S'il y avait bien une chose qui avait changé en arrivant à Poudlard, c'était le calme des dimanches. La dernière colonne de son emploi du temps restait désespérément vide et, sauf cas exceptionnel, le resterait jusqu'à la fin de l'année. Baby en avait presque oublié ce que ça faisait d'avoir tant d'heures à tuer. À Ilvermorny, les choses avaient fini par être différentes : il rentrait tous les week-ends et n'avait finalement que très peu de temps libre, toujours embarqué ici ou là pour des engagements que d'autres avaient pris pour lui... Le tout premier, il l'avait passé à traînasser sur son lit ou dans la salle commune, regardant l'horloge égrainer les minutes dans une hébétude ennuyée. Et puis il y avait eu les sélections et, enfin, ses dimanches avaient commencé à prendre un sens : si Quidditch il devait y avoir, il fallait en maîtriser les codes. Il savait voler, là n'était pas le problème, mais il ne gérait rien de cet environnement nouveau. Ni les règles du jeu, ni les réflexes presque innés pour ses camarades... Il apprendrait, bien sûr, mais le retard accumulé sans le savoir était tellement énorme qu'aucune minute ne serait de trop pour essayer de le rattraper. C'est ainsi qu'il prit, ce jour-là, le chemin du terrain. De ce qu'il avait vu sur le planning, personne ne l'avait réservé. Aucune équipe, du moins. Aussi espérait-il être à peu près tranquille. Casque sur les oreilles, balai sur l'épaule, l'adolescent venait à peine de poser le pied sur la pelouse que, déjà, ses espoirs vacillèrent. Quelqu'un était là, dans les airs. De loin, il ne distinguait pas grand chose, sinon que la silhouette semblait féminine. Ils pourraient sûrement partager le terrain sans trop se marcher dessus. Enfin... Si Madame y consentait, en tout cas, puisqu'elle était là la première... Et puis, en se rapprochant, les traits d'une des filles de sa maison se dessinèrent plus précisément. Elle s'était présentée aux sélections, elle aussi. Roxy, si ses souvenirs étaient bons. Il n'avait aucune idée de son nom, il n'était plus certain qu'elle l'ait dit, ni même de son année... cinquième ou septième, au choix... Celle-ci sembla le remarquer à son tour. Elle perdit en altitude et lui adressa un signe de la main alors qu'il laissait le vieux casque qu'il avait emprunté à Danielle Tasker une vie plus tôt retomber autour de son cou. Ses doigts tâtonnèrent près de sa ceinture et finirent par se poser sur le bouton stop qui émit un cliquetis reconnaissable entre mille lorsqu'il y appuya, puis lui rendirent son salut.

— Salut… Willow ? ou Baby ?
— Tout dépend si tu veux que je réponde ou pas répliqua-t-il dans un sourire semblable au sien alors qu'il s'arrêtait à sa hauteur.

Les anglais étaient décidément bien prudes, non ? Comme si un simple surnom les mettait tellement mal à l'aise qu'ils voulaient s'acharner à l'appeler autrement... Ça n'avait jamais été comme ça de l'autre côté de l'océan ! Il n'y avait qu'à voir la facilité avec laquelle la Kline avait adopté ce surnom avant même que l'Amérique ne voit en eux l'un des couples les plus prometteurs du pays pour le comprendre ! Après, si elle s'acharnait à l'appeler par son prénom, il s'abaisserait à répondre malgré tout... mais... tout de même... Un peu d'effort, que  diable !

— Ça va, tu t’es remis des sélections ?

Le jeune homme hocha la tête, quelques pointes bleues s'agitant devant ses yeux du même ton. Il avait connu pire. Du moins, les souvenirs qu'il avait de quelques chutes avaient l'air pires que ça.

— J'en ai l'impression oui ! Mais j'ai loupé la mention « attention : danger de mort » sur l'affiche ou bien Misha a oublié de l'ajouter ?

