Un coup de crayon. Un autre. Noircir la page blanche jusqu’à donner vie à ce que mes yeux contemplaient à intervalles réguliers. Rapidement, juste un bref coup d'œil pour saisir des traits, une émotion, une posture, et retourner aussi sur le papier qui se noircissait inéluctablement. La Salle Commune est silencieuse. En partie parce que le premier rayon de soleil depuis des jours d’une pluie diluvienne a attiré à l’extérieur une grande partie de mes camarades ; en partie parce que certains d’entre eux ne sont plus autorisés à venir ici. Mes doigts se crispent autour du crayon avant que celui-ci ne reprenne sa route. Je ne peux pas m’empêcher de m’inquiéter. Pour Sidney, surtout. Pour Hayden, aussi. Tous les deux font partie de ces élèves envoyés dans un dortoir commun, placés sous haute surveillance, comme s’ils étaient de grands criminels. Le malaise ne faiblit pas depuis l’annonce de ces mesures, c’est palpable, c’est viscéral. J’ai envie de m’indigner, je suppose que je ne suis pas la seule, mais je me sens comme étouffée par les murs en pierres de ce château millénaire qui semble me chuchoter que ma voix n’a pas d’importance. Est-ce que je dois rester sans rien faire ? Est-ce que tout ça va durer ? Les professeurs nous intiment tous de ne pas nous emporter, d’attendre que l’enquête aboutisse, mais combien de temps cela va-t-il prendre ?

Je soupire et me frotte pensivement les yeux avant de les faire parcourir le portrait que j’ai commencé. De l’autre côté de la Salle Commune, installée dans un fauteuil en train de lire, la fille semble immobile. Une statue aux traits fins de laquelle se dégage une certaine élégance. Un sujet parfait. À défaut de pouvoir agir, autant se perdre dans l’oubli. C’est également très efficace pour ne plus penser à lui. Une des raisons pour lesquelles je ne suis pas dehors moi aussi, à profiter du soleil et à sentir l’air frais sous mes plumes. Je ne me suis pas transformée depuis ce jour. L’oiseau blessé panse ses plaies en mon for intérieur et je crains que ça ne dure longtemps. L’Infirmière a rapidement réparé les os brisés, m’a gardé une nuit en observation et m’a laissée repartir, inconsciente quant au fait que ce n’était pas le corps qui était le plus gravement endommagé. De temps en temps, une douleur fulgurante me fait sursauter. C’est comme une décharge, dans tout le bras, d’une violence décuplée par celui qui en a été l’auteur. Le poète devenu bourreau. Au moins, cet endroit ne lui est pas accessible.

Quand je relève les yeux une nouvelle fois, dans l’idée de vérifier un détail et de corriger une courbe, mes yeux noirs plongent dans ceux, cristallins, de ma camarade. Je baisse aussitôt la tête, gênée. Que va-t-elle penser ? Que je l’espionne ? Que je la toise ? Que je la juge, peut-être ? Je reprends mon dessin, l’impression tenace que son regard ne me lâche pas accroché à mon dos comme une cape serrée. Sous la mine de mon crayon, le portrait se complète, amorce une fin. Je suis plutôt contente du résultat, surtout que je voulais tester autre chose que les craies aujourd’hui. Il faut dire que le modèle est particulièrement propice à obtenir un beau résultat. Néanmoins, étant perfectionniste, je ne peux laisser des détails inachevés. Alors, prudemment, je relève les yeux vers elle. Elle a repris sa lecture et semble absorbée par les pages. Je n’ai pas envie de la mettre mal à l’aise ou de déranger sa tranquillité, alors je l’observe aussi peu souvent que possible, aussi subrepticement que possible.

Si je pensais avoir réussi, je déchante vite. Les cils s’allongent sous ma mine alors qu’une ombre se dépose sur ma feuille. Je relève la tête et me mords la lèvre en constatant que la fille en question avait abandonné son fauteuil et se dressait maintenant devant moi. Ses mots agacés accompagnent un coup d'œil vers ce que je suis en train de faire et un éclat particulier habille un instant son regard clair. « Non, c’est… » Elle me coupe, souligne que ce que je fais n’est pas commun. Est-ce qu’elle est en train de dire que je ne suis pas normale ? « Désolée de t’avoir dérangée. » je réponds finalement. C’est moi la fautive, dans le fond. Même si je ne fais rien de mal, je conçois qu’on puisse ne pas apprécier d’être ainsi scrutée par une camarade inconnue. « J’ai pour habitude de dessiner ce qui se trouve devant moi quand je veux m’entraîner. » Et je tourne légèrement la feuille dans sa direction, comme un geste d’apaisement, pour lui montrer que je n’ai rien à cacher et que je ne la défigure pas. « Tu pourras l’avoir, quand il sera terminé. Ou je peux le déchirer, si tu préfères. » Quand bien même ça me ferait mal au cœur car il est vraiment magnifique. J’ai vraiment bien réussi à faire transparaître sa concentration pensive, l’ambiance qui se dégage des flammes et de ce grand fauteuil dans lequel elle était lovée. Son visage n’est pas tout à fait terminé mais on discerne quand même certains détails les plus infimes.

