Monter à l’échafaud ou prendre ses jambes à son cou et être exclu définitivement de l’école. Il n’y avait pas d’autre alternative possible. Pas d’échappatoire, c’était l’humiliation ou Durmstrang. Et quitter Poudlard, c’était renoncer à toutes ces nouveautés que l’Écosse lui avait offertes : c’était retourner s’enchaîner à une famille qui l’attendrait sûrement de pied ferme pour lui inculquer, avec une fermeté tant intellectuelle que physique, le respect des règlements. C’était tirer un trait sur cette illusion de liberté et cette sensation d’avoir, pour la première fois de sa vie, des amis. Et par-dessus tout, c’était cesser son apprentissage de la peinture vivante. Rien de tout ça n’était acceptable. Mais pour conserver sa place dans l’école anglo-saxonne et dans cette vie aux perspectives si différentes de celles qu’il imaginait un an auparavant, il devait se plier aux instructions de la directrice, mettre sa fierté de côté et présenter des excuses qui n’étaient pas les siennes. Et se ranger définitivement. Ne plus jamais commettre le moindre impair.

Il avait eu trois jours d’exclusions, trois jours confinés dans les appartements de son aïeul sans possibilité de contacter qui que ce soit, pour réfléchir à la teneur de ses excuses et, surtout, pour anticiper le moment atroce que ça allait être. Mais de tous les scénarios qu’il avait pu imaginer, aucun ne lui plaisait, aucun ne lui donnait une lueur d’espoir qui pourrait l’aider à affronter ce moment. C’était alors la boule au ventre et le pas lourd qu’il s’était rendu dans la grande salle, comme tous ses camarades, à l’heure du dîner. Présenter des excuses était une chose déjà bien assez pénible pour cet enfant très fier qu’il était, les présenter devant toute l’école en était une autre. Un instant, il avait espéré que les instructions de la directrice impliquaient de faire amande honorable devant sa classe, avant un cours d’histoire de la magie. L’humiliation aurait été bien présente, mais elle se serait circonscrite aux plus jeunes élèves de l’école. Mais non. Ça aurait été trop simple, trop gentil. Il fallait que ce soit devant tout le monde, à une heure où tous descendaient dans la grande salle pour se sustenter. C’était le seul moment de la journée où l’intégralité de l’école se retrouvait dans la même pièce.

Le visage fermé, le teint pâle, il s’était assis à la table des serdaigles sans même avoir conscience de ses mouvements. Il agissait comme ces automates moldus qui le passionnaient tant et qui, quelque part, était à l’origine de sa venue en Écosse. Les autres élèves avaient-ils connaissance de ce qui se tramait ? Dmitri avait l’impression que les regards étaient braqués sur lui, tantôt moqueur, tantôt en colère. Mais était-ce seulement vrai, ou n’était-ce rien d’autre que le fruit de son imagination paniquée ? Quelle que soit la réalité, ses yeux demeuraient résolument fixés sur un point indistinct situé au milieu de la table des bleus et bronze. Il s’était placé en bout de salle, le plus éloigné possible de la table des professeurs, pour ne pas avoir à sentir leurs regards insistants sur lui, mais il commençait à regretter sa décision : il allait devoir traverser une grande distance pour s’approcher de l’enseignante, et ce devant une pièce bondée de monde. Une situation aussi théâtrale, s’en était presque grotesque. Et pourtant, il n’avait pas le choix.

Enfin, le moment fatidique vint à arriver. L’école était réunie, comme tous les soirs, pour prendre son dîner. Mais avant que les plats n’apparaissent, une animation était prévue, et il en était le malheureux acteur. L’aiglon quitta sa place, prenant la direction de l’avant de la pièce. Tout son corps luttait contre ce mouvement, comme mu par une volonté autonome : il fallait faire demi-tour, aller se réfugier dans son dortoir. Ou ailleurs, tout vaudrait mieux que d’être ici. Il en regrettait, finalement, d’avoir quitté les appartements du maître des potions. Là-bas au moins, il n’y avait personne pour le voir. Seul le vieil elfe de maison des van Aken et son aïeul, lorsqu’il n’était pas dans son bureau ou en cours.

