Pas un seul instant, il n’avait imaginé que Bluebell Sherwin puisse arriver en retard. En un peu plus d’un an passé comme professeur dans cette école, il avait eu le temps de cerner chacun de ses élèves et leurs échanges de courrier, aux allures de pugilat verbeux, n’avait fait que confirmer ce qu’il pensait d’elle. Une jeune femme aux manières aussi impeccables qu’exécrables, maniant les insultes empreintes de politesses et le mépris transmises tantôt par un regard dénué de tendresse ou par les courbes fines de ses lettres acerbes. Ils ne partaient sans doute pas grands amis pour cette entrevue et pourtant il y avait quelque chose chez elle qu’il appréciait. Ce serait sûrement la pire des insultes pour la serpentard de savoir qu’un odieux sang de bourbe puisse un peu l’apprécier, à sa façon ingrate et froide... cette idée le fit se fendre d’un rictus alors qu’il percevait le bruit du poing de son invitée contre le battant de la porte. Quelques secondes plus tard, alors qu’elle apparaissait dans l’entrebâillement de son bureau, il n’avait plus rien de son sourire d’antan, n’affichant désormais qu’une expression des plus neutres.

L’homme releva les yeux vers l’élève, reposant sa plume à côté de son encrier avec une lenteur toute mesurée. La précipitation n’avait jamais fait partie de son quotidien – sauf peut-être lorsqu’il avait dû emporter toutes les connaissances du département des mystères loin des néo-mangemorts, ne laissant derrière lui qu’un cadavre chaud – et pour une entrevue comme celle-ci, il ne pouvait que prendre son temps. « Monsieur Aylmer » Une pensée d’adulte le traversa, souvenir d’une époque où certains mêmes de ses collègues n’étaient pas nés ; en ce temps-là, ceux qui étaient chargés de son éducation exigeaient une déférence plus grande que celle demandée par bien des professeurs aujourd’hui, mais il n’avait souvenir d’aucun qui ne s’attarde à insister sur le qualificatif qui était le leur. Que l’on donne d’un « monsieur » ou d’un « professeur », il n’y avait guère que les hommes bourrés de complexes qui pouvaient y accorder une réelle importance. Sans doute que ses collègues trop jeunes, sans expérience, avaient besoin de se voir rappeler leur fonction à tout instant, parce qu’elle représentait leur seule et unique réussite professionnelle, mais pour un langue de plomb comme lui il ne s’agissait guère plus d’un détail dont il pouvait s’amuser, comme en cet instant. « Mademoiselle Sherwin. Entrez, n’ayez crainte. » Une faible lueur de malice brilla dans son regard. Ce petit jeu avait peut-être un quelque chose de malsain ; elle n’avait pas attendu qu’il lui propose pour ouvrir son antre, mais il se gardait le droit de lui indiquer qu’elle pouvait s’avancer. À sa manière, il se moquait innocemment d’elle, comme elle avait voulu le faire de lui.

S’il n’avait été doté d’une personnalité plus calme, si ce n’était pour dire placide, des adolescentes comme Bluebell auraient pu lui être relativement irritante. À sa façon, elle n’était pas bien différente de Skyler, quoique leurs manières différaient. Elles étaient deux femmes qui auraient sûrement méritées que l’on s’attarde plus souvent à les remettre à leur place d’enfants. L’une avait dû être élevée comme une reine tandis que l’autre s’était vue recluse dans des cachots ; les raisons n’étaient pas les mêmes, mais le résultat était fort semblable. Coup de chance pour elles, il avait été à la fois un enfant-roi et un prisonnier, allant du royaume de sa maison à celui des détraqueurs d’Azkaban. Les jeunes gens comme elles n’avaient pas la capacité de lui ôter sa douceur de caractère. Il ne répondit d’abord à sa tirade aux allures de plaidoyers que d’un sourire froid, jaugeant la serpentard du regard. Il avait été surpris par son premier courrier, surpris de constater qu’elle venait demander de l’aide à quelqu’un dont les origines n’avaient jamais fait le moindre doute. Agréablement surpris, en réalité. À défaut de se montrer originale dans sa façon d’être, elle savait faire preuve d’un peu de folie. « Je partage au moins avec vous le sentiment qu’une entrevue orale est plus appropriée pour ce que vous requérez de moi, effectivement. » Il ne faudrait tout de même pas qu’elle oublie qui des deux était le demandeur. Lui n’avait rien à gagner si ça n’était un peu de distraction, là où elle avait besoin de son aide. Il ne s’attendait pas à ce qu’elle le supplie, et pareil comportement ne serait qu’insulte pour elle comme pour lui, mais elle se devait de garder en tête sa position d’infériorité.

D’un geste de la main, il désigna le fauteuil devant lequel elle se tenait déjà. « Je vous en prie, prenez place. » À l’unisson, elle s’asseyait pendant que lui ôtait son séant de son propre fauteuil, se détournant de la demoiselle pour aller ouvrir l’un des battants d’une armoire. « Puis-je vous proposer une collation ? » Déjà, deux tasses quittaient une seconde étagère, volant jusqu’au bureau alors qu’il tirait de celle qu’il avait ouverte une théière ouvragée. Elle arborait des armoiries qui – il n’en doutait pas – seraient inconnues à son invitée. De retour dans son siège, il la posa entre les tasses et, donnant un simple coup de baguette dessus, laissa l’eau brûlante qu’il venait d’y incorporer faire le reste du travail. Il arrivait à Wenceslas de boire de l’alcool, mais jamais seul ou en compagnie d’élèves. L’ivresse de l’éthanol était l’ennemi des bonnes entrevues. « Permettez ma curiosité... » Se reposant contre son dossier, la jambe droite croisée au-dessus de la gauche, et les mains posées sur les genoux, il plongea ses yeux d’un bleu froid dans les iris de la jeune femme. « Qu’est-ce qui vous a donné, en premier lieu, l’envie – ou à tout le moins l’idée – de devenir langue de plomb ? » La question pouvait paraître triviale mais elle revêtait une importance substantielle qu’il ne fallait pas négliger. Elle finirait d’ailleurs, un moment où l’autre, par être posée plus ou moins abruptement par les recruteurs. Qu’est-ce qui pouvait bien motiver une personne sortant à peine de l’adolescence d’aller s’enterrer dans un sous-sol lugubre et mystérieux du ministère, acceptant solitude et méfiance des autres, autant que cela pouvait attirer l’admiration ou la crainte respectueuse ? Venant d’une Sherwin – légitime ou adoptée – il ne croyait guère à la thèse de l’argent, quand bien même le salaire compensait largement certains des désagréments.