Peut-être que, s'il avait pris la peine de se tenir informer de ce qui l'attendait, il n'aurait eu aucun mal à réaliser à quel point ça pouvait être un sport violent... mais il ne l'avait pas prise et les restes des rares contacts qu'il avait eu avec le Quidditch n'avaient pas été suffisants pour le lui rappeler. Enfin... au moins, maintenant,  il savait à quoi s'attendre ! Il l'observa mettre pied à terre et s'approcher de la malle où étaient rangées les balles.

— Tu as une idée du poste sur lequel tu aimerais jouer ?
— Franchement, peu importe. Je m'y connais pas assez pour avoir une vraie préférence.

Il avait connu ça lorsqu'il avait décidé d'entrer dans l'équipe de Quodpot des Oiseau-Tonnerre. L'indifférence était telle que tout lui allait. Ça ou autre chose... Mais comme son nom – celui de son père, en réalité – était associé au poste d'ailier, on l'y avait collé par mimétisme... Là, au moins, où qu'on le mette, si on le mettait quelque part, les attentes ne seraient pas les mêmes. Personne n'avait jamais entendu dire que Bobby Gillespie était un brillant attrapeur, gardien ou peu importe.

— Tu veux t’entraîner avec moi ? J’étais partie pour faire encore une session de tir aux buts. J’ai vraiment fait de la merde aux sélections.

Le sourcil que Baby haussa face à cet aveux qui n'avait, à ses yeux, rien d'objectif ne laissait aucun doute quant à ce qu'il pouvait bien en penser. Si, elle, elle avait fait de la merde aux sélections, qu'est-ce qu'il devait dire ?! Elles étaient à l'image de l'implication qu'il avait mis dedans avant d'y aller ! Il avait à peu près gérer ce qu'il savait déjà faire et avait montré à qui voulait bien le voir qu'il n'avait même pas cherché à tenter ce qu'il ne connaissait pas... Sans être la pire des catastrophe, ça n'avait clairement pas été brillant... et comparé aux filles... Mieux valait ne pas trop y penser.

— Tu pourrais faire le gardien ou me bombarder de cognards. En tant qu’ex-batteuse, je te dirais que les cognards, c’est quand même plus fun que le gardiennage, mais c’est toi qui vois.
— Va pour les cognards, alors, décida-t-il en suivant ses conseils avant de se baisser pour ramasser la batte qui traînait près de la boîte où les balles s'agitaient toujours. Mais autant prévenir tout de suite, mes espoirs de percer au baseball sont morts hyper vite. Ça va pas être brillant.

Un rire amusé lui échappa avant qu'il ne prenne de la hauteur. Le poids de l'arme avait quelque chose d'inhabituel, d'assez perturbant mais bon, puisqu'il fallait en passer par là... Les balles furent finalement lâchées et sa camarade remonta en selle à son tour. Son regard clair observa les boules de métal s'éloigner dans les nuages, disparaissant momentanément de son champ de vision.

— Au fait, c'est indiscret de demander pourquoi t'as arrêté de l'être, batteuse ?

Oui, sûrement que ça l'était... mais de toute façon, la question venait d'être posée quoi qu'il en soit. C'était quelque chose qui n'avait intéressé personne quand il avait voulu, lui, mettre la clé sous la porte... Ni ses amis qui s'étaient contentés de dire que ça passerait, ni son père qui... enfin, peu importe... L'ombre d'un des cognards finit par fendre le ciel et, avec une maladresse débutante, le jeune homme arma cette batte nouvelle.

1 & 2 – Contre toute attente, il parvint à frapper en plein dans le cognard et même à l'envoyer droit sur Roxy ! Dommage qu'il n'ait pas tenté cet exercice durant les sélections...

