enfin !” Au prix d’un effort gargantuesque, il releva le nez timidement vers Bevans. “J’étais simplement… Ce n’est pas… Je ne suis pas violent !” s’exclama-t-il avec trop de conviction et une intonation sans doute trop interrogative pour être crédible. Septimus avait la sensation d’être un atroce hypocrite en prétendant cela à haute voix tout en gardant le souvenir cuisant de cette envie brutale de le gifler. La honte piquait sa peau sans pitié, et lui ne savait plus quoi faire pour se dépêtrer de cet amas d’émotions qu’il ne parvenait même pas à analyser.

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‎‎  ‎ L’abîme d’angoisse qui l’avait avalé se referma définitivement sur lui, le coupant de toute lumière susceptible d’éclairer ses pensées bourdonnantes se percutant aveuglément contre les parois d’un crâne trop étriqué. Oui, ils se connaissaient. Veturia ne vit ni les sourcils froncés ni la grimace de son interlocuteur, nettement alerté sur son comportement inhabituellement agité, trop submergé par les sentiments qui l’écartelaient sans qu’il n’y puisse rien. Il aurait voulu poser mille questions, préciser la nature du danger, mais sa voix refusait de coopérer, préférant demeurer enfouie sous des litres de venin anxiogène. Pourquoi Fergal ne lui avait-il rien dit ? La question tournait, vertigineuse, dans son esprit pris d’assaut par un essaim d’inquiétudes aiguës qui le harcelait sans répit. Bien sûr, c’était peut-être tout simplement parce que leur lien était anecdotique… ou au contraire parce qu’il est très important, susurra un murmure perfide depuis les recoins toxiques de son cerveau en proie au chaos.
‎‎  ‎ Seul le soupir du professeur le ramena à l’instant présent, bientôt rejoint par une autre exhalaison – plus agacée, cette fois – lorsque le concierge lui accorda raison, non sans rappeler d’un air buté que la boule de neige aurait pu le blesser. S’ils se connaissaient, c’était une raison supplémentaire de faire attention, après tout ! Il fallait prendre soin de ceux auxquels on tenait, non ? Les mains du bonhomme barbu se posèrent sur sa taille dans une attitude exaspérée qui n’échappa pas à Septimus, dont les yeux fuyants peinaient pourtant à perdre leur lueur de défi. Il se sentait irrémédiablement menacé par cette présence, incarnation d’un lien inconnu qui le rattachait à la personne qu’il aimait le plus sur cette terre. L’inconnue de l’équation lui proposa alors une idée saugrenue, qui le déstabilisa tant qu’il se mit à bégayer qu’il n’était pas violent – peut-être un peu trop sur la défensive. Vraisemblablement dépité, Bevans ferma les yeux en se pinçant le nez comme s’il se trouvait face à un gamin récalcitrant particulièrement pénible. Mais n’était-ce pas délirant, de lui suggérer de l’attaquer – de reproduire précisément ce qu’il lui reprochait ? Ça n’avait aucun sens !
‎‎  ‎ Comme n’importe qui à l’exception de Septimus aurait pu le prévoir, la poudre enflammée finit par exploser. Caerwyn perdit son sang-froid, haussant le ton à son tour en martelant qu’il n’était pas davantage violent que lui – ce qui restait largement à prouver, à son humble avis. “Une bataille de boules de neige n’est pas une rixe à coups de canifs !” s’emporta-t-il, soulignant l’absurdité de son reproche ; ou, à tout le moins, de son degré de reproche. Phrase après phrase ponctuée de colère désabusée, il déroula l’incongruité de ses craintes et de leur persistance malgré le dénouement heureux des événements, escaladant les marches de la violence en choisissant des mots particulièrement rudes à encaisser pour le concierge désormais ratatiné un peu plus à chaque point d’exclamation jeté entre eux. Ses épaules se voûtèrent par réflexe, ses yeux se baissèrent immédiatement en signe de soumission et son nez pointa le sol ; caboche en berne bientôt gagnée par le tremblement qui agitait d’abord subtilement, puis de plus en plus ostensiblement son corps recroquevillé comme celui d’un moufflet paumé. Son cœur cognait férocement dans sa poitrine saturée du souvenir des coups du pater auréolé de froide colère, sa chair au supplice de cicatrices qui le brûlaient à présent comme si elles avaient le pouvoir de faire fondre ses vêtements pour trahir sa terreur – regard hanté par l’horreur, tremblant malgré le soudain silence suivant un début d’aveu que l’esprit terrorisé nota sans se trouver en capacité de l’exploiter. Encore un soupir, un silence que Septimus ne brisa pas – piégé dans ses tremblements nerveux et l’eau qui lui noyait les yeux.
