Il est de ses soirs où le conseiller se pose, seul avec lui-même, réfléchissant à tous les aspects de sa vie d’aujourd’hui. Il est de ses soirs où il pense fortement, jettant un nouveau regard sur les courriers qu’il reçoit de ses anciens collègues. L’attentat contre le Ministre aura poussé Wayde à s’en mêler une fois encore, consciencieux, concerné, attentif. L’enquête est en cours, et l’ex Auror aidera s'il le peut. Il ne se voit pas fermer les yeux, se contenter d'ouvrir l'oeil simplement dans l'attente d'un indice tombant du ciel. Il doit être impliqué, comme si rien ne lui coûtait, comme si c'était là encore son rôle. Il a juré de protéger l'école, et depuis l'incendie de l'hiver dernier, il ne cesse d'y répondre. Il fut présent à nouveau ce jour-là, constaté de forcer qu'une fois encore, l'école se retrouve concernée par un drame qui atteint l'entièreté du monde magique. Il ne croit pas en la culpabilité des jeunes Serpentards, à dire vrai, il se dirigea, ce soir là, vers l'une des victimes de la potion, et pas des moindres ; VanAken. Se demandant quel tour vicieux ce vieux Serpent avait-il encore bien pu préparer, il ne fut cependant pas étonné de sentir la chaleur s'émaner de son front, au même titre que tous les empoisonnés. Il y pense souvent, n'oublie jamais ses convictions, pas moins que les mages noires ayants fait partie intégrante de son passé. Les temps sont durs pour un homme qui fait du mieux qu'il peut, tentant d'avancer sur une seule jambe, l'autre alourdie par les histoires de famille. Il peut l’avouer haut et fort, l’arrivée de Fergal est un véritable vent d’air frais. Quelqu’un qui le connaît par coeur, quelqu’un qui saura le comprendre mieux que personne.

Il est donc ce ses soirs où Wayde reste debout jusque tard dans la nuit, lisant, sirotant, réfléchissant, écrivant sur le fauteuil de sa chambre, dont l’accès se fait depuis le bureau. Il ne ferme d’ailleurs pas souvent la porte de son bureau à clé, non. Il a ce petit goût de défi qu’il aime refiler à qui le souhaite. Une porte ouverte à qui le veut sonne souvent plus louche qu'une porte préalablement bouclée à double tour. Son bureau est de toute façon suffisamment sécurisé, suffisamment ensorcelé pour prendre rapidement connaissance de ses insurgés. Blaze Mansfield en avait déjà fait les frais, et pourtant, le Serdaigle n'y avait même pas mit les pieds. Ce soir, pas besoin d’une alarme fabriquée de toute pièce pour savoir que quelqu’un a pénétré dans ses quartiers, le manque de discrétion de l’individu en question est particulièrement déconcertant. Il lâche alors tout ce qu’il est entrain de faire, laisse tomber son livre, et se dirige vers la porte murale menant à son bureau. Un élève, un professeur, peut-être pire ? L’attentat contre le Ministre ne lui donne pas que de bonnes impressions. C’est donc avec une lumière éteinte qu’il pousse la porte du mur, se trouvant ensuite dans l’encadrement entre la chambre et le bureau, lui aussi plongé dans le noir. Une méfiance qui pourrait lui coûter peut-être, mais personne ne lui reprochera jamais de laisser ses doigts près de sa baguette, encore rangée dans sa poche. Des chuchotements percent à travers la nuit, une voix demande au moindre bruit de se taire, même à la porte en brique se détachant du mur. Puis un claquement de doigt, pour la surprise, pour le goût du spectacle. Wayde claque des doigts de sa main libre, et deux lampes à huile s’allument alors, révélant le visage de son imposteur. Ses doigts se décollent immédiatement de sa baguette, sa seconde main venant se glisser dans la poche vide de son pantalon. Il reste là, droit, mains dans les poches, à contempler sans ciller celui qu’il ne pensait pas voir de si tôt. Ce test ADN aura finalement fait plus de mal que de bien, créant une distance aussi reposante que frustrante. Ce test aura