Le dé:

Finalement, Baby dut revoir ses plans. Pas d'entraînement tranquille pour aujourd'hui puisque quelqu'un avait eu la même idée... mais peut-être que ça n'était pas si grave que ça étant donné que Roxy n'avait pas l'air particulièrement dérangée par son arrivée... bien au contraire. Un signe amical et quelques mots du même ton l'accueillirent chaleureusement. Il abandonna sa musique et retira distraitement son casque. Ça n'était pas le moment de jouer les asociaux, pas alors qu'une des filles de sa maison semblait prête à sympathiser. En réalité, il n'était pas trop à plaindre, ici. Les gens n'avaient pas l'air désagréable... et s'il y avait toujours une différence de culture évidente et un certain mal du pays, ça n'était pas trop compliqué de s'intégrer. Tant qu'on était prêt à revoir ses espérances à la baisse... Les anglais avaient beau être bien élevés, ils n'avaient clairement pas inventé l'eau chaude. Pas étonnant que la société sorcière américaine ait eu si peu de mal à dépasser le modèle dont elle s'était inspirée.

— Alors va pour Baby je suppose, ça fera la rime. A moins qu’on te trouve quelque chose d’autre au prochain match.

Des prénoms qui rimaient...? C'était presque romantique ! Durant une seconde, il se demanda si toutes les filles d'ici étaient du genre à rêvasser en accolant leur prénom au nom de famille du premier garçon à leur adresser la parole... Il était à peu près convaincu que c'était le cas de Rosalie. Heureusement qu'elle était jolie...! Il ne fit néanmoins pas la moindre réflexion sur ce point et se fendit d'un sourire à mi-chemin entre l'amusement et le désespoir en entendant la suite.

— Vu le niveau pour l'instant, je serais pour qu'on attende un peu avant de trouver quelque chose de nouveau, si tu veux bien, suggéra-t-il d'un ton léger.

Ce serait dommage de ruiner sa vie ici pour une histoire de surnom pourri. Et puis, il allait vraiment falloir trouver quelque chose de génial pour remplacer celui qui lui collait à la peau depuis le jour de sa naissance. Ça n'était même pas comme s'il l'avait choisi, de toute façon, ça avait juste été comme ça... Une journaliste avait un jour décidé de rappeler au monde entier qu'il était le bébé de ses parents, comme si ça n'était pas assez évident, et la machine s'était lancée sans que personne ne cherche vraiment à l'arrêter. Il n'était pas convaincu d'avoir envie de tenter l'expérience avec l'imagination de mômes un peu idiots.

— A mon avis, il voulait décourager personne, mais c’est clair qu’il faut être prêt à subir des dommages collatéraux. Je pense que Misha est soulagé que je ne postule que remplaçante, ça m’arrive d’assommer aussi les coéquipiers.
— Sérieux ? Et ils t'ont pas reniée pour un truc comme ça ?

C'était vraiment un sport bizarre, quand même... Gêner ses adversaires, pourquoi pas... essayer de les assommer, en revanche... C'était une coutume qui lui échappait encore totalement.

— Tu voles drôlement bien pour quelqu’un qui n’a jamais fait de quidditch ceci dit.

Le jeune homme ne put retenir un rire un peu surpris en l'entendant, un brin satisfait peut-être aussi. Évidemment qu'il volait drôlement bien ! On l'avait mis sur un balai avant même qu'il apprenne à marcher et il y passait l'essentiel de ses journées depuis l'âge de sept ans, le contraire aurait été déprimant ! Du reste, en revanche, ça l'était, déprimant... L'anonymat avait quelque chose de déplaisant.

— J'espère bien, répliqua-t-il dans un nouveau rire, j'ai fait partie de l'équipe de Quodpot de ma maison pendant quelques années et je prépare les qualifications pour les championnats du monde de vol acrobatique... alors ça m'aurait fait un peu chier de ne pas savoir tenir sur un balai, je t'avoue.

Si son ton se voulait détaché, comme si tout ça n'était que des banalités sans importance, une pointe de fierté brillait derrière son sourire amusé.

— C'est bien anglais de penser qu'il n'y a que le Quidditch comme raison de voler !

