Pour la première fois de sa vie, Willow l'avait suppliée de rester. Il avait bêtement attrapé son bras, avait maladroitement essayé de l'empêcher de l'abandonner. Mais rien n'y avait fait. Elle s'était défait de son emprise avec une douceur affectée et avait plaqué sur sa joue un baiser trop sonore pour être sincère. Il fallait qu'elle y aille, elle avait un dîner important, elle ne pouvait pas le manquer pour rien, qu'elle lui avait expliqué d'une voix pressée alors qu'elle évitait cette main désespérée qui tentait de se raccrocher à la sienne. Pour rien... Le coup aurait pu être brutal s'il n'avait pas été habituel. Pour rien ; parce qu'il n'y avait rien à fêter, ce soir, parce qu'il n'y avait aucune réception de dernière minute à organiser pour faire tomber mille et une paillettes sur cette famille qui brillait pourtant déjà de milles feux ; parce qu'elle savait qu'il avait failli et qu'on allait le lui reprocher, ce soir, parce qu'on le lui avait juré plus d'une fois, parce que tout dans son attitude laissait entrevoir une angoisse si grande qu'elle ne savait comment y faire face. Elle n'était pas faite pour ce rôle-là, elle n'était pas faite pour consoler, pour cajoler, pour protéger, elle avait toujours engagé les meilleures nourrices pour tout ça, pour ne pas avoir à s'en charger elle-même... Alors elle était entrée dans la cheminée et avait disparu dans une gerbe de flammes vertes, le laissant seul et plus terrifié que jamais face à l'âtre retombé dans l'obscurité. Et dans le fond, sûrement qu'elle avait bien fait de s'échapper... Seulement, Bobby s'en était servi comme une arme de plus, usant de ce départ, de ces départs, de ces abandons sans cesse répétés pour lui rappeler combien il ne valait rien, à quel point il n'était qu'une erreur, qu'une déception. Le monde entier finissait par s'en rendre compte, par lui tourner le dos... Sa propre mère, ses amis, cette brave Agatha, même, à qui il avait pourtant promis monts et merveilles... Il n'y avait plus que lui pour s'en occuper encore, pour faire son possible pour le pousser à se dépasser, pour croire un minimum en lui, et tout ça pour quoi ?! Pour qu'il lui fasse honte une fois de plus ? Pour qu'il traîne son nom dans la boue ? Pour qu'il se montre aussi peu reconnaissant ? Il n'avait eu qu'une chose à faire, une seule ! Et même ça, il n'en avait pas été capable ! Il avait juré, à Noël, qu'il le regretterait s'il continuait comme ça... et il n'avait pas menti. Alors oui, elle avait bien fait de s'échapper... et lorsqu'elle était rentrée au milieu de la nuit, l'orage était passé. Son mari comatait sur la canapé, un verre à moitié vide tanguant dangereusement sur l'accoudoir ; son fils avait fini par s'endormir recroquevillé dans le coin le plus inaccessible de sa chambre, les doigts crispés sur des lettres rondes et féminines dont elle n'avait rien pu déchiffrer. Pourtant, si elle était parvenue à les lire, ces lettres, elle aurait réalisé, elle aussi, qu'elles suintaient des mêmes attentes que le géant Gillespie, qu'au détour de mots doux, de tendresses rassurantes, elles lui donnaient raison, elles aussi : il décevrait leur auteure comme il avait toujours déçu le reste de l'humanité. Elle aussi se rendrait compte qu'il n'était bon qu'à ça, elle aussi verrait ses belles illusions se faire la malle à mesure qu'elle ouvrirait les yeux sur l'imposteur qu'il était vraiment... et elle partirait, comme tous les autres avant elle. Elle lui préférerait un autre, plus fiable, plus constant, un de ces héros de la trame de ce géniteur duquel il n'arriverait jamais à la cheville.

Et cette pensée – cette certitude ! – ne le quitta plus après ça. Elle ne le quitta pas lorsque Guzman prit la peine de débarquer avant son départ pour le féliciter de cette nouvelle médaille – qu'importe qu'elle ne soit pas d'or – alors même que sa vie entière avait pris un tour inattendu et qu'il devait composer, avait-il rappelé dans un sourire complice, avec un incompétent en guise d'entraîneur, le gratifiant d'une tape sur l'épaule qui le fit sursauter et esquisser un mouvement de recul trop instinctif pour ne pas être criant d'une vérité que personne ne voulait voir. Elle ne le quitta pas non plus lorsque, une fois revenus à Londres, l'incompétent en question se permit de lui faire savoir que c'était mieux que rien vu comment il partait de loin, à quoi son père avait tonné qu'il ne le payait pas une fortune pour lui fourrer des idioties pareilles dans le crâne et que sa tête serait la première à sauter s'il ne faisait pas mieux pour le championnat mondial. Et elle s'était accrochée plus fort encore alors qu'il remettait le pied sur l'herbe verte du parc en ce début de dimanche soir, plus fort encore lorsqu'il s'était glissé dans le hall, plus fort encore à chaque marche qu'il avait grimpée jusqu'au premier étage... Si fort, même, lorsqu'il s'était arrêté devant cette porte qu'il avait attendu de franchir depuis une semaine, qu'il n'était pas parvenu à poser la main sur la clenche.  Il ne voulait pas voir l'océan de ce regard dans lequel il s'était noyé si souvent s'agiter d'un ouragan qu'il avait passé ces derniers jours à voir dans un autre. Il ne voulait pas avoir à comprendre qu'elle ne le voyait pas autrement que ceux qui s'étaient fait la malle : comme un accessoire, comme un trophée, comme quelque chose dont on pouvait se vanter... Il ne voulait pas l'entendre lui infliger le coup de grâce, ce soir, lui demander de récupérer ses affaires, de la laisser tranquille. Elle aurait le droit, pourtant, ce serait plus que mérité, bien sûr, il avait failli malgré ses encouragements, il avait laissé ses espoirs vains, à elle aussi... Alors il avait rebroussé chemin, le cœur au bord des lèvres, et s'était terré dans son dortoir, sous le regard railleur de ce chat de malheur qui, juché sur sa table de chevet, avait l'air de le juger. Lui aussi. Bien sûr que Willow avait parfaitement conscience qu'il faudrait s'y confronter, mais il ne pouvait le faire que demain... n'est-ce pas ? Souffler un coup, juste ce soir, rassembler un courage qui semblait avoir disparu et se présenter à elle lorsqu'il se saurait en mesure de supporter la sentence sans se mettre à pleurnicher comme un gamin ridicule. Mais elle n'avait pas l'air de l'entendre de cette oreille et s'appliqua à troubler sa nuit déjà blanche d'une lettre qui la rendit plus claire encore. Elle lui en voulait. La froideur qui se dégageait de chaque mot le laissait si franchement entendre qu'il ne put que s'attendre au pire. À aucun moment, il n'imagina que ça n'était qu'à cause de son absence... Après tout, il avait toujours fonctionné ainsi sans que personne ne s'en offusque jamais. Kline avait dû s'en foutre durant ces quelques mois partagés, Jake et Lucas avaient toujours accepté sans broncher, attendant seulement qu'il revienne, Ashley s'était contenté de comprendre en silence, son silence, s'imposant parfois sans un mot, juste pour lui faire savoir qu'il n'était pas tout seul, qu'il ne le serait jamais... Un mensonge ! Où est-ce qu'il était, cette nuit, alors que son monde était sur le point de se briser une fois de plus, hein ?! Où est-ce qu'il avait été toutes ces dernières semaines alors que la peur lui vrillait l'estomac comme elle l'avait rarement fait ?! Pour la première fois depuis ce qui lui sembla une éternité, le jeune Tasker lui manqua tant qu'il fut à rien d'attraper sa plume pour essayer de recoller des morceaux jetés depuis trop longtemps... mais au lieu de ça, il se risqua à répondre à la colère de Bluebell.