détruit le peu d’interaction qu’ils avaient. Son filleul l’évite, il l’a bien comprit. Et pourtant, le voilà aujourd’hui, fouillant chaque tiroir de son bureau, comme si ça lui était plus permis qu’aux autres. À le regarder si fixement de la sorte, l’état de Misha ne lui échappe pas. Une gestuelle incertaine, des petits yeux dont l’un est plus ouvert que l’autre, des pupilles fortement dilatées par la coupure soudaine de l’obscurité. Misha a bu, c'est indéniable. Un adulte suffisamment habitué et mature saurait le cacher, soucieux des apparences. Mais chez un adolescent, ça se voit tout de suite. L'air abruti, le regard qui cherche à comprendre, les gloussements involontaires, la lumière qui semble lui brûler les pores tel un vampire au soleil. Wayde se retient d’allonger de fortes expirations d’agacement et décide de rester ferme, d’apparence détendue, sans nulle volonté de lui crier au visage. À quoi bon lui reprocher d'être malheureux ? Cela-dit ce n'est que la première étape, celle qui impose le calme avant la tempête. « Tu trouves ce que tu es venu chercher ? » À peine déclare-t'il ses mots, que les petits pieds derrière la porte se mettent à prendre la fuite. Plusieurs pas se mettent à courir, certainement des complices aussi alcoolisés que semble l'être son neveu en ce moment. Il n'aura pas ces fraudeurs ce soir, mais rien ne l'empêchera de les retrouver demain. Il enverra un courrier à Fergal, avec un peu de chance, il est entrain de faire son tour nocturne. « Je crois que tes courageux amis ont décampé. Voilà qui te laissera le temps de m'expliquer ce que tu viens faire ici, bourré comme un coing. » Il lui en veut autant qu'il s'en veut, dans le reproche, dans cette incapacité de prendre le garçon en violence. Cette fermeté sonne presque désespérée, comme s'il en avait, au fond, assez de se battre. Misha ne veut pas de lui, il est assez grand pour faire des choix tout seul. On ne peut forcer personne à nous aimer, mais ça ne le détournera pas de ses responsabilités éducatrices.

Au fond, il trouve ça aberrant. Que des élèves puissent se pavaner avec tant de facilité la nuit tombée, alors que Poudlard a une fois de plus prouvé sa vulnérabilité. Evelyn Appleton est une Femme parfaitement respectable, qui ne souhaite faire que le bien, mais Wayde sait bien qu’interdire la magie au sein d’une école de magie, c’est risquer de faire monter la tension, les rebellions et les indignations. Wayde les connaît bien à force de les fréquenter. Les élèves, il leur parle chaque jour. Cette génération est indocile, forte et ambitieuse. En dehors d'une fouille et d'un interrogatoire autant ciblé sur sa personne que sur les informations dont il dispose sur chaque élève, il aurait aimé être consulté avant que de telles décisions soient prises, autant par ses anciens collègues que par ceux d’aujourd’hui. L’enquête avance doucement, et il espère être tenu informé, autant qu’il les informera au moindre indice. Les enfants moldus, autant que ceux qui se sentent piétiner par ses derniers, tous auront une bonne raison de vouloir se défaire de cette réforme. Aussi amusant qu’aberrant, il semble alors plus facile d’interdire l’usage de la magie que de surveiller plus fortement les couloirs pendant la nuit. Fidèle soldat ne fait pas de lui un partisan complet. Il a toujours aimé son libre arbitre, profité de ses missions pour s’en donner à coeur joie et adopter la stratégie qui lui semblait la plus sûre et la plus efficace. Il se lancera lui-même dans des rondes chaque nuit s’il le faut, mais ça en deviendrait ridicule. Ils sont arrivés jusqu’ici, avec la capacité étonnante de produire un chahut insoutenable tout en essayant d’être discrets. Tout ceci ajoute un peu plus de désespoir à son visage inexpressif, à sa voix trop monotone pour exprimer véritablement tout l'agacement qui le ronge.