En prise avec ses pensées tortueuses, il avançait vers l’échafaud. Quelques mois plus tôt, il faisait le même trajet, il rejoignait le même point sur l’estrade, devant la table des professeurs. Mais à l’époque, tous les premières années avaient fait la même chose, chacun quittant un bref instant le groupe pour se faire répartir, avant de rejoindre sa nouvelle maison. Aujourd’hui, il était seul ; ni groupe, ni camarade ne l’accompagnait. Et selon toute vraisemblance, aucune table n’allait l’acclamer. Il arriva au niveau des quelques marches qui surplombaient le reste de la grande salle, là où se trouvait la longue table professorale. Ses yeux se posèrent sur l’enseignante qu’il avait blessée.

« Madame la directrice. » Sa bouche était sèche, mais sa voix était ferme. Aucune chaleur ne s’en dégageait, pas plus que de son visage. Son regard se posa brièvement sur Appleton, avant de retrouver sa place originelle, rivé sur le professeur Hatwell. Nulle supplique ne brillait dans ses iris, en réalité, il la foudroyait du regard. Ses yeux étaient emplis de colère, aussi froids et bleus que l’était le lac du château en hiver. C’était lui qui l’avait attaqué, mais pour l’heure, il se sentait la victime de toute cette histoire. Et il ne s’abaisserait pas au remord et à la contrition. Ses mots seront vides de sens, ânonnés d’un ton neutre et détaché, sans vie. « Professeur Hatwell. » Il ne daigna regarder aucun autre adulte attablé. Surtout pas Alexander. « Conformément à ce qu’il m’a été demandé, je viens vous présenter des excuses pour ce qu’il s’est passé durant la conférence. » Demandé ? Ordonné, plutôt. Mais ça aurait été trop. Il soulignait déjà bien assez, par ces mots, qu’il ne venait pas de gaité de cœur. Si ses iris azurines n’étaient pas assez colériques, ses excuses forcées achèveront de lui faire comprendre la nature de son ressentiment. Mais avant de présenter des excuses, il devait expliquer à ses charmants camarades les raisons des sanctions qui lui avaient été imposées. Comme s’ils n’étaient pas assez nombreux à savoir : les missives qu’il avait reçues laissaient entendre que la rumeur de l’attaque du professeur d’histoire de la magie s’était ébruitée au-delà de la sphère amicale du garçon. « Je faisais partie des élèves masqués qui se sont introduit dans la grande salle dans le but de manifester contre l’interdiction de faire de la magie. » Il n’entendait rien autour de lui sinon sa voix. Il n’aurait pas été capable de dire s’il s’agissait de l’appréhension qui le rendait sourd, ou si la salle était réellement plongée dans un grand silence. « Juste avant l’obscurité, je vous ai mis en joue avant de lancer un sortilège et de vous blesser. » Lamentablement. À défaut de pouvoir garder une certaine fierté en présentant ses excuses, au moins pouvait-il espérer la trainer avec lui dans la boue. Que tous constatent qu’une adulte avait été blessée par un enfant de onze ans. « C’est pourquoi j’ai été exclu trois jours et que mon maintien à Poudlard est conditionné par ces excuses et par un respect scrupuleux du règlement. » Que chacun comprenne que sans ça, il ne serait pas devant cette table, à expliquer la teneur de sa sanction et encore moins à demander pardon.

Sa gorge se noua. Le moment était venu de présenter des excuses qu’il ne voulait pas donner. Dans son dos, il se doutait que certains apprenaient tout juste la nouvelle. Que Michaela apprenait la vérité, alors qu’il lui avait soutenu qu’il ne savait rien de cette histoire. S’il devait faire amende honorable auprès d’une personne, il aurait préféré que ce soit à son encontre, ça aurait eu le mérite d’être bien plus honnête. Il resta silencieux quelques secondes, qui lui parurent interminables, comme s’il hésitait. Pour la première fois depuis qu’il avait commencé, il détourna les yeux du professeur d’histoire de la magie, cherchant brièvement du regard son aïeul. Mais il était inutile d’attendre plus longtemps ; ça ne ferait que rendre les excuses plus difficiles encore. Ses iris revinrent se poser sur l’enseignante. « Je vous présente mes excuses pour vous avoir délibérément attaqué et vous demande de bien vouloir me pardonner pour les blessures que je vous ai causées. » En revanche, les excuses pour avoir troublé sa conférence, elle pouvait toujours se gratter. Les mains croisées dans le dos, dans une position presque martiale, il attendait désormais qu’elle dise quelque chose, elle ou un autre professeur, non sans une certaine anxiété.