‎‎  ‎ D’une voix sèche et tranchante qui claqua comme un écho lointain de lanière mordante, Bevans lâcha : “Bon qu’est-ce que vous voulez, à la fin ?” Et les larmes débordèrent après un sursaut lorsqu’il sentit plus qu’il ne vit le regard de son interlocuteur se reporter sur lui. Elles roulèrent sans un bruit le long de son nez, atteignant le bout pour se suicider en lent goutte-à-goutte dans un “ploc” à peine perceptible sur le sol foulé par leurs pieds. Gagnées par le séisme, ses lèvres exsangues exhalèrent un minuscule “P-Pardon” hoquetant, sous le regard lointain et incrédule de quelques élèves matinaux aux yeux desquels la scène devait paraître surréaliste. Ses mains s’agitaient en tiraillements saccadés, serrant trop fort les doigts maltraités ; pour tenter de canaliser les sanglots mal contenus qui secouaient sa poitrine comprimée. Il aurait voulu s’enfuir, mais il était comme pétrifié ; voix enrouée répétant des excuses en boucle pour obtenir l’autorisation de se soustraire à la colère glacée du pater dont l’ombre le plongeait dans une pénombre mentale.

ft. @Professeur C. Bevans

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‎‎  ‎ La terreur le clouait au sol comme un insecte impuissant sous l’œil scrutateur d’un entomologiste impitoyable. Septimus avait rendu les armes avant même d’avoir dégainé la sienne, saisi à la gorge par un traumatisme ancré dans sa chair au fer rouge. La moindre forme d’autorité froide assortie de colère provoquait toujours l’infusion lente et cruelle de cette peur intestine, enfonçant ses doigts froids dans ses entrailles tremblantes sans se soucier de la logique ou des nuances de la situation. Elle agissait comme un venin paralysant, diffusé pernicieusement dans ses veines soudain glacées ; le rendait sourd et aveugle au monde qui l’entourait, quand bien même il était bien intentionné. Et c’était le cas de Caerwyn, dont l’attitude changea du tout au tout en constatant l’état de son collègue effondré. La stupeur laissa d’abord quelques secondes filer le silence de sanglots tricotés par un corps tremblant, puis une main hésitante se tendit vers le concierge ; aussitôt, celui-ci se tendit davantage et se recroquevilla encore plus, comme si Bevans avait l’intention de le frapper ou de punir sa réaction. Se ravisant, le professeur opta pour un ton pétri de douceur – l’air sincèrement désolé. “Pardon pour quoi ? Vous n’avez rien fait de mal…” Un instant, il fouilla dans ses poches pour proposer un mouchoir à Veturia. Incapable de répondre, trop enfoncé dans son intériorité embrouillée par la tempête qui faisait rage dans son crâne douloureux, il tendit toutefois une main tremblante pour s’en saisir, le coude raide.