Sa nuit fut à l'image de leur conversation : courte et pénible. La journée, elle, décida de se faire plus longue... trop longue... Autant d'heures passées à appréhender la suite. Il hésita à lui proposer de déjeuner avec lui, il abandonna l'idée. Il hésita à aller la chercher à la fin de son cours de DCFM, il abandonna l'idée. Il hésita à la rejoindre sitôt sa journée terminée, il abandonna l'idée. Il hésita à ramener de quoi dîner avant qu'elle ne puisse filer dans la Grande Salle, il abandonna l'idée. Quoi qu'il puisse envisager, ça ne semblait jamais assez bien, assez tout court, même, pour rattraper ses erreurs et lui donner, si c'était possible encore, envie de lui laisser une seconde chance, envie de ne pas mettre un terme à ce qu'ils avaient pu construire jusque là. Alors il était retourné se terrer dans son dortoir, hébété, perdu face à ces habitudes qu'il ne pouvait pas garder et à ces autres qu'il ne pouvait pas reprendre. Et puis il y avait eu ce chat, encore, toujours, étalé sur son lit comme s'il y avait été invité, son regard moqueur glissé par en-dessous, analysant le moindre de ses gestes, ses allers-retours dans cette chambre qu'il n'avait jamais considérée comme étant sienne, ce chat qui avait volé cette place qui lui revenait de droit mais qu'il n'avait jamais voulu occuper pourtant... Il roula quand il s'assit sur le bord du lit, posé sur ses pattes comme s'il s'était attendu à être chassé.

— Tu ferais quoi à ma place, toi ? l'interrogea-t-il dans un souffle alors qu'il abandonnait une gratouille entre ses deux oreilles dressées. Il se rendit compte qu'après que sa question était idiote. C'était un chat. Un chat n'avait pas ce genre de problème. Au mieux il devait trouver un truc à bouffer et retournait se coucher comme si la vie était belle et simple... parce que la vie était belle et simple... Ou Saint-Charles, au pire ? Il fait bien de la merde avec sa meuf, des fois, non...?

L'animal se mit à bâiller avant de se recoucher comme s'il n'avait jamais été dérangé. Non, évidemment, Saint-Charles ne faisait jamais de la merde avec sa meuf parce qu'il était beaucoup trop parfait et attentionné pour se rabaisser au commun des mortels... Un soupir épuisé lui échappa tandis que son regard cerné se perdait dans l'observation minutieusement absente de ce décor trop fade. Il ne se sentait pas chez lui, ici. Il ne s'était pas senti chez lui non plus dans sa chambre new-yorkaise, pas plus que dans celle de Londres... Comme il l'avait dit dans une de ses rares lettres, il n'y avait que dans le grand placard qu'elle occupait, au milieu de sa coiffeuse d'un autre temps et de son lit trop imposant pour la petitesse de la pièce qu'il se sentait à sa place. Et pas seulement parce que le mobilier avait fini par lui être familier, non, mais parce qu'elle était là, elle, avec cette lueur presque amoureuse qui agitait le calme de son regard quand elle le posait sur lui, avec ces caresses tranquilles qu'elle abandonnait sur sa peau jusqu'à ce qu'il daigne rejoindre Morphée, avec ces soupirs lâchés au creux de son oreille, en plein sommeil, qui lui donnait l'impression d'être exactement là où il devait être... Et Bluebell lui manqua plus encore qu'Ashley ne l'avait fait la veille. Le chat s'étira, le poussant avec ses pattes pour récupérer l'espace. D'un geste machinal, Willow se leva. Il n'allait pas pouvoir l'éviter indéfiniment, n'est-ce pas ? Elle avait eu la patience de lui laisser la nuit, de lui laisser la journée, sûrement sans se rendre compte du stress que son silence faisait monter en lui... Peut-être aurait-il pu pousser jusqu'à demain mais... mais à quoi bon ? Elle lui avait demandé de se comporter comme un homme... et s'il avait toujours failli à ça aussi, peut-être pouvait-il au moins faire l'effort de s'y essayer une nouvelle fois. Alors ce fut ainsi que, quelque part au milieu du dîner, il abandonna le terrier des blaireaux aussi nerveusement qu'il l'avait fait la dernière fois et traversa le couloir qui le séparait de cette chambre... de son occupante, peut-être aussi. Et si elle n'était pas là ? ...et si elle n'était pas seule ? Non ! Non, c'était stupide. Peut-être qu'elle serait en train de dîner, auquel cas il attendrait sagement son retour, mais c'était bien le pire qu'il puisse craindre. Il n'y aurait personne. Parce qu'ils étaient ensemble et qu'elle n'était pas Kline.

Aussi toqua-t-il à la porte... avant de se rappeler qu'il était chez lui. Enfin... pas exactement... pas officiellement... mais tout de même... alors il ouvrit avec mille et une précautions, comme si un dragon pouvait l'attendre derrière. Il la savait déçue, il ne savait seulement pas à quel point. Il n'était pas certain d'avoir les épaules assez larges et les nerfs assez solides, ce soir, pour supporter ses reproches, pour subir son courroux. Pas tout de suite. Pas avec elle.  Sans surprise, la Serpentard se trouvait de l'autre côté de la planche. Et sans plus de surprise, elle l'accueillit d'un silence glacial. Son estomac se noua davantage. Il était incapable de savoir comment  réagir. D'un côté, il aurait sûrement dû se répandre en excuses, rampant à ses pieds pour qu'elle pardonne cet échec ou que, du moins, elle daigne de pas trop lui en tenir rigueur... D'un autre, il voulait juste la retrouver, reprendre le cours normal de leur vie sans plus avoir à penser à cette semaine d'absence. Son regard presque assassin ne quittait pas le sien, attendant visiblement qu'il se décide. Alors sans réfléchir, il fit ce qu'il savait faire de mieux : exactement le contraire de ce qu'on attendait de lui.

