L'horloge n'indiquait pas encore huit heures lorsque la porte de la petite maison de ville de Montpelier Terrace claqua lourdement, brisant le silence qui y régnait jusque là. Baby Gillespie abandonna ses chaussures dans l'entrée et fila dans les escaliers, le tissu sombre de son t-shirt collant à sa peau. Personne pour lui dire bonjour, personne pour chercher à savoir où il avait filé aux aurores ou pour demander si son jogging matinal s'était bien passé... Personne non plus pour râler du bruit qu'il faisait, pour lever les yeux au ciel en voyant ses affaires laissées derrière lui sans soin ni attention, pour lui rappeler qu'il n'était pas seul au monde. Parce qu'aujourd'hui, si, il l'était. Robert avait filé deux jours plus tôt pour l'Australie où il devait se faire décorer sous les vivats généraux pour avoir permis au Quodpot de rayonner sur la scène internationale ; il n'avait pas daigné lui proposer de l'accompagner, lui n'avait pas cru bon de le réclamer. Mabel n'avait pas encore posé ses valises en Angleterre, elle avait prétendu une surcharge de travail énorme – vraie, sûrement – l'empêchant de quitter New-York pour l'instant, il était même probable qu'elle ne le fasse jamais, préférant les bras rassurants des habitudes et de la liberté aux regards parfois désespérés de son rejeton auxquels elle ne savait jamais comment répondre. Même les Sherwin avaient fini par déserter depuis qu'ils s'étaient envolés pour l'Italie. Londres était à l'agonie, restant presque sans vie et dénuée de tout intérêt. Son t-shirt s'écrasa sans un bruit sur le carrelage de la salle de bain et le bruit de l'eau étouffa celui des voitures lointaines qui se faufilait par les fenêtres ouvertes. Il aurait pu fuir, lui aussi. Retourner aux États-Unis, se faire inviter ailleurs, se vautrer dans un rôle de pacha qu'il connaissait par cœur mais il aurait fallu renoncer à cette tranquillité étrangement bienvenue. Bien sûr, l'absence de Bluebell se faisait sentir. Bien sûr, il détestait n'avoir personne pour le servir – est-ce qu'il était bien nécessaire que son père offre à leur gouvernante quelques jours de congés pile au moment où il serait seul ici ? Mais au moins, il pouvait souffler. Il n'y avait plus à rester sur la défensive ni à sentir ce nœud constant au creux de son estomac ; il pouvait dormir sur ses deux oreilles et s'accorder, lui aussi, un semblant de répit. Depuis combien de temps ça n'était pas arrivé, sérieusement ? Depuis qu'on était venu l'arracher au néon grésillant de la petite cuisine des Tasker. Une éternité, finalement...

L'horloge indiquait à peine dix heures lorsque la porte de la petite maison de ville de Montpelier Terrace claqua lourdement, brisant le silence qui y régnait toujours depuis son retour. Baby Gillespie remonta l'allée et passa le portail en ferraille qui le séparait encore de la rue. Il coinça quelques mèches encore humides sous son vieux casque et appuya sur le bouton de son lecteur cassette d'un autre âge. À l'intérieur, l'écriture appliquée d'Ashley indiquait « Mixtape Juillet 2027 » et la main maladroite de Peggy s'était appliquée à coller un sticker de baleine. Le bleu s'était effacé, n'en laissant plus qu'une silhouette blanchâtre et informe, comme le fantôme d'une vie délaissée depuis longtemps. Le bruit de ses chaussures sur les pavés inégaux de Trevor Walk fut assassiné par quelque artiste moldue dont ils avaient massacré les chansons sous le regard amusé et épuisé de Danielle. Ça faisait un moment que les souvenirs de la fratrie ne s'étaient plus fait aussi pesants. Il n'y avait plus eu le temps d'y penser, pris dans le tourbillon de son existence. Ses journées épuisantes et ses nuits blanchies sous les doigts de Bluebell avaient eu raison du manque et de la culpabilité... Mais là, il n'y avait plus personne pour occuper ses pensées, plus personne pour alléger le poids de la plaquette d'argent qui pendait toujours son poignet. Il ne put s'empêcher de se demander à quoi il occupait ses vacances, si Lisa stressait à l'idée d'entrer au collège, si la petite Peggy réussissait enfin à écrire son prénom correctement alors qu'il s'engouffrait dans les profondeurs de Knightbridge Station. Il augmenta le volume, laissa les images de celles qui avaient été comme ses propres sœurs s'évanouir derrière les publicités qui s'étalaient sur les murs du métro. Le regard désapprobateur d'une petite vieille s'attarda sur le blond polaire de ses cheveux, sur ses pointes d'un bleu glacé assorti à ses yeux ; celui plus intéressé d'une adolescente esseulée se perdit sur son joli minois, sur son sourire de magazine. Elle n'avait toujours pas trouvé le courage de quitter son siège lorsqu'il quitta la rame quelques stations plus tard et remonta à la surface à Leicester Square. Appuyé contre la rampe des escalators, il ne put s'empêcher d'imaginer l'air dégoûté, outré qu'aurait eu sa petite amie si elle avait eu le malheur de le voir errer dans les couloirs sombres et malodorants des souterrains moldus. Il ne s'était jamais caché des habitudes qu'il avait prise, à New-York, aux côtés de cette famille qui avait été comme la sienne, de ces habitudes qu'il avait gardées par nostalgie, comme un hommage peut-être mais ils s'empressaient toujours de changer de sujets, comme s'il n'avait jamais rien dit, s'évitant des nuages et des tempêtes. Parfois, il se demandait quand leurs éducations différentes, leurs valeurs diamétralement opposées parfois finiraient par devenir un obstacle... Il fallait espérer que ça tienne au moins jusqu'à la fin des vacances. Qui savait de quoi serait faite la suite ?