‎‎  ‎ Dans un geste saccadé et difficile, il s’essuya maladroitement le visage – encore hoquetant de l’impression glaçante d’avoir à nouveau quinze ans et une chaîne autour du cou. “C’est à moi de m’excuser, je n’aurais pas dû m’emporter comme cela. C’était immature” ajouta son interlocuteur, avant de jeter un œil alentour. Septimus aurait voulu répondre que son propre comportement n’était pas très mature non plus, mais il éprouvait d’immenses difficultés à réfréner ses sanglots et à tamponner un pauvre mouchoir sur sa face chiffonnée, alors parler… Bevans reporta son attention sur sa silhouette tremblante, vraisemblablement contrarié par la curiosité adolescente, puis posa une paume précautionneuse sur l’épaule agitée de soubresauts. Immédiatement, Veturia sursauta et se raidit, la respiration presque coupée par le contact inattendu, mais déglutir fut tout ce qu’il était capable de faire. “Écoutez Septimus – je peux vous appeler Septimus ? – j’ignore quel lien vous avez avec Fergal mais je peux vous assurer qu’il n’a jamais été en danger.” Les efforts manifestes du nouvel arrivant pour l’apaiser le touchèrent indéniablement, mais il n’eut pas le temps de rassembler son énergie filante pour répliquer, car il reprenait la parole : “Il est vrai que j’ai manqué de prudence lorsque j’ai jeté ma boule de neige. J’aurais dû faire plus attention.” Un hochement de tête raide lui répondit, acquiescement timide et pénible qui appréciait surtout l’effort plutôt que la reconnaissance du tort. “M-Merci.” Balbutiement ténu qu’il eut toutes les peines du monde à émettre, mais qui n’en demeurait pas moins sincère ; contenant toutes les paroles demeurées coincées dans le nœud de cette satanée gorge traîtresse. Sa voix était rauque, granuleuse et si abîmée par le choc qu’il en manifestait des difficultés d’élocution déconcertantes.
‎‎  ‎ Compatissant, Caerwyn pressa l’épaule qu’il tenait jusqu’ici – faisant se raidir davantage son collègue apeuré. Septimus capta du coin d’un œil fuyant un sourire encourageant. ‎“Je peux faire quelque chose d’autre pour vous ? Voulez-vous venir boire un thé dans mon bureau ? Ou parler un peu ?” À nouveau, un simple hochement de tête raide lui répondit. “T-Thé” marmonna-t-il d’une voix chevrotante, suffisamment éloignée des pleurs à présent pour que son collègue prenne conscience que son état était davantage psychiatrique qu’émotionnel. Émettre plus de deux syllabes lui paraissait insurmontable pour le moment. Confusément, il s’était mis à déchiqueter le mouchoir mouillé en minuscules confettis pour canaliser l’énergie chaotique que son corps renfermait. Les yeux toujours rivés au sol, Septimus paraissait incapable de prendre la moindre décision autonome ; pas même de s’extraire seul de cette crise impromptue. Prenant l’initiative, Bevans posa une main légère sur son avant-bras afin de le guider vers un banc à l’écart ; cette fois, Veturia se laissa faire comme une poupée de chiffon, quoique ses pas se révélèrent saccadés comme ceux d’un automate.
‎‎  ‎ Vraisemblablement conscient que le concierge avait besoin d’un temps de calme pour reprendre ses esprits et sortir de cet état quasi-mutique, le nouveau directeur de Serdaigle s’assit sur le banc en s’excusant tandis que son collègue s’y échouait lourdement. Face au silence qui lui répondit, il posa un paquet de mouchoir entre eux – lui laissant de l’espace et du silence pour ramener ses jambes contre lui et se balancer légèrement d’avant en arrière afin de juguler la panique dont les lambeaux peinaient encore à s’extraire de son cerveau. Septimus posa son front, lourd comme s’il était lesté d’un fer, contre ses genoux cagneux et ferma les yeux en espérant pouvoir faire suffisamment abstraction de son environnement pour se calmer. Les mouchoirs, finalement, servirent davantage à apaiser son besoin de tordre et de manipuler nerveusement quelque chose plutôt qu’à essuyer ses larmes désormais taries.
‎‎  ‎ Veturia ignorait combien de temps il s’écoula entre le moment où ils s’étaient assis et celui où il posa son menton pointu sur ses genoux dans un reniflement pour reprendre enfin la parole. Son regard trop clair était fixé sur un point lointain du décorum. “J-Je suis navré…” Mortifié, aussi, au fond, d’avoir implosé en public. C’était la première fois que cela lui arrivait sans qu’il puisse se réfugier dans l’intimité d’un couloir dérobé. “Je… Je voudrais bien un thé…” Sa voix demeurait effritée, enrouée comme s’il sortait d’un état maladif – ce qui était, de fait, le cas. Il voulait simplement s’enfuir d’ici, retrouver le calme et le réconfort de sa boisson préférée ; et l’opportunité de s’expliquer de cet embarrassant incident.