L’enseignant tira de la poche de sa veste une montre à gousset, surveillant distraitement le temps qu’il restait au thé. La grande aiguille dépassa la petite, continuant sa course effrénée autour du cadran. L’infusion arrivée à son terme, un geste de sa baguette et la théière vint glisser un peu de son liquide sombre – du thé noir fumé au gout charpenté – dans la tasse de la plus jeune, puis dans la sienne.

HRP:

À bien des égards, Wenceslas était un homme aux antipodes de ce que l’on attendait usuellement des sangs de bourbes de sa génération. Ressentir de la haine, ou a minima de la rancœur, était un luxe qu’il ne s’était jamais permis de prendre ; cela demandait une énergie qu’il n’avait su trouver au sortir de la guerre – et d’Azkaban – et dont il n’avait depuis guère ressenti l’utilité. Ainsi, le département des mystères avait été une formidable occasion pour s’émanciper de ces questions sociales et politiques : au dernier sous-sol du ministère, dès lors qu’il y avait été admis, l’on ne s’intéressait plus qu’aux avis strictement scientifiques qu’il avait à formuler. Le reste touchait à une futilité que beaucoup de ses collègues dénigraient allégrement, quoique ce fut parfois par prudence élémentaire. Les langues de plomb étaient plus amenées à garder le silence qu’à entreprendre de grandes envolées lyriques. L’écrit, quant à lui, était bien souvent aussi à proscrire : il était plus difficile à contenir qu’une parole rare et ensorcelée, laissant trop de traces, quand bien même l’on chercherait à le protéger par les enchantements les plus poussés. « En l’espèce, comme je vous l’ai déjà expliqué, je ne vous ai simplement informé qu’une lettre de recommandation n’aurait guère qu’une valeur de sympathie aux yeux de mes collègues d’antan. » La naïveté de l’étudiante avait des aspects presque attendrissants. Sûrement avait-elle les aptitudes que requérait la fonction mais elle risquait de tomber de haut en réalisant que la fierté et la confiance qu’elle nourrissait allaient être mises à rude épreuve. « La sympathie n’ayant rien à faire dans cette noble profession, je vous laisse en conclure de l’utilité d’une telle lettre. » Il eut un haussement de sourcil vaguement dédaigneux, l’air de dire qu’une telle conversation relevait d’une obstination enfantine dont il se serait bien passé. « Je pourrais vous en faire une plus utile dans l’hypothèse où vous brigueriez une fonction plus politique... mais quelque chose me porte à croire que vous avez suffisamment de contact en la matière pour ne pas avoir à nous faire perdre du temps. » Quoique l’idée fût relativement amusante, pour un homme à l’humour aussi pince-sans-rire que le sien. Il n’avait jamais nourri d’amitié particulière pour le ministre Appleton, si ce n’était dire qu’il ne voyait en ses idéaux qu’une vaste blague. Poudlard était la preuve de son échec politique, stagnant depuis trop d’années dans des conflits qui n’amenaient à rien. En ce sens, il était sûrement bien plus proche d’une Sherwin qu’elle ne pouvait l’imaginer.

Dans un vieux relent d’habitudes très anglaises, celles que son propre père lui avait transmises avant de décéder, il servait déjà son invitée un peu de thé, sans trop attendre son assentiment ; qu’elle n’y trempe ses lèvres si ça lui chantait, il s’en moquait tout bonnement. À son âge, sans doute n’aurait-il pas eu la folie de boire le liquide d’un enseignant qu’il ne connaissait guère plus qu’au travers des cours, mais il avait connu des méthodes pédagogiques plus directives que celles dont l’école faisait état aujourd’hui. En tout état de cause, il n'avait pas besoin de lui verser du veritaserum, et guère l’envie de lui faire ingurgiter la moindre boisson mortelle. Elle était peut-être une adulte au regard de la loi sorcière, mais demeurait encore une enfant dans les actes et les paroles, incapable de se défaire d’une famille pour agir seule, à en croire Fergal. Elle laissait toutefois transparaître autre chose, une complexité plus singulière qui lui donnait un intérêt tout autre. Aurait-il sacrifié de son temps avec n’importe quel autre élève clamant avec une telle désinvolture son désir d’être langue-de-plomb ? Peut-être ne sera-t-il jamais à même de répondre à cette question muette ; il doutait qu’elle se livre suffisamment à lui pour qu’il puisse sincèrement comprendre ce qui la distinguait d’une autre sorcière de son milieu. D’une certaine façon, il était tenté de l’interpréter au regard de son propre parcours ; une tentation qui la ferait sûrement grimacer d’horreur quoique pour les mauvaises raisons. Une adolescente, il valait mieux la voir ainsi que de commencer à lui imputer ses propres maux.  

Quelques instants, ils restèrent ainsi à se toiser du regard, jaugeant ce que l’autre transmettait au travers de ses iris glaciales. Un bref temps de silence qui sembla presque durer une vie entière. Il fallait bien ça pour cerner l’autre, comprendre ce qu’il cachait au plus profond de son être. La réponse de Bluebell vint finalement, lente et mesurée. Un sourire s’étira sur les lèvres de l’enseignant à mesure qu’il l’écoutait, réellement intéressé, mais aussi un peu amusé par la nature de ses paroles. Elles n’étaient pas bien surprenantes, mais il ne s’était pas particulièrement attendu à ce qu’elle révolutionne l’image qu’il avait d’elle. Il ne broncha pas un seul instant à ces circonvolutions aux relents de politique sanguine, allant même jusqu’à partager un certain assentiment à l’égard de propos de la jeune femme.

Sans la couper dans son flot de pensée, il prit son temps pour servir le thé, la laissant ignorer sa tasse pendant que lui-même portait la sienne à ses lèvres, n’en effleurant que brièvement le liquide brûlant. Il n’était pas de ceux qui agissaient avec précipitation et se félicita d’ailleurs de lui avoir laissé l’occasion de reprendre d’elle-même la parole. « Le désir de maîtrise est une dynamique intéressante, très serpentard sans doute, et elle se cache chez beaucoup de jeunes langues-de-plomb. » déclara-t-il finalement, reposant le récipient sur son bureau. Il avait parlé d’une voix calme, presque doucereuse. Sherwin ne révolutionnait pas le genre mais au moins donnera-t-elle probablement une image favorable aux recruteurs. Ses propos étaient une musique agréable aux oreilles d’une catégorie de professionnels qui valorisait la recherche de savoir et le contrôle minutieux de celui-ci, allant jusqu’à le garder jalousement dans les confins de sous-sols bien gardés. « Cela étant, je tiens à vous mettre en garde. À moins de vous satisfaire de peu – et cela serait bien triste pour une langue de plomb – à mesure que le temps passe au département des mystères, le sentiment de pouvoir maîtriser votre environnement s’éloignera. » Son ton était teinté de la discrète amertume de l’homme lassé par l’expérience de longues années de recherche. Contrairement à ce que l’on pouvait croire, il n’avait jamais réellement arrêté d’être langue de plomb : personne ne quittait vraiment cette fonction. Il ne regrettait pas son choix de carrière, mais elle pouvait finir par se révéler usante. Les quelques cheveux blancs qui perlaient dans la tignasse toujours bien coiffée de l’enseignant n’étaient pas dus qu’à l’âge et la fatigue qui transparaissait dans quelques-uns de ses muscles faciaux ne pouvait être reprochée qu’aux longs mois à Azkaban. « C’est inéluctable. La connaissance ne vous apportera que de discerner l’étendue de ce que vous n’avez pas encore compris. Je vous souhaite de trouver de quoi enrichir de désir, si vous ne voulez pas le voir péricliter. » Wenceslas aimait-il tant les paroles funestes qu’il ne puisse s’empêcher d’en proférer, à l’écrit comme à l’oral ? La réalité était que comme toute personne solitaire ayant vouée sa vie à la recherche silencieuse, il portait un regard très froid sur le monde qui l’entourait. Sans doute était-ce accentué par la perte – très factuelle – d’une partie de sa joie, envolée dans la bouche d’un détraqueur.