Il veut une explication ? Normal. Il essaie de ne pas se fâcher tout de suite ? Raisonnable. Il se moque un peu de lui ? Indispensable. Quand tout semblait pouvoir les lier, ce ne fut finalement que le début de la fin. Test positif, dégâts conséquents. Droit, toujours les mains dans les poches, il regarde le jeune homme, fraîchement remit des éclats de lumière, se dandiner sur le fauteuil de son bureau. Il tournicote comme un enfant, provoque son Oncle avec une prétention qui ne l’étonnera plus jamais. Avec ou sans alcool, son comportement serait le même, c’est navrant. Il cherchait une bouteille, pour pouvoir continuer à boire avec ses copains, mais ce n’est pas à ces mots là que Wayde porte toute son attention. C’est à ce lien du sang, ces résultats qui ont dû décevoir le gosse si terriblement, qu’il en vient à se bourrer la gueule comme un pauvre malheureux un soir de la semaine. Il est malheureux, c’est certain. Mais pas parce que Wayde est son oncle légitime, non. Il est malheureux parce que ses parents ne sont plus là et qu’il se noie depuis dans un déni irréversible. Il a beau croire que le souci vient de son tuteur, tout ce qu’il fait, c’est nourrir son ingratitude envers un homme qui a laissé son frère faire ses propres choix et vivre comme il l’entendait. Les Bradford ont toujours vécu selon leurs choix, leurs envies et convictions propres. Misha ne fait pas exception. Wayde sait tout ça, toutes ses choses que Misha ne voudrait certainement pas entendre, car elles doivent venir de lui-même. C’est le seul moyen. Son deuil, il ne l’a pas fait, et il est le seul à pouvoir s’y aider. Wayde, lui, souffre encore lourdement du décès de son frère, mais la responsabilité d’un père, d’un parrain et d’une école en chute libre lui fait garder la tête froide. Comme s’il n’avait pas de place pour la tristesse et le désarroi. Il se donne dans l’âme, même si ça ne se voit pas. Il ne récolte plus les honneurs depuis longtemps. Fatigué de se battre avec Misha, dégoûté d'en être arrivé là avec un neveu qu'il a aimé toute sa vie, sa gorge se noue, sa mâchoire se serre. Il s’approche de Misha, tranquillement assied dans son nid de provocation. Sourcils froncés, il retire l’une de ses mains de la poche et orchestre un geste sec invitant le gosse à déguerpir de derrière son bureau. « Tu veux fêter quelque chose ? Tu vas être content, demain je te renvoie en Russie. Je plaisante pas, moi les ingrats j’en ai ras le cul. Allé, lève-toi. » Fermeté dans sa voix, sarcasme amer, grognement enfuit derrière sa langue, patience mise à rude épreuve, il lui en faudra très peu pour péter un boulon. Il était tranquille ce soir, posé dans sa chambre, paisible dans ses pensées pour une fois. L’égoïsme d’un enfant con venu rompre son calme rare pourrait bien tout faire déborder.

Est-il complètement sérieux ? Est-ce qu’il compte renvoyer Misha en Russie pour leur bien à tous les deux ? Très honnêtement, cette idée le démange. Inimaginable pour le tuteur, toujours plus réaliste avec le temps. Ces mots sont sortis bien naturellement, dans un ras-le-bol quasi inexpressif. Peut-être que le garçon a raison depuis le début, peut-être qu’il serait mieux là-bas, entouré de véritables cas sociaux. C’est ce qu’il semble être. Depuis le premier jour, son neveu ne reflète rien d’autre que cette famille troublée. Wayde avait eu cette lueur d’espoir l’an dernier, à la victoire de Misha lors de la chasse aux oeufs. Le blond avait su faire preuve de détermination, de connaissance et de débrouillardise. Têtu comme il est, l’Oncle n’a jamais douté de sa force de volonté. C’est dans une forme de grandeur que Misha s’était émancipé ce jour là. Sa conduite fut honorable et respectable, et Wayde l’avait félicité pour ça, pour ce Phénix qui accompagne aujourd’hui le jeune Bradford. Finalement, il ne se prouve pas différent, et malgré l’espoir de vouloir faire de Misha quelqu’un de meilleur, ça semble sévèrement irréversible. Qu’il le prenne au sérieux ou non, vu l'état dans lequel il est, Misha aura sûrement oublié tout ça demain, si ce n’est un souvenir vague et flou. Qu’il soit sérieux ou non, la décision finale ne sera de toute façon pas prise ce soir, encore moins autour d’un verre.

