La lettre qu’il avait reçue du directeur dès la première semaine de reprise avait manqué de lui tomber des mains. Déjà parce que recevoir une lettre signée de la main du directeur n’augurait que rarement quelque chose de positif, et ensuite parce qu’il détestait la paperasse – encore plus depuis qu’il avait dû se prendre la tête avec Nora pendant des heures pour tenter de comprendre ce que son père était censé envoyer à Poudlard pour la poursuite de sa scolarité. Évidemment, ce bon à rien avait été incapable de lui indiquer quoi faire, trop occupé à avaler un remède pour les maux de crâne (inutile de préciser ce qui l’avait provoqué). Et lorsqu’il ne décuvait pas, il s’absentait des journées entières – supposément pour travailler, mais les lettres qu’il avait réceptionnées de la part de sa sœur confirmaient leurs craintes qu’il ne se rende plus au ministère pour travailler. Qui allait payer les frais de leur mère ? Toute majeure qu’elle était, Nora était supposée étudier à Londres, près de Sainte-Mangouste, mais Silas avait du mal à comprendre comment elle pourrait trouver le temps d’amasser suffisamment d’argent pour couvrir toutes ces dépenses. Elle avait à peine dix-huit ans et lui seulement quinze, comment étaient-ils censés comprendre comment fonctionnait le monde des adultes, encore plus quand le leur était scindé entre l’univers moldu dans lequel baignait Nora et l’univers sorcier dans lequel était empêtré Silas ? Ils avaient tout juste réussi à réparer la fuite dans la salle de bains, alors comment…

Furieux, l’adolescent envoya valser ces questions d’un geste brutal. Il quitta la salle de potions lorsque le cours s’acheva pour prendre la direction des escaliers vers le deuxième étage, où l’avait convoqué Armitage. Assis dans son ronronroulant, qui gravissait les marches avec une agilité de chat, il tapotait nerveusement l’un des accoudoirs de l’élégant fauteuil de style Louis XV, sa main libre serrant le dossier cartonné contenant tous les documents qu’ils avaient été capables de rassembler avec sa sœur. Le règlement signé, ça c’était pas bien compliqué, les autorisations de sortie aussi – Nora les avait toutes signées en espérant que ça suffirait –, ainsi qu’une liasse de papiers médicaux faisant étalage de son opération, ses traitements passés et en cours. Ce qu’il ignorait, en revanche, c’est que – contre son avis et en son absence – Nora avait glissé dans le dossier les compte rendus des psychiatres qu’il avait été contraints de voir durant l’année écoulée (et qu’il avait bien entendu envoyés paître à la moindre occasion). Il y était notamment fait état de l’état de sa mère, l’absence du père relatée par Silas dans ses entretiens psychologiques, ainsi que le diagnostic de trouble de stress post-traumatique dont le jeune homme ne se rappelait ni le nom ni l’intérêt ou même les symptômes. Il avait vécu tout ça comme une gigantesque corvée et avait fait son maximum pour mettre des bâtons dans les roues aux spécialistes qu’il jugeait inutiles et incompétents. Toutefois, Nora avait beau être encore une très jeune adulte, elle s’inquiétait trop pour le bien-être de son frère pour laisser passer des informations aussi grosses aux seuls véritables adultes qui pourraient quelque chose pour lui à Poudlard. Elle avait aussi pris soin de surligner en jaune le titre du compte rendu psychologique relatant l’accident. Elle savait que Silas serait fou de colère contre elle, mais elle savait aussi qu’elle ne serait pas digne d’être son aînée si elle le laissait errer dans la nature en complète roue libre, sans garde-fou et sans autorité après avoir passé la pire année de sa vie.

Le concerné, lui, ignorait tout de cette petite machinerie tandis qu’il passait le portrait pour pénétrer dans le bureau du directeur. Instinctivement, il se leva et Bane retrouva sa forme de chat – quoiqu’en lâchant un miaulement de reproche face à la bêtise de son maître. Silas ne pouvait pas s’empêcher de vouloir affronter sur ses deux jambes cet entretien avec ce directeur qu’il n’avait jamais vu en action. C’était à peine s’il se souvenait du concierge qu’il avait été ; il avait un vague souvenir d’un côté sympathique que les jeunes lui attribuaient souvent, mais qu’en était-il réellement à présent qu’on l’avait propulsé sur le siège de la direction ? Était-il, comme l’adolescent le supposait, une marionnette entre les mains du conseil administratif et du ministère ? Ou se transformerait-il en Sørensen après avoir goûté au pouvoir ? Durant sa troisième année, il avait très fièrement arboré le grade le plus bas qu’on lui avait attribué, se fichant éperdument des histoires de classement et de mérite. Pour Silas, ce qui comptait, c’était ce qui était juste. Les points, les punitions, les retenues, les engueulades… Autant de vent qui lui sifflait aux oreilles sans jamais le toucher. Le jeune homme était sans conteste ce qu’on pouvait appeler un électron libre (et même un ado difficile).

La première chose que le Serdaigle fit en croisant le regard du directeur, c’est de lever le menton et de lui retourner un regard tranchant comme l’acier. Peu importe qui se cachait derrière les rênes du pouvoir, il ne se laisserait pas faire.

— Bonjour M. Jørgensen, installez-vous, le salua Armitage. Vous voulez boire un thé ou quelque chose ?

— Bonjour, répliqua-t-il d’une voix neutre, s’appliquant à ne pas l’appeler « monsieur » ou toute autre forme de révérence verbale. Merci, mais ça ira, déclina-t-il.

Le ton était donné.

Il s’installa dans l’un des fauteuils disposés devant le bureau, Bane sautant aussitôt sur ses genoux pour s’y lover en posant ses grands yeux inexpressifs sur le directeur.

— Je suis vraiment désolé de vous convoquer pour des pièces administratives, je sais bien que ce n’est pas votre rôle de mes les fournir, mais je n’ai pas réussi à joindre vos parents, s’excusa l’adulte qui paraissait choisir soigneusement ses mots.

Il a lu mon dossier, s’amusa Silas, laissant apparaître un petit sourire insolent.

Il reconnaissait aisément la prudence avec laquelle l’enrobaient les adultes lorsqu’ils connaissaient un peu l’animal. La violence, la menace, le chantage, les punitions, les cris et les négociations n’avaient strictement aucun effet sur sa volonté inflexible de ne pas écouter le premier venu simplement parce qu’il avait quelques années de plus que lui. Alors, les adultes – et tous les autres – devaient bien s’adapter, contrits, à son fonctionnement s’ils voulaient espérer une discussion construite. L’adolescent observa cependant un silence impassible, qui ne fut troublé que par les explications du directeur :

— Vous auraient-ils, par la plus grande chance fourni les pièces suivantes à mon intention : je n’ai pas vos autorisations de sortie pour Pré-au-Lard, ni pour les sorties scolaires dans le cadre des cours. C’est embêtant, car il y a un cours délocalisé dès ce mois-ci.

Un sourcil se haussa sur le visage imperturbable du jeune homme, qui fixait toujours Armitage droit dans les yeux, comme un félin indolent. Ça, c’était une information qu’il pourrait vendre à Agatha.

— Un cours délocalisé ? répéta-t-il dans l’espoir d’en savoir plus.

— Et surtout plus important, ajouta l’adulte, l’infirmière n’a pas reçu votre dossier médical. Dans le courrier avec la demande de réinscription, il y avait un certificat des médecins qui indiquaient que vous étiez apte à reprendre et qu’il faudrait transmettre à l’équipe un ensemble de recommandations que nous n’avons pas reçu.

Cette fois, une grimace tordit les lèvres de Silas. Putain, ce qu’il détestait qu’on fasse référence à tout l’aspect médical de sa vie. C’est bon, on lui en rebattait les oreilles constamment, est-ce qu’on pouvait passer à autre chose, maintenant ? Il voyait son connard de genou tous les jours, quand même, il n’était pas complètement con. Et il était parfaitement capable de se débrouiller tout seul pour suivre ces foutues recommandations à la noix. En vérité, il était persuadé qu’il pourrait même faire beaucoup mieux que ces crétins de médecins.