— T’as passé une bonne journée ? s'entendit-il lui demander alors qu'il refermait la porte derrière lui.
— Pardon ?

Ce ne fut pas tant son interrogation que le ricanement qui suivit qui lui fit l'effet d'une douche froide. Il n'était même plus sûr de la raison de sa venue. Peut-être qu'elle avait espéré qu'il ne viendrait pas. Il s'efforça de soutenir son regard quand bien même tout en lui n'avait envie que de prendre la fuite. Sa mère était tellement douée pour disparaître avant que la foudre ne s'abatte sur elle qu'il aurait peut-être pu, ce soir, se montrer assez lâche pour l'imiter. C'était probablement ça qui coulait dans ses veines, ça qui lui était inné ! Pourtant, il n'en fit rien, se contentant de rester planté là, à quelques centimètres de la porte à peine, prêt à détaller comme un animal sauvage au moindre doute. Doute de quoi ? Il n'en avait pas la moindre idée. Il ne s'était jamais senti autant en confiance, autant en sécurité qu'auprès de cette fille-là, jetant masque et secrets à ses pieds avec une telle facilité que c’en avait été étourdissant... mais il lui semblait la voir faillir, ce soir, face au mépris qui déformait ses traits.

— Mais oui, bien sûr, une excellente journée Willow, ainsi qu’une merveilleuse nuit. C’est que j’ai très bien dormi à t’attendre en vain, à même ignorer que tu étais de retour, à me soucier de quelqu’un qui était vraisemblablement assez éveillé pour me répondre, mais trop fatigué pour me saluer ou même daigner me justifier son pathétique silence.

Il se sentit stupide, ainsi mis face à ses torts, autant qu'il avait l'impression d'être acculé, presque forcé de s'expliquer pour quelque chose qui avait toujours été évident. Il fallait composer avec ses nerfs à vif à chaque départ, avec son silence à chaque retour. Ça ne durait jamais vraiment, quelques heures, un jour ou deux parfois, mais il lui semblait que c'était nécessaire. Le temps de laisser ce môme vulnérable aux portes de l'école et de reprendre son rôle de crétin plus sûr de lui qu'il avait abandonné en partant. Elle aurait dû être en mesure de le comprendre, comme les autres l'avaient compris avant elle. Jamais Ashley ne s'était senti en droit de lui faire la morale pour avoir eu besoin de cette espèce de sas, qu'importe qu'il fut pénible ou surprenant au début. Mais elle n'était pas Ashley, et pour la première fois, ça ressembla presque à un défaut. Il croisa les bras sans s'en rendre compte, dans un réflexe de protection, de défense, de mise à distance peut-être aussi. Il aurait dû la prévenir qu'il était rentré, d'accord... mais pour lui dire quoi ? « J'ai pas envie de te rejoindre ce soir » ? « J'ai peur de te rejoindre ce soir » ? … parce que les deux se mêlaient finalement, à cette nécessité de rester seul s'était rajouté  la crainte de ce qu'il aurait pu trouver auprès d'elle... Et il n'avait peut-être pas eu si tort que ça, à en croire l'accueil glacial qu'il avait reçu, qu'il s'agisse de ses brèves lettres ou de ce tête-à-tête.  Il n'eut pas le temps d'ouvrir la bouche qu'elle reprenait déjà :

— Nécessairement, la journée suivante n’en a été que plus belle, oscillant entre ton inexistence et mon profond sentiment de stupidité. Parce qu’il faut bien être stupide pour t’avoir encore attendu toute la journée, au moins autant que pour oser me demander sans la moindre honte si j’ai passé une bonne journée.

Il était stupide. Il était pathétique. Si les mots qu'elle employait n'étaient pas exactement ceux de son géniteur, l'idée restait néanmoins la même. Il n'était pas à la hauteur de ce qu'on pouvait en espérer, il faisait tout de travers, systématiquement, constamment, que ça soit conscient ou non. Trop égoïste pour le réaliser avant qu'on lui agite sous le nez, peut-être, trop bête pour intégrer ce qu'on pouvait exiger plus probablement. Et quelque part dans son esprit épuisé, une petite voix s'amusa à lui rappeler qu'il avait raison : tout le monde finissait toujours par remarquer qu'il ne valait rien, qu'il n'était qu'une erreur, une déception, par lui tourner le dos. Elle aussi avait fini par s'en rendre compte. Il n'avait fallu que quelques mois, deux... quatre si on comptait leur mauvaise foi. Il savait qu'il aurait dû lui répondre du même ton, lui faire rappeler que ça n'était qu'une nuit, qu'il n'y avait pas mort d'homme, qu'il avait juste eu besoin de souffler et qu'aujourd'hui avec les cours de la journée et ceux à rattraper ça avait été compliqué, que si elle avait eu tant que ça envie de le voir, elle n'avait qu'à venir le trouver, elle, plutôt que d'attendre et de le lui reprocher ensuite, et puis, que si ça ne lui allait pas, maintenant qu'il était là, elle n'avait qu'à le dire, qu'il retournerait dans son dortoir, qu'il n'avait pas l'intention de se faire engueuler pour que dalle... ça n'aurait pas été un véritable mensonge et ça aurait au moins eu le mérite de lui rappeler qu'il n'avait pas à accepter toutes les scènes qu'elle était décidée à lui faire. Mais encore trop pris dans ces orages habituels, ceux-là même qu'il lui faisait courbé l'échine et supporter tout ce qu'on pouvait bien vouloir lui infliger, Willow hocha la tête, le regard fuyant, épuisé.

— T'as raison, je... j'aurais dû t'écrire en rentr... hasarda-t-il, les yeux partant à la recherche des siens dans l'espoir que ce qu'il pourrait y lire lui dirait s'il était sur la bonne voie ou non. ...enfin... revenir hier soir, plutôt... Désolé.

Rares étaient les fois où il avait eu l'impression d'évoluer à ce point sur un fil. Il n'avait pas vraiment menti, il savait que c'était ce qu'elle pouvait attendre de lui... mais en même temps, ces excuses sonnaient un peu faux, ressemblant davantage à un « j'ai pas envie de me prendre la tête avec toi » qu'à un « pardon d'avoir merdé »...