Ce n'était rien d'autre qu'une plaisanterie un brin chauvine, drapée dans toute la vérité du monde, il espérait qu'elle ne le prendrait pas mal. Il ne savait pas vraiment si les gens d'ici étaient du genre susceptibles ou non... Ils n'en avaient pas vraiment l'air mais après... qu'en savait-il vraiment ? Ça faisait à peine plus de deux semaines qu'il était là ! En tout cas, ça n'empêcha pas la conversation de se poursuivre dans la même ambiance tranquille.

— Je comprends. C’est pour ça que je trouve l’idée d’être remplaçante sympa : pas de poste en particulier et entraînement sur tout.  Bon, je ferais peut être un peu l’impasse sur le rôle d’attrapeur, parce que franchement, je pourrais y passer l’année sans avoir ce mix de chance et de talent qu’ont les bons. Ça se travaille pas en si peu de temps.
— C'est le truc avec la petite balle, là ? Y'a trop de trucs en même temps sur un même terrain, je te jure. Vous arrivez à vous concentrer juste sur votre tâche ? C'est pas hyper déconcentrant d'avoir dix balles et quinze milles rôles ?

Parce que l'avantage du Quodpot c'est qu'il fallait se focaliser sur le Quod et puis voilà. Pas la peine de vérifier toutes les trois secondes si une balle tueuse était pas renvoyée par un psychopathe ni croiser les doigts pour qu'une balle-oiseau ne nous coupe pas la route avec deux abrutis à ses trousses. Il fallait vraiment tout reprendre depuis le début, récupérer de nouvelles habitudes, de nouveaux réflexes. C'était à la fois grisant mais aussi épuisant d'avance. Il n'avait plus l'âge pour ces bêtises ! Et puis contre toute attente, Roxy lui proposa de partager non pas le terrain comme il l'avait espéré en l'apercevant mais sa séance d'entraînement tout entière. C'était surprenant mais loin d'être une idée déplaisante !

— Ça tombe bien, ça n’a pas grand-chose à avoir avec le base-ball, l’espoir est permis !

Alors, sur ses conseils, il s'arma de la batte qui traînait à côté de la boîte de rangement des balles avant de jeter un œil aux cognards qui disparaissaient derrière les nuages et de l'interroger sur son parcours. Elle n'était pas obligée de répondre, il s'attendait bien à ce que les gens aient envie de garder une part de leur existence pour eux – sûrement qu'il en aurait fait autant si l'occasion s'était présentée un jour – mais puisqu'ils avaient convenu de passer une partie de ce dimanche ensemble, autant essayer de faire un tant soit peu connaissance. À sa grande surprise, elle ne parut pas dérangée par son indiscrétion :

— J’ai quitté Poudlard en cours d’année, mes parents voulaient que je les suive en voyage autour du monde. Je suis beaucoup restée aux Etats-Unis et en Turquie. Quand je suis partie, l’ambiance était miteuse dans l’équipe, des gens qui jouent les uns avec les autres mais pas ensemble. Du coup, quand je suis revenue l’année dernière… J’ai préféré voir ce que ça donnait de loin. J’ai bon espoir que ça soit cool cette année !
— C'est la meilleure des raisons pour quitter l'école ! Pas trop dur de reprendre ? Ni de revenir ici après avoir connu les États-Unis ? Tu peux l'avouer tranquille, t'inquiète, je comprendrai tout à fait, lui assura-t-il avec un air de connivence. Donc c'est pas miteux cette année ? Et le capitaine...? Il est comment ? On s'est pas vraiment croisés, je sais pas trop quoi en penser pour l'instant.

Et puis il fut finalement l'heure de s'entraîner pour de vrai. Baby grimpa sur son balai et frappa dans le premier cognard qui passa près de lui. Contre toute attente, il parvint à viser puisque sa pauvre camarade se reçut la balle en plein dans la cuisse. C'était à la fois satisfaisant et un peu malaisant. Elle ne lui avait rien fait, cette fille-là, alors risquer de la blesser pour le simple plaisir de le faire... mais sûrement que ça aussi, c'était un coup à prendre... sans mauvais jeu de mot ! En attendant, ça n'empêcha pas la jeune femme de tirer en direction des buts, comme si elle ne venait pas de se faire frapper par une balle folle. Malheureusement, elle ne marqua pas.