Au moins, le directeur lui-même avait l’air fâché par ce point.

C’est bien, on est deux, vieille branche, j’ai le droit de me débrouiller de mon côté sans être fliqué, maintenant ?

— Bien entendu, l’absence des documents ne remet pas en cause votre présence au château, mais j’aimerais vraiment que votre retour puisse se faire dans les meilleures conditions pour vous, précisa-t-il pour achever l’exposition de la situation – comme si Silas avait craint qu’il ne soit éjecté pour une simple histoire de paperasse.

T’inquiète, mon pote, j’aurais fait un sitting.

— Bien entendu, répéta-t-il sur un ton similaire, éprouvant de très grandes difficultés à réprimer la moquerie qui ourlait ses lèvres.

Afin qu’il ne pense pas qu’il se foutait complètement de sa gueule, Silas balaya toutes ses précautions de langage et les pincettes avec lesquelles il l’enrobait en laissant la pochette cartonnée tomber sur le bureau dans un « plaf » assourdi.

— Tout est là-dedans, normalement, indiqua-t-il.

Estimant qu’il avait largement fait sa part, il se renfonça dans le fauteuil en croisant les bras tandis que Bane fixait toujours Armitage de ses grands yeux vides. Silas avait toujours adoré le petit effet que produisait leur duo imperturbable et dérangeant sur ceux qui n’étaient pas habitués. Disons que c’était sa petite revanche sur la vie, pour toutes les fois où on le moquait, le bousculait, le considérait comme un objet encombrant.

Il n’aurait qu’à feuilleter en silence cet ennuyeux amoncellement de papiers jaunis tandis qu’il regarderait le plafond en comptant les araignées. Et après, il pourrait rejoindre Dash.

Malgré le dédain clairement affiché qu’il avait manifesté dès son entrée dans la pièce, Silas ne put pas s’empêcher d’interroger le directeur sur cette histoire de cours délocalisé. Après tout, c’était précisément le genre d’information dont avait besoin Agatha, non ? Peut-être qu’il pourrait lui envoyer un courrier faussement nonchalant à ce sujet, glissant subrepticement qu’il avait arraché des informations au directeur en personne. Ça claquait un peu, quand même. Et ça laissait vaguement sous-entendre qu’il avait quelques contacts intéressants – même si c’était complètement faux. À sa propre surprise, Armitage lui céda quelques miettes :

— J’imagine que vos professeurs d’histoire de la magie ou de sortilèges vous en parleront très vite.

Silas se contenta de hocher la tête sobrement, mais il nota dans un coin de sa tête que l’adulte qui lui faisait face semblait plutôt disposé à lui paraître agréable et coopératif. C’était toujours utile, d’avoir le dirlo dans sa poche. Même si c’était parce qu’il avait probablement pitié de lui. Le Serdaigle détestait cette idée, mais il n’y pouvait rien ; alors, autant que cet état de fait lui serve à quelque chose. Et puis, aussi éclatante soit sa fierté, il avait promis à Dash qu’il essaierait de parler à un adulte de l’automutilation. Saige lui avait affirmé que ce mec était un gars bien – enfin, toujours mieux que les précédents débiles qui s’étaient tenus à sa place, ce qui n’avait en soi pas grand-chose de difficile. L’idée de ravaler son orgueil et son attitude effrontée pour aborder un sujet aussi intime et affronter les questions qui pleuvraient inévitablement noua sa gorge avec fermeté. D’un autre côté, il avait aussi signalé à son meilleur ami de ne pas lui en vouloir s’il y renonçait… Dans le pire des cas, il pourrait toujours battre en retraite.

Lorsqu’il lâcha le dossier sur le bureau comme on balance un document pénible à sa secrétaire, le directeur haussa un sourcil. Néanmoins, aucun commentaire ou reproche ne suivit son geste, et il se contenta d’éplucher les nombreux papiers classés dans la pochette. Calé au fond de son fauteuil, les bras croisés et faisant mine d’étudier le bureau autour de lui, Silas remarqua cependant le froncement de sourcils de l’adulte dans sa vision périphérique. Son cœur manqua un battement et un surgissement d’angoisse fit vrombir le sang plus fort dans ses veines. Est-ce qu’il pouvait vraiment repartir chez lui avec sa valise si ce n’était pas suffisant ? La simple perspective de devoir dire au revoir à Dash après l’avoir tout juste retrouvé lui fit se mordre l’intérieur des joues si fort que ses dents en coupèrent la chair, libérant un goût métallique sur sa langue. Plus la lecture d’Armitage avançait, plus son expression devenait grave et plus Silas se tortillait sur sa chaise. Quoi ? Qu’est-ce qu’ils avaient, ses papelards ? L’adolescent détailla le moindre de ses faits et gestes, désormais mal à l’aise, l’observant classer les différents papiers et surprenant le tampon du psychiatre qui l’avait suivi à Sainte-Mangouste.

Putain de merde, Nora.

Cette conne avait filé toute sa vie au dirlo ! Elle était sérieuse ? Il n’avait absolument aucune envie qu’Armitage, Raywood ou l’infirmière lise les humiliants passages au sujet de ses grosses crises de douleur, qui mentionnaient froidement ses supplications adressées aux médicomages. Elle allait entendre parler de lui dès qu’il aurait franchi la porte du bureau en sens inverse. Ça allait lui faire tout drôle de recevoir une beuglante, à cette sombre idiote.

À présent raide comme un piquet, Bane agitant lentement sa queue de droite à gauche pour manifester sa nervosité, Silas se retint de déglutir en croisant à nouveau le regard du directeur.

— Je vous remercie, ainsi que votre sœur pour les annotations.

C’est ça, merci Nora, songea-t-il avec amertume en serrant les dents.

— Je suis désolé que vous ayez à traverser ces épreuves, et je ferai de mon mieux pour éviter d’en rajouter, lui assura le directeur. Pour commencer, je dois avoir un interlocuteur fiable en dehors de Poudlard si nécessaire. Est-ce que vous m’autorisez le cas échéant à prendre contact avec votre sœur directement? Je n’en ai normalement pas le droit, bien que majeure elle n’a pas été désignée responsable légale. Mais disons que vu la situation, j’estime que nous pouvons nous autoriser cette liberté, indiqua-t-il.

Silas laissa entrevoir furtivement de la surprise sur son visage, avant de se fermer à nouveau. Il ne se serait clairement jamais attendu à un geste gracieux de la part de la direction ; jusqu’ici, celle qu’il avait connue s’était toujours montrée férocement inflexible sur les questions administratives – et juridiques, qui étaient susceptibles de les mettre en porte-à-faux. Le jeune homme connaissait suffisamment le système pour s’y être intéressé de près cet été, lorsqu’il tentait désespérément de rassembler les bons documents, pour savoir qu’Armitage se trouverait dans une très fâcheuse position si ça venait à se savoir. Ses prunelles bleues, qui jusqu’ici faisaient miroiter une volonté d’acier, tremblèrent un court instant, déstabilisées par cette attention inattendue. Desserrant légèrement les bras qu’il croisait depuis tout à l’heure, il se redressa imperceptiblement sur sa chaise pour se redonner une contenance malgré le miaulement anxieux que poussa Bane, ce sale traître qui laissait transparaître son humeur.

— Hm, d’accord, marmonna-t-il, un peu de mauvaise grâce. De toute façon, mon daron…, commença-t-il à ricaner, mais le reste de sa phrase s’étrangla dans cette ruade superficielle qui tentait de dissimuler le trou béant qui lui aspirait le cœur, morceau par morceau.

L’adolescent se mordit les lèvres et détourna les yeux, les muscles de ses mâchoires roulant sous sa peau tendue. Il détestait se faire prendre à revers par ses sentiments, craquelant l’image soigneusement policée d’un Silas indifférent et moqueur.