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Ils s’observaient en chien de faïence, immobiles et froids comme la pierre que constituait le sol. L’enseignante d’histoire de la magie avait à peine bronchée en le voyant arriver, ne détournant le regard qu’un bref instant en direction des autres professeurs avant de plonger ses yeux dans ceux glacials du garçon. L’adulte n’était pas bien plus chaleureuse que lui, main croisée devant son visage en une position d’attente. Et il commença ses excuses. Mais en était-ce seulement ? Son petit discours venait autant du cœur qu’il était improvisé, autant dire qu’il n’y avait pas la moindre once de remords chez lui. Il avait en effet prévu chaque mot à l’avance ; il avait eu trois jours pour ça. Trois jours d’attente et d’appréhension, voyant progressivement le moment fatidique arriver sans qu’il ne puisse faire quoi que ce soit pour l’éviter.

Si Dmitri avait été en mesure de lire la moindre émotion sur le visage du professeur Hatwell, il aurait su que le cœur de son message avait atteint son but. Mais la tension le rendait presque aveugle : seul le regard de l’enseignante parvenait jusqu’à lui, comme un phare dans la nuit. Mais le phare n’était pas là pour le guider à bon port : il le guidait droit vers un récif, et l’enfant en avait parfaitement conscience.

Après avoir données les quelques explications destinées à ses camarades, comme l’avait demandé la directrice, il en venait à la fin ; les excuses. Des excuses qui sonnaient faux : il ne faisait que réciter un texte. Les mots étaient là, mais le remord demeurait aux abonnés absents. L’adulte hocha lentement la tête. Il espérait qu’elle le renvoie simplement à sa place, que tout ceci prenne fin. Il voulait désespérément aller se fondre dans la masse, manger et quitter la grande salle. Ou la quitter immédiatement. Mais alors qu’elle croisait les mains sur la table, ne le quittant pas du regard, il devait se rendre à l’évidence : elle était loin d’en avoir terminée avec lui. C’était désormais à son tour de l’attaquer. Une riposte verbale en réponse à une attaque magique. La seule différence étant que lorsqu’il l’avait attaquée, elle avait sa baguette. Lui était désarmé. Sans baguette, bien sûr, mais plus encore sans possibilité de répondre. Il n’avait d’autre choix que de plier l’échine, d’accepter les coups sans broncher.

Ses mots lui firent l’effet d’une douche froide. L’aiglon sentit ses muscles se tendre, son dos déjà excessivement droit se redresser, éveillant dans ses articulations une plainte douloureuse. Les mains toujours croisées derrière lui, il referma machinalement ses poings sous l’effet de la colère. De là où elle était, le professeur Hatwell ne pouvait les voir, mais les élèves les plus proches pourraient en revanche en percevoir le tremblement, comme s’il tentait de contenir une colère sourde. Ce qu’il était effectivement en train de faire. Qu’elle soit déçue, il s’en moquait bien : elle n’était pas la première adulte qu’il décevait et ne sera sûrement pas la dernière. Il se complaisait très bien dans ce rôle, ou du moins se plaisait-il à l’imaginer. Mais puisqu’elle n’était rien pour lui, il ne lui devait rien. Ce qui faisait mal dans sa tirade, c’était le reste ; qu’elle souligne la violence intrinsèque en lui le mettait mal à l’aise. Cette impétuosité n’appartenait qu’à lui, il ne pouvait accepter qu’une étrangère prétende s’immiscer dans ses affaires pour faire de lui un gentil garçon doux comme un agneau, chose qu’il ne sera jamais. Et en plus de ça, elle lui demandait de s’engager devant toute l’école pour une chose qu’il savait impossible : la violence était le seul mode d’expression qu’il maitrisait dans les moments les plus critiques. Lorsqu’il perdait pied, il lui restait toujours cette tempête intérieure pour se défouler et extérioriser ses sentiments. Par les poings, il ne faisait que répéter le schéma paternel, mais d’une manière plus exacerbée car moins contrôlée. Il demeurait avant tout un enfant impulsif qui n’avait pas le contrôle de soi de son géniteur.