Wayde rêverait pourtant de sentir un alcool fort et brûlant lui couler dans la trachée. En cet instant, ni l’éthanol, ni le feu, ni la glace, ne sauraient le blesser. Anesthésié de l’intérieur, vidé de sa force, il n’est qu’une coquille de chaire crue et limpide. Misha sourit, plus sérieux que jamais, loin de toute ironie insolente. Voilà que l’alcool le rendrait presque cordial, voilà qu’il nous ferait presque rire d’amusement. Mais Wayde est bien loin de cet état d’esprit. Oui, il adorait boire un verre avec son neveu, entre hommes, avec une certaine complicité. Leur servir un verre, là, maintenant, serait non seulement déplacé, mais le ferait surtout courir après une illusion ridicule. Fêter le départ de Misha n’a rien de complice, c’est marquer le grand final, fermer une porte qui ne se rouvrira pas, abandonner lâchement. Abandonner, ne fais pourtant pas partie de leur vocabulaire. Entêtés, fiers et obstinés, ça, oui. Il n’a aucune vraie réponse à lui donner, car cette question ne devrait même pas être. Satirique, mais sans la moindre envie de rire, il s’exprime dans un sarcasme déconcertant. « On boira un coup entre hommes demain quand tu seras remis. Ça serait con de pas en profiter pleinement. » Dit-il en se dirigeant vers la chaise qui fait face à son bureau. Autant dire jamais. Une nouvelle expiration s’extirpe d’entre ses lèvres faiblardes alors que Misha relève l’ingratitude dont Wayde l’accuse.

Est-il tout aussi sérieux lorsqu’il parle d’ingratitude ? C’est un sujet qui fut déjà maintes fois abordé, plusieurs fois débattu et malmené. Disons que la fatigue le fait parler comme un père cliché et ses répliques si connues, maintes fois entendues. Disons qu’un père ou un tuteur se sent rapidement méprisé lorsque la jeunesse monte sur ses grands chevaux. Disons que la déception qui ternie l’image d’Howard n’inspire aucun autre mot que l’ingratitude. Alors le jeune rabâche des propos et des reproches que Wayde ne connaît que trop bien, des choses sur lesquelles il ne veut pas revenir. Le gosse cause, trouve ses mots avec facilités, s’exprime sûrement sans réfléchir. Est-ce qu’il vient de l’appeler le vieux ? Mais quel petit con. Là où on ne peut lui donner tort, c’est que cette école est un véritable nid à merdes. Où d’autre seulement pouvait-il le scolariser ? Puis soyons honnêtes, il n’aurait pas été plus en sécurité en grandissant avec des criminels. Les années l’auraient abattus, comme elles ont abattus Howard. À cette pensées morbide, il s’assoit sur l’une des chaises de son bureau, faisant face à Misha dans une égalité des plus parfaites. Nettoyant toute impureté pouvant s’émaner de sa bouche, préparant son esprit à toute éventualité, il passe sa main contre ses lèvres et le long de sa barbe de plusieurs jours. Il fixe le garçon avec insistance avant d’expirer fortement, détendant son corps, démêlant ses nerfs froissés. « J'ai pigé tout ça, on va pas revenir dessus, si ?! Je ne parle pas