Fergal reprit, après avoir marqué une pause :

— Mais plus important… Comment vous sentez-vous ? Je veux dire au-delà de ces histoires de dossiers médicaux et d’inscriptions. Cela fait beaucoup de choses à gérer d’un coup. Vous arrivez à reprendre vos marques ?

Quoi, lui aussi il veut se la jouer psy ?

Mais le mépris qu’il tentait de s’insuffler à lui-même faiblissait de seconde en seconde, à mesure que ses échanges avec Dash se rappelaient à lui, mettant son pouls au supplice. Il sentit une goutte de sueur rouler le long de sa colonne vertébrale, hérissant les poils de ses avant-bras, tandis qu’il se sentait incapable de reporter son regard sur Armitage – à moins de sentir ses lèvres trembler plus fort et sa voix s’égarer en déraillements rauques. Silas laissa passer un silence pesant, se détestant de paraître figé plutôt qu’impassible et mutique.

Non, c’était certain qu’il n’arriverait jamais à dire ce qu’il était censé dire à haute voix. Les mots se bousculaient dans sa tête, mais ses dents les retenaient prisonniers sans pitié, les laissant rebondir inutilement sur cette langue pâteuse. Il finit par déglutir et, d’une main hésitante et légèrement tremblante, releva la manche de sa robe de sorcier pour découvrir les cicatrices fraîches sur son avant-bras tailladé. Est-ce que c’était suffisant pour que le directeur comprenne de quoi il s’agissait ? Ou est-ce qu’il était en train de se jeter dans un piège qui le contraindrait à tout raconter en détail ? Il ne s’en sentait pas capable.

Il ouvrit la bouche, puis la referma, soudain aphone. Qu’est-ce qu’il pouvait dire de plus, de toute façon ? « Vous voulez voir les autres ? » Sentant sa détresse, Bane appuya ses pattes antérieures sur son torse et lécha consciencieusement le menton anguleux à sa portée. Silas n’osait pas regarder Armitage, ses yeux bloqués sur les entailles blanches qui se distinguaient sur l’intérieur de son avant-bras.

Silas détourna les yeux en se mordant les lèvres, incapable d’achever sa phrase. Il sentait les muscles de sa mâchoire trembler sous la peau pâle et encore duveteuse de son visage. L’adolescent voulait montrer qu’il s’en foutait, de tout ça ; que c’était pas grand-chose, qu’il était plus fort que ces emmerdes qui lui tombaient sur le coin du nez ; qu’il était plus têtu que le hasard qui s’acharnait sur lui. Mais c’était faux, complètement faux – il ne s’en foutait pas, pas plus qu’il n’était plus fort ou plus têtu. Il était terrorisé, triste et seul. La vérité, c’est qu’il n’avait aucune idée de ce qu’il allait recevoir à chaque fois qu’il décachetait l’une des lettres de Nora. Une simple lettre affectueuse, un brin moqueuse ? Une annonce dramatique ? Un abandon, formulé par cette sœur épuisée qui gérait des affaires bien trop lourdes pour ses jeunes épaules ? Un faire-part de décès ? Une convocation pour il ne savait quel obscur bureau officiel dans lequel aurait atterri leur père un soir d’ivresse ? Il vivait sur le fil coupant d’un rasoir, prêt à trancher net tous ses espoirs au moindre faux pas du funambule tremblant.

— J’ai cru comprendre, oui, répondit néanmoins le directeur avec un sourire étonnamment ironique. Nous essaierons de faire au mieux.

Le Serdaigle se sentit déstabilisé par son attitude, loin des comportements froids et professionnels des médecins et autres spécialistes qui l’avaient accompagné cette dernière année. Venait-il d’émettre un jugement frontal sur son père, alors qu’il n’avait même pas achevé sa phrase ? Un surgissement de loyauté le piqua et ses sourcils se froncèrent en dissipant la surprise qui se peignait sur ses traits, mais il fut bien vite chassé par le rappel amer qu’il n’avait pas envie de troubler son silence pour défendre ce père qui les avait abandonnés à leur sort durant la pire année de leur vie. Cependant, le pire restait à venir, car Armitage posa la question fatidique ; à laquelle Jørgensen ne sut pas quoi répondre pendant un long moment, qui s’étira sans que l’adulte ne fasse mine de le presser ou de le chasser par agacement. Enfin, il lui présenta son avant-bras meurtri, sans être capable d’ajouter un seul traître mot pour commenter ce qu’il lui mettait sous les yeux. Bane se chargea de lui apporter le réconfort qu’il savait si bien transmettre à ce maître qu’il côtoyait chaque seconde de chaque jour depuis des années.

Le directeur se contenta de poser sa large main ouverte et calleuse sur le bureau, suffisamment près de Silas sans toutefois faire mine de le saisir.

— Je peux ? demanda-t-il.

Ce n’était pas une fausse question, une façon polie d’exiger de lui montrer. Non, Fergal Armitage, directeur de la plus prestigieuse école de sorcellerie britannique, lui demandait l’autorisation d’examiner son stupide bras couturé de cicatrices encore fraîches. Silas aurait pu dire non, il aurait pu se soustraire à son attention soutenue qu’il avait immanquablement attirée sur ces blessures intimes profondément ancrées dans sa chair. Au lieu de quoi, il avança son bras meurtri et le laissa reposer dans la main de l’adulte afin de lui donner l’autorisation tacite de le scruter. Les mots ne franchissaient toujours pas ses lèvres à présent tremblantes. La peau de son aîné diffusait une chaleur curieusement réconfortante contre la sienne ; il se sentait moins… seul.

— Je ne vais pas y aller par quatre chemins, l’avertit Armitage.

Instinctivement, Silas se tendit et ses épaules se carrèrent comme pour encaisser un choc et affronter un adversaire. Son visage se ferma ; bouche serrée, prunelles opaques, expression lisse et froide. Très bien, c’était le temps du sermon. Évidemment. À quoi d’autre aurait-il pu s’attendre de la part d’un adulte ? Mais son discours ne ressemblait pas à ce à quoi il s’attendait. Le maître des lieux évacua la question protocolaire et administrative de son suivi sans chercher à le convaincre de consulter ses employés dédiés aux soins – ce qui était déjà une première surprise –, puis estima qu’il devait sans doute être lassé de voir encore plus de médecins.

— Oui, confirma le jeune homme d’une voix rauque et basse.

Oui, il en avait marre de voir défiler toutes ces blouses blanches qui n’étaient là que pour guérir, traiter, puis renvoyer chez eux les patients mal en point. Silas n’était pas un objet défectueux à réparer ou à renvoyer à l’usine ; c’était une personne, c’était un adolescent, et il avait surtout désespérément besoin que quelqu’un le sorte de ce gouffre dans lequel il avait échoué à cause des vents contraires qui l’empêchaient d’avancer. Il n’y arriverait pas tout seul – et aucun médecin ne s’était décidé à remplir ce rôle jusqu’à présent. Des fioles, des onguents, des potions en tout genre, il en avait toute une collection, mais la compassion d’un adulte, il n’en avait plus une goutte.

— Je veux juste que vous sachiez que vous pouvez venir me trouver à tout moment, poursuivit le directeur. Je n'ai pas de solution miracle à vous proposer. Mais je ferai de mon mieux pour vous détourner de ce genre de pulsion, affirma-t-il.

— Comment ? ne put s’empêcher de s’enquérir Silas, la gorge sèche, se détestant de sonner aussi désespéré.

Comment pourrait-il l’en empêcher ? En lui interdisant d’être seul ? Ce n’était pas réalisable. Comment pouvait-il tenter d’éloigner cette envie dévorante de se punir, de réparer le mal qu’il avait causé et qu’il causait toujours presque malgré lui, comme on tend la main vers les flammes pour en goûter l’effet – avant de se retirer prestement lorsque la brûlure devient trop cruelle ?