ft. @Professeur C. Bevans

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‎‎  ‎ Détonant avec l’attitude très directe qu’il avait arborée jusque-là, Caerwyn fit preuve d’une étonnante délicatesse avec le pauvre homme en crise. Il ne chercha pas à imposer son contact ou sa proximité, préférant laissant le concierge s’apaiser à sa manière sans même lui jeter des regards interloqués par ses manières plus qu’étranges. Pourtant, il y avait de quoi surprendre – et même inquiéter. Nulle remarque ne lui fut cependant adressée, pas davantage que des mouvements pressés pour lui indiquer de reprendre ses esprits afin de se soustraire à la vue des autres dans un couloir dérobé ; peut-être était-il finalement encore trop habitué à la façon dont ses parents l’avaient traité toute sa vie pour partir du principe que tout le monde agirait de cette manière lorsqu’il s’effondrait. Quoi qu’il en soit, Bevans patienta sagement que Septimus reprenne la parole avant de reporter à nouveau son attention sur lui ; l’air prudent, les yeux presque timides. Rien à voir avec l’homme qui lui avait coupé la route quelques instants plus tôt !
‎‎  ‎ Après sa demande timide de thé, le nouveau professeur acquiesça et lui proposa avec affabilité de s’installer dans son bureau, qui n’était pas très éloigné. Une pauvre syllabe yoyotante s’échappa des lèvres séchées par le sel du concierge mal en point, mais du moins était-ce tout ce qu’il fallait pour manifester son accord. Arborant désormais cette attitude très douce qui désarmait le cadet, l’aîné se releva et l’invita à le suivre d’une main – pas de contact, pas de proximité non nécessaire. Inutile de souligner que le soulagement s’étalait en lettres capitales sur le visage pâle de Veturia. À pas lents et précautionneux, ils quittèrent le vaste hall bientôt envahi d’élèves ensommeillés, se dirigeant vers les cachots comme ils le pouvaient ; ou plutôt, comme il le pouvait, car seul Septimus peinait à avancer à un bon rythme. Ses jambes lui semblaient à peu près aussi solides que du coton et ses yeux le piquaient, gonflés et encore marqués de sa dernière insomnie. Si la présence nocturne de Fergal le réconfortait et lui offrait parfois du répit, ses cauchemars n’en avaient pas disparu pour autant.
‎‎  ‎ Le concierge éprouva une sincère reconnaissance envers le directeur de Serdaigle, qui ne cherchait pas à lui tirer les vers du nez et ne lui imposait d’ailleurs aucune conversation difficile à soutenir – pas même de monologue trop dense pour son esprit palpitant de cette douleur caractéristique venue avec la fin de la tempête intérieure. Ce calme bienvenu et la pénombre, ainsi que la fraîcheur qui régnaient dans les sous-sols du château, apportèrent un apaisement certain à Septimus, qui essuyait silencieusement son visage chiffonné du revers de sa manche tandis qu’ils pénétraient dans la salle dédiée aux potions. Ses yeux curieux se promenèrent distraitement sur la décoration des lieux, qui n’avaient plus rien en commun avec les goûts de son précédent occupant. Il n’eut toutefois pas le loisir de s’y attarder, car ils s’engouffraient déjà dans le bureau.
‎‎  ‎ Prévenant, Caerwyn tira une chaise pour la lui proposer et il s’y installa d’un air gêné, pas très à l’aise à l’idée d’un tête-à-tête. Cela étant, il avait besoin de se remettre les idées en place et un bon thé ferait largement l’affaire. Thé qui d’ailleurs bouillit bientôt sous la surveillance du maître des lieux. La face de ce dernier s’éclaira soudain et il fouilla dans un tiroir pour poser devant son invité une balle en mousse rose qui avait l’air d’avoir déjà servi. Surpris, Septimus releva un regard pâle vers le professeur souriant tranquillement – il se sentait tout à la fois déstabilisé par l’attention et par la pensée qu’il devait lui aussi utiliser des stimtoys pour se tranquilliser. “Je ne sais pas si cela vous intéresse, mais je sais que cela m’occupe bien les mains quand je suis nerveux.” L’idée que Bevans soit quelqu’un d’anxieux lui paraissait absurde après son entrée en scène plus que franche, mais cette balle était pourtant bien entre ses paumes moites, désormais ; preuve qu’il en avait l’utilité. Ses longs doigts calleux se refermèrent sur elle, la maltraitant immédiatement avec un certain plaisir. “Merci.” Remerciement ténu, lâché d’une petite voix intimidée – encore un peu éraillée. “J’adore le rose” commenta-t-il sur un ton neutre, avant de se mordre les lèvres. Son cerveau n’avait plus aucun filtre, épuisé par la vague qui l’avait laissé à vif. C’était la porte ouverte à tous ses commentaires inutiles et absurdes, mais, eh bien… Il n’y pouvait rien. Du moins, il pouvait toujours tenter de rectifier légèrement le tir à côté de la plaque. “C’est gentil” ajouta-t-il avec une inflexion étonnée pour laquelle il se serait giflé. “Vous n’avez pas l’air d’être… quelqu’un de nerveux” choisit-il finalement de faire remarquer.