L'horloge indiquait presque onze heures lorsque la clochette au-dessus de la porte du Chaudron Baveur tinta pour annoncer son entrée. Baby Gillespie se faufila entre les tables occupées et s'approcha distraitement du comptoir. La flemme de s'occuper de lui tout seul l'avait poussé à venir jusqu'ici pour avaler un petit-déjeuner qui ferait office de déjeuner en même temps. Puis il pousserait jusqu'au magasin de Quidditch, succomberait sûrement à l'envie d'un nouveau balai dont il n'avait pas besoin, grognerait qu'il était temps que Starsweeper s'exporte parce que les marques locales ne valaient pas grand chose et jouerait les starlettes expertes pour le seul plaisir de voir la gêne un brin admirative de vendeurs qui n'étaient là que pour les vacances et qui n'y connaissaient probablement rien. Et puis s'il avait encore le courage de supporter l'indifférence de ce monde qui n'était pas le sien, il prendrait la peine d'aller chercher de quoi nourrir ce stupide hibou qui attendait aussi désespérément que lui une lettre de son insupportable pimbêche et se perdrait entre les rayons du potionniste pour renouveler son stock de potion de teintures capillaires à défaut d'apprendre un jour à les confectionner lui-même. Il en était là de ses projets lorsque la voix de la serveuse, maltraitée par celle chantant encore à ses oreilles qu'il coupa en même temps, lui demanda ce qu'elle pouvait faire pour lui.

— Bonjour, lâcha-t-il sans relever les yeux, trop occupé à défaire un nœud dans le fil de son casque qui pendait désormais autour de son cou, un café et un avocado toast au bacon s'il vous plaît.

Lorsqu'il daigna enfin les poser sur l'employée, celle-ci lui tournait le dos et s'éloignait déjà... mais il aurait reconnu cette démarche entre mille pour l'avoir observée durant des mois, des années même dans les couloirs d'Ilvermorny, pour avoir rêvassé au jour où il pourrait caler son allure sur celle-ci, parader dans les couloirs à ses côtés, pour l'avoir maudite, méprisée, détestée, pour avoir espéré qu'elle s'en morde les doigts un jour, qu'elle regrette, qu'elle s'écrase enfin... Et pourtant... même s'il était intimement persuadé de la connaître, cette serveuse, c'était improbable... Agatha Kline n'aurait rien à foutre là.