— Et si c'est trop difficile pendant, vous pouvez toujours venir me trouver après. Je ne voudrais pas qu'une blessure s'infecte.

Si sa proposition de venir le déranger personnellement l’avait d’ores et déjà perturbé, celle-ci le prit par surprise avec tant de violence qu’il aurait pu en sursauter. Après s’être automutilé ?

— Vous allez pas m’engueuler ? demanda-t-il d’une petite voix soudain enfantine, les yeux rivés sur le bureau. Si je viens vous voir… après, clarifia-t-il.

Il n’avait pas envie de revoir le regard hanté de Dash après s’être fait du mal. Ça lui retournait le bide. Et il n’avait pas plus envie de sentir des prunelles pleines de jugement, de mépris ou de colère sur lui une fois que c’était trop tard – trop tard pour retenir sa rage, sa haine de soi, son impuissance et cette violence qui couvait parfois dans le bleu de ses yeux débordants malgré tout d’une insouciance à en pleurer. Et cette insouciance, elle commençait à dégouliner le long de ses joues sèches ; pas une larme, mais pire encore, toute cette innocence qui s’évaporait dans les nuances des pigments pâles de ses iris. Les lettres se bousculaient sur sa bouche craquelée, ourlée d’une pudeur qui ne lui était pas familière ; elles tournaient autour de ces mots honnis, craints, qu’il ne parvenait pas à formuler clairement pour figer sa réalité. Est-ce qu’il se réduirait à ça, s’il le disait à voix haute ?

— Je connais vos résultats, je me doute que vous connaissez les sortilèges de soins basiques, mais dans ce genre de moment, un peu d'aide peut être utile, ajouta Armitage, toujours avec une prudence mesurée. Je ne vous obligerai pas à me parler. Je suis juste là, ou dans mes appartements si besoin. Je sais que pour l'instant, vous n'avez pas de raison de me faire confiance plus qu'à un autre, mais gardez cette possibilité en tête. Je n'ai pas oublié ma longue carrière nocturne, je n'ai pas peur d'un réveil à deux heures du matin. OK ? acheva-t-il.

Silas fixait toujours le bureau, la voix étouffée par un poids qui lui écrasait la poitrine. Il se sentait trembler convulsivement, sans qu’il n’y puisse rien ; ses dents claquaient comme s’il sortait d’un hiver nucléaire, après une bombe qui aurait ravagé le rythme et la richesse de sa planète. Jusqu’ici, c’était trop fort et trop vite, mais à présent… Semblable à l’arrêt brutal d’une machine propulsée à pleine vitesse sur des rails grignotés d’étincelles aiguës, le corps rétif du Serdaigle abandonna la lutte – perdue d’avance face à cette lueur d’espoir qui dansait à portée de ses doigts ensanglantés.

— O-OK, bafouilla l’adolescent, entre deux clacs d’émail entrechoqué.

Malgré la distance désespérée que Silas essayait vainement de mettre entre lui et le directeur, ce dernier ne parut ni s’en formaliser ni en être affecté d’une quelconque manière. Il allait droit au but, fouaillant progressivement ces recoins recouverts par la poussière de la honte sans pour autant l’effrayer. C’était un véritable numéro d’équilibriste que réussissait l’adulte, prenant le jeune homme de court – jeune homme qui s’était préparé à être déçu une fois de plus, jeune homme qui s’effondrait un peu plus à chaque minute écoulée dans ce bureau dont les murs paraissaient se rapprocher de lui comme un piège mortel, alors que la vérité s’étalait, nue sous leurs yeux tremblants, dans sa chair dévoilée. Silas sursauta légèrement en sentant le pouce d’Armitage passer précautionneusement sur les plaies refermées ; cette sensation provoqua un vif élan de répulsion quelque part dans le creux de ses entrailles. Le Serdaigle aurait voulu se dégager immédiatement, retirer son bras de sa poigne pour se soustraire à ces prunelles et à ce pouce qui exploraient les pires replis de lui-même, exposé et impuissant. Il se sentait vulnérable ; atrocement vulnérable. Son cœur battait trop vite et trop fort, se cognant comme un animal enragé contre les côtes vibrantes de peur qui se soulevaient au rythme d’une respiration de plus en plus difficile. C’était une épreuve, de s’astreindre à l’immobilité durant cet examen silencieux.

Heureusement, Armitage n’émit aucun commentaire et se désintéressa des blessures pour reporter son attention sur l’adolescent qui lui faisait face ; sans lâcher sa main. Ce simple contact, peau contre peau, émut Silas bien plus qu’il ne l’admettrait jamais. N’aurait-ce pas été le rôle de son père, de lui tenir la main pendant cette mise à nu ?

À son « Comment ? » désespéré, le directeur prit le temps de répondre sans détour, mais la voix empreinte d’une bienveillance étonnante :

— Je ne sais pas. Je connais maintenant votre dossier, mais pas vous. Peut-être qu'il faudra occuper votre esprit en vous faisant faire l'inventaire des rouleaux de parchemin ou au contraire vous occuper les mains ou simplement vous tenir compagnie. Si vous le voulez, on essaiera jusqu'à trouver.

— L’inventaire des parchemins ? répéta Silas avec un petit rire incrédule, mais tremblant.

L’idée lui semblait grotesque. Mais l’était-ce davantage que de s’entailler l’épiderme du bout d’un couteau à l’usage détourné ?

— Là c’est sûr que je voudrais me tailler les veines, lâcha-t-il avec son air frondeur habituel, mais sa voix dérapa, traîtresse, sur le dernier mot malgré tout son panache.

L’adolescent riait de tout ; tout était sujet à la plaisanterie, à la dérision – lui le premier. Il n’avait peu ou prou aucune limite, pas même celle de la décence. Et pourtant, en prononçant cette phrase provocante, il se sentit ridicule de sonner aussi faux dans cette tentative de dédramatisation de la situation. L’adulte tentait de l’aider, mais sans savoir vraiment pourquoi, Silas luttait, se débattait, voulait se dessaisir de cette étreinte qu’il essayait de refermer sur lui pour l’envelopper de réconfort. Ça l’effrayait. Était-ce une nouvelle désillusion en devenir ? Une nouvelle personne, un nouvel adulte qui lui promettait de l’aider pour se détourner de lui à la première difficulté ? Autant le dégoûter tout de suite pour le décourager de se frotter à lui, histoire de mesurer sa motivation. Silas ne supporterait pas une déception de plus.

Le jeune homme ne put toutefois s’empêcher de lui demander s’il comptait l’engueuler lorsque ça arriverait à nouveau – parce que ça arriverait encore, il fallait être stupide ou particulièrement naïf pour croire le contraire.

— À moins que ce soit ce dont vous avez besoin pour sortir du cycle, je n'en vois pas bien l'intérêt, le détrompa Armitage sur le ton de l’évidence. Si vous avez envie, besoin d'en parler, je serai là. Sinon, je vous trouverai un petit coin au calme pour laisser passer l'orage. Pour que vous puissiez vous reposer en sécurité.

Cette affirmation détendit visiblement les épaules de Silas, qui ne s’attendait pas à tant de prévenance de sa part. À vrai dire, il était entré dans ce bureau en épaulant un fusil chargé de balles amères et moqueuses, prêt à en découdre avec un énième adulte débile et infantilisant, mais force était de constater qu’il s’était trompé sur toute la ligne. À moins que ça ne soit une tactique pour lui faire baisser la garde ? Cette hypothèse flotta dans un coin de son esprit, retenant les dernières barrières qui n’avaient pas encore été abattues par la douceur désarçonnante du directeur.

— Mmh, fut tout ce qu’il parvint à émettre en réponse à ces paroles pourtant rassurantes, toujours bercées du doute qui subsistait dans le recoin le plus méfiant de son esprit.