Au moment même où il avait passé la porte de cette chambre qui ne lui appartenait pas plus que toutes ces autres qu'il occupait parfois, Willow sut qu'il n'avait pas fait le bon choix. Ni hier en se terrant loin d'ici sans daigner lui offrir le moindre mot, ni ce soir en se pliant au manque qui faisait battre furieusement le sang dans ses veines pour venir la rejoindre. Il n'était pas le bienvenu. Il ne l'était plus. Ce qu'il avait pris pour un territoire conquis pour s'y être si souvent prélassé n'était finalement qu'une terre hostile au milieu de laquelle il se sentait déjà perdu. Bien sûr qu'il savait que Bluebell allait lui en vouloir, bien sûr qu'il la savait déçue, bien sûr qu'il savait qu'il lui faudrait subir son courroux comme il avait subi celui de ce demi-dieu trop exigeant... Mais peut-être avait-il espéré bien malgré lui que ce qu'il savait ne valait rien, qu'il se trompait lamentablement. Après tout, peut-être aurait-elle pu être simplement heureuse de le revoir, prête à comprendre ses craintes, à accepter son silence... N'était-ce pas stupide ? N'avait-elle pas toujours pris soin de lui reprocher le moindre écart, de faire une montagne de ce qui aurait pu être oublié sans ciller ? Pourquoi en aurait-il été différent aujourd'hui ? Parce qu'il aurait eu besoin d'elle, de ses bras, de sa tendresse ? Qu'est-ce que ça pouvait bien lui faire, dans le fond ? Qu'est-ce qu'elle aurait eu à y trouver, elle, alors qu'il n'avait pas été irréprochable, alors qu'il n'avait pas été à la hauteur de ce que la Princesse attendait du bouffon qu'elle s'était attribuée ? Elle semblait le détester si fort, ce soir, qu'il peinait à apercevoir les restes de ces nuits partagées, de ces regards entendus, de ces rires complices. Il ne reconnaissait plus rien. Il n'avait fallu que d'une semaine à peine pour que le palais dans lequel il avait été accueilli comme un roi se transforme en tribunal de pacotille, prêt à rendre une sentence qu'il ne méritait pas.

— Tu pourrais au moins avoir la décence de croire en ce que tu racontes.

L'adolescent baissa les yeux, presque honteusement. Il y croyait... rien qu'un peu... Il reconnaissait qu'elle n'avait pas entièrement tort sans parvenir pour autant à y voir le moindre drame. Mais elle avait sûrement raison. Tout était sa faute, comme toujours. Après tout, Bobby ne lui avait-il pas si justement rappelé que tout le monde finissait par lui tourner le dos ? De cette mère qui n'avait pas hésité à l'exhiber comme un sac à la mode durant des années pour le laisser à son triste sort dès que le vent avait commencé à se lever à ce frère qui avait toujours tout compris qui s'était enfui sans un mot dans les escaliers ? Il n'y avait aucun lien entre ces gens disparus, ces relations parfois fusionnelles dont les cadavres peuplaient ses souvenirs, aucun lien sinon lui. Encore et toujours lui. Dénominateur commun d'échecs à la chaîne. Et elle serait sûrement le prochain. Elle commençait à ouvrir les yeux, déjà, elle commençait à voir qu'elle n'en tirerait jamais rien de bien, qu'il n'était source que de déceptions, de désillusions, qu'il n'était rien d'autre qu'un nom prometteur collé sur un visage d'ange, qu'il était creux, vide, bon à rien.

— Alors quoi ? Tu es assez fort pour m’ignorer délibérément pendant des jours, mais assez faible pour ne même pas assumer que tu t’en moques ?

Stupide, faible et pathétique. Le portrait qu'elle en brossait était lamentable. Et si dans d'autres circonstances, il aurait été capable de s'en offusquer, de la remettre à sa place, cette pimbêche qui se pensait trop bien pour lui alors qu'elle n'était bonne qu'à pleurnicher et s'enivrer pour oublier pourquoi elle pleurait, ce soir, ça avait l'air au-dessus de ses forces. Ce soir, ça n'était que la digne continuité de ces derniers jours, une main de plus qui s'appliquait à lui garder la tête sous l'eau, observant avec un amusement cruel les bulles qui éclatait à la surface comme autant de morceaux de confiance qu'elle fracassait. À chaque insulte, les épaules du Poufsouffle s'affaissaient, à chaque mot plus tranchant que le précédent, son regard se voilait d'une douleur qu'il prenait pourtant soin de taire. Il avait appris, avec le temps, que les orages finissaient toujours par passer, que même les plus violents des ouragans se dissipaient au bout d'un moment... Il fallait juste attendre, tenir bon, s'accrocher à cette lumière qui brillait derrière les nuages sombres... parce qu'il y avait toujours un retour au calme, l'espoir de s'échapper, de revenir entre des murs protecteurs... Mais là ? Elle était à l'intérieur, elle saccageait éhontément les frontières qui avaient toujours tenu la brutalité de l'extérieur à distance. Et puis, elle était injuste. Il lui avait répondu autant qu'il avait pu, la faisant passer avant un dîner important, avant un repos pourtant bien mérité... Il l'avait prévenu qu'il n'était pas sûr de pouvoir le faire tout le temps, elle était censée s'y attendre ! Et hier... Hier n'avait été qu'une histoire de quelques heures... maladroites, certes, qu'il aurait pu – dû – éviter, sûrement... Mais est-ce que ça valait un tel traitement ?! Est-ce qu'il méritait réellement ces coups qu'elle n'était même pas la première à porter ?! Ne lui avait-il pas répondu, hier ? N'était-il pas revenu, aujourd'hui...?

— Tu t’en moques vraiment ?

Willow secoua la tête sans dire un mot, craignant d'en choisir un qui sonnerait faux, qui tomberait mal, qui attiserait sa colère au lieu de chercher à l'apaiser. Il ne s'en était jamais moqué, à aucun moment ! Ça faisait des semaines qu'il faisait tout son possible pour lui faire comprendre qu'elle était importante à ses yeux, qu'elle comptait, qu'il l'aimait ! Des semaines qu'il crachait sur la prudence, sur le bon sens au nom de cette évidence qu'il n'avait jamais demandée ! Il s'était ouvert à elle, il lui avait donné assez pour ruiner sa vie si c'était ce qu'elle désirait, avait rampé à ses pieds plus d'une fois, supporté ses caprices ! Il avait tâché de se montrer aussi irréprochable que possible pour calmer ses angoisses, aussi doux et compréhensif qu'il l'avait pu pour qu'elle se sente en sécurité ! Et voilà qu'elle fermait les yeux sur tout ça pour quelques heures de silence...? Qu'elle faisait comme si ça n'avait jamais existé parce qu'il avait eu le malheur de ne pas être aussi courageux qu'elle l'aurait voulu, qu'il avait craint d'avoir à supporter ça hier soir...? Elle l'érigeait en monstre, une fois de plus, parce qu'il était humain, qu'il était faillible, qu'il était plus vulnérable qu'elle ne voulait bien l'accepter...?! À la rudesse des insultes se rajouta la blessure de la désillusion. Il avait fait tout ce qu'il avait pu... mais ça n'était visiblement pas suffisant. Il avait cru que ça pouvait être différent, cette fois mais comme tant d'autres avant elle, elle réalisait enfin qu'il n'était pas à la hauteur de ses attentes, qu'il ne le serait jamais, parce qu'il n'était qu'une imposture, un bourreau d'espoirs, un assassin de belles paroles. Il présentait assez bien pour laisser croire à la perle rare mais se révélait finalement plus insignifiant que toute cette plèbe qu'elle passait son temps à mépriser. Combien de temps avant qu'elle ne le relègue au même rang ? Qu'elle ne lui accorde guère plus qu'un regard dégoûté en ayant le malheur de le croiser au détour d'un couloir ?  

