Just close your eyes, the sun is going down. You’ll be alright, no one can hurt you now. - Safe & Sound.


Tout s’était produit soudainement, brutalement. Ils étaient rentrés en trombe dans les cachots où certains venaient tout juste de se poser après les (trop) nombreuses tâches journalières… Attrapant par-ci et là ceux qu’ils pouvaient bien prendre pour les trainer en dehors des cachots. Un événement inattendu et surtout incompréhensible de leur point de vue. Pourquoi eux ? Que se passait-il exactement ? Dans les souvenirs de Niamh, bien qu’elle fut dans les premières à se faire tirer dehors, elle pu apercevoir Flynn et Keagan se faire emporter avec elle. Certainement que d’autres avaient subit le même sort, mais elle ne pu les voir. La panique prit vite au cœur de la jeune fille tant l’incertitude planait autour de ce qui leur était réservé. Le silence des sbires du Di(cta)recteur n’étaient pas des plus loquaces et malgré toutes les interrogations vocales lancées par Niamh, rien ne vint répondre à ses questions. Où allaient-ils ? Que se passait-il ? Pourquoi eux ? Le silence planait au dessus d’eux, ne leur laissant même pas une bride d’espoir dans l’incertain de ce futur qui les attendaient. Il ne fallait pas être devin pour comprendre qu’ils n’avaient pas droit à la fuite tant la poigne qui encerclait son frêle bras était forte. Elle pouvait bien tirer dessus, rien n’y faisait. Ce n’était certainement pas par la force qu’elle pouvait prendre le dessus sur quoi que ce soit.
Ils arrivèrent dans une sale… Une de celles abandonnées, celles où l’on raconte milles rumeurs sur son passé. La première pensée de la jeune fille fut de se demander s’ils n’étaient pas là pour commencer des travaux de rénovations et remettre les lieux en état. Après tout… Ils étaient au plus bas, contrains à réaliser toutes les basses besognes. Seulement, quelque chose la fit tiquer… Il y avait des chaises, disposées en cercle. Et ces chaises-là n’étaient pas dans le décor depuis longtemps, puisqu’elles n’avaient pas autant de poussières que le reste de la pièce…

Puis la révélation. Le retour des inquiétudes lui prenant aux tripes. D’autres Mangemorts débarquaient tandis que les premiers installaient les nés-moldus du cachot sur les chaises avec force. Son regard parcouru rapidement les nouveaux arrivants et son sang se glaça. Tout d’abord, elle vit Isidore apparaître. Suivit d’autres personnes dont elle ne saurait dire les noms, comme ce septième année aux cheveux argentés. Un autre professeur (ne faisant pas parti des nés-moldus) et Milo… Puis Perrin. La gorge de Niamh se noua. Et seule une question tournait en carrousel dans son esprit. Inlassable, indéniable et sans réponse. Pourquoi ? Tous furent mit sur des chaises et attachés, arrachant une grimace à la jeune fille. Son cœur battait à vive allure tandis que ses poumons semblaient chercher l’air qui leur manquait…

- Qu-Qu’est-ce que… Pourquoi vous êtes tous ici…?, ajouta-t-elle d’une voix qui se fit presque un murmure.

Le spectacle de tout à l’heure ...? La jeune fille avait beau cherché, elle ne comprenait pas. De quel spectacle parlait-il ? Qu’est-ce qui pouvait bien justifier tout ceci ?! Niamh n’eut pas le temps de penser plus à la situation que le Mangemort se saisit d’Isidore en le jetant comme un malpropre au centre du cercle qu’ils formaient. La jeune apprentie Sorcière se sentit secouée, se débattant dans ses liens, voulant courir jusqu’au milieu, pousser le Mangemort, ou n’importe quoi d’autre ! L’assommer avec sa chaise, tiens ! À la place de cela, ce fut un Endoloris craché la figure qui vint s’abattre sur son ami. Niamh ne put contenir l’effroi qui la traversa tel un choc électrique et se mit à crier, terrorisée. Son instinct ne lui dictait qu’une chose : fuir. Partir loin de ce monstre. Ils étaient tous pris au piège, tel des rats. Aucune issue, aucune échappatoire. Malgré tous les traitements que les élèves et les nés-moldus subissaient depuis le retour de Blackman à l’école. Le voir ainsi, torturé, suppliant, fut difficile à encaisser. Niamh ferma les yeux, espérant se réveiller d’un mauvais cauchemar. Mais rien n’y fit. Et un cri retenti d’un peu plus loin, la ramenant à cette atroce réalité dont elle ne voulait pas faire parti.