Ce doute ne l’empêcha pas de perdre le contrôle de son corps, qui se mit à trembler – comme percuté par l’onde de choc d’un tremblement de terre dont l’épicentre se trouvait en plein dans le ventricule gauche de son cœur affolé, provoquant une vibration intolérable de la veine cave qui le transperçait de part en part. La large main qui était demeurée contre celle délicate du jeune homme l’agrippa plus fort pour manifester sa présence et son soutien. Silas s’accrocha à ce contact comme un noyé au dernier débris de l’épave balayée par les flots. Après sa reddition, un soupir échappa au directeur, qui quitta sa chaise, s’empara d’une tasse pleine d’un liquide inconnu et vint s’asseoir à ses côtés sur le siège vide. Bane ne le quitta pas des yeux une seconde, reposant ses pattes antérieures sur les cuisses de son maître pour recouvrer sa position assise et enrouler sa queue soyeuse autour de ses doigts ronds ; il semblait défier Armitage. N’en tenant pas compte, ce dernier posa la tasse devant l’adolescent et une main sur son épaule. Détail peut-être étonnant, mais sa largesse avait quelque chose de réconfortant que Silas accueillit avec moins de crispation qu’il ne l’aurait prédit. Ainsi, il ne chercha pas à se dégager, quoiqu’il ait légèrement tressailli à son contact, encore tremblant. Il avait l’impression que ses sens étaient si aiguisés que chaque sensation était aiguë.

— M'en parler, c'est déjà un premier pas, affirma le directeur.

Silas déglutit péniblement, peinant à tourner la tête vers lui et à détacher son regard bleu fixé au bois du bureau devant lui. Il détestait se sentir aussi faible, surtout devant un adulte puissant. Il aurait préféré lui montrer ce qu’il valait, ce qu’il avait dans le ventre, qu’il était prêt à en découdre ; pas pleurnicher sur son épaule parce que sa vie était un peu dure ces derniers temps.

— Et… c’est quoi le prochain ? articula-t-il difficilement.

Il était extrêmement difficile à Silas d’exprimer à quel point il tanguait sur une houle déchaînée, paré à chavirer à tout instant ; paré à recevoir la prochaine vague en pleine face et à plonger dans l’eau glacée ; paré à sentir l’air être expulsé brutalement de ses poumons et à être malmené par les courants marins à mesure qu’il se noyait dans ce marasme océanique dont il concevait les abysses comme une fin inévitable. Parfois, il avait l’impression qu’il ne parviendrait jamais à ne plus être ce garçon paumé qui fixait indéfiniment la tache d’humidité s’étendant au plafond de sa chambre ; qu’il ne parviendrait jamais à secouer ce corps cassé, en souffrance, qui suppliait qu’on l’achève dans un élan de désespoir ponctuel. Il se sentait englouti sous les flots, déjà, bercé par le roulis d’une mer contre laquelle il était impuissant et qui s’était refermée sur sa silhouette déformée.

Pourtant, il n’eut pas besoin de l’exprimer pour qu’Armitage saisisse sa main et ne la lâche plus, comme s’il avait saisi dans ce regard troublé que le noyé avait besoin qu’on plonge pour le remonter. Pas plus qu’il n’eut besoin d’un guide pour comprendre que faire les gros yeux à l’entente de la plaisanterie morbide de l’adolescent était non seulement inutile, mais aussi néfaste à la confiance qu’il tentait de gagner.

— Il me semble que c’est moins efficace que les enveloppes, renchérit-il, à la stupéfaction du jeune homme.

Silas ne comptait plus les regards de reproche et les réprimandes qu’il avait collectionnés auprès de tous les adultes témoins de son humour macabre. Que le dirlo ait la présence d’esprit de ne pas se glisser dans une position paternaliste était une chose, mais qu’il entre dans son jeu sur le même ton, sans jugement, c’était une nouveauté ; qui le laissa pantois quelques secondes, suffisamment pour l’empêcher de répliquer. De toute façon, il n’eut pas vraiment le temps de songer à s’étonner verbalement du comportement de l’adulte, car la conversation le mena sur des sentiers incertains qui ébranlèrent son corps tout entier ; comme s’il se trouvait empêtré dans les ronces empoisonnées que son propre esprit avait cultivées.

Le directeur se leva, s’empara d’une tasse pleine et contourna le bureau pour venir s’asseoir près de lui en dépit de l’attitude pleine de défi du ronronroulant qui le fixait sans cligner des yeux.

— C’est juste un thé, indiqua-t-il à son intention pour l’apaiser.

Un miaulement rauque lui répondit, avant que le chat-qui-n’était-pas-un-chat ne se roule en boule sur les genoux de son maître en abaissant pour la première fois de l’entrevue ses paupières, émettant un ronronnement sourd qui fit vibrer les jambes maigres de l’adolescent. Ce dernier se sentit inexplicablement réconforté par cette large main qui s’était posée sur son épaule avec sollicitude, sans s’expliquer pourquoi il n’éprouvait pas l’envie urgente de la rejeter comme il l’aurait supposé. Cependant, sa question parut déstabiliser légèrement Armitage.

— La prochaine étape…, commença-t-il, avant de marquer une pause qui s’étira quelques secondes. Je suppose qu’il s’agit d’apprendre à nous faire confiance l’un l’autre.

Les épais cils noirs de Silas s’envolèrent enfin pour croiser son regard, perplexe et toujours un peu méfiant.

— Mais je vous connais pas, objecta-t-il. Vous, vous savez qui je suis. C’est pas juste, acheva-t-il d’une voix un peu puérile, cassée.

Mais il en avait assez de donner sans recevoir, de livrer ses entrailles fumantes à la curiosité du premier venu parce qu’il exerçait une quelconque autorité sur lui – souvent conférée par le simple statut d’adulte face à un adolescent paumé. Il en avait assez de s’abandonner sur commande sous le simple prétexte que son interlocuteur était un médecin, un psy ou un directeur. Tout ce qu’il voulait, tout ce qu’il réclamait, c’étaient des miettes d’humanité ; obtenir un semblant de réciprocité, de partage ; avoir l’impression qu’il n’était pas qu’un bout de viande particulièrement innervé à décortiquer.

Sans trop comprendre pourquoi, Silas observa Armitage se lever et ouvrir une fenêtre. Une moquerie lui vint immédiatement aux lèvres, mais mourut dans sa gorge tandis que l’air frais lui piquait les joues et soulevait à peine ses cheveux peroxydés. Avant de pouvoir y réfléchir, le jeune homme inspirait déjà à pleins poumons et fermait les yeux un court instant. C’était agréable.

Une nouvelle question lui fit rouvrir ses prunelles perçantes sur la haute silhouette du directeur.

— Et ensuite, faire en sorte que votre sac soit plus léger à porter. Est-ce qu’à cet instant, il y a quelque chose que je puisse faire pour vous ? Ou plutôt, se corrigea-t-il, est-ce qu’il y a quelque chose dont vous auriez besoin ?

Quelque chose dont j’aurais besoin ? répéta-t-il en son for intérieur, coi.

— D’être compris, répondit finalement Silas. Ou, en tout cas… D’être écouté.

Une idée lui traversa cependant l’esprit ; une idée qui clignotait « Dash » en lettres majuscules et qui était si irrésistible que son caractère capricieux échappa complètement au filtre de sa conscience. Bien sûr, il y avait énormément de vrai dans sa demande, mais au fond, il savait pourquoi il la formulait avant tout. Ses lèvres asséchées s’entrouvrirent, hésitantes ; ses billes bleues s’échouèrent sur le sol un instant, puis il s’enquit d’une voix pas très assurée :

— J’ai régulièrement des… grosses crises de douleur, entama-t-il précautionneusement. Elles viennent souvent le soir ou la nuit et je… Je préférerais être seul quand ça arrive, acheva-t-il à mi-voix.

Parce que je suis odieux et cruel quand j’ai mal ; parce que je veux pas que Dmitri m’entende supplier ; parce que je veux pas qu’on me voie dans cet état, pantelant comme un animal blessé qui gémit.