— J'avais dit que je pourrais peut-être pas te répondre, rappela-t-il d'une voix penaude, bien loin de la prétention et de la mauvaise foi dont il se drapait d'ordinaire. Mais j'ai tenu ma promesse, je te jure, j'ai pensé à toi tout le temps.

Sa phrase mourut sur la fin, étouffée par la peur de l'énerver davantage encore. Où était passé cet insupportable garçon, toujours là pour appuyer où il ne fallait pas, pour titiller son agacement, pour se complaire dans ces petites embrouilles qui ponctuaient leurs journées, ces guerres d'ego dont ils ne se défaisaient jamais vraiment ? Il n'avait plus l'air que d'un enfant effrayé par une situation qui lui échappait, par cette autre dont il ne parvenait pas à anticiper les réactions. Le dos contre la porte derrière lui, les yeux rivés quelque part sur le tapis qui les séparait, il semblait en plein cauchemar. Non ! Il était en plein cauchemar... sauf qu'il n'y aurait aucun bras protecteur pour se glisser autour de sa taille cette fois-ci, aucun chuchotement rassurant pour lui promettre que tout allait bien...

— Qu’est-ce qu'il s’est passé ?

Un haussement d'épaules lui échappa avant qu'il ne secoue la tête à nouveau.

— Rien.

Premier véritable mensonge proféré depuis une éternité. Il pouvait bien minimiser les tempêtes qui maltraitaient le silence des pièces des demeures familiales autant qu'il le voulait, il n'en referait jamais « rien ». C'était autant de plaies béantes sur lesquelles elle jetait du sel, ce soir, autant de cicatrices qui ne guérissaient jamais vraiment. C'est qu'à force de s'entendre répéter mille fois les même choses on finissait par y croire. Et c'était ça finalement qui laissait le plus de traces, plus encore que la rage douloureuse qui grondait parfois, plus encore que les abandons successifs dont il ne se remettait jamais vraiment.

— La semaine a été compliquée, c'est tout.

Elle refuserait de le comprendre, ça aussi. Elle ne voudrait probablement voir que les paillettes, que cette gloire éventée qu'il avait enfin retrouvée. Elle s'arrêterait aux sourires dans les journaux, à ce classement acceptable pour n'importe qui d'autre au monde, au plaisir de rentrer chez soi quelques jours quand le reste de l'humanité était condamnée à moisir au milieu des pierres humides de Poudlard...

— Je voulais pas te décevoir... ni te déranger... Je suis désolé, reprit-il finalement, donnant à ces excuses la sincérité qui avaient manqué aux précédentes.  Je...

Willow se risqua à relever les yeux vers sa camarade, avec une prudence inquiète. Jamais il ne s'était senti si démuni face à elle, si hésitant. Cette image violente, insultante, presque cruelle se superposait à celle du géant Gillespie, le poussant à s'effacer au maximum pour se faire oublier. C'était instinctif, insensé aussi. Elle n'était pas lui, il en avait parfaitement conscience, mais elle marchait si proprement dans ses pas qu'elle aurait sûrement pu le devenir.

— Je vais rentrer.

Et dans ce regard qui osait à peine croiser le sien se mit à briller ce « je t'en prie, retiens-moi » qui ne passerait jamais ses lèvres...

Ils avaient eu l'occasion de traverser bien des tempêtes, tous les deux. Des disputes idiotes qui prenaient des proportions insoupçonnées, des bêtises maladroites qui se vautraient dans le sel de quelque larme... mais jamais Willow n'avait eu l'impression d'être en équilibre sur le bord du gouffre en sa compagnie. Jamais il n'avait tant eu l'impression qu'un mot de travers aurait pu l'y pousser. Peut-être aurait-elle voulu le faire elle-même. Il n'aurait pas dû leur infliger ça, répondre à la pression du manque, à la nécessité de la retrouver. C'était idiot, il n'avait jamais fonctionné comme ça. Il n'y avait jamais eu cette dépendance évidente, presque bienvenue, si vitale même qu'elle fracassait toutes les habitudes si douloureusement acquises. Où était donc passer le bon sens et la protection ? Depuis quand préférait-il faire face à des vagues si grandes qu'elles ne pouvaient que le submerger plutôt que de rester bien à l'abri, loin de la houle, comme il l'avait toujours fait, le temps de reconstruire les digues qui avaient cédé sous l'orage paternel ? C'était insensé... et pourtant... Il n'avait tenu que quelques heures... Quelques heures de trop, ou bien trop peu. Quelle différence ? Ça n'était pas ce qu'il aurait dû faire, dans l'un comme dans l'autre, et les attaques insultantes d'une Bluebell cinglante ne pouvaient que le lui faire comprendre. Il aurait dû écouter son père. Savoir qu'il avait raison. Ne pas s'obstiner une fois de plus. Abandonner les espoirs enfantins pour regarder la vie, la vraie, comme l'adulte qu'on attendait qu'il soit. Pourtant, il y avait quelque chose, dans la lueur bancale de ces yeux océan, qui tranchait avec l'implacabilité de ses  certitudes. Quelque chose qu'il aurait sûrement remarqué s'il ne s'entêtait pas à fixer le tapis comme s'il pouvait arranger leur situation.

— Mais tu aurais au moins pu me prévenir de ton retour, rien qu’une explication, rien qu’un mot.
— Je sais, reconnut-il d'une voix plus faible encore, étouffée par la honte, mais... mais j'avais peur qu'on se dispute ou... ou que tu veuilles plus me voir ou...