Il resta quelques instants silencieux, luttant contre le sentiment de révolte qui montait en lui, priant intérieurement pour que celui-ci n’aille pas plus loin que dans ses yeux. Qu’elle perçoive dans ses iris la colère et la violence s’il le fallait, tant qu’il ne se laissait pas submerger. Il avait l’impression qu’à tout instant, un professeur allait se lever, décrétant que ce petit jeu était terminé et que puisqu’il n’était pas capable de faire une telle promesse, il pouvait d’ores et déjà aller préparer ses bagages. La menace d’une exclusion à la moindre infraction ne lui suffisait-elle pas ? Mais au bout de secondes qui lui parurent interminables, il trouva la force de répondre. « C’est ce que j’ai dit : je ne contreviendrai plus au règlement. » répondit-il, la voix plus lente et plus basse que précédemment, ne parvenant pas tout à fait à gommer une petite pointe d’insolence. Il tournait autour du pot. Question de fierté, il ne voulait pas lui donner le plaisir de courber à ce point l’échine.

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Il aurait été plus simple de simplement acquiescer et confirmer qu’il n’attaquerait plus personne. Il ne prévoyait de toute façon pas d’attaquer des camarades ou des professeurs à tout va. Il n’avait pas prévu d’attaquer qui que ce soit pendant la conférence, quand bien même, porté par l’adrénaline, il était venu à pointer sa baguette sur une adulte. Mais c’était trop lui demander. Il était trop fier pour s’abaisser ainsi à obéir à une enseignante dont le but était clairement de le mettre en difficulté devant ses camarades, devant toute l’école. Une réplique cinglante lui brûlait les lèvres. Il mourrait d’envie de rétorquer avec cette insolence qui le caractérisait si bien. En lui intimant de ne pas répondre, elle le défiait et il s’apprêtait à sauter à pieds joints dans le piège qu’elle lui tendait. Il le savait, une seule remarque plus haute que l’autre et il courrait à sa perte, et pourtant, il allait le faire. En cet instant, toute raison l’avait quitté. L’humiliation était trop grande, la tension trop forte... il voulait hurler contre Hatwell, mais il avait la bouche trop sèche pour cela. Il avait puisé toute la force qu’il avait pour parler calmement et sans montrer de faille. Il ne lui restait plus rien, si ce n’était le sentiment de honte. Ce n’était pas d’avoir attaqué un professeur mais bien cette mascarade d’excuses, cette humiliation devant toute l’école, qui lui procurait un tel sentiment.

Il ouvrit la bouche pour répondre, riposter face à cette attaque verbale, envers et contre les conséquences, mais un bruit étrange derrière lui eut pour effet de le bâillonner instantanément. Il connaissait ce bruit, ce claquement caractéristique d’une canne sur un sol de pierre... il connaissait pour l’avoir très souvent entendu dans le manoir des van Aken, dans les cachots de l’école, dans la grande salle pendant une humiliation publique. Ses lèvres de nouveau closes, il resta immobile alors que le claquement se rapprochait. Un claquement régulier auquel les battements de son cœur semblaient s’être joints, ne formant plus qu’un avec les pas du patriarche van Aken. Le garçon n’était pas moins tendu qu’auparavant, bien au contraire. C’était bête pourtant, il avait passé trois jours dans les appartements de son aïeul, ils avaient eu l’occasion de discuter de la conférence, de sa punition... il connaissait son avis sur la question, alors pourquoi cette tension ? La silhouette de l’homme passa devant lui, puis pivota. Si le ton était froid, le regard était étonnamment chaleureux.