Un sourire perla pourtant ses lèvres, sans doute autant parce qu’il se remémorait ses meilleures années de carrière que parce qu’il notait l’hésitation de Bluebell. Elle ne disait pas tout de ses pensées ou de ses motivations ; un gage de qualité pour une profession à la réputation silencieuse. « Les critères dirons-nous psychologiques qui animent nos recruteurs varient en fonction des époques, mais certains restent relativement immuables. » Il croisa les jambes et reposa son dos contre le dossier. « Au-delà de la valorisation du savoir, l’orgueil a toujours été une part inhérente des avancées majeures. » Ça n’était pas pour rien que beaucoup de ceux qui avaient arpenté ces couloirs du ministère venaient, tout comme lui, de serpentard. En cela, sa jeune interlocutrice se révélait éminemment prometteuse.
En réalité, il était persuadé de pouvoir trouver des personnes qui puissent critiquer cette vision de la chose. Peut-être était-ce louable à eux de vouloir croire en un désir désintéressé de faire grandir les connaissances magiques, mais il n’avait pour sa part jamais rencontré quelqu’un qui ne finisse pas par en tirer un bénéfice satisfaisant pour son égo. Il ne voyait pas cela comme une mauvaise chose : c’étaient des plus orgueilleux qu’étaient venus les plus grands actes de magie. Il suffisait de voir des noms si populaires comme ceux du Seigneur des Ténèbres, ou le soi-disant si vertueux Dumbledore.

Il y avait quelque chose d’assez cocasse à expliquer les simplicités élémentaires du fonctionnement du département des mystères – et par extension de celui du ministère tout entier – à une étudiante qui se targuait manifestement d’être riche en connaissances, qu’elles soient intellectuelles ou humains. Wenceslas ne doutait pas un seul instant qu’elle ait effectivement de nombreuses ressources que son patronyme et les contacts de sa famille lui conféraient, mais il ne pouvait s’empêcher de s’amuser de la situation ; toute bien placée qu’elle soit, elle se révélait limitée par l’absence de certaines, témoignant de fait de la véracité des propos qu’il avait tenus par courrier. Malgré toutes leurs ramifications sans nul doute très abondantes, les familles de sang-pur très traditionnels n’avaient guère pu faire pousser leurs racines au dernier sous-sol de Londres. Autrefois bien implantées, la seconde guerre sorcière avait achevée de les en expulser et ces mêmes tentations traditionnelles qu’ils se plaisaient tant à défendre les avaient empêchées de rejoindre le département des mystères.
Assez tristement, les langues-de-plomb se retrouvaient bien en mal de trouver de nouvelles recrues qui soient à la hauteur ; la profession était trop mystérieuse et exigeante pour attirer la génération actuelle. Là aussi, il s’amusait de constater qu’il leur faille abandonner les rares méfiances politiques qui demeuraient, et sans modestie, il pouvait se vanter de l’avoir prédit il y a bien longtemps maintenant. « Bien, puisque ce point de détail est réglé... » Ils pouvaient passer à ce qui les intéressait réellement. Il ne fallait pas s’y tromper ; dans cette entrevue, le né-moldu y tirait lui aussi un intérêt, quoique sans nul doute plus anodin que les aspirations professionnelles d’une femme tout juste adulte – elle jouait une vie entière de sa vie, là où lui avait déjà beaucoup parcouru et laissé derrière lui le plus important.

Comme tout hôte qui se respecte, il s’était un instant affairé à proposer du thé à son invitée, bref instant où nul regard ne s’échangeait. Dans toute son éducation somme toute très caricaturale – mais il était bien mal placé pour la critiquer sur ce point – Bluebell avait l’art de garder une expression plutôt calme. Elle n’était pas inexpressive pour autant, et biens des choses se lisaient dans ses iris glaciales, mais elle savait être suffisamment maîtresse d’elle-même pour ne pas en dévoiler trop et trop vite. C’était là aussi un atout des plus âgés ; les adolescents qui occupaient principalement ses salles de classe exprimaient physiquement et verbalement beaucoup trop de choses. Ils étaient un amas de sentiments volages, fanfaronnant sans arrêt, provoquant lassitude et fatigue. Ceux de septième année avaient pour la plupart acquis tout juste assez d’expérience pour s’armer d’une façade plus convenable... et mine de rien, c’était reposant d’avoir affaire à ces attitudes plus mesurées. Il y avait une forme de jeu à cerner chez celui qui cachait bien ses pensées quelques inflexions dans la voix, une pupille qui tressautait ou un regard un peu vexé. Cela, malgré tous les efforts de la serpentard, il l’eut finalement lorsqu’il se tut pour laisser son interlocutrice prendre un peu de place dans la pièce. Un peu d’égo s’était glissé dans sa voix. En cet instant, la décrire comme naïve semblait presque pouvoir devenir la plus abjecte des insultes mais bien vite elle se reprit, ne laissant plus transparaître de trop vifs sentiments. « Votre prévenance est tout à votre honneur mais bien futile. » Ce fut à son tour de montrer dans l’éclat de ses iris une pointe d’amusement, loin de la mélancolie ou de la colère que pourraient susciter l’inéluctable réalité qui pesait sur la recherche de connaissance. Il ne connaissait guère le parcours de la jeune femme, mais il n’en avait pas besoin pour avoir conscience qu’entre ce qu’elle pensait savoir et ce qu’elle finirait par découvrir au gré du temps se trouvait un précipice que nulle personne ne pouvait traverser d’une enjambée. « Je gage que les années vous feront relativiser cet optimisme. » souligna-t-il simplement en portant à nouveau la tasse à ses lèvres, prudemment pour ne pas s’y brûler la peau. Il était assez vieux et expérimenté pour savoir qu’en l’espèce, milles discours ne lui feraient rien rentrer dans la caboche : seule l’expérience saurait lui enseigner parfaitement la chose.
Parler d’optimisme tenait en l’espèce presque de la provocation ; se dont elle se targuait de bien connaître, elle semblait l’avoir appris à ses dépens, et s’il ne connaissait pas assez la demoiselle pour savoir ce dont il s’agissait exactement, il ne fallait pas être très fin pour comprendre qu’elle évoquait en filigrane plus que quelques mauvaises notes ou des réprimandes parentales. Pour autant, et s’il savait bien qu’elle avait dû connaître a minima le deuil d’un proche, peut-être celui de géniteur – elle lui avait bien dit avoir été adoptée – il s’en moquait bien : elle avait encore beaucoup à apprendre, et ses expériences passées ne lui donnaient qu’un faible avantage face à quelqu’un dont la vie aurait été plus monotone.