seulement de moi, mais de tout ce que tu rejettes. » Il ignore s'il s'exprime de la meilleure des façons, il ignore même comment le dire. Son père ne voulait que le meilleur pour Misha. Mais ce garçon perturbé est parti sur de mauvaises bases dans sa nouvelle vie, et depuis, rien ne saura changer ça. Il ne le veut pas, et ne le voudra jamais. Il va constamment à l'encontre d'un Oncle qu'il a décidé de détester sans même chercher à le connaître. Il reste braqué sur des idées profondes sans penser aux conséquences ou aux sacrifices de chacun. C'est de cette ingratitude dont Wayde parle. Il enchaîne alors, plus doux. « Écoute.. je n’ai pas envie de te faire la morale ce soir, ce que j’essaie de te dire c’est que je suis fatigué et que j’en ai marre de me battre avec un ado qui a beaucoup plus que ça à offrir. Franchement gamin, je rêverais de prendre un nouveau départ avec toi, de pouvoir tout effacer et recommencer. Mais c’est impossible, pas avant que tu n'aies fait le vide dans ta tête. On t’a arraché à ta vie et à ton pays, tu n’étais pas près pour moi, pas près pour l’Angleterre. Moi-même je n'étais pas près, tu l'as bien vu ! On s'est prit une rafale surprise de phalanges dans la tronche, personne ne peut se préparer à ça. Quoiqu'il en soit je n’ai jamais été là pour te causer du tort, tu es mon neveu, je veux que tu sois heureux. Mais à en voir ta tronche tous les jours, tes conneries qu’on vient me rapporter à dose d’avertissements, et ton état d’ébriété ce soir, je me dis qu’on a échoué tous les deux. Howard n’imaginait sûrement pas les choses comme ça, c’est tout…» Voix basse sur la fin, accoudé faiblement d’un bras sur la chaise, sa main reste proche de son visage, se protégeant en quelque sorte de tout ce qu’il pourrait dire dans une vulnérabilité impensable. C’est bien la première fois qu’il lui dit ses choses là. Il souhaite savoir Misha heureux, aussi heureux que le voulait Howard. Il a le sentiment de décevoir son défunt frère, que les choses auraient dû se passer autrement. L’émotion lui monte aux yeux, émotion cachée par cette main qu’il fait voyager sur son visage, par ses yeux bleus qu’il fait défiler dans la pièce. Il pensait le laisser entre de bonnes mains, au lieu de ça, tout défaille. Rien ne va entre eux, rien ne va ici. « Je me demande ce qu'il doit penser de tout ça. Il doit sûrement être entrain de se foutre de nous. » Dit-il, touché, en jetant un regard vers le ciel, esquissant un rapide sourire faible en coin, ramenant par la suite son regard sur Misha, laissant ses bras tomber de chaque coté de la chaise. C’est la première fois aussi, qu’il ose lui parler ainsi d’Howard, comme s’il voulait débloquer quelque chose. Il est temps Misha, temps que vous parliez un peu de lui. Il pourrait bien s’énerver, mais Wayde a bon espoir que son corps troublé par l’alcool saura également troubler son caractère de charcuteur. Avec Misha, ça passe ou ça casse. Mais le plus souvent, ça pète.