Il se sentait s'enfoncer à chaque mot, se noyant dans des explications qui ne voulaient rien dire, dans des craintes qu'il ne parvenait pas à expliquer. Comment lui dire qu'il avait cru qu'elle était comme tous les autres, qu'elle ne voyait en lui qu'un trophée à brandir fièrement, qu'elle en attendait l'excellence, comme si la sincérité de leurs étreintes avait été dissipées par quelques phrases mal choisies perdues au milieu de parchemins rassurants ? Comment lui faire comprendre que l'angoisse qui l'avait rongé durant des semaines avant même d'avoir à quitter le château n'avait fait que s'amplifier au point de recouvrir tout ce dont il n'avait pourtant jamais douté ? Elle s'énerverait encore plus, il la décevrait encore plus.

— Je suis désolé...

Que pouvait-il faire d'autre sinon se répandre en excuses bien méritées ? Il avait failli. Il l'avait blessée. Il n'avait pas été à la hauteur. Sûrement qu'il ne le serait jamais. Elle méritait tout ce qu'il y avait de mieux, de plus grand, de plus beau, tout ce qu'il y avait de plus parfait... et lui ne pourrait jamais rien lui offrir de tout ça, crétin stupide et pathétique. C'était ses mots à elle, elle avait fini par le comprendre à son tour ! Comme un disque rayé, la voix du géant Gillespie résonna à ses oreilles, trop muette pour en être inquiétante, trop vraie pour être ignorée. Même l'évidence avait réalisé qu'elle s'était trompée. Et elle en finirait forcément convaincue... d'autant plus que l'heure des explications sonna comme celle des mensonges. Il n'y avait jamais eu recours, avec elle, sinon quelque venin craché pour lui rendre le moindre coup porté... mais ça n'avait jamais été pour dissimuler quoi que ce soit, pour l'éloigner de sa vie, pour poser sur quoi que ce soit quelque voile opaque qu'elle ne saurait elle-même soulever. Et il aurait préféré ne jamais avoir à le faire. Pourtant, lui en laissait-on le choix ? Il y avait des choses à ne pas dire, des souvenirs à garder sous silence. La météo changeante qui faisait parfois trembler les murs du domicile familial ne regardait personne sinon Zeus et ses victimes. Et puis... Il y avait quelque miette de fierté qui s'y refusait. Quand bien même il en aurait eu le droit, il n'aurait pas voulu lui renvoyer cette image-là. Il n'était pas un petit animal fragile recroquevillé dans un coin en priant pour que son prédateur se lasse. Il n'était pas non plus un enfant effrayé par une grosse voix, même plus bon à supplier qu'on le laisse tranquille. … il était Baby, cette étoile intouchable, cet adolescent tempétueux aux sourires radieux qui faisaient fondre le cœur de l'Amérique tout entière ! Et s'il s'était toujours accroché à ce mantra comme à une bouée de sauvetage durant des années, elle venait de la faire éclater. Parce qu'il n'était pas cet autre, avec elle. Il n'était pas intouchable, il n'était pas aussi lisse que le papier sur lequel ses sourires étaient imprimés. Ce soir, dans cette chambre qui avait été le théâtre de bien des confidences, il n'était pas l'un sans vouloir être l'autre pour autant, pris entre deux feux qui lui semblaient tout aussi dangereux. Il aurait voulu qu'elle comprenne. Pas tout, bien sûr, juste qu'elle sache qu'il avait besoin d'elle, à cet instant précis, de ses bras, de cet amour qu'il avait découvert à ses côtés... Peut-être s'expliquerait-il plus tard, peut-être consentirait-il à lâcher quelques bribes suffisantes pour calmer ses interrogations... peut-être pas... mais là, il en était bien incapable. Quoi qu'il en dise, quoi qu'il s'acharne à vouloir incarner, il était cet enfant effrayé pourtant renié, et comme tout enfant au monde, il avait seulement besoin d'être rassuré. Sauf que ça avait l'air trop demander. C'était normal, bien sûr, il avait fait n'importe quoi, il ne pouvait pas décemment espérer qu'elle ferme les yeux sur ses écarts pour le serrer contre elle en lui jurant que tout irait bien ! Ça n'avait aucun sens ! Ils étaient pris dans une conversation de sourds, une de plus, ils ne se comprenaient pas, ne s'écoutaient pas vraiment non plus. Elle voulait entendre ce qu'il refusait de dire. Il voulait retrouver ce qu'elle refusait de donner. Le moment avait été mal choisi. Il aurait sûrement dû rester dans son dortoir, attendre de se sentir assez stable pour s'opposer à elle, pour lui tenir tête, pour s'imposer. Parce que ça avait toujours été ce pas de deux étrange et naturel, entre eux. Jouer au plus malin, réclamer des victoires ridicules, obliger l'autre à lâcher l'affaire avant de revenir en courant pour le cajoler, toujours plus tendrement, toujours plus amoureusement... La bataille avait été perdue d'avance. Il était juste temps de tirer sa révérence et tenter de panser des plaies qu'elle avait rendues plus profondes encore sans même le savoir.

— Non.

Non...?

— Non, tu ne vas nulle part.

Ce n'était même pas une demande, c'était un ordre. Un ordre qui l'étourdit de plus belle. Il était récurrent sur l'Olympe. Chaque tentative de fuite, chaque espoir d'être épargné était toujours sauvagement assassiné de la même manière. « Tu restes là », « j'en ai pas fini avec toi », « où crois-tu aller comme ça ? »... toujours accompagné d'un battoir immense qui étreignait son bras si fort qu'il en laissait toujours des traces. Il obtempérait, à chaque fois, conscient que ce serait pire s'il ne le faisait pas. Il n'y avait aucune échappatoire, aucune issue de secours. Et les quatre murs de cet îlot d'ordinaire salvateur semblèrent se parer des barreaux d'une prison qu'il n'avait pas vue venir. Aussi quand Bluebell s'approcha, il n'y avait plus ni douceur ni confiance, seulement des similitudes qui se superposaient trop bien pour qu'il ne puisse pas les voir. Un sursaut lui échappa, son cœur s'emballa. Il savait, au fond, qu'il ne risquait rien... mais comment en être certain lorsqu'elle se saisissait de tous les atours de son bourreau ? Il se sentit bête. Misérable. Plus encore lorsqu'elle s'arrêta, hébétée.

— Willow, qu’est-ce qu’il se passe ?
— Rien, s'évertua-t-il à répéter quand bien même tout en lui hurlait littéralement le contraire. Je suis juste... fatigué... et un peu tendu... et...

Durant une seconde, la vérité lui brûla la langue. Mais il y avait trop en jeu, trop à perdre, et la loyauté qu'il vouait au couple souverain le fit taire presque malgré lui. Pourtant, dans son regard, quelque chose se brisa davantage, un voile humide en agita plus encore la mer déchaînée. Elle avança d'un pas, il ne paniqua pas. S'il n'osait parcourir les quelques mètres qui les séparaient encore, il ne l'en suppliait pas moins pour autant.