‎‎  ‎ Caerwyn déposa un nécessaire à thé près du concierge occupé à torturer sans pitié la petite sphère molle, lui faisant baisser les yeux sur la vaisselle qui recouvrait le plateau et les feuilles mises à sa disposition près de la tasse qui lui était vraisemblablement destinée. “Je vous ai mis plusieurs feuilles à votre disposition. Je ne sais pas comment vous l’aimez, je préfère que vous le fassiez à votre goût.” “Oh… Merci.” Encore un remerciement à mi-voix, qu’il ponctua de quelques gestes maladroits pour garnir l’infuseur avant de reprendre précipitamment la balle pour calmer l’anxiété qui montait en sentant l’attention de Bevans sur lui une fois qu’il se fut assis à son tour avec sa tasse fumante. “S’il n’était pas si tôt, je vous aurais proposé quelque chose de plus fort. Voyez-vous, je suis bien meilleur mixologue que je ne suis expert en thé !” La dernière phrase était prononcée avec un accent snob qui arracha un maigre sourire au sang-pur. D’ordinaire, l’humour le déridait sans peine, mais la brutale incursion de sa crise et le calme qui avait suivi lui avaient brutalement remis les pendules à l’heure ; à présent, son emportement et son comportement vis-à-vis du nouveau venu dans l’équipe lui paraissaient nettement démesurés – d’autant plus qu’il s’était excusé.
‎‎  ‎ Se raclant la gorge pour rappeler sa voix éraillée à lui, Septimus enfonça ses ongles dans la balle qu’il malaxait nerveusement et baissa les yeux sur sa tasse fumante, penaud. “Je vous présente mes plus plates excuses pour mon comportement, je ne sais pas pourquoi je me suis autant emporté…” Oh, bien sûr qu’il en avait vaguement conscience – quelque part, dans un coin obscur de son esprit embrouillé. Fergal était devenu une corde aussi sensible que ses petits protégés à poils, désormais. Ce n’est d’ailleurs pas un hasard s’il s’enquit un peu abruptement, après un instant : “J’ignorais que vous vous connaissiez. Avec Fergal. Comment vous êtes-vous rencontrés ?” Il n’était plus sur la défensive, mais la perspective de la réponse lui nouait tout de même la gorge lorsque les pensées irrationnelles, peuplées d’angoisses sourdes, vinrent rôder encore aux abords de sa conscience fatiguée. C’était autant une façon pour le trentenaire agité d’en apprendre davantage sur son nouveau collègue que de quérir une réponse susceptible de faire taire la rumeur sournoise qui grondait dans son crâne.

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‎‎  ‎ La moue qu’étira son collègue indiqua à Septimus qu’il était en désaccord avec sa remarque. “Et pourtant…” Un sourire aimable acheva sa phrase, qu’il choisit de ne pas compléter. Si cette information déstabilisait le cadet des deux hommes, elle éclairait également la situation ; à la lumière de cette précision, son attitude revêtait un sens nouveau – familier. Finalement, le professeur ne maîtrisait peut-être pas davantage que lui cette altercation inattendue. Sans doute, même, n’avait-il pas agi comme il l’avait prévu ; du moins son comportement ne paraissait-il plus motivé par une personnalité agressive, mais par une incertitude intimement liée à l’anxiété dont il souffrait selon ses dires. Paradoxalement, Veturia se sentit tout autant rassuré que dépité par cette nouvelle perspective. Rassuré parce qu’il s’agissait d’un élément qu’il comprenait plus que bien, mais dépité parce qu’il se trouvait d’autant plus ridicule d’avoir agi de la sorte.