Imperceptiblement, Dmitri se détendit. Ne plus être seul sur cette estrade, face à la table des professeurs, avait quelque chose de rassurant et Alexander n’était manifestement pas là pour l’enfoncer un peu plus. Le contraire eût été étonnant : par l’humiliation qu’il subissait actuellement, c’était leur nom qui était entaché et traîné dans la boue. Au-delà de la question disciplinaire, il connaissait la position de son grand-oncle : ne rien faire qui puisse nuire à sa famille, ou lui causer du tort quel qu’il soit. Rien de surprenant pourtant à ce que la faille vienne du dernier né des van Aken. Il avait été envoyé à Poudlard justement pour éviter qu’il ne jette l’opprobre sur les siens en Tchéquie, mais voilà qu’il le faisait en Grande-Bretagne. L’enfant avait beau se gausser de ses géniteurs, trouvant leurs préoccupations absurdes et grandement exagérées, mais il leur avait bel et bien donné raison. Pour une fois, pour la première fois sûrement depuis son arrivée dans la grande salle, il sentit une étrange étreinte dans sa poitrine. De la culpabilité. Il hocha lentement la tête. Il y eut comme un instant de flottement, avant qu’il ne prenne finalement la parole. « Je suis désolé. » Il avait cette fois-ci parlé dans un murmure, les autres élèves étaient trop loin pour l’entendre. Ces prémices d’excuses n’étaient réservées qu’au seul maître des potions. Peut-être qu’Hatwell, en tendant un peu l’oreille, avait pu les percevoir également, mais ce n’était pas à elle qu’il s’adressait. Au fond de lui, il espérait même qu’elle l’entendrait et qu’elle voit à quel point il la méprisait.

Lorsqu’après quelques instants, après ce bref échange discret, presque privé, avec son aïeul, il pivota pour retourner à la table des serdaigles, il le fit non sans adresser au professeur d’histoire de la magie un dernier regard. Ses iris se posèrent furtivement sur elle, tout juste assez longtemps pour exprimer colère et provocation. Qu’elle le surveille, qu’elle l’épie en attendant qu’il commette une erreur si ça pouvait lui faire plaisir. Au fond, il avait une certitude qu’il chérissait et qui l’aidait à affronter ce duel silencieux avec l’adulte : la certitude de savoir que des personnes – parmi lesquelles son grand-oncle – à Poudlard et en dehors, se battaient pour qu’Appleton quitte l’école depuis le début de l’année. Quelques mois plus tôt, il aurait trouvé absurde d’en venir à se raccrocher à cette perspective, quelques mois plus tôt, il appréciait la directrice qui lui avait permis d’étudier les moldus en cours et, plus encore, de provoquer un peu plus la colère de sa famille. Mais ce temps était étrangement révolu. Ses passions n’avaient pas changé, mais il ne s’attachait plus désormais à soutenir ces personnes qui lui ôtaient baguette et liberté.

Une part de l’anxiété qui avait été la sienne, lorsqu’il avait traversé la grande salle pour se rendre devant la table des professeurs, l’avait quitté. Il n’en était pas moins furieux et bouillonnant, mais le regard de ses camarades semblait un peu moins peser sur ses épaules, comme s’il avait été libéré d’un poids. Un instant toutefois, il fut tenté de simplement quitter la pièce, retourner dans son dortoir dans l’espoir vain d’oublier toute cette soirée, mais il chasse bien vite cette idée ; ce serait déclarer forfait, donner la victoire à Hatwell. Au lieu de ça, il alla s’asseoir en bout de table, à côté de son amie et camarade, Amaïa, sans même prêter à la jeune poufsouffle, qui s'était levée de sa propre table. « Je ne vais pas me faire renvoyer... » lui fit-il en guise de salutation, après l’avoir physiquement évité toute la journée durant. « Pas aujourd’hui un tout cas. » Un rire nerveux franchit ses lèvres, alors que des victuailles commençaient à apparaître sur la table des serdaigles, comme sur celles des autres maisons.

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