— J'ai... j'ai pas passé une très bonne semaine, consentit-il finalement à reconnaître, comme si c'était nécessaire. J'ai pas envie d'en parler... j'ai... j'ai juste besoin de toi... s'il te plaît...  

Au milieu de cette chambre aux allures d'échafaud, il ne lui restait plus que la fuite pour espérer encore s'en sortir. Mais se sortir de quoi ? N'était-il pas trop tard, en soi ? N'était-il pas trop faible, trop attaché, trop pris dans un piège qui le dépassait totalement ? Il s'était pourtant juré de ne plus jamais se faire avoir de la sorte, de s'accrocher à son indépendance ! Il avait bien vu, la première fois, à quel point ces conneries ne lui réussissaient pas ! Et encore... Kline n'avait jamais eu l'aura de Sherwin, elle ne s'était jamais faite aussi rassurante, aussi protectrice, se contentant d'être belle et de poser ses lèvres sur les siennes pour asseoir un pouvoir tout féminin auquel il n'avait jamais eu le moindre mal à succomber... Bluebell le tenait plus étroitement encore, il n'était pas seulement question de baisers et de belles courbes, c'était la douceur de sa voix lorsqu'il s'épanchait sur l'oreiller, c'était la tendresse de ses gestes quand elle le cajolait, c'était la sincérité de ses regards qu'elle plantait dans les siens, le rougissement discrets de ses joues quand ils parlaient d'avenir, la chaleur de ses étreintes au cœur de leurs nuits écourtées... C'était ce cocon tant désiré qui avait semblé lui appartenir enfin, toutes ces attentions, tout cet amour dont il avait  toujours été éhontément privé. Elle était tout ce qu'il avait voulu un jour sans oser pourtant l'espérer, tout ce dont il avait maladroitement rêvé... et c'était tout aussi maladroitement qu'ils se déchiraient encore, incapable de communiquer autrement qu'en feulant... enfin... Elle était la seule à feuler, ce soir. Il se contentait d'être effrayé par ce chaton qui faisait le gros dos pour cacher la peur que lui inspirait la situation...

— Est-ce que la moindre de nos disputes m’a déjà donné envie de ne plus jamais te revoir ?

L'adolescent secoua la tête. Non ! Bien sûr que non ! Mais ça n'était pas vraiment qu'une dispute... Elle avait eu l'air de tenir tant à cette étoile montante, à ce succès qu'elle aurait pu ne pas vouloir traîner davantage avec le bon à rien qu'il avait révélé être en réalité. Ou, du moins, qu'il avait cessé de cacher. Sa propre mère était partie, elle n'avait même pas répondu à ses supplications, il n'avait pas été assez doué pour qu'elle daigne céder à cette main désespérée qui s'était accrochée à son bras... alors pourquoi pas à elle, elle qui ne lui devait rien ? Mais elle semblait à des lieues de ces considérations triviales, comme si sa réussite n'avait jamais eu la moindre importance... depuis qu'il était arrivé, elle n'y avait pas fait allusion... elle l'avait insulté, elle lui avait fait comprendre à quel point il avait bien pu la décevoir... mais ça avait été son silence qu'elle lui avait reproché et non son échec. Mais son esprit épuisé, terrifié, rabaissé refusait de voir la différence. Il n'y avait que des similitudes à la pelle et les évidences soulevées par le géant Gillespie pour s'imposer encore.

— Je ne comprends pas.

Il ne comprenait pas davantage. Il attendait seulement que la sentence tombe enfin. Qu'elle le chasse, qu'elle l'achève, peu importait. C'était comme ça que ça se finirait sûrement, n'est-ce pas ? Peut-être aurait-il fallu lui expliquer que ça n'avait pas été contre elle, qu'il avait hésité à revenir hier soir, qu'il avait seulement paniqué. Que tout était trop similaire pour ne pas sombrer. Que ses lettres avaient tant transpiré d'attentes déçues qu'il avait craint de les voir dans son regard agité... Qu'il avait eu peur de réaliser qu'il s'était trompé, peut-être aussi, que cette fille à qui il avait trop donné n'était peut-être qu'un vautour déguisé en colombe... Une de plus... digne de sa mère, digne de Kline... Jamais deux sans trois, disait-on, n'est-ce pas ? Mais ça n'aurait fait qu'attiser sa colère... Alors il s'effaça plus encore, s'aplatissant au milieu de nouvelles excuses. Il était prêt à lui demander pardon pour tout ce qu'il avait fait, pour tout ce qu'il n'avait pas fait, pour chaque pas de travers, pour chaque seconde qu'elle lui reprochait. Il avait l'habitude. S'il se plaisait à jouer l'impertinent, à se croire au-dessus des lois, à vivre sa vie comme si tout lui était dû, il n'y avait bien qu'en dehors de sa cage qu'il s'en octroyait le droit... à l'intérieur, c'était à peine si on entendait le son de sa voix, sinon pour tenter de sauver sa peau par des excuses qui n'avaient jamais eu de poids. Il avait appris à marcher dans les pas maternels entre les murs de leur domicile, aussi bien qu'il suivait les paternels lorsqu'il s'en échappait. Qui aurait cru que ce jeune homme aux sourires mutins qu'on voyait souvent plaisanter avec son géniteur sous les regards curieux et pervers de l'Amérique espérait encore se fondre dans le décor pour lui faire oublier son existence dès qu'elle avait le dos tourné ?

— Je sais.