— C'est bien, même pas besoin d'un gardien avec ce genre de tir. Alors, plus satisfaisant que le baseball ?
— J'imagine que ça dépend de ma victime. Assez maso pour apprécier ça...?

Sûrement qu'elle y trouvait son compte, après tout... elle ne l'aurait pas proposé, sans quoi... Mais il fallait être un peu sadique pour avoir envie d'envoyer ses camarades à l'infirmerie juste pour un match.

Il fut convenu qu'on ne le renommerait pas dans l'immédiat, ce qui était des plus rassurants. Il fallait bien reconnaître que, s'il ne lui semblait pas avoir fait trop mauvaise impression au cours de ses premiers pas dans cette nouvelle école, il était évident qu'il ne fallait pas trop se focaliser sur les sélections qui n'avaient pas donné grand chose de bon... Elles avaient été à la hauteur des compétences qu'il avait su acquérir au fil du temps mais étaient loin de convenir à ce qu'on pouvait attendre pour le Quidditch. C'était comme tout, ça s'apprendrait... mais en attendant, c'était assez pitoyable au regard de ce dont étaient capables les autres.

— T’inquiètes, c’est pas les occasions de te démarquer qui vont manquer. Évite juste de battre le record d’os cassé dans une chute et tout ira bien.

Son conseil lui arracha un rire amusé avant qu'elle ne reprenne :

— Je plaisante hein, je crois pas que quiconque tienne le score. Peut-être l’infirmière et encore. On se casse pas des os à chaque match.
— J'imagine que l'avance que j'ai pu prendre avant d'arriver aurait pas été comptée ?

Parce que si elle pensait l'inquiéter en lui parlant d'os brisés et de séjours entre les mains des infirmières, elle se plantait lamentablement. Il ne comptait plus les chutes qu'il avait pu faire ces dernières années, les remontrances paternelles sur les lits d'hôpitaux. C'était les risques du métier, qu'on lui avait toujours répété... Il fallait bien reconnaître que l'inattention était rarement sans conséquence et que l'épuisement auquel on l'avait parfois contraint dans l'espoir d'en tirer toujours plus n'avait jamais été d'une grande aide... Mais la magie avait quelque chose de merveilleux qui pouvait réparer les pires cassures en un coup de baguette magique là où la pauvre Danielle Tasker mourrait d'inquiétude rien que d'entendre l'un de ses enfants tomber dans les escaliers. Sa camarade se fendit de quelques confidences sur ses exploits passés et les risques qu'il y avait à jouer en sa compagnie. Au moins, il était prévenu !

— Non, ça va, je me suis platement excusée, j’ai bouffé mon lot de cognards aussi pendant le match et les entraînements qui ont suivi m’ont bien mis la pression.

Tous les sports avaient leur part sombre, bien sûr... Combien de brûlures à cause d'une explosion de Quod au mauvais moment ? On parlait même, dans les légendes d'Ilvermorny, de doigts arrachés, de joueurs défigurés... Mais aux yeux de Baby, il y avait quelque chose d'un peu dérangeant à écouter parler d'attaques délibérées de la part d'une équipe ou d'une autre, comme si c'était parfaitement naturelle, dans une école, de laisser des enfants se balancer des coups qui pouvaient faire beaucoup plus de dégâts que la légèreté de sa voix ne le laissait entendre. La suite le conforta dans l'idée qu'ils n'étaient pas capables, ici, de voir au-delà des habitudes barbares et sans âge dans lesquelles ils se complaisaient. Il n'y avait rien au-delà de Poudlard, rien au-delà du Quidditch. Le monde était petit, fermé, ils se cantonnaient finalement à ce qu'ils connaissaient. Elle eut au moins le mérite de rire avec lui en réalisant que, oui, il y avait des choses qui n'étaient pas Quidditch.