De fait, plus que la motivation première, c’était le caractère qui forgeait la vraie force des sorciers. Les langues-de-plomb avaient toujours eu conscience de cette importance, sans doute parce qu’ils en étudiaient l’impact sur la magie, et cherchaient toujours à gratter la façade que montrait le candidat pour y trouver ce qui faisait vraiment de lui quelqu’un d’apte. Ou non. Les différents recruteurs avaient leurs façons de faire parfois opposées, mais tous semblaient chercher une même dynamique que le professeur décrivait lui-même comme étant de l’orgueil. En ce sens, il était porté à croire que la Sherwin n’était pas la plus déméritante des aspirantes au département des mystères, quoiqu’il se base sans doute beaucoup trop sur le préjugé de son appartenance à leur maison commune.
Mais pour la première fois depuis son arrivée de son bureau, voire depuis qu’il avait rejoint l’école comme membre du corps enseignant, il put apercevoir chez elle un petit cocktail de sentiments qui n’avaient plus rien d’amer ou de provocant. Un peu de l’adolescence qu’elle venait de quitter semblait subitement ressurgir en elle, humanisant un peu ce regard de givre. L’homme opina sobrement du chef. Il devait reconnaître que ses paroles n’étaient pas dénuées de sens et qu’elles étaient une douce musique pour quelqu’un ayant passé sa vie entière au département des mystère. Il ne s’y était pas trompé : en bonne serpentard, et sûrement en héritière caricaturale d’une histoire familiale, elle chantait une ode aux bienfaits d’une arrogance assumée. Il n’eut pas réellement le temps de rajouter quelque chose qu’elle venait à le questionner. Soit, c’était de bonne guerre : il avait après tout exigé d’elle quelques explications, il pouvait se permettre d’en lâcher quelques-unes à son tour. « En vérité, on ne quitte jamais vraiment la profession. » commença-t-il simplement en croisant ses mains. Si ses fréquents passages au ministère pouvait en témoigner, cette affirmation était bien plus profonde qu’un désir de garder un œil sur son ancien travail. « Le sort qui pèse sur moi, et qui a donné le nom à notre profession, ne sera jamais levé : je demeure aujourd’hui porteur de savoirs qui ne doivent quitter la protection du département des mystères. » Un enchantement aussi fascinant qu’il pouvait être désagréable à recevoir la première fois. Mais il était une protection sans pareille, que nul legilimen, nulle potion de vérité ne puisse ébrécher.

Ses yeux s’attardèrent un instant vers la fenêtre où quelques gouttes de pluie venaient parfois s’écraser en ponctuant le silence de la pièce de quelques « ploc » sonores. « Votre présence dans ce bureau est l’une des raisons qui m’a poussé jusqu’à ce nouveau poste. Le département des mystères aime à observer les futures générations qui pourraient venir renforcer nos rangs. » L’une, pas l’unique et surtout pas la principale, mais c’était aujourd’hui celle qu’il effectuait. Il voyait les éléments intéressants, guidait ceux qui avaient des aptitudes sans penser un seul instant à cette profession aussi célèbre qu’elle était méconnue et parfois rayait quelques noms. Il ne s’agissait pas d’un premier entretien, mais plutôt d’une enquête. Enquête qu’il menait sur la jumelle Sherwin non sans noter avec amusement l’ironie de la situation. Dans quelle mesure pouvait-il l’assimiler à son frère, élève dont il avait glissé le nom aux enquêteurs lors de l’explosion de la tour ? Était-ce d’ailleurs réellement important de savoir si la pureté de son cœur était soumise à débat ? Le département des mystères s’était toujours méfié de ce que les sorciers pouvaient faire des savoirs qu’il abritait et se montrait ainsi prudent quant aux personnes qui y avaient accès, mais Wenceslas doutait de l’utilité de cette prudence parfois excessive. Le pouvoir finissait toujours par impacter ceux qui y touchaient, d’une manière ou d’une autre, il était puéril de penser pouvoir faire un tri a priori. « Le dossier scolaire est trop souvent insuffisant pour cerner les candidats, d’autant que les simples aptitudes magiques ne suffisent pas, comme je vous le disais. On en apprend bien plus en vous observant dans un environnement plus familier ; il n’y a pas besoin de lettre de motivation quand le département des mystères vous connait déjà. » Un sourire froid fendit ses lèvres. Il avait beau être relativement partagé au sujet de Bluebell, à Poudlard il avait appris plus d’elle que ce ses collègues ne pourraient découvrir le jour de l’entretien d’embauche. Être ami avec le directeur de Poudlard représentait d’ailleurs un certain avantage en la matière. « Certains motifs me sont plus... personnels, dirons-nous, et ne méritent pas d’être évoqué avec une élève. » Son ton ne prêtait pas à discussion. Il y avait des choses qui ne se disaient pas, encore moins à une jeune femme comme elle. Sørensen n’avait été qu’un prétexte, un projet annexe qui cachait simplement la lassitude du né-moldu. D’Azkaban au département des mystères, en passant par l’exil chez son frère lors de l’arrivée des néo-mangemorts, il avait parfois l’impression de n’avoir jamais vécu que dans le silence et l’obscurité. Et il n’avait rien d’un moine Chartreux.