( Pando )

Je ne lui mens pas, j’ai vraiment pour habitude de dessiner ce qui se trouve devant moi lorsque j’ai envie de m’entraîner, de m’essayer à quelque chose de nouveau ou simplement de ne penser à rien et de laisser mes craies glisser sur une feuille. Non, je ne lui mens pas. J’omets peut-être de rajouter que son profil m’a interpellé au premier coup d'œil et que ce que j’ai décelé dans ses traits, cette beauté qui oscille entre douceur et apprêté, m’a d’autant plus donné envie de rester dans ce fauteuil pour crayonner. Elle dégage quelque chose qu’il est difficile d’ignorer, alors qu’elle semble le retenir. Comme pour lui montrer que je ne cache rien, que je suis animée de bonnes intentions et que mes coups d’oeil incessants étaient dépourvus de mauvaise volonté, je tourne vers elle mon carnet afin qu’elle puisse se rendre compte de son propre chef de ce que j’ai croqué. Et, ultime branche d’olivier, geste de paix à son encontre, je lui propose de lui donner le dessin une fois celui-ci terminé, ou bien de le déchirer sur le champ si son existence la dérange. C’est à contrecœur que je le fais, je dois bien l’avouer, mais j’ai comme la sensation d’avoir été prise la main dans le sac, quand bien même je ne fais rien de mal, et que son regard clair me juge en cet instant. Peut-être que j’espère ainsi alléger ma peine. « Tu es sûre ? » je lui demande, quand même soulagée de l’entendre me dire ça. Je n’ai aucune envie de le déchirer. Lui donner, par contre, pourquoi pas. « Je n’expose pas mes dessins, en tout cas, je te promets qu’il restera entre toi et moi. » Je ne sais pas si c’est ça qui peut la rassurer, mais j’essaie. Encore une fois, ce n’est pas un mensonge, juste la pure vérité. Si j’envoie parfois certains de mes dessins, ce sont surtout des paysages ou dans ce style-là, pour des personnes qui le demandent. Comme Hayden qui désirait voir à quoi ressemblait Castelobruxo quand il n’était encore qu’un correspondant de l’autre côté de l’océan.

Une étincelle d’intérêt allume mon regard noir au moment où elle chasse le silence embarassant qui menace de s’installer et qu’elle m’avoue avoir eu l’habitude dessiner. Avant. Avant quoi ? Je ne veux pas trop effleurer des sujets sensibles, surtout pas alors qu’elle semble engager la conversation, mais la curiosité est là, bien présente. « C’est vrai ? Avant Poudlard, tu veux dire ? Tu dessinais quoi ? » Je me tortille un peu sur mon siège pour me redresser dans sa direction, ouvrir un peu ma position et me détacher de mon carnet de dessin. Est-ce qu’elle faisait de la peinture ou plutôt du fuseau, des portraits ou des paysages, de l’abstrait peut-être… Je l’imagine dans une verrière, éclairée par un rayon de soleil, concentrée sur une immense toile qu’elle recouvre d’une peinture pastel. Et sûrement que je divague un peu trop, lui prêtant un personnage qui n’est pas le sien. Ce n’est pas ma faute, c’est ce mélange d’assurance cachée qu’on cherche à effacer qui transparaît par tous les pores de son visage et qui l’auréole d’une certaine aura.

Quand elle me demande de lui montrer ce que je fais d’autre, je me dis que le jugement est finalement positif. Sinon, elle ne resterait pas là et ne s’intéresserait pas à ce que je pouvais bien dessiner, non ? À la fois flattée et gênée, j’hoche la tête, mes boucles brunes secouées à la mesure de mon assentiment. « D’ordinaire je dessine plutôt à la craie, c’est assez rare que je fasse du crayon. » j’explique tout en tournant machinalement les pages de mon carnet. Poudlard, le château, le parc, la vue depuis ma chambre, le lac, un garçon aux traits princiers en train de lire sur l’herbe… Cette scène me fige une seconde, me tend toute entière et je ressens un soulagement stupide et indescriptible quand il disparaît de ma vue. Je m’arrête sur un dessin qui représente mon ancienne école, le doigt posé sur le temple fait d’or. « Je fais plus souvent des paysages que des portraits. C’est Castelobruxo, une école sorcière en Amérique du Sud. » Précision utile car nombreux sont mes camarades qui n’ont aucune idée des écoles en dehors de celles qui constituent celle d’’Europe. « C’est là que j’étais, avant Poudlard. » Je tourne une nouvelle feuille, sur laquelle un martin-pêcheur du Sénégal étend ses ailes bleutées. « Je t’ai dérangée dans ta lecture… ? Qu’est-ce que tu lisais ? » je demande doucement, d’un ton aux accents d’excuses, également intéressée par le sujet de l’ouvrage dans lequel elle semblait si profondément plongée.