‎‎  ‎ Aussi le maître des potions n’eut-il pas à attendre bien longtemps pour entendre des excuses de sa bouche. Contre toute attente, le propriétaire des lieux dressa une main apaisante tout en dessinant un signe de dénégation du chef. “Pas besoin de s’excuser, j’ai été bien trop frontal. Je me suis entêté à ne pas vouloir comprendre votre point de vue. Il est normal de s’énerver face à cela.” À nouveau démuni, Septimus se mit à malaxer plus fort et plus rapidement la petite balle rose en fronçant les sourcils ; bouche entrouverte sur une objection qui tarda à venir. “J’étais tout aussi entêté de mon côté…” Un petit sourire, aussi timide que navré, étira ses lèvres tiraillées par le sel. “Alors, disons que nous sommes tous les deux désolés.” Cela lui paraissait plus juste, étant donné les circonstances. Après tout, c’était Caerwyn qui venait tout juste d’arriver ; il n’avait guère eu le temps de prendre ses marques avant que l’un de ses collègues ne le prenne en grippe sans raison apparente. À sa place, le concierge aurait sans doute été paniqué. Et à sa place, il l’avait été pas plus tard qu’en mai dernier.
‎‎  ‎ Évidemment, il ne put s’empêcher de mettre Fergal sur le tapis ; pressé d’éclaircir ce point d’ombre qui lui tordait les entrailles depuis le moment où son compagnon était apparu dans la conversation. Sans se faire prier, Bevans exposa d’une voix neutre la nature de leur relation et les circonstances de leur rencontre, expliquant par la même occasion sa remarque sur la boule de neige – avant d’ajouter précipitamment qu’il ne niait pas qu’un caillou aurait pu le blesser. Un petit rire embarrassé échappa à Septimus, dont les pommettes se colorèrent de honte. S’était-il donc montré si extrême que le désormais directeur de Serdaigle se sente obligé de préciser qu’il ne remettait pas en doute sa parole ? Au moins, ses épaules s’étaient nettement détendues à l’écoute de cette anecdote somme toute triviale. Une rencontre durant un festival de metal, voilà qui ressemblait bien à Fergal… Et c’était suffisamment secondaire pour expliquer qu’il ne lui en ait pas parlé. Le poids qui lestait son estomac s’allégea nettement, alors que ses commissures se relevaient en sourire gêné. “Je vois. Encore une fois, je suis désolé de m’être emporté, ce n’est pas dans mes habitudes…” Fallait-dire qu’il n’était pas non plus dans ses habitudes de côtoyer un homme qui le rendait si heureux ? S’il éprouvait de la honte pour se laisser consumer si stupidement par la jalousie, la raison primale voulait qu’il défende férocement ce qu’il avait si peur de perdre.
‎‎  ‎ L’air un peu ailleurs, Caerwyn touillait son thé ; plongé dans une réflexion inaccessible à son invité. “Et vous ?” s’enquit-il enfin. “Vous connaissez Fergal depuis longtemps également ? Vous n’avez pas à me répondre si vous jugez cela trop indiscret.” Septimus appréciait la délicatesse nouvelle de son collègue, mais il ne pouvait pas ignorer qu’elle était auréolée d’une prudence qu’il avait involontairement provoquée en cédant à ses angoisses. Aussi sentait-il quelque part qu’il lui devait au moins une esquisse d’explication à son comportement. Se mordillant les lèvres, il finit par répondre : “Depuis mai dernier. Lorsque je suis arrivé pour prendre mes fonctions.” Délaissant la balle en dépit de ses muscles encore raidis, il porta sa tasse à sa bouche sensible ; prenant garde à ne pas se brûler. Une fois sa gorgée lentement déglutie, il reposa la vaisselle et reprit la petite sphère pour canaliser cette énergie chaotique qui n’avait pas totalement disparu pour le moment. “Ça n’a pas très bien commencé, entre nous” admit-il avec un sourire un peu amusé, le regard perdu dans ses souvenirs. “J’ai… volontairement omis que j’avais perdu mes pouvoirs” grimaça-t-il en jetant un œil furtif à la réaction de Caerwyn. “Mais j’avais peur qu’on me refuse le poste – et j’en avais besoin, cruellement besoin.” Soupir agacé par ses propres stupidités passées. “Évidemment, ça n’a pas plu à Ferg.” Sans vraiment en prendre conscience, il se laissa aller à une certaine familiarité ; à présent nettement plus à l’aise, moins vulnérable aussi. “Mais il s’est montré très… prévenant, malgré la situation. De fil en aiguille – de façon un peu inattendue, il faut admettre” ajouta-t-il avec un petit rire, “nous nous sommes beaucoup rapprochés.” Avait-il vraiment besoin d’en dire plus ? La tendresse qui infusait dans ses mots parlait suffisamment pour lui – tout comme le petit sourire rêveur qui ourlait tranquillement ses lèvres. Fergal était la lumière qui palpitait dans sa poitrine, même lorsque toute l’obscurité du monde s’abattait sur lui.