— Ah bah c’est sûr que vu comme ça, il manquerait plus que tu voles comme une autruche. Désolée, c’est à toi qui faut que je demande un cours du coup ?
— Oh bah si tu veux que je te montre des choses qui ne te serviront jamais à rien sur votre terrain, surtout n'hésite pas ! répliqua-t-il sans se défaire ni de son sourire ni de son air amusé.

Parce qu'il fallait bien être honnête, tout ce qu'il avait appris à faire au cours de ces dix dernières années était d'une inutilité désespérante dès les portes du stade passées.

— J’avoue. Pourtant, je crois que j’ai vu des gens jouer au quodpot sur la plage quand j’étais aux Etats-Unis… C’est bien avec une balle explosive ? Mais bon honnêtement, ça ressemblait plus à une balle au prisonnier ou à des enfants qui jouent au quidditch dans le jardin qu’à un vrai match. Comme j’étais pas dans une école, j’ai pas vraiment eu l’occasion de me familiariser avec les coutumes sportives locales.
— Une balle au prisonnier...? Mais, malheureuse, on a condamné des gens pour moins que ça !

En réalité, il se fichait éperdument du Quodpot et n'avait intégré l'équipe qu'en guise de pied de nez à son père qui avait été obligé d'abandonner la sienne. Il n'avait jamais été brillant, il n'avait jamais été intéressé... Il avait trop baigné dedans tout au long de son existence pour pouvoir s'en approcher sans en sentir les relents nauséabonds de la comparaison. Mais il n'était plus vraiment question de ça, maintenant. Personne n'y jouait, même Bobby s'était mis aux coutumes locales en faisant l'acquisition prétentieuse d'une équipe mal en point... Il l'achèverait tout à fait, l'adolescent en était certain ! Il ne restait qu'à savoir quand. Bon élève, il l'interrogea sur les subtilités des rôles, sur le mélange étourdissant des balles et des particularités.

— Oui et non. Les entraînements permettent en général de se faire une idée du rythme, d’apprendre à se concentrer sur ce qu’on fait tout en étant perturbé par les mouvements des autres. C’est parfois compliqué mais ça rend vraiment le jeu dynamique et imprévisible. Avec l’habitude, on finit par entendre le sifflement particulier des balles même si elles ne sont pas dans notre champ de vision, les joueurs les plus doués arrivent aussi à déterminer la stratégie des adversaires pour ajuster leur propre placement en temps réel. En attendant d’atteindre le niveau, on assiste à quelques carambolages et on mange quelques cognards. C’est pas un sport très délicat.

Le regard qu'il lui adressa à cette dernière phrase hurlait des « j'avais pas remarqué » plein d'une ironie taquine.

— J'ai hâte de voir ce que donneront les entraînements, alors ! On a un calendrier, pour les matchs ou quelque chose comme ça...? Juste histoire de voir si j'aurais l'occasion d'assister à quelques carambolages chez les autres avant de risquer d'en être la cause chez nous ?

Et voir, au passage, ce qu'on était vraiment censé y faire. Il avait bien compris les règles, dans les grandes lignes, mais il imaginait – à juste titre – qu'il y avait un fossé entre ce qu'on plaquait sur le papier et ce qui se passait réellement sur un terrain. Et puis le hasard le poussa à apprendre qu'elle s'était perdue sur leurs terres, entre autres. Le mal du pays se faisait parfois sentir depuis la rentrée. Tout était si semblable avec ce qu'il connaissait mais en même temps si différent... Ça faisait remonter tous les souvenirs, tout le manque, et les repoussait en même temps.

— Mmmh laisse-moi réfléchir : non pas vraiment. Je ne connaissais pas grand monde, alors je me suis un peu emmerdée.