Zen. Le garçon a beau être doté d’une arrogance considérable, l’alcool le fait parler bêtement. Wayde essaie de ne pas prendre le garçon au sérieux en ce moment, mais c’est chose difficile lorsqu’on connaît toute la nature qui vit derrière ces paroles acerbes. Le sarcasme le fait réagir bien plus qu’il ne le voudrait, mais ce sont des Bradford après tout. Jamais, ils ne lâchent jamais rien. Laisser le garçon repartir en Russie n’irait donc pas à l’encontre de cette conviction ? Mais à quoi bon s’entêter pour une cause qui ne rend personne heureux ? S’acharner avec détermination, c’est respectable et fort, mais savoir lâcher prise lorsqu’il le faut est une forme de sagesse comprise avec le temps. Oui il a pigé, oui Misha se fout royalement de la tronche de son tuteur en ce moment même, et le traite même de tocard. Mot auquel il ne dira rien, mot qui lui hérisse pourtant les poils et lui porte un coup chaud et gênant dans la poitrine. C’est pas possible d’être aussi con. Ce garçon n’a aucun respect pour personne, ça en devient ridicule. Il s’imagine donner quelle image à se comporter de la sorte ? Celle du gros dur qu’il ne faut pas emmerder ? Celle du petit blond à l’accent russe déconcertant ? C’est de la connerie et de l’intolérance, ça n’a rien de respectable. Mais à quoi bon rétorquer ? A quoi bon gueuler sur un gamin de 15 ans insubordonné en état d’ivresse ? Ça serait comme gueuler sur un veracrasse qui ne comprendrait pas un broc de ce qu’on lui dirait. A force il le connaît, et pourtant, rien n’y fait. Il ne marche pas sur ses plates-bandes, le réprimande lorsqu’il a besoin de l’être, mais rien ne va jamais. Il pourrait pourtant le faire, il pourrait rétorquer, tout comme il se confie faiblement finalement, la posture fragile sur l’une des chaises de son bureau. Il choisit simplement l’option la moins fatigante, celle qui dissiperait un temps soit peu les cris et les injures. Il offre un joker à son neveu et justifie sa conduite par tout l’alcool qu’il a ingurgité. Mais une de plus, alors que Wayde garde son calme et ouvre son cœur, et c’est terminé. Il sait garder son calme, contrôler ses émotions, mais il ne supporte pas qu’on lui manque ouvertement de respect.

Il lance le sujet, à sa manière, exprimant son envie de tout recommencer à zéro, faisant part du mal qui le ronge à voir son neveu si malheureux. Il décroche la goupille au hasard, les yeux fermés, en attente du moindre effet. Soit la grenade répond à sa nature et fait péter le bureau en mille morceaux, soit elle défaille et offre une chance à deux hommes de se prendre en main. Le résultat ne se fait pas attendre. La grenade s’emporte, sa voix englobe la pièce dans une souffrance apparente. Sa dernière année se résume à haute voix, s’échappe d’entre des lèvres qui n’ont sûrement jamais vu passer de tels mots. Le regard fixé sur le visage de son neveu, l’oreille attentive sur la force et l’ardeur de sa voix le ferait presque oublier la nouvelle insulte qui le caractérise. La main qui se baladait avec nervosité sur son visage vient se poser contre ses lèvres, lèvres qu’il pince, mâchoire qu’il serre avec force au point même d’en avoir mal aux dents. Il ne dira rien, il écoutera. Voilà ce qu’il se dit. L’adolescent se libère d’une tristesse mêlée avec une dose lourde de haine, il n’est alors plus que le reflet de Wayde. Cette main qui cache sa apparente, ne peut pas couvrir à la fois sa bouche et ses yeux. Ses yeux sont la frustration et la tristesse de deux vies prises de court par la mort. Sa mâchoire serrée s’apparente au "vous", à la colère face à l’injustice du garçon qui jette toute les fautes sur son Oncle. Wayde est un tuteur engagé aux bonnes intentions, ayant signé des papiers il y’a près de 15 ans, il n’est pas des services sociaux. Lui non plus, n’a jamais vu la tombe de son frère, lui non plus n’a jamais pu lui dire au revoir, lui non plus ne connaissait pas Misha avant de l’accueillir dans sa vie. En tant que reflet miroir parfait, il écoute et comprend alors, mais il ne pardonne pas.

Il ne sait pas quoi répondre, et le fait que Misha enchaîne avec colère contre son père l’arrange bien dans ce cas précis. Un nouveau déferlement de mots et d’aveux met un peu plus le garçon à nu. Il est bourré de rage, mais la boule qui noue sa gorge et humidifie ses yeux ne manquent pas l’attention du parrain qui ressent exactement la même chose. Misha en veut à ses parents, et même si c’est triste, c’est parfaitement compréhensible. Wayde en veut aussi à