( Pando )

La tension se dénoue légèrement, un peu plus à chaque mot. Son agacement est remplacé par l’ombre d’une curiosité et je lui assure que je garde mes dessins pour moi, ce qui semble lui convenir. Peut-être même que c’est ce qui la décide à m’accorder le bénéfice du doute et à ne pas demander à ce que je déchire mon dessin sur le champ. Quoi qu’il en soit, je suis soulagée et je respire un peu mieux maintenant que je n’ai plus l’impression d’être une criminelle prise la main dans le sac. Surtout que je peux totalement la comprendre : moi non plus, je n’aimerais pas sentir un regard insistant m’épier pendant que je lis tranquillement, pas plus que de me retrouver avec un portrait de moi affiché au hasard et sans mon consentement. « Je suis comme toi, alors tu as ma parole. » Ce n’est pas dit à la légère, j’espère qu’elle me croit vraiment.

Mon œil s’allume d’une étincelle intéressée quand elle m’avoue avoir dessiné, fut un temps. Je suis curieuse d’en savoir plus : quoi de plus normal alors que nous venons de nous découvrir un point commun ? Maintenant que les premières secondes sont derrière nous et que nous semblons partir sur des bases cordiales, je n’ai aucun mal à faire la conversation, ni même à afficher clairement ma curiosité pour cette passion qui m’anime et qu’elle me dévoile à son tour. « Les cours sont vraiment prenants, » je suppose, tout en m’armant de ce que j’ai pu constater jusqu’ici. C’est peut-être simplement que j’ai un immense retard à rattraper et que je ne suis pas la plus douée dans de nombreuses matières, mais le rythme à Poudlard est effréné et je comprends aisément qu’on puisse arrêter d’autres passions aussi prenantes que le dessin, qui nécessite de longues heures est un passe-temps ingrat tant que l’on n’a pas achevé ce que l’on croquait. « Tu as quand même conservé tes anciens dessins ? » Ou était-ce réellement tombé aux oubliettes.

À mon tour de dévoiler ce que je fais plus en détail et, sous mes doigts, les pages de mon carnet s’envolent pour lui laisser voir d’autres esquisses. Chaque nouvelle page que je tourne me fait remonter le temps : les dernières semaines, les derniers mois, avant Poudlard… Je m’arrête sur Castelobruxo et je pointe du doigt le temple que l’on devine derrière la masse des arbres, lui expliquant qu’il s’agit de mon ancienne école. « C’était… différent. » Je reste diplomate. « L’école est perdue dans la jungle et tout est plus… sauvage. Je m’y sentais très bien. » Pour ne pas dire que je n’avais aucune envie de venir ici. « Durmstrang ? » je répète, avec un accent moins prononcé que le sien. « Ça sonne… froid. Est-ce que c’est en Europe aussi ? » Je ne connais pas toutes les écoles européennes, loin s’en faut. En fait, je ne connais que Poudlard. Et j’ai oublié le nom de cette école française, de l’autre côté de la Manche : Bellepelle, Beaumanche… « Est-ce que tu aurais aimé ? Aller à Durmstrang, je veux dire. » C’est sûrement dur de savoir sans avoir passé un temps dans l’école en question, mais les réputations des établissements peuvent nous attirer, plus ou moins. Je serais curieuse, par exemple, de parcourir la grande école japonaise.

Mon regard glisse brièvement sur le livre qu’elle a abandonné pour me rejoindre et je m’excuse à demi-mot de l’avoir tirée de sa lecture avant de lui demander de quel sujet il retourne. « J’aime assez tout ce qui a trait à la botanique pour ne pas trouver ça complètement ennuyant. » je fais, avec un demi-sourire. « Ça a l’air d’être un sujet pointu. » Et je ne cache pas la pointe d’admiration dans ma voix. À moins que ce soit pour un devoir, il faut une sacrée passion pour se lancer dans une lecture aussi poussée. « Tu te destines à la médecine ou est-ce que c’est pour un cours ? Ou peut-être rien de tout ça, excuse-moi si je suis trop curieuse. » Mon sourire se fait désolé mais elle n’a pas l’air de trop m’en tenir rigueur. Et je me redresse légèrement quand elle se présente un peu plus officiellement, me donnant son prénom par la même occasion. « Moi c’est Harriet. Enchantée. Et… encore désolée. » je rajoute avec un petit sourire.

( Pando )