C'était bizarre, se dit Baby alors qu'il s'éloignait du comptoir pris d'assaut par tous les ivrognes du coin, d'avoir à ce point l'impression de connaître quelqu'un tout en ayant pourtant la certitude de se planter. Il tira la chaise d'une table quelques pas plus loin et s'y installa, le regard perdu dans l'attroupement qui se formait et se brisait régulièrement. Parce qu'il ne se faisait pas d'illusions : Agatha Kline savait nager. Elle savait attirer l'attention des bonnes personnes, s'entourer de ceux qui la feraient monter. Elle était prête à tout, sans l'ombre d'un doute, manipulatrice et égocentrique au possible, mais certainement pas à mettre les mains dans la fange et à sauter elle-même du piédestal sur lequel elle s'était hissée. Il n'aurait pas été étonné de la voir se pavaner dans les plus beaux restaurants de la capitale au bras d'un vieux plus aux as mais il refusait de croire que cette aura qu'il n'avait jamais vue que chez elle se salisse ainsi à jouer les domestiques pour le pub le plus miteux des environs. S'il y était passé quelques fois pour rejoindre le Chemin de Traverse juste derrière, jamais, au grand jamais !, Bobby n'aurait accepté qu'ils ne déjeunent ici, ni même qu'ils y prennent un café. Ils méritaient mieux qu'une bouillie servie à n'importe qui, mieux que des chaises bancales et sans confort, mieux qu'une odeur d'humidité qui devait s'imprégner dans les tissus les plus résistants. On ne jurait, chez lui, que par des établissements de haut standing, des tables de chefs, des mets raffinés... et s'il avait aimé l'idée de déroger aux règles du couple souverain puisqu'ils n'étaient pour l'instant qu'un nuage voguant bien loin de son ciel actuel, il n'était plus très sûr du bien fondé de cet outrage. Et il l'était moins encore s'il devait supporter une serveuse qui lui faisait penser à Juliette. Est-ce que Roméo était tapi dans un coin, lui aussi ? Il ne méritait pas un tel acharnement. Il avait juste voulu déjeuner, sans chercher le moindre ennui. Sage, discret, irréprochable.

— Baby G. ?

La voix fut lointaine, maltraitée par les conversations alentours mais le surnom, lui, lui parvint comme si elle l'avait hurlé. Il n'y avait pas grand monde pour l'appeler exactement ainsi. Seulement Kline et quelques âmes égarées de leur ancienne cour. Le jeune homme tourna brusquement la tête, posant un regard hébété sur celle qui se tenait à quelques pas de sa table, son repas entre les mains. Il la jaugea sans la moindre gêne, laissant ses yeux clairs glissé sur son tablier, sur ses ongles à la manucure laissant à désirer, sur ses cheveux moins soignés qu'à l'ordinaire. Où était donc passée la Reine des Abeilles ? Celle-là même qui paradait dans les couloirs, d'ici comme d'ailleurs, s'imposant en pseudo déesse pour des élèves suffisamment stupides pour y croire ? Dans une autre vie, il aurait été triste pour elle. Sûrement qu'il lui aurait proposé de faire jouer les contacts parentaux pour lui trouver un job d'été plus gratifiant, dans une boutique de luxe, dans un journal à scandales, n'importe où où elle aurait semblé plus à sa place. Et sûrement que sa mère se serait fait un devoir de la prendre sous son aile, de lui faire une place dans l'appartement familial, de la façonner à son image comme le parfait petit double qu'elle avait vu en elle de longs mois plus tôt. Mais tout ce qu'il parvint à faire ce jour-là, dans la semi-obscurité de cet endroit crasseux, fut de retenir un rictus moqueur. Le hasard était joueur, le karma plus encore. Il ne regrettait finalement pas son choix. Il aurait sûrement été mieux dans quelque restaurant étoilé, même moldu qu'importe, qu'ici, mais jamais il n'aurait pu assister à un spectacle aussi surprenant, aussi agréable.

— Oh, Agatha ! Je t'avais pas reconnue, lâcha-t-il comme une excuse, comme une explication, quelque part entre le reproche piquant de son état et la vérité troublante qu'il n'aurait jamais parié une noise sur son identité.

Pas la moindre agressivité, pas même la plus petite des railleries, seulement le ton de celui qui se sait chanceux, comme on dirait « bon rétablissement » à un malade en remerciant tous les dieux d'être en bonne santé. Elle termina son chemin et posa son assiette sur la table d'un geste maladroit. Nerveux, peut-être ? L'idée était flatteuse. Il la remercia d'un sourire absent alors qu'elle se mettait à bredouiller à moitié :

— Mais tu… qu’est-ce que tu fiches ici, t’étais pas censé être à New York ?

Il ne savait pas si ça n'était qu'une supposition qu'elle avait pu faire – une supposition des plus légitimes étant donné le peu d'intérêt qu'il avait semblé trouver à la vie anglaise quand il était arrivé – ou si les photos qu'il avait postées quelques jours plus tôt l'avaient trompée...? Ce qui laisserait entendre qu'elle continuait de le suivre, de garder un œil sur son existence, elle qui lui avait préféré le premier crétin qu'elle avait trouvé. Baby s'installa plus confortablement sur son siège, comme un prince l'aurait fait sur son trône.

— J'y ai fait un saut, si. Des rendez-vous pro et puis les potes à voir aussi. Mais je suis pas resté longtemps, je voulais passer du temps avec ma copine, ici, avant qu'elle parte en vacances.