Derrière les iris froides de Wenceslas brillait une lueur étrange, à la frontière entre nostalgie et rancune passée. Le nom de Sherwin n’écumait que son présent et pourtant il éveillait en lui des souvenirs passablement douloureux qui avaient toujours joué le rôle d’un avertissement aux relents de paranoïa. Elle était de ce camp qui appartenait autrefois à l’ennemi et que d’aucuns dans son entourage voudraient encore voir affubler de ce qualificatif. Certains diraient sûrement qu’il se livrait là à une entrevue qui flirtait de près avec la trahison, répondant trop favorablement à une requête qui risquait de faire rentrer le loup dans la bergerie. Le département des mystères devait-il encore se méfier des sang-purs ? Cette vieille rancune de la seconde guerre et des néo-mangemorts de Blackman était-elle si importante qu’il faille refuser les quelques rares bons éléments souhaitant intégrer leurs rangs ? Les tentatives d’intrusions avaient été légions et n’étaient jamais anodines, mais elles n’étaient pas toujours le synonyme de conflits politiques. Le mal était pourtant là : récemment encore, la marque de Ténèbres avait flotté au-dessus du ministère, rappelant au né-moldu sa jeunesse. Il ne pouvait dès lors s’empêcher de porter un regard prudent sur chacun de ces enfants de familles sorcières : les Sørensen n’étaient peut-être plus une menace, la petite dernière n’affichant habituellement qu’une discrétion louable, mais les van Aken et les Sherwin pesaient encore dans une balance vieille de plusieurs décennies de méfiance. Et pourtant, il répondait à l’une d’eux comme il l’aurait fait avec n’importe quel autre étudiant. Ou presque. Il ne s’agissait pas tant d’une irréprochabilité pédagogique – qui voudrait qu’il se montre égalitaire avec chacun des élèves – qu’un réel intérêt pour la personne : elle avait un peu de ce mystère et de cette obscurité qui attisaient les curiosités et il avait l’intuition de reconnaître dans son regard des ombres familières, sans pour autant être réellement capable de mettre des mots sur cette impression. Il n’était là ni dans son travail de professeur, ni totalement dans celui du langue-de-plomb qui scrutait une candidate potentielle ; certes il ne perdait pas des yeux l’essentiel, mais il s’accordait le loisir de mieux cerner cette personnalité qui aurait été, à une autre époque et à un autre âge, une ennemie, mais dont il avait aujourd’hui la liberté de pouvoir observer comme n’étant rien de plus qu’une élève soucieuse de son avenir.

Wenceslas avisa le sourire carnassier de l’élève alors qu’elle lui rétorquait que l’optimisme n’était généralement pas accolé à son nom. Il fallait reconnaître que les serpentards – ou anciens de la maison comme lui-même l’était – ne se définissaient que rarement pas cet attribut. La fierté et l’ambition dominaient, le tout souligné par les efforts que cette dernière imposait parfois, mais jamais l’espoir de voir le pouvoir se présenter trop simplement ; nulle satisfaction n'en ressortirait avec suffisamment de force pour combler les aspirations si grandes des verts et argent. Pourtant, et quand bien même Bluebell se plaisait à croire qu’elle ne l’était pas, elle était bien habitée d’une certaine forme d’optimisme. Ou de naïveté, peut-être. Croire que son nom ait une valeur sitôt sortie de Poudlard, qu’il puisse lui être d’une quelconque aide dans son avenir de langue-de-plomb frôlait presque l’idiotie. Ou plutôt : s’il avait une importance, dans le domaine qu’elle visait, il risquait d’être un boulet. Il portait presque un regard compatissant vers cette jeune femme tout juste sortie de l’adolescence qui, malgré les quelques connaissances de la vie et des souffrances dont elle pourrait éventuellement se targuer, n’avait encore rien vu de ce que le monde lui réservait. L’adulte se contenta de lui répondre par un sourire poli et un peu paternaliste. C’était le regard de l’homme qui avait assez d’années d’expériences derrière lui pour savoir qu’elle n’était pas au bout de ses peines et qu’elle allait au-devant d’affrontements qui ne disaient leur nom. Il l’avait déjà mise en garde : le reste ne tenait plus qu’à elle. Quelque part, qu’elle soit dans le bureau d’un sang de bourbe témoignait peut-être d’une certaine compréhension de ses avertissements. À moins que ce ne soit une question d’orgueil, une volonté de ne pas laisser quelqu’un lui faire la leçon sans venir le confontrer sur son territoire.

Tranquillement, la discussion avait fini par être renvoyée vers le plus âgé, passant des motivations de la demoiselle à celles d’un homme dont on pouvait, à juste titre, se demander ce qu’il faisait dans une école. Ça n’était manifestement pas pour le prestige qu’il venait enseigner, son emploi précédant l’auréolant suffisamment d’une prestance discrète et inquiétante qui provoquait parfois sur son passage, dans les couloirs du ministère, des murmures curieux. Ni pour l’argent ; le salaire d’un langue de plomb avait de quoi faire pâlir d’envie ses collègues actuels... alors que faisait-il à Poudlard ? Certes, Monsieur Appleton l’avait poussé à ce poste, mais il n’avait pas suffisamment de pouvoir pour inciter Wenceslas à quitter son confort, d’autant qu’il n’avait jamais porté ce ministre dans son cœur.
Finalement, il avait donné un début de réponse, sans trop de précisions indiscrètes, taisant ce qui ne méritait pas d’être évoqué avec une si jeune personne dont il demeurait par ailleurs le professeur. « J’en conclurais presque que votre présence ici ne relève que d’une mission de ressources humaines. » La remarque prêtait presque à rire. S’il ne s’agissait pas que de ça, il y avait du vrai dans cette déduction. Sans doute était-ce une bonne synthèse de ses motivations : la gestion des ressources humaines, tant au point de vue du département des mystères que de celui, plus politique, des choix de direction et de pédagogie qui avaient court à Poudlard. L’arrivée de Fergal dans le fauteuil de directeur ne lui ôtait pas pourtant cette part de ses fonctions... elle redirigeait juste son regard vers d’autres horizons. « Les raisons de ma présence comme professeur n’ont rien d’exclusives, mademoiselle Sherwin. » Qu’elle en comprenne ce qu’elle voulait : il pouvait tout aussi bien lui dire qu’Appleton s’intéressait de près à ce qui se déroulait dans ces couloirs, il ne s’agissait que d’un secret de polichinelle après tout. Toutefois, il avait coupé court à toute tentative de trop s’immiscer dans sa vie privée d’un ton qui était sans appel. Il ne doutait pas, d’ailleurs, qu’elle ait le bon goût de ne pas s’aventurer à lui désobéir ; elle avait suffisamment d’éducation et de bon sens pour savoir lorsqu’il était préférable de museler les ardeurs indiscrètes de leur conversation.