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‎‎  ‎ Il était curieux comme deux hommes anxieux pouvaient créer un simulacre de cataclysme sur la base de leurs angoisses respectives. Au moins, tout malentendu était à présent dissipé et Caerwyn accueillit même l’air désolé et les nouvelles excuses de son collègue avec un sourire et un air dégagé. Rassuré et plus en confiance, Septimus se laissa aller à quelques confidences – tant pour tendre la main vers le nouveau venu, en guise d’excuse, que pour tâter prudemment le terrain en étudiant sa réaction. Que cela soit le résultat de leur accrochage ou la nature du quadragénaire, il ne l’interrompit pas ; son regard ne changea pas subitement – il parut même, à la surprise de Veturia, s’attendrir. “Vous n’avez pas besoin d’en dire plus, je pense avoir compris” assura-t-il doucement, soulageant le concierge des détails plus embarrassants. Hormis à Vic, il n’avait jamais révélé tout haut la nature de la relation qu’il entretenait avec Fergal. S’il s’était complètement habitué à leur quotidien commun, en discuter avec d’autres personnes lui faisait encore tout drôle. Le cadet se contenta donc de répondre par un sourire reconnaissant, un brin embarrassé.
‎‎  ‎ Le professeur formula un souhait touchant, qui surprit suffisamment son interlocuteur pour le faire ciller, avant d’ajouter avec humour qu’il pouvait toujours le défendre contre Fergal à coups de boules de neige s’il venait à se montrer désagréable. Un petit rire échappa au concierge, dont les pommettes rosirent légèrement. “C’est très gentil, mais je ne pense pas que ce soit nécessaire. Fergal est le plus adorable des hommes.” Cela sonnait mièvre, sans nul doute, mais Septimus n’en demeurait pas moins parfaitement sincère. Ses yeux trop clairs brillaient d’une tendre lueur à la simple évocation de son compagnon ; seul lui-même paraissait ignorer la nature exacte de cette “affection” qu’il vouait inconditionnellement au directeur.
‎‎  ‎ Sans vraiment en prendre conscience, Veturia avait continué de malaxer la petite balle rose entre ses doigts nerveux ; aussi fut-il presque surpris que Caerwyn la lui désigne du menton. Ses iris pâles se posèrent sur l’objet, étonnés de le trouver encore là. “Gardez-la. J’espère que vous n’en aurez pas trop besoin cependant.” Ses yeux s’écarquillèrent, l’observant un instant boire une gorgée sans rien répliquer. “Oh, mais je… C’est adorable” balbutia-t-il, hésitant. Pouvait-il vraiment refuser ce cadeau ? Objectivement, il disposait de tout le matériel suffisant dans son propre bureau ; peut-être Caerwyn n’en avait-il pas d’autre et, vraisemblablement, il y avait tout autant recours que lui. Partagé, Septimus décida alors de trancher la poire en deux : “Si jamais vous en avez besoin, vous saurez où me trouver.” À son tour, il étira un doux sourire – quoique timide –, avant de profiter de ce thé partagé aux improbables prémices chaotiques.

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