S'il parlait sur le ton de la conversation, comme il l'aurait fait avec une vieille amie; il s'appliqua néanmoins à faire l'étalage de tout ce qu'elle ne semblait plus avoir : une vie sociale digne de ce nom, une vie sentimentale épanouissante, une vie professionnelle à la hauteur de ses attentes. Lui ne regrettait rien, il avait gagné au change avec son départ – et de loin ! – mais force était de constater qu'elle avait misé sur le mauvais cheval. Si elle n'avait pas été fourrer sa langue dans la bouche de ce bouffon de Wilburn, ils seraient sûrement en train d'écumer les palaces ou de se dorer la pilule sur quelque plage paradisiaque. Mais non... au lieu de ça, elle jouait les elfes de maison dans un boui-boui douteux.

— ...et toi...? ...tu... tu travailles ici, du coup...?

Bien sûr, sa question n'attendait aucune réponse. Il n'était pas aveugle, il voyait bien qu'elle faisait le service !

— ...ça a le mérite d'être touristique. Tu dois avoir l'impression de voyager, non ?

D'autant plus que si elle en est réduite à ça, c'est sûrement les seules vacances qu'elle pourra se payer : écouter des étrangers avinés baragouiner quelques phrases avec un accent d'on ne savait trop où. Ça faisait rêver...

Contre toute attente, c'était bien Agatha Kline qui avait revêtu son plus affreux tablier pour jouer les serveuses dans le pire endroit du monde sorcier britannique, sans aucune exagération bien sûr. Baby resta interdit de longues secondes, sans trop savoir s'il devait rire de la voir trimer au plus bas de l'échelle ou pleurer de ne jamais réussir à s'en débarrasser bien longtemps. Honnêtement, ça ressemblait à de l'acharnement, non ? Elle avait été admise dans la même école du bout du monde, il l'avait croisée en haut d'une tour alors qu'il y espérait de la tranquillité, s'était retrouvé à devoir dîner avec elle alors qu'il avait tout fait pour s'éviter ça... et maintenant, elle s'incrustait durant ses vacances alors qu'il n'avait même plus pensé à son existence depuis qu'il avait quitté la salle de bal le dernier soir de juin ! Pourquoi ?! Il n'avait pas été horrible à ce point pour mériter pareille punition ! Encore que... il fallait bien reconnaître qu'il y avait pire, comme punition. La voir, là, lui apporter son déjeuner et probablement obligée de céder à ses moindres caprices – dans la mesure du raisonnable, peut-être, mais ses caprices tout de même – avait presque l'air d'une récompense quand on y pensait deux secondes. Et l'air un brin désespéré qui s'était peint sur ses traits rendait le tout plus délicieux encore. Aussi se plia-t-il docilement à l'exercice des questions-réponses en prenant bien soin de l'enfoncer. Il avait une vie merveilleuse et elle, elle remplissait les pintes de tous les ivrognes du coin. Il récupéra le sucrier qu'elle venait de poser sur sa table et laissa tomber un morceau blanc dans son café avant d'agiter la cuillère d'un geste distrait.

— Toujours aussi demandé.
— Toujours, confirma-t-il dans un soupir alors qu'il levait les yeux au ciel comme si c'était la pire chose au monde.

Objectivement, ça l'était un peu. Ça n'en restait pas moins un rythme épuisant dont il ne voulait plus depuis des années mais que la main ferme de Bobby l'obligeait à garder. Des interviews, des séances photo, des conférences de presse, des visites médicales, des entraînements à n'en plus finir ; autant de plages colorées dans un agenda où il peinait à inscrire des choses qui lui faisaient plaisir. Et puis, peut-être que les choses auraient été différentes, il avait été plus présent, lors de cette dernière année à Ilvermorny. Il aurait sûrement remarqué qu'elle s'en fichait éperdument de lui, cette garce, qu'elle roucoulait avec le premier crétin venu... Il l'aurait lâchée en moins de deux, le cœur brisé sûrement mais la fierté tenace, il n'aurait pas perdu ses amis pour une fille comme elle ! Mais comment aurait-il pu voir quoi que ce soit sinon ses sourires et ses jolies yeux alors qu'il passait l'essentiel de son temps libre, en semaine, sur le terrain, et tous ses week-ends à New-York...? Elle en avait profité... et à la voir là, elle s'en mordait salement les doigts.

— Oh, qui aurait cru que tu serais sensible au charme des européennes ? C’est vraiment super que tu aies trouvé quelqu’un.

Le ton de sa voix lui rappela celui trop souvent utilisé par sa mère. Une douceur affectée et puant l'hypocrisie à plein nez... Son sourire s'étira légèrement alors qu'il hochait la tête.