L’enseignant ne chercha pas à masquer son sourire lorsqu’elle se qualifia elle-même de future collègue, annonçant autant son ambition qu’une grande confiance en ses aptitudes. Il fallait lui reconnaître une audace amusante... mais en réalité, son rictus était plus circonspect qu’amusé. Ce n’était pas la première fois que sa soif de grandeur portait la trace d’un appétit trop grand. « Et pour poursuivre en ce sens auriez-vous éventuellement un conseil à me donner, Monsieur Aylmer ? » Il ne répondit pas immédiatement, sirotant son thé sans faire mine de s’empresser à lui en prodiguer. Si elle avait le talent de ne pas trop le montrer, il lui trouvait un peu de cette impatience qu’ont souvent les adolescents : elle ne se voulait plus élève mais déjà presque une collègue, faisant fi des diplômes et des formations comme s’ils n’étaient que des détails puérils qu’elle comptait régler d’un claquement de doigts. Elle ne devait d’ailleurs guère être habituée à connaître le manque et sûrement était-elle toujours satisfaite dans les plus brefs délais. « Bien sûr. » Il reposa enfin la tasse sur son bureau avant de la gratifier enfin de ses remarques. « Prenez garde à ne pas confondre audace et culot. » Il avait parlé d’une voix calme et dénuée de toute hostilité quand bien même leur discussion tendait progressivement à revenir vers des rivages d’une discorde polie. Bluebell était une jeune femme intéressante et dont il admettait les aptitudes nécessaires pour briguer un poste au département des mystères, mais elle n’en demeurait pas moins animée par des mécanismes qui pouvaient l’irriter et réveiller sa méfiance. « Être une bonne élève dotée d’aptitude que je suis le premier à reconnaître chez vous, avoir des contacts... tout ça ne suffit pas à faire de vous une adulte accomplie. » Elle n’avait pas encore terminée sa croissance qu’elle se voyait déjà au sommet, ou en l’occurrence dans les profondeurs de la réussite... mais elle allait affronter un tout autre monde, où la connaissance s’accompagnait bien souvent d’un orgueil qui la ferait pâlir d’envie.

En bon langue de plomb, Wenceslas était un homme qui s’était complu dans la solitude et le silence, loin de tout le brouhaha que pouvait offrir une école ; les enfants avaient quitté son quotidien le jour où il avait quitté l’école pour de bon. Dès lors, il n’en avait plus fréquenté ni aspiré à en avoir ; qui d’ailleurs pourrait croire qu’il fasse un bon père ? Il était de ceux-là qui pensait que donner la vie dans un monde comme celui-ci tenait de l’égoïsme, sinon d’une marque de cruauté. En premier sorcier de sa famille, il n’avait aucune lignée à prolonger, aucun héritage particulier à transmettre sinon les sommes respectueuses qui ornaient son coffre à Gringotts. Mais en réalité, s’il n’avait jamais désiré d’enfant, ni même d’épouse, c’était sans doute parce que cela demanderait un effort qu’il n’était pas certain de pouvoir fournir : il fallait un peu de joie, un peu de cette volonté de transmettre une belle étincelle pour avoir une famille. Ces choses-là, il ne les avait pas. Ou plus. Les seuls enfants qu’il avait fini par accepter d’éduquer étaient ceux que Poudlard lui avait confié un an plus tôt. La plupart, comme Bluebell, étaient déjà bien grands, promis à des vies déjà toutes tracées. L’on pourrait penser qu’ils n’aient pas besoin de lui, sinon pour leur apprendre quelques sorts supplémentaires. Pourtant c’était quelqu’un qui représentait le mieux la prédestinée de certains sorciers qui se tenait devant lui, en quête sûrement plus d’une confirmation de ses aspirations et qualités que de réels conseils. Tout n’était en fin de compte qu’une histoire d’égo. Celui de l’élève, venue requérir l’assentiment d’un langue de plomb et celui du professeur qui s’amusait d’une entrevue avec cette éducation surannée. Cela changeait agréablement des cris et des bousculades des uns, des bêtises et des provocations des autres. Et la politique, si elle demeurait présente en filigrane, était assez discrète, perfide sans nul doute, pour ne pas venir tout balayer de conflits inutiles. Dans cet entretien, ça n’était pas tant l’avenir de la serpentard qui se jouait que celui du département des mystères. Wenceslas n’avait oublié ni l’explosion de la tour, ni le retour des néo-mangemorts plusieurs années auparavant. Les idées qui avaient menacées les sang-de-bourbes comme lui n’avaient pas disparu et il osait croire qu’elles dansaient encore dans l’esprit de la jeune fille dont les lèvres venaient à peine frôler sa tasse. Peut-être aurait-il dû s’attarder à y glisser un peu de veritaserum pour y découvrir ce que ses pensées pouvaient cacher, mais le procédé était vulgaire et manquait de délicatesse. Lire sur son visage le changement de ses expressions était infiniment plus intéressant et cela n’en disait pas moins d’elle. Ce haussement de sourcil évoquait autant la surprise qu’une insolence naturelle, et il annonçait une certaine immaturité qui vint s’exprimer quelques secondes plus tard dans sa réponse. « Depuis quand le culot est-il un défaut ? La réussite doit être provoquée, et je ne connais rien de plus provocateur que cette audace teintée d’insolence pour y parvenir » Pour seule réponse, un sourire calme fendit ses lèvres tandis qu’elle reprenait d’une nouvelle question, guère plus surprenante que la première. « Et qu’entendez-vous, au juste, par une adulte accomplie ? » Sherwin n’était pas plus prévisible que ses camarades, mais elle ne se démarquait pas plus par ses préoccupations. Comme tous les adolescents de son âge – car elle avait beau être majeur, elle n’était encore qu’aux prémices de sa vie – elle se pensait déjà adulte et emplie de savoir. C’était l’une des tendances qu’il avait le plus en aversion dans son nouvel emploi.