- N-Non… impossible…

Elle n’arrivait pas à y croire. Qu’avaient-ils tous fait pour mériter cela ? Pourquoi s’en prenaient-ils soudainement à des Sorciers non nés-moldus ?! Plus rien n’avait de sens… Pas plus quand ce fut au tour de Milo d’être attrapé et mit à terre. Pourquoi était-il désolé !? Bon sang, elle n’y comprenait rien… Allait-il subir le même terrible sort ?! Il s’agissait de l’un des sorts interdits ! L’utiliser une fois… Oseraient-ils deux… ?

Ils osent. Et les cris de Milo déchirent le silence et les quelques bruitages de satisfaction des Mangemorts. Niamh ne pu se contenir du surplus d’émotions qui la traversait, les dents serrées, faisant de son mieux pour contenir ses larmes. Elle avait peur. Peur d’être la prochaine, de les voir faire plus qu’un sortilège de torture… D’avoir encore à endurer ces cris qu’elle trouvait effroyable et bien d’autres choses… Le garçon aux cheveux argenté fut le suivant, ce qui n’arrangea pas plus les larmes de la jeune fille, malgré le fait qu’elle ne le connaisse pas. La scène est bien trop dure, elle ferme les yeux. Priant pour que tout s’arrête. Pour que ses sanglots cessent de la secouer de spasmes.

S’il vous plait… Arrêtez ! Arrêtez ! S’il vous plait arrêtez ! … Pitié…

Des mots, des supplications. Toujours plus de supplication… La voix du jeune homme résonnait en écho dans son esprit, comme s’il lui était impossible de s’en défaire… La personne qui suivit fut plus silencieuse, certainement pétrifiée et apeurée de connaître son sort d’avance. Lorsque le sort fut lancé, Niamh ne pu s’empêcher d’ouvrir les yeux. Choses qu’elle regretta aussitôt… Malgré tous les déboires qu’elle pouvait sentir à son égard, elle ne lui aurait jamais souhaité ça. Pour le moins du monde… Elle aurait même certainement souhaité l’insupporter encore… Que les choses restent là où elles étaient avant ça… Mais non, il était au sol, il se tordait de douleur. Ses sanglots redoublèrent, troublant sa vue. Sa respiration saccadée lui faisait mal tout comme sa gorge nouée. Et pourtant, elle ne pouvait que se douter que cette douleur n’allait plus valoir grand-chose après ça. Perrin ne réagissait plus… Bien moins que les autres… Ses sourcils se froncèrent.

- Il est en vie !? Il bouge plus !! Soignez-le ! Faites… Quelque chose…

Connaissez-vous, ces avertissements de la vie qui vous disent que vivre dans l’excès peut apporter bien des maux ? Niamh en était aujourd’hui l’exemple. La discussion était toujours facile avec elle, puisqu’elle aimait parler. Seule dans de longs monologues ou dans de grands débats… Qu’importait. Niamh était du genre à parler trop. En ce jour, elle comprit à quel point ce défaut pouvait lui coûter cher. Lorsque Perrin fut remit sur sa propre chaise, Niamh senti qu’elle serait la prochaine au regard glacial que lui adressa leur geôlier du moment. La panique revint, bien plus intense… Non… Elle ne voulait pas. Elle ne voulait pas !! Son corps commença à se tordre, peut-être dans l’espoir stupide de se libérer de ses chaines… Le regard totalement effrayé, fixé sur cet homme qui s’approchait.

- N-NON ! N'APPROCHEZ PAS ! NON ! NON ! NOON !!

Une fois libérée de ses liens, Niamh continua de se débattre telle une furie, gesticulant le plus possible pour rendre l’emprise du Mangemorts maladroite sur sa poigne. Mais rien n’y fit et elle dû déclarer forfait de son impuissance… Que pouvait bien faire une jeune fille de quatorze ans, frêle de naissance et en sous-nutrition depuis des mois… ? Rien. Là était toute la fatalité qu’elle ne put se résoudre à accepter. Tentant de calmer de démon, le Mangemort finit par perdre patience et jeta la jeune fille avec violence sur le sol, la retenant avec son pied. Le sortilège ne se fit pas attendre, ni même le cri strident et continu qui sorti de sa bouche. La douleur était insupportable. Bien plus que toutes celles qu’elle avait connues jusque là réunies. Rien. Rien pour expliquer ce qu’elle pouvait ressentir à ce moment là. Tordue et déchirée dans tous les sens. Brûlée à l’acide et au fer chaud. Les larmes ne l’avaient plus quitté depuis s’estompèrent, comme si ses réserves s’étaient épuisées. Elle perdit force, pour le peu qu’elle possédait.