Et parce que la perspective d’une chambre privée, c’était la perspective de pouvoir y inviter Dash en toute tranquillité, sans craindre d’être dérangé par un colocataire importun.

Le jeune homme détaillait les traits marqués de rides du directeur, ses yeux à nouveau perçants scrutant les siens sans détour. Il lui demandait de lui faire confiance sans rien connaître de lui, si ce n’était quelques miettes d’informations passées ; en tant que directeur, il ne savait rien de qui était Armitage – et même en tant qu’homme, en tant que personne. Silas n’était pas du genre à accorder sa confiance à n’importe qui et encore moins facilement. Il lui fallait des garanties, des preuves ; et il était fatigué, si fatigué de se plier aux exigences des adultes sans jamais avoir l’impression d’être sur un pied d’égalité avec eux. Ça blessait son amour-propre tout autant que ça éraflait sa vision du monde. On lui demandait sans cesse de se livrer, de rendre les armes, d’obéir en réalité ; si bien qu’il finissait par se défaire de son armure comme on se déshabille chez un médecin, froidement et sans âme. Ce qu’il y avait à voir en dessous n’était ni intéressant ni mis en valeur, pas plus qu’il n’était donné de bon gré. Ça n’avait rien à voir avec un véritable don en confiance.

— Je sais, admit Fergal, à la surprise du jeune homme.

En toute sincérité, il ne pensait pas qu’il le reconnaîtrait ou qu’il compatirait à cette situation unilatérale.

— Mais… je ne connais que ce qui est écrit dans ce dossier, et je doute que vous ne soyez que le patient de pléthore de médecins. Je ne peux pas vous proposer de vous donner mon deuxième prénom : je n’en ai pas, plaisanta-t-il gentiment. Mais je veux bien répondre à une question si cela vous paraît plus équitable ?

Sa proposition le déstabilisa plus encore que la reconnaissance de son sentiment d’injustice, d’inégalité. Était-il sérieux ? Allait-il vraiment répondre à une question, n’importe laquelle ? Le Serdaigle plissa les yeux un instant, cherchant à déceler la malice ou le second degré dans sa voix, dans ses gestes. Mais rien de criant ne lui sauta aux yeux. Il ne se foutait pas de lui. Passé l’étonnement, il lui restait à réfléchir à cette fameuse interrogation. Spontanément, il avait envie de lui poser plusieurs questions : pourquoi occupait-il ce poste, avait-il des enfants, avait-il déjà été malade…, mais il ne les choisit pas. C’étaient des questions faciles, à laquelle il pourrait obtenir les réponses plus tard si Armitage lui faisait confiance comme il le promettait. Non, ce que Silas voulait, c’était trouver un peu de lui dans cet imposant inconnu qui lui faisait face. Ses iris crochetèrent les siens, à la recherche d’une similitude, d’un écho qui lui confirmerait qu’il y avait quelque chose à tirer de cette esquisse de relation.

C’est bon, il avait choisi.

— Vous avez déjà fait ou on vous a déjà fait un coming-out ?

L’adolescent avait soigneusement pris soin de tourner sa phrase de façon neutre – parce qu’il n’espérait pas vraiment que ce mec hyper baraqué et viril ne soit pas hétéro –, mais cette question, quoi qu’il en soit lui permettait d’une part de savoir où il s’aventurait et peut-être même d’obtenir des conseils de façon détournée. Ce n’était que la première semaine de cours, mais Silas pressentait déjà que cette partie de lui tournerait bientôt à la crainte obsessionnelle s’il ne trouvait pas comment l’avouer à Dash et à son entourage. C’était pas qu’il avait honte, hein ! Mais c’était juste… pas facile. Et il avait peur d’éclairer un peu trop bien les regards qu’on porterait sur son comportement avec son meilleur ami – à commencer par le regard de son meilleur ami lui-même. Il détestait se sentir aussi vulnérable, dépendant de la réaction des autres. Aussi attendait-il très sérieusement sa réponse, à l’affût de la moindre petite indication, réaction, moue qui lui indiquerait quoi penser de son interlocuteur – et, dans le meilleur des cas, comment faire son coming-out.

Lorsqu’Armitage se redressa pour ouvrir la fenêtre, son premier réflexe aurait été de lancer une remarque sardonique si l’air frais qui s’engouffrait à présent dans la pièce ne l’avait pas autant soulagé. Silas fut toutefois encore une fois pris de court par l’adulte, qui s’enquit de ses besoins. Il dut encore réfléchir pour formuler ce qui lui semblait le plus juste, mais cela vint plus facilement que pour la précédente question. Le directeur lui assura qu’il serait en mesure de l’écouter – ça restait à voir, mais l’adolescent demeura de marbre en se contentant de prendre acte de cette affirmation d’un coup de menton neutre. Sans surprise, la demande relative à la chambre provoqua un froncement de sourcils. Évidemment que ça ne serait pas si simple.

— Je crains que ma réponse ne vous plaise pas : je ne peux allouer une chambre individuelle que sur demande de votre médecin référent. En attendant, il y a des chambres isolées à l’infirmerie. Je peux en discuter avec l’infirmière, si vous le souhaitez ? proposa cependant Armitage en guise de main tendue.

— C’est mieux que rien, j’suppose, admit Silas du bout des lèvres.

C’était une réalité. S’il n’avait pas envie que Dmitri ou le premier venu à débarquer sans prévenir dans leur dortoir le voie en pleine crise de douleur, l’option des chambres isolées de l’infirmerie n’était pas à rejeter. Cependant, il n’était pas déterminé à lâcher l’affaire, même si ça impliquait de contacter ces trouducs de Sainte-Mangouste.

— Je vais voir avec les docs pour la chambre, ajouta-t-il pour signaler que ce n’était que partie remise.

Le Serdaigle se serait probablement arrêté là pour les aveux et les faveurs pour le moment, lorsque le souvenir du mot anonyme sous les inscriptions de son club ranima la flamme brûlante d’une colère dévorante. C’était sa faute s’il avait été autant sur la défensive avec tous ses amis, s’il était devenu agressif et renfermé à peine quelques jours après son retour à Poudlard. Il ne se serait jamais comporté comme un connard pareil si cette gifle virtuelle ne l’avait pas à ce point ébranlé, comme un chat feulant et crachant sur la première main venue par crainte de se faire à nouveau attraper au collet. Rowle lui avait bien fait comprendre que sa place n’était pas ici, et qu’il aurait tout autant à se débattre cette année avec ses humiliations qu’avant son absence.

— Rowle était un mauvais choix, lâcha-t-il d’une voix blanche.

Sa nomination en tant que préfet lui avait fait l’effet d’un coup de poing dans l’estomac et ses menaces à peine voilées lui avaient laissé un goût amer sur la langue. Non seulement personne ne le croirait s’il le dénonçait, mais en plus de ça, il était fort probable que le peu de potes qu’il lui restait lui tourneraient le dos en faveur du duo Rowle/Appleton contre lequel il était parfaitement impuissant. Être le cassos de l’école était toujours mieux qu’être la balance de service. De toute façon, c’était pas comme si la direction pouvait faire quoi que ce soit pour l’empêcher de s’en prendre à lui – surtout en connaissant l’influence de ces deux-là sur le comité. Non, Silas n’avait aucune intention de parler de tout ça, mais il ne pouvait pas décemment partir de là et laisser croire qu’il approuvait cette nomination qui confinait au népotisme. Rowle était franchement la pire ordure à qui donner du pouvoir. Il n’était sûrement pas le seul à en pâtir.