Le dos droit, l’enseignant décroisa les jambes mais vint joindre ses doigts entre un, les mains posées sur le rebord de son bureau. S’il n’avait eu l’impression d’entendre la vexation de son étudiante si souvent dans la voix de jeunes gens, peut-être se serait-il amusé de la situation. Mais il était las. « Je ne doute pas que l’éducation que vous avez reçue de vos parents adoptifs et les épreuves, quelles qu’elles soient, de votre vie ont forgées la personne qui se tient devant moi aujourd’hui... sans doute estimez-vous avoir une certaine expérience du fait de votre parcours, et vous n’auriez pas totalement tort. » La génération de Wenceslas ne détenait pas le monopole des drames et des histoires romanesques et si, par un heureux miracle auquel il ne croyait pas lui-même, Bluebell avait été épargnée durant son enfance, Poudlard n’avait cessé de s’empêtrer dans ce qui semblait être devenu une tradition des faits divers, s’assurant de fait qu’elle connaisse de quoi l’éprouver. Cela soulevait des questions presque philosophiques et il se doutait bien que la serpentard faisait sienne la logique d’autodépassement de Nietzsche. Ça n’était pas bien surprenant : une forme d’élitisme suintait de cette idée. Mais ce qui ne tuait pas ne rendait pas plus fort : cela fragilisait, sous couvert parfois de donner un sentiment de force. Celui qui devenait paranoïaque n’était pas grandi par sa méfiance mais affaibli et ralenti, celui qui usait de violence comme d’un mécanisme de défense n’avait pas appris des blessures passées mais s’engouffrait simplement dans un travers qui finirait par le détruire. Il était bien placé pour le savoir : il était le premier à s’être fait duper par ces belles promesses. « Mais dites-moi plutôt... » Son but n’était pas de la faire languir, gardant ses réponses pour lui le plus longtemps, mais lui en donner trop vite n’amènerait à rien sinon à la laisser se complaire dans ses idées sans jamais être invitée à y réfléchir. « Au-delà de la majorité, qui n’est qu’un chiffre arbitraire, pensez-vous être une adulte ? » Le feu qui crépitait joyeusement dans l’âtre semblait presque s’être tu, ne laissant qu’un profond silence régner dans le bureau l’espace de quelques instants. La question pouvait paraître rhétorique, mais elle ne l’était nullement : il était réellement curieux de savoir ce qu’elle pouvait percevoir d’elle, quand bien même se doutait-il qu’en contemplant sa personne, elle devait y voir une adulte depuis bien longtemps déjà. Mais ce qu’elle pensait n’était pas ce qu’elle disait et ce second point était infiniment plus intéressant qu’il n’y paraissait.

Au cours des cinquante années passées de Wenceslas, il avait eu l’occasion de rencontrer maintes sorciers et sorcières impressionnants, dangereux ou intimidants. Par ailleurs, les trois allaient souvent ensemble pour mettre face à lui des personnes sans commune mesure avec la jeune Sherwin. Pour lui, elle n’était encore qu’une femme tout juste sortie de l’adolescence, se plaisant à jouer l’adulte forte d’une grande expérience de la vie ; sans nier son parcours, elle ne faisait pas le poids face à ceux de sa génération et puisqu’elle était issue d’une famille de sang-pur – quand bien même eût-elle été adoptée – elle avait été largement épargnée par les évènements passés. Dès lors, il adoptait une vision mitigée à son égard : il reconnaissait sa valeur et l’avait suffisamment vu en cours pour connaître un tant soit peu ses capacités, mais il peinait à la percevoir autrement que comme une adolescente dont l’arrogance puérile dépassait quelque peu la limite acceptable pour le langue de plomb. Leurs échanges de courriers avaient été en l’espèce assez marquant : Bluebell souffrait mal la contradiction, sûrement plus lorsqu’elle venait de quelqu’un au statut de sang contestable, ce qui la rendait rapidement irritable pour les adultes habitués à bénéficier d’une certaine déférence. S’il en fallait bien plus pour offusquer le professeur de sortilèges, son attitude passablement irritable la rendait plus enfantine : il était difficile de la prendre au sérieux lorsqu’elle lui répondait d’un souffle sarcastique. Rien sur son visage n’exprimait le ravissement : il avait même noté chez elles quelques réactions intéressantes, une inflexion sur le visage lorsqu’il évoquait les épreuves qu’elle avait pu traverser au cours de sa courte vie. Tristesse ou fierté, il aurait été bien incapable d’affirmer l’une ou l’autre, tant elle était douée pour cacher ses émotions. Il fallait au moins lui reconnaître ça.

Sa nouvelle question tira à l’élève une réaction infiniment plus parlante, un ricanement qui glissait sur lui aussi sûrement que de l’eau ; il se moquait de ses sarcasmes ou de ses vexations. Le né-moldu n’avait pas acquis cette patience propre à certains de ses collègues, les rendant particulièrement apte à écouter les états d’âmes des chérubins auxquels ils enseignaient. Lui n’était là que pour apprendre aux nouvelles générations à se servir de leur baguette, à expérimenter la magie sous toutes ses formes, non à jouer les psychologues de bas-étages. D’autres professionnels étaient plus adaptés... et certains ne nécessitaient sûrement que de l’attention de leurs parents, rien de plus. Lui était dénué de toute fibre parentale ; ça n’était pas pour rien qu’il n’avait jamais eu d’enfant, ou plus exactement qu’il n’en avait jamais élevé. « Est-ce une véritable question ? » Il ne prit pas la peine de lui répondre, se contentant d’un sourire froid. Il s’attendait déjà à la nature de la réponse, pour autant laissait-il réellement la question planer comme une possibilité offerte à la serpentard de le surprendre. Ce qu’elle ne fit pas, affirmant avec tout l’aplomb dont elle était capable – ce qui n’était pas rien – qu’elle était effectivement une adulte. Nulle surprise, donc. Wenceslas retint de justesse un soupir, la laissant poursuivre dans un discours voué à démontrer en quoi elle l’était. Essayait-elle de le convaincre ou de se convaincre elle-même ? Elle avait encore manifestement beaucoup à prouver, ce qui à son âge était fort sain il fallait l’admettre.

Lorsqu’elle eut terminé, un nouveau rictus fendit son visage. Ses yeux en vinrent même à se plisser légèrement, ce qui était plus atypique. Il n’y avait bien qu’au cours de ses discussions avec Fergal, une fois les élèves couchés, qu’il souriait ainsi. « Je crains que votre démonstration ne vienne souligner une certaine méconnaissance du monde. » Il savait pertinemment que ces mots n’allaient pas lui faire plaisir, mais une fois de plus, son rôle n’était pas de caresser dans le sens du poil l’égo de la jeune femme. En réalité, c’était même tout l’inverse : si elle voulait à son tour briguer le poste de langue de plomb, elle avait devoir apprendre à supporter ces critiques. « Du haut de vos 17-18 ans, vous pensez votre vie plus remplie que des adultes ayant connus infiniment plus de choses que vous. » Il marqua une pause, amusé par la tournure des évènements. Ils ne parlaient plus réellement de son entrée au département des mystères, et pourtant le sujet n’en était pas si éloigné que ça... car au-delà de ses capacités magiques, son parcours et son savoir seront jugés, ainsi que sa manière de les percevoir. On ne devenait pas langue de plomb en ayant seulement quelques bonnes notes. « Vous trouverez toujours des adultes qui ont vécu moins que vous, mais que vous puissiez penser avoir vu en si peu de temps infiniment plus qu’une majorité des individus démontre l’étendue de vos ignorances. » Il laissa quelques instants le silence planer, seulement interrompu par les craquements du bois de cheminée qui refroidissait peu à peu et par le claquement des doigts de l’enseignant sur le bord de son bureau. « Voilà en quoi vous n’êtes pas une adulte : vous percevez le monde uniquement au travers de votre expérience personnelle, comme le ferait une enfant. Il ne suffit pas d’être ambitieux et autonome pour être une adulte, sinon mes élèves de troisième année le seraient également. » Des élèves comme elle, il en avait vu des tonnes. Dans sa carrière de professeur comme durant sa propre scolarité. Elle n’avait connu ni guerres, ni conflits, ces derniers ayant frappés ses camarades au sang moins reluisants mais elle osait clamer connaître plus que les autres, faisant fi des expériences de ses aînés et semblables. « Voilà donc mon ultime conseil pour intégrer le département des mystères : apprenez à écouter et observer sans trop vous reposer sur vos expériences. Vous en sortirez à la fois grandie et capable de mieux appréhender la magie dans ses manifestations les plus étranges. » Il doutait qu’elle apprécie son laïus à sa juste valeur ; sans doute allait-elle se braquer, au moins intérieurement, et s’offusquer de ce qu’il puisse la comparer à des gamins de troisième année... c’était le propre des enfants que de camper sur leurs positions mais avec le temps, peut-être en tirera-t-elle quelques enseignements.