- Pi…, sa voix se perdit, sa gorge était sèche des cris poussés. ti…é…

Les cris diminuèrent d’intensité… Son corps inanimé avait cessé de se battre. Elle avait abandonné la bataille. Elle n’était pas assez forte pour la remporter. Alors, le Mangemort lâcha prise et ramassa son corps tremblant pour la jeter à son tour sur l’une des chaises où elle faillit perdre connaissance.

Non, quand on a quatorze ans, il y a bien des choses auxquelles l’on rêve. Mais certainement pas celles-là.

Voilà qui n’était pas courant. Des mangemorts qui venaient nous chercher à l’heure du repas, alors qu’on devait bien rester au cachot à ce moment-là de la journée. Evidemment, ils étaient avares de détails, excepté le fait que l’on allait être isolé pendant deux jours. Ca, ils nous l’annonçaient avec un sourire presque trop naturel aux lèvres. Il avait dû se passer un truc exceptionnel, et honnêtement, j’avais un très mauvais pressentiment à ce sujet. Quant à savoir pourquoi nous avions été choisi pour l’isolement, mystère. Si ça n’avait été que moi, je ne me ferais pas tant de soucis. Mais quatre autres nés-moldus avaient aussi été embarqués. Nous montions les escaliers en silence, n’ayant même pas le temps d’apercevoir ce qui avait pu se passer dans la grande salle. Tout ce que j’avais pu observer, c’était un bordel peu commun. Maintenant que j’y repensais, j’avais entendu parler d’une punition pour Joanne Griffith, suspectée d’avoir volé un vif d’or. Honnêtement, dans notre situation, quitte à voler quelque chose, je pense qu’un vif d’or serait la dernière option. Un peu de nourriture passant en priorité absolue. Nous avions tous perdu du poids avec ce régime forcé, personne ne nous reconnaitrait probablement plus de loin. Et les carences se faisaient sentir chez certains. Maintenant, je suppose que les mangemorts prenaient toutes les occasions possibles pour nous faire souffrir vicieusement. Le tout était de savoir ce qui s’était passé suite à ça, bien que j’avais une petite idée sur la question.

Arrivés aux quatrième étage, nous fûmes séparés. Avec moi ne restaient plus qu’Anthony Flynn et Niamh Mandragoran. A ce petit groupe se joint un autre, sortant d’une des salles abandonnées de l’étage. Des élèves d’ascendances diverses, mais pas que. Morgana était là aussi. De tout le groupe, c’était elle qu’il m’étonnait le plus de voir ici. Pas parce que j’avais encore des doutes sur le fait qu’elle se soit rangée par rapport à ses croyances passées, mais parce qu’en tant que sang-pur, j’aurais pensé qu’ils la traiteraient mieux, et qu’elle attendrait le bon moment pour faire quoi que ce soit qui puisse lui nuire. Enfin, il y en avait d’autres des sang-purs dans le groupe. Mais ils étaient encore jeunes, un débordement irréfléchi était plus naturel chez eux. A voix basse, je demandais donc des explications à Morgana.

« Il s’est passé quoi en bas ? »

Pas vraiment le temps de mettre les formes de politesse ou d’aller beaucoup plus loin dans la discussion. Comme je le pensais, il y avait une histoire de rébellion, non préparée, qui avait tourné mal. Je ne pouvais pas vraiment leur en vouloir d’avoir voulu venger le malheur d’une enfant. Mais il aurait fallu mieux se préparer. Enfin, c’était fait, et la punition allait évidemment tomber.

On finit donc par nous enfermer dans une salle, par nous faire asseoir sur des chaises en cercle, avec un mangemort au milieu. D’autres se tenaient prêts au cas où l’on… je me rebelle. Ironiquement, la disposition de la salle laisserait penser à une réunion pour parler de nos problèmes. Mais c’était plutôt l’inverse, les problèmes allaient venir, en faisaient preuves les liens magiques qui nous bloquaient sur les chaises en question. J’étais assis à côté de Morgana, et les festivités commencèrent rapidement. Sans grande surprise, ils voulaient continuer la torture sur ceux qui s’étaient opposés à eux, et quelques nés-moldus au passage. Aucune originalité. Mais bon, ce n’était pas le moment de les provoquer ouvertement. Ils semblaient déjà suffisamment sur les nerfs, et je n’étais pas le seul qui risquait d’en subir les conséquences. Avant que l’on ne commence vraiment, un cri féminin se fit entendre de l’autre côté du mur. D’autres étaient concernés ? Je serrais les dents, et les poings jusqu’à ce que mes ongles s’enfoncent dans ma paume, je ne devais pas crier mon indignation. Je devais prendre sur moi. Subir un châtiment pour leurs faits, je m’en fichais. Accentuer le leur pour mes paroles, voilà ce que je devais éviter. Notre groupe commença par un Serpentard de 5ème année. Il tint le premier endoloris, mais eut la mauvaise idée de provoquer le mangemort, malgré son visage qui trahissait qu’il n’était pas si sûr de lui.
« Non, tais-toi… » chuchotais-je.