Tout aussi attentif qu’au moment où il avait posé la question, Silas prit soin de détailler l’expression du directeur avant que ce dernier ne formule sa réponse. Il paraissait surtout déconcerté par la nature de son interrogation, mais ne sembla pas éprouver de difficultés à y répondre – et pourtant, ce qu’il expliqua arracha un cillement stupéfait à l’élève, absolument pas préparé à ce que d’une part Armitage ne soit pas hétéro et d’autre part à ce qu’il le confie avec autant de naturel. En outre, la façon dont il concevait le coming-out avait quelque chose d’éminemment frustrant pour un adolescent : d’accord, très bien, il faisait comme si c’était une information comme une autre, mais comment est-ce qu’on était censé faire quand son propre meilleur ami était persuadé qu’on était hétéro depuis toujours – information qui, qui plus est, était partiellement vraie ? Est-ce qu’il était censé garder cette information pour lui jusqu’à ce qu’il sorte officiellement avec un garçon – à supposer que ça arriverait un jour ? Est-ce qu’il devait lâcher une réflexion potache sur un beau mec, comme ça, sans prévenir, simplement pour évacuer le truc ? La confusion était difficile à ignorer sur son visage pâle et anguleux, ainsi qu’une forme de douceur qui gagna ses traits ; finalement, de façon un peu incongrue, il y avait bien un peu de lui dans ce grand bonhomme bourru.

— Est-ce que cela répond à votre question ? s’enquit l’adulte, pressentant pertinemment que son choix n’était pas innocent.

Sans en prendre conscience, Silas se mordit les lèvres en baissant les yeux sur Bane – qui occupait toujours ses genoux. Non, pas vraiment. Enfin, un peu – mais surtout trop peu. De toute façon, Armitage avait forcément compris les dessous de ce point d’interrogation, non ? Il ne perdait rien à expliciter un peu, si ? Visiblement hésitant, le jeune homme enfouit ses longs doigts nerveux dans la fourrure d’encre du chat-qui-n’était-pas-un-chat ; comme pour y chercher un peu de réconfort et de soutien, que l’artefact lui impulsa sous la forme de ronronnements plus puissants. Un peu de courage vibrant sous sa pulpe de ses doigts, Silas se lança en s’efforçant de ne pas trop buter sur les mots :

— Mais… Et si on est bi et que personne s’en doute ? Et que… Et que… C’est pas si facile.

C’était raté pour ne pas buter sur les mots ; et s’embrouiller ; et faire se chevaucher un tas de sujets qu’il aurait aimé aborder avec quelqu’un – n’importe qui – qui pourrait l’aider à y voir plus clair. La frustration était palpable dans sa voix, brûlante dans ces iris perçants qui fixaient les deux oreilles duveteuses de Bane avec une colère dont il n’arrivait même pas à cerner l’origine. Il était peut-être en colère contre lui-même, après tout ; de ne pas parvenir à exprimer quelque chose de finalement aussi trivial, qu’il estimait lui-même être simple. Il n’avait pas honte, hein ! Pas vrai ?

La seconde partie de la conversation se révéla heureusement plus naturelle – moins bouleversante, tout simplement. L’idée de la chambre lui vint et, si la réponse n’était pas aussi évidente, il escomptait bien pousser en ce sens pour obtenir son îlot de tranquillité. Il avait bien mérité qu’on lui foute la paix, à un moment donné. Aussi promit-il qu’il demanderait à ses connards de médecins, ce à quoi Armitage répondit qu’il attendrait de leurs nouvelles. Et il en aurait ! Silas était bien trop têtu pour ne pas au moins tenter.

Là où ça dérapa, en revanche, ce fut lorsqu’il lâcha le nom de Rowle comme une bombe – alors que les tensions semblaient s’être apaisées. L’adolescent n’avait pas pu s’en empêcher. S’il devait avoir confiance en lui, alors il était primordial qu’il comprenne au moins à demi-mots de quoi il était question ; de qui il était question. Sans se glisser dans le rôle peu enviable de la balance, il pouvait toujours tenter de baliser suffisamment le terrain pour que ce nom vienne à l’esprit de l’adulte au cas où un incident l’impliquerait – même de loin. Il refusait de ne pas être le seul à subir ses moqueries et ses intimidations. Évidemment, le directeur se justifia comme un directeur ; avec des mots évasifs, avec une hâte d’éluder cette affirmation sortie de nulle part. Si le Serdaigle n’en était pas surpris, il n’en demeurait pas moins un peu déçu.

— Est-ce que cette remarque a un lien avec... cette rentrée difficile ?

Armitage s’aventurait en territoire miné, mais probablement en avait-il conscience étant donné les énormes pincettes qu’il prenait depuis le début de cette conversation. Cette fois, Silas croisa étroitement les bras sur sa poitrine comme pour s’en faire un bouclier, se contentant de hocher très légèrement la tête – un peu furtivement, si peu, en réalité, qu’il était possible de se méprendre sur la nature de son geste. Bien sûr qu’il y avait un lien. N’avait-il donc pas entendu parler du mot anonyme ? À moins qu’il ne l’ait tout simplement oublié. Mais ça n’avait pas vraiment d’importance, de toute façon. L’essentiel était que le directeur ait conscience que l’image policée de Rowle n’était qu’une façade. Le reste, il pouvait se débrouiller.

Comme Silas s’en était douté, Armitage n’était pas dupe. Ce qui faisait de lui un mec pas si idiot pour un adulte. Il pouvait toujours lui laisser sa chance – un peu, histoire de voir ce qu’il pouvait tirer de cette gentillesse apparente. Le directeur, en tout cas, n’avait pas fait mine de s’impatienter ou de regarder l’heure d’un air affolé, pressé de se débarrasser de cet adolescent encombrant qui posait bien trop de questions existentielles pour un simple rendez-vous administratif. Oui, bon, il pouvait lui accorder le bénéfice du doute… même si son petit discours sur son âge et son expérience lui tira ostensiblement une grimace et deux sourcils haussés. Sérieusement ? Bien sûr que rien n’est figé, mais qu’est-ce qu’il en avait à foutre ? Qu’est-ce qu’ils en avaient à foutre, les autres, que son coming-out pourrait survenir un jour ou l’autre sans prévenir ? Ça changerait rien à leurs réactions, pour sûr. Et oui, OK, il avait pas trente piges et des gosses, et ils auraient le temps de s’adapter, et patati et patata, mais qu’est-ce ça changeait, au fond ? Ça n’était pas rassurant pour autant ; ça n’était même pas du tout rassurant de savoir que ça pourrait être la merde pendant plusieurs mois, voire plusieurs années le temps que certains se fassent à l’idée. Et peut-être que l’expression figée de son visage indiqua à son interlocuteur qu’il ne prononçait pas les bons mots, car il décida malgré son sourire encourageant de poser une question plus pragmatique, plus directe :

— Ce n’est pas facile dans l’absolu, mais est-ce qu’il y a une personne de votre entourage avec qui ce serait plus simple ?

Non. Si Dash n’avait pas été concerné, c’était à lui qu’il se serait confié ; encore que les mots qu’il avait prononcés dans le train et ceux couchés sur le papier restaient gravés dans son esprit immobilisé par la peur. Il avait réagi comme si c’était insultant d’être gay – c’était tout ce que Silas avait retenu. Et puis, s’il se confiait à quelqu’un d’autre, ça serait la merde. Il ne pouvait pas prendre ce risque. Si la personne le prenait mal ou même si elle en parlait autour d’elle, ce serait la merde, c’était sûr. Dash le prendrait mal de l’apprendre par quelqu’un d’autre, c’était couru d’avance.

— Non, lâcha-t-il d’une voix un peu assourdie, évitant toujours soigneusement son regard.

Il aurait pu en parler à Nora, c’est vrai, mais il ne se voyait pas lui annoncer ça par courrier. Et si quelqu’un le lisait ? Il n’avait pas non plus envie d’attendre sa réponse fébrilement pendant des jours. Quand bien même il savait rationnellement qu’elle n’avait aucune raison de mal réagir, ça restait intimidant – et la possibilité, même infime, de détruire une relation en quelques mots demeurait terrifiante.

Armitage changea de tactique, visiblement impliqué dans cette conversation au point de chercher activement des solutions. Au fond, Silas était plus touché qu’il ne l’admettrait jamais par son investissement. Était-ce parce qu’il était lui-même concerné ? Ou prenait-il ce soin avec tous les autres élèves ? Si c’était le cas, alors il s’était lourdement trompé à son sujet.