La psychologie des jeunes gens de la génération de Bluebell demeurait relativement étrangère à Wenceslas. Plus âgé que beaucoup de ses collègues, il avait évolué à une époque relativement différente de celle-ci et dans un contexte qui n’avait rien de commun avec celui que vivait désormais Poudlard, ce qui le rendait assez imperméable aux inflexions propres à l’adolescence d’aujourd’hui. Pour autant, s’il y eut une chose que le temps ne parvenait pas à changer, c’était bien la fierté idiote des benjamins de la société. Trop immatures pour comprendre et écouter ce que des générations d’avant avaient expérimentées, ils n’avaient pas encore terminé de se construire : la moindre critique soulevait un torrent de colère, plus ou moins maîtrisé selon l’éducation. En un sens, il pouvait le comprendre : ils se construisaient encore, avaient tout à prouver et nécessitaient encore pour beaucoup d’affirmer leur identité propre. Se voir refuser le qualificatif d’adulte devait être terriblement frustrant, il le comprenait bien... sans doute mieux que la première intéressée d’ailleurs. Néanmoins il n’avait jamais été connu pour ménager les élèves ; il n’était pas là pour ça et le faire ne rendrait ni à eux-mêmes ni à la société qu’ils s’apprêtaient à intégrer. La serpentard qui se tenait devant lui ne faisait pas exception, elle qui s’évertuait pourtant jusque-là à montrer un visage placide et serein. Ses iris, qui semblaient pouvoir étendre un feu d’un simple regard, commençaient à s’animer de lueurs différentes, plus chaleureuses non dans un élan de sympathie mais d’embrasement. La colère, enfin. Dans ces moments-là, l’ancien langue-de-plomb regrettait de ne s’être jamais trop intéressé à la légilimancie : il était si curieux de savoir ce qui se cachait au plus profond de son esprit. Chacune de ses paroles réveillait chez la jeune femme une réaction nouvelle ; elle demeurait mesurée mais il devinait quelques pics de colère ça et là. Elle en avait oublié d’agrémenter sa voix d’un ton doucereux, insistant sèchement sur son grand âge – dix-huit ans, tout de même ! Il ne prit pas même la peine de rebondir dessus, même si la correction – fort enfantine – l’amusait. L’on aurait dit un enfant qui précisait avec fierté avoir fêté son anniversaire depuis plus de six mois. En réalité, il ignora chacune de ses brèves interventions : elles n’avaient pour l’heure d’autre intérêt que celui de montrer qu’elle s’offusquait de ses propos. Tant pis pour elle : à 18 ans, puisque tel était son âge, elle devait être capable d’entendre des critiques sans sortir de ses gonds. Si ça n’était pas le cas, aussi douée soit-elle en sortilèges et enchantements, elle ne sera jamais recrutée au département des mystères. Le calme et la réflexion étaient deux des maîtres mots et le silence était d’or chez eux. Les langues de plomb ne parlaient pas, c’était pourquoi on les nommait ainsi. Certaines légendes racontaient qu’ils étaient en proie à un sortilège qui les empêchait de trop en dire, et cela avait d’ailleurs poussé les gens à donner ce nom à un maléfice, mais il n’en était rien : ils ne parlaient guère parce que leur métier leur imposait. S’il y avait bel et bien un enchantement – relativement désagréable à subir – qui protégeait leur esprit de toute intrusion, qu’elle soit magique, liquide ou purement verbale, il ne bloquait en rien leur capacité à parler aux néophytes.

Ainsi, lui le langue-de-plomb pourtant habitué à garder le silence, avait laissé libre court à sa parole. Quelque part, il reconnaissait ainsi la valeur de la Sherwin : avec un camarade inintéressant, il n’aurait jamais pris autant de temps à lui donner la leçon. Espérait-il qu’elle soit capable de l’écouter ? Un peu, sans doute, mais il n’était guère dupe : elle se montrait pour l’heure butée, campant sur des positions orgueilleuses d’une façon presque risible. Bon prince, il lui accordait tout de même l’occasion de se défendre, ce dont elle ne se fit pas prier... peut-être était-il encore trop doux avec elle, en fin de compte. « Je constate donc que le meilleur n’est pas toujours pour la fin, dans la mesure où il doit s’agir du plus futile de vos conseils. » La serpentard mordait. Le constat lui tira une moue amusée ; il était trop vieux pour vouloir mener une joute verbale avec une élève. Elle lui crachait tout son venin au visage, non sans garder le ton suffisamment calme pour ne pas dépasser l’invisible ligne rouge qui les séparait.

À court de protestations, elle opta finalement pour la fuite. Bien : ils avaient de toute façon fait le tour de la discussion. Comme pour dernière provocation, elle nota tout de même la qualité de son thé ; les vieilles traditions anglaises étaient sauves ! « Me voilà ravie de constater que vous êtes au moins capable d’apprécier les choses tangibles. » Il s’était relevé alors qu’elle se détournait de lui, s’apprêtant à rajouter au bureau qui les séparait, une porte. « Pour le spirituel, il vous reste encore quelques mois, je présume... je me languis de voir votre dossier passer au département des mystères. » Qu’elle sache se souvenir qu’il n’était pas que son professeur à Poudlard : il avait beau ne plus être un langue-de-plomb sur le papier – et les Gobelins de Gringotts avaient dû noter la différence de salaire – il n’en demeurait pas moins très présent dans les couloirs du dernier sous-sol du Ministère. Ils étaient encore loin d’en avoir fini ensemble, mais une chose était sûre : il était curieux de savoir ce qu’il adviendrait de Bluebell Sherwin dans les années à venir. « Bonne journée, mademoiselle Sherwin. » Désormais seul dans la pièce, il retourna à ses affaires comme s’il n’avait jamais été interrompu par la serpentard, non sans débarrasser son bureau des derniers vestiges du thé d’un simple geste de baguette.