Et ça recommença, jusqu’à ce qu’il appelle à la pitié. C’était le pire des spectacles, de voir des jeunes subir ce genre de traitement au nom d’une absurdité totale. Mais je devais le regarder, ce spectacle. Je ne leur ferai pas le plaisir de fuir du regard, de leur démontrer une peur d’eux. Un jour, ils paieront. Je regardais Morgana le temps qu’ils tirent leur prochaine victime de sa chaise. Voilà que, maintenant, il voulait les mettre bien au centre. Ce sadisme assumé était dégoûtant. Morgana n’était pas à l’aise, aussi bien à cause des tortures que pour ce qui l’attendait elle aussi. Avec sa fierté légendaire, se retrouver attachée comme ça à une chaise devait lui en mettre un coup. Mais les cris du suivant me firent de nouveau regarder le centre du cercle. Un jeune Poufsouffle qui avait déjà fait ce qu’il pouvait pour se libérer lors du trajet. Mais comment lutter contre ça ? Lui aussi appela à la pitié, plus vite. Peut-être était-ce pour le mieux, finalement ? Au moins, il n’aurait pas double dose. Puis le préfet de Gryffondor supplia à son tour. Puis un autre Gryffondor. Puis Niamh. Les victimes s’enchaînaient et le dégoût de leurs méthodes grandissait. Il était de plus en plus dur de se retenir de les sommer d’arrêter. De tenter un sortilège pour nous libérer. Mais ça ne ferait qu’envenimer la situation. Ca ne ferait que rendre tout ça plus douloureux encore, pour tout le monde. Par chance, si l’on peut dire ça comme ça, je fus le suivant. Peut-être que ça me calmera.

Je fus détaché, et jeté à genoux au milieu des chaises. Je savais ce qui m’attendait, on me l’avait suffisamment fait depuis leur arrivée. J’étais celui qu’il fallait faire taire par tous les moyens. Celui qui était dangereux par ses talents. Pas suffisamment pour me tuer sur le coup. Ou bien n’était-ce que pour se prouver à eux-mêmes qu’ils pouvaient me faire taire ? Et la formule fut lancée. La formule à laquelle suivait généralement un coma. J’aimerais dire que je finissais par y être habitué, mais comment s’habituer à ça ? Le sort me frappa, et les convulsions commencèrent. Cette douleur indescriptible qui frappait mon corps affaibli entièrement. Rien n’était épargné. De mes entrailles à mes doigts. Des muscles aux os eux-mêmes. C’était comme si toutes les alarmes de mon corps s’affolaient en même temps. Je voulais crier. Comme si crier était une libération. Mais même si mon esprit n’arrivait plus à se concentrer avec toutes ces informations, une seule pensée subsistait. Je ne dois pas leur faire le plaisir de crier, ou de démontrer quoique ce soit de ma douleur. Les premières fois ça avait été compliqué, mais à force, ça devenait de plus en plus naturel. Et pendant de longues secondes je convulsais. De la position à genoux je finis à quatre pattes, les mains serrées en poings, mes mâchoires faisant tant pression entre elles qu’elles pourraient se traverser d’un moment à l’autre. Puis du quatre pattes, je finis allongé sur le dos. Mes membres continuant de convulser comme le pantin d’un marionnettiste débutant. Mais je tenais. Je ne criais pas. Puis, de la position allongée et frénétique, je finissais inanimé au sol. Je n’étais pas encore tout à fait tombé dans les pommes, mais toute cette douleur avait envoyé suffisamment d’informations à mon cerveau pour qu’il décide de tout arrêter. La douleur était encore présente, mais ne pas gigoter était une libération en soi. En observant ça, le mangemort, satisfait, s’arrêta, et je fus presque jeté sur ma chaise. J’étais à peine conscient, ma tête pendant comme si je m’étais endormi sur mon siège, de la bave en coulant sans gêne. Cette fois, je n’aurai plus à me retenir pour leur crier d’arrêter, pour leur crier que ce n’étaient que des enfants…