Pauvre fille, elle ne savait pas ce qu'elle disait... Quand on avait connu cet endroit misérable,  comment la grandeur des États-Unis pouvait être propice au moindre emmerdement ?! Pour toute réponse, il lui adressa un sourire désolé et haussa discrètement les épaules comme pour lui assurer que c'était dommage, qu'elle était passée à côté de quelque chose.

— Mais ça a quand même été dur de reprendre, c’est pas comme si les gens m’attendaient vraiment ici et pas mal de mes amis ont aussi quitté Poudlard par la suite. Mais bon, je m’adapte. Et toi ça va, tu fais pas une overdose de plat à la menthe et d'accent au choix trop guindé ou complètement bourré d'irlandais ?
— Honnêtement...? Y'a des gens, je comprends à peine quand ils parlent. Entre vos accents et votre prononciation déjà bizarre de base... Je hoche la tête en mode « ouais ouais c'est cool » mais si ça se trouve je me fais insulter depuis la rentrée et je suis toujours pas au courant.

Le jeune homme laissa échapper un rire innocent, qui semblait se moquer finalement plus de lui et de son incapacité à comprendre que de ses interlocuteurs... même si, au fond, cette école ressemblait au festival des bouseux. S'il avait été parfaitement objectif, il aurait admis qu'Ilvermorny n'échappait pas non plus aux représentants des campagnes les plus reculées et les moins éduquées mais... Quand on voyait ce qu'on avait ici, ça n'était pas les habitants du fin fond du Texas qui arpentaient les couloirs qui avaient à rougir de quoi que ce soit.

— Non, ça va être cool je pense. Misha…a du caractère, si tu l’emmerdes pas, il est pas chiant. Et il est fun, on s’entend bien quand il s’agit de faire des conneries.
— Parce que tu fais des conneries ? Par pitié, initie-moi, j'en suis réduit à passer mon temps libre à la bibliothèque en ce moment, c'est un cauchemar !

C'était presque un mensonge... Il avait bien dû y aller une heure ou deux... mais quelle importance ? Il voulait voir l'envers du décor, ce qu'il y avait à voir et à connaître, ici, qui ne se montrait pas lors de la visite officielle qu'on proposait aux nouveaux arrivants.
Finalement, l'entraînement reprit, Roxy acceptant de le partager avec lui. Elle lui laissa sa batte, il se révéla plus précis que prévu... assez, même, pour lui faire manquer son titre. La fierté était teintée d'un peu de culpabilité. C'était sadique, comme poste, vraiment.

— Alors je t’avoue que je préfère quand j’arrive à esquiver, mais je ne peux m’en prendre qu’à moi-même je suppose.

Son rire était la preuve qu'elle ne souffrait pas le martyr. Sûrement qu'on s'habituait, en réalité... Il savait de quoi il parlait. Elle récupéra la batte qu'elle lui avait confié et laissa, en échange, le souafle entre ses mains.

— Allez on échange, champion de voltige et de lancer de quod, sauve l’honneur des blaireaux et marque nous un but, j’en peux plus de moi !
— Non mais la pression quoi, s'offusqua-t-il dans un énième sourire alors qu'il s'éloignait.

Penser à s'approcher assez des anneaux pour pouvoir cadrer, regarder de tous les côtés pour s'assurer qu'il n'y avait pas de balles folles à l'approche... Hmm... non... la voie semblait libre... Il se plaça correctement, arma son bras pour jeter correctement le souafle... et un impact violent le fit partir un peu en avant dans un gémissement douloureux. Si la balle partit bien plus ou moins en direction des buts, ne fit pas dix mètres avant de tomber lamentablement dans le vide. De sa main gauche, il massa maladroitement son épaule droite qui avait eu le malheur de rencontrer le cognard lancé par sa camarade.

— Ok, je te rejoins à 100%, c'est mieux d'être de l'autre côté de la batte. Mais vas-y, on réessaye. L'honneur est amoché mais pas totalement mort encore !

Tant qu'ils tenaient encore sur leurs balais, ils pouvaient encore réussir à marquer au moins une fois... non ?