— Franchement, c'était pas gagné... Mais Bluebell n'a vraiment rien à envier aux américaines.

C'était probablement la phrase la plus sincère qu'il ait pu prononcer depuis qu'elle était arrivée. Quelques mois plus tôt, il aurait pris soin de taire son nom mais à quoi bon, aujourd'hui ? Il l'avait attendue plus d'une fois à la sortie de ses cours, ils s'étaient affichés ensemble au bal de fin d'année et il y avait de fortes chances que la silhouette parfaite de sa petite-amie apparaisse au moins une fois dans les tabloïds puisqu'elle avait accepté de passer toute la fin de ses vacances dans son fief... Il ne doutait pas que sa mère elle-même s'en assurerait pour qu'on parle de lui, presque totalement disparu des radars américains depuis son renvoi l'été dernier. Et puis Kline aurait tout le loisir de se rendre compte que celle qui la remplaçait était tout ce qu'elle ne serait jamais : élégante, intelligente, d'une famille respectable...

— Voyager dans un de ces marécages tourbeux dans lesquels on attrape la malaria, oui. Ça va, arrête la comédie.
— Bah quoi...? J'avoue, je suis plus eau turquoise et sable fin mais tu as le droit de trouver un certain charme aux marécages et aux maladies tropicales, je ne juge pas.

C'était de toute évidence tout ce qu'elle pouvait s'offrir alors autant qu'elle y trouve son compte, non ? Le jeune homme attrapa ses couverts et entreprit d'attaquer son déjeuner tandis qu'elle se drapait de la même suffisance qu'il lui avait toujours connue et repoussait ses cheveux mal entretenus. C'était le genre d'attitude qu'il avait passé des années à trouver incroyable chez elle... mais ici, vraiment ? Elle trouvait le moyen de jouer les grandes dames alors qu'elle allait sûrement passer le reste de sa journée à récurer les toilettes ? Un peu de sérieux, s'il vous plaît !

— J’ai besoin de fric, et on a pas tous la chance d’avoir des parents blindés. Alors je me débrouille comme je peux, Madonna est bien passée par là à ses débuts.

Sa pique eut le don de l'irriter. Il devait beaucoup à ses parents, il en était conscient, mais certainement pas tout ! Quand il serait majeur, chez eux, il pourrait récupérer tout ce qu'il avait bien pu gagner lui-même durant toutes ces années et s'il se doutait bien que ça n'arrivait pas à la cheville de l'héritage qui l'attendait quand ils passeraient tout deux l'arme à gauche, ça suffirait largement pour vivre confortablement jusque là. La suite, en revanche, lui tira une moue railleuse. Elle se comparait vraiment à Madonna...? La seule chose qu'elle pourrait avoir en commun avec serait à la limite d'avoir à montrer son cul pour gagner le fric dont elle avait besoin... du reste, c'était une autre histoire.

— Je croyais que t'étais hyper proche de ma mère ? Elle a pas accepté de t'aider...? Sérieux, c'est son truc les œuvres caritatives, pourtant, je comprends pas, l'interrogea-t-il alors qu'il attrapait sa tasse. Et Wilburn ? Il a pas voulu servir les ivrognes à ta place pour que tu vives ta meilleure vie ? C'est plus ce que c'était, je te jure...

Lui, jamais il l'aurait laissée tomber aussi bas. Il aurait remué ciel et terre pour qu'elle n'ait pas à se salir les mains. Oh, qu'elle travaille si ça lui faisait plaisir, là n'était pas le problème, mais elle n'aurait été obligée de rien, elle aurait pu se concentrer sur ses études, sur son avenir, choisir des jobs qui pouvaient lui apporter quelque chose, lui ouvrir toutes les portes du monde... Mais ça n'était plus son problème. Elle avait fait son choix, le mauvais, elle ne pouvait plus qu'assumer, désormais. Baby finit par porter son café à ses lèvres et le reposa d'un air vaguement dégoûté.

— Vraiment, je suis désolé de t'embêter avec ça alors que t'as l'air d'être en pause mais... mon café est froid. Est-ce que ce serait possible d'en avoir un chaud, s'il te plaît ?

Avec n'importe quelle autre serveuse au monde, il s'en serait volontiers contenté... mais elle n'était pas n'importe quelle serveuse au monde. Et puis qu'il devait tout à ses parents, sûrement qu'il leur devait aussi l'exigence capricieuse de ceux qui savent qu'ils peuvent tout avoir, tout s'offrir... à commencer par les services du petit personnel, bien sûr.