— Nous allons faire un instant comme si je n’étais absolument pas le directeur d’une école avec un règlement à faire respecter, proposa l’adulte en étirant un rictus sardonique – l’adolescent appréciait son autodérision et cette note d’humour qui ne semblaient jamais vraiment le quitter. Bien entendu, cette conversation n’aura jamais existé une fois la porte refermée, ajouta-t-il, attendant que Silas acquiesce avec une lueur de curiosité dans ses prunelles bleues.

Il émit alors l’idée de lancer la discussion au cours d’une de ces soirées clandestines dont tout le monde connaissait l’existence – au moins tacitement. La vision lointaine d’un Armitage adolescent lui taquina les neurones, et le Serdaigle ignora si cette perspective était repoussante ou intéressante ; tout comme cette suggestion lancée l’air de rien, probablement tirée de sa propre expérience. Mais plus que tout, ce fut la douceur qu’il lut dans son regard lorsqu’il releva le sien pour le croiser qui le troubla. Un instant, son cœur vacilla et il se racla la gorge en haussant les épaules d’un air gêné.

— Ouais, p’t’être… Chais pas. C’est un peu du pif quand même, fit-il néanmoins remarquer.

S’il se retrouvait à embrasser un garçon par ce biais, nul doute qu’il faudrait compter sur le hasard d’une bouteille ou d’un défi – ce qui ne laissait pas vraiment la place à une discussion quelle qu’elle soit. Silas n’était pas très convaincu par cette solution-là.

— Mais je ne prends peut-être pas cette conversation par le bon bout, admit le directeur, à la grande surprise du jeune homme.

Décidément, ce dirlo-là était pas comme les autres. C’était rafraîchissant et, quelque part, c’était aussi encourageant pour cette confiance qu’Armitage avait évoquée ; pour ce lien qu’ils tentaient maladroitement de tisser d’un bout à l’autre des années qui les séparaient – et ce, malgré le statut de l’adulte. Silas commençait à éprouver du respect pour cet homme.

— Mettons que vous en parliez à un ou une amie, qu’est-ce que vous craignez exactement ?

À cette question, le Serdaigle tressaillit imperceptiblement. Il avait mis le doigt sur le nœud du problème. Encore recroquevillé en lui-même, il serra les poings dans la fourrure noire de Bane, comme pour se donner un peu de courage, un peu de volonté, un peu de chance. Il était lancé de toute façon, non ? Et Armitage avait l’air plutôt conciliant et à l’écoute. C’était peut-être sa seule occasion d’aborder le problème – car il était hors de question qu’il en parle au psy.

— C’est…, commença-t-il péniblement, les sourcils légèrement froncés toisant ses lèvres un peu tremblantes. Je veux pas que quelqu’un que… que j’aime bien l’apprenne. Que, euh… Qu’il se rende compte, acheva-t-il sans assurance, louvoyant maladroitement entre les non-dits pour dire tout haut ce qu’il avait déjà du mal à s’admettre tout bas.

Lorsque le nom de Rowle fut lâché dans la conversation, le ton changea indiscutablement. Pourtant, le directeur ne se défit pas de la délicatesse qui imprégnaient chacune de ses interventions ; c’était surprenant, pour un mec de cette envergure. Ça avait de quoi déstabiliser ; suffisamment pour ouvrir une brèche, une faille dans laquelle il pourrait s’engouffrer pour toucher juste. Armitage était soit très fort, soit très doué avec les ados. Silas n’était pas sûr de savoir ce qu’il préférait.

— Je ne peux pas sanctionner ce qu’on ne porte pas à ma connaissance, souligna-t-il sans surprise (après tout, c’était le rôle auquel il était confiné). Et je comprendrais que vous ne souhaitiez pas le faire, surtout si tôt dans l’année. Mais être préfet n’entraîne pas une immunité, le règlement s’applique d’autant plus à eux, nuança-t-il cependant, saisissant parfaitement les sous-entendus qui grondaient dans le hochement de tête silencieux du jeune homme.

— Y a personne à punir quand y a pas de preuve, répliqua Silas avec une amertume mal dissimulée.

Même s’il le voulait, même s’il embrassait les conséquences d’une dénonciation, il était plus que probable qu’elle n’aboutisse à rien. Rowle était bien placé, bien entouré et surtout loin d’être con ; nul doute qu’il saurait se tenir à l’abri des suspicions et des sanctions par ces biais. Silas demeurait impuissant, et ça le faisait bouillir. Mais au moins avait-il été honnête avec le dirlo ; au moins, peut-être que ça jouerait en la faveur d’une autre victime s’il devait être impliqué dans quelque chose de pas net. Peut-être… C’était tout le problème.

Armitage était bienveillant. Ça, maintenant, Silas en avait la certitude. Il n’était plus aussi hostile qu’à son arrivée dans le bureau, pas plus qu’il n’était sur la défensive à mesure que la discussion déroulait le fil d’une peur trop intime pour être formulée à quiconque d’autre qu’un étranger qui ignorait tout de la situation. Il ne fut pas surpris que l’adulte lui assure qu’il serait là pour l’écouter, qu’il pouvait lui en parler. Oui, sans doute ;le jeune homme acquiesça sans rien ajouter, silencieux. Qu’y avait-il à ajouter ? Qu’est-ce que ça changerait d’en parler, au fond ? Il n’était pas plus avancé qu’au début. Son psy avait tort quand il assurait qu’il fallait toujours extérioriser ses problèmes, qu’on parvenait ainsi à les rendre moins insurmontables. En écoutant le directeur parler, Jørgensen était au contraire de plus en plus persuadé que le sien était insoluble.

— J’imagine que vous seul pouvez savoir ce qui est le plus risqué pour votre amitié, conclut Armitage.

— Ouais, approuva le Serdaigle du bout des lèvres. Quand je lui a demandé s’il avait déjà eu des expériences avec des mecs la dernière fois, il m’a répondu que je le traitais de tapette et que c’était pas devenu une gonzesse en mon absence, avoua-t-il sans pouvoir empêcher ses doigts de se crisper convulsivement, son regard traversé d’une ombre amère. Et j’ai pas envie de le perdre. Alors, y a pas besoin de réfléchir.

Il n’y avait rien d’autre à faire, de toute façon. Il était coincé et n’avait plus qu’à espérer que ses sentiments se diluent suffisamment avec le temps pour que la blessure ne devienne plus qu’une coupure irritante ; en tout cas, plus une plaie béante et suintante comme c’était le cas actuellement. Silas aurait préféré ne pas tomber amoureux de Dash, pour être honnête. Ç’aurait été tellement plus simple. Il aurait souhaité que rien de tout ça n’arrive et que tout soit comme avant. Et rien qu’à cette pensée, ses prunelles se brouillèrent d’eau. Rien ne coula, toutefois, car sa bouche était trop sèche et son corps trop fatigué pour pleurer. À quoi servait de s’apitoyer sur son sort, de toute façon ? Il ne pouvait pas rebattre les cartes, pas plus qu’il ne pouvait en oublier une sous le tapis. Il devrait faire avec ; ou jeter le paquet au feu et lui avec. Au moins, dans le néant, il n’y avait plus de souffrance.

Silas pressa son genou sans même y penser, le crochetant de ses doigts tendus et tremblants comme s’il pouvait arracher cette rotule de son squelette et la balancer plus loin avec la satisfaction morbide d’observer l’objet de sa lente descente aux enfers rouler sur le sol dans la poussière et le sang. S’il pouvait le faire avec la promesse que tout s’arrêterait, il le ferait immédiatement ; ça et balancer son cœur avec.

Son cœur qui de toute façon avait déjà coulé au moment où Armitage admit qu’il ne pourrait rien faire. Il pouvait toujours ouvrir l’œil, Rowle ne se laisserait pas prendre. Ce connard était trop malin pour ça.