Il eut l'impression d'avoir atteint son but. Elle lui en voulait sûrement encore, bien sûr, mais au moins savait-elle qu'il s'en voulait également. Il n'y aurait rien de plus à tirer de cette soirée. Il était temps d'abandonner, de s'éclipser, de rentrer se terrer sous sa couette. Peut-être s'abaisserait-il à aboyer sur ce pauvre Charles pour avoir l'impression d'être un homme, pour lire dans un regard la peur qu'on avait pu lire ces derniers jours dans le sien... et puis il feindrait, demain, que tout allait bien... Il reprendrait sa place en cours, ses remarques parfois douteuses... Il s'imposerait à nouveau dans les couloirs, attirant tous les regards... Il renouerait avec Baby, se glissant dans ses habits avec l'aisance d'un acteur qui connaissait son rôle par cœur... Mais non. Bluebell en décida autrement et lui ordonna littéralement de rester. Les souvenirs remontèrent par dizaine, autant d'éclats de voix qui étouffaient la sienne. Elle avait toujours été douée pour souffler tout ce qu'il ne fallait pas... du premier soir à celui-ci, qui avait tout l'air du dernier... ça n'avait été que des mots mal choisis qu'il avait toujours réussi à repousser. « Tais-toi » lui avait-il dit la première fois... aujourd'hui, il n'y arriva même pas. À la rudesse de son injonction se mêla la douceur de sa prudence. Elle agissait avec lui comme avec un animal apeuré. S'approchant lentement, prudemment... Elle venait en paix. Elle n'était plus là pour l'enfoncer. Et lui, pauvre idiot, accepta de la laisser faire. Qu'importe la violence de ses mots précédents, la dureté de ses regards... il voulait la retrouver. Il avait besoin de la retrouver. À quoi bon la prudence si ça le poussait à fuir la seule qu'il avait jamais eu la nécessité impérieuse de retrouver ? Willow bredouilla quelques explications de plus, quelques explications qui n'expliquaient toujours rien... avant d'abandonner la partie. Il ne connaissait plus son texte, butait sur les mensonges... Alors, sans rien avouer, il reconnut les moments difficiles... et plus encore la détresse dans laquelle ils avaient pu le plonger. Il avait besoin d'elle. Il voulait bien lui tenir tête, demain, et tous les autres jours si elle voulait mais, ce soir, il réclamait une trêve... quelques heures passées dans ses bras pour y retrouver toute l'assurance qui était sienne d'ordinaire et toute la confiance qui lui avait toujours portée.

— Bien sûr.

Quelques mètres morts et elle fut là, plus près qu'elle ne l'avait jamais été depuis qu'il avait ouvert cette maudite porte. Il ferma les yeux en sentant son souffle sur sa peau, frissonna lors que le bout de son nez vint effleurer le sien. Elle était là. Sa main se posa avec précaution sur son torse, comme si le moindre geste pouvait le briser. Peut-être y avait-il une part de vrai, un part qu'il ne voulait pas voir... L'adolescent abandonna sa propre main sur la sienne et se risqua à la serrer timidement. Son cœur battait à tout rompre, dans un mélange d'appréhension et de soulagement. Elle était là. La deuxième caressa sa joue, le forçant tendrement à relever la tête. Il rouvrit les yeux, idiot, et obéit. Son regard croisa le sien et il s'y accrocha plus fort qu'il ne l'avait jamais fait. Autour d'eux, les barreaux tombaient un à un, les ombres reculaient péniblement.

— Eh, je suis là, d’accord ?

Il hocha la tête, sans un mot, se noyant dans ses yeux qui n'avaient plus rien de la noirceur assassine de son arrivée. Autour des doigts fins de la jeune femme, son étreinte se resserra. Elle était là.

— Tout ira bien, je te le promets.

Dans une autre vie, Danielle Tasker lui avait dit la même chose. Ashley l'avait fait également. Ils avaient menti, tous les deux. Rien n'avait jamais été. Les promesses n'avaient jamais été tenues... Mais il était prêt à la croire, pourtant. À s'accrocher avec tout le désespoir de son existence brisée à ces mots qui sonnaient pourtant faux. Tout irait bien, parce qu'elle était là. Alors il hocha la tête une fois de plus, soufflant à peine un « d'accord » qui avait l'air épuisé. Et sans prévenir, elle arracha sa main à la sienne pour l'enlacer tout à fait. Ses bras glissèrent autour de sa taille, son visage se nicha dans son cou.

— Tout ira bien.

Son parfum sentait la maison, sa chaleur lui rappelait son cocon. La bulle protectrice qu'elle avait construite autour de lui, sans jamais en avoir conscience, elle commença à la rebâtir. Et toujours sans un bruit, les larmes qu'il retenait depuis des heures et des heures se mirent à couler. Il aurait voulu qu'elle n'en sache jamais rien, ne pas blesser davantage l'image qu'elle pouvait bien avoir de lui. Un homme ne pleurait pas, c'était ce qu'on lui avait toujours appris... aussi subissait-il souvent sans broncher, sans se plaindre, sans que jamais l'angoisse et la pression ne finissent par éclater... Mais là, comme ça avait été le cas au milieu de la nuit dans la petite chambre de son meilleur ami, il se sentait assez en sécurité pour s'y risquer...

— Pardon, hoqueta-t-il malgré lui, conscient que la pauvre jeune femme devait sentir sa peine s'écraser contre sa peau, se perdre sous sa chemise.

Il allait se reprendre, bien sûr. Il fallait qu'il se reprenne. Elle lui avait demandé elle-même de se comporter comme un homme et voilà qu'il jouait à nouveau les enfants... mais plus elles coulaient, ses larmes, plus d'autres suivaient. Ça n'était pas seulement ces derniers jours qu'il évacuait, c'était chaque week-end, chaque vacance, chaque jour passés depuis que Danielle avait voulu le sauver. Il y avait cru si fort quand elle avait dit qu'il pouvait emménager chez eux, qu'il ne serait plus obligé de rentrer s'il n'en avait pas envie... « On verra avec tes parents », qu'elle lui avait assuré, il avait été question de l'emmener à ses entraînements comme elle avait pris l'habitude de le faire, de laisser Ashley le suivre dans ses déplacements s'il fallait... On aurait dû veiller sur lui, on aurait dû le garder en sécurité. Mais Bobby avait été catégorique : il en était hors de question. Peut-être aurait-il accepté s'il n'avait pas eu le malheur de dire qu'il voulait tout arrêter. Peut-être aurait-il accepté s'il n'avait pas eu la mauvaise idée de s'échapper... Danielle lui manqua plus fort qu'elle ne l'avait jamais fait. Il eut l'impression qu'elle l'abandonnait une nouvelle fois. Ça n'avait jamais été sa faute, pourtant... c'était lui qui avait arrêté d'y aller, lui qui n'avait plus jamais donné de nouvelles, lui qui avait raté sa vie au point d'être arraché à tout ce qu'il connaissait pour atterrir ici... mais dans les bras de Bluebell, ça n'avait plus l'air d'une punition. Oui, Danielle lui manquait comme une mère aurait pu manquer à son fils mais peut-être n'avait-il pas tout perdu dans l'éclatement de son existence, au milieu des promesses brisées et d'un semblant de rancune tenace. Sans s'en rendre compte, il resserra sa prise sur le corps de la Serpentard, se blottissant un peu plus étroitement contre son épaule. Elle était là. Et tout irait bien... Elle lui avait promis. Et Bluebell n'avait jamais failli à ses promesses.

— Me laisse plus jamais y retourner...

Ce n'était rien d'autre qu'un murmure perdu au milieu du rideau brun de ses cheveux, contre le tissu humide de sa chemise... Une supplication qui se défendait d'en être une, un aveu qui ne s'assumait pas.

— Je t'en supplie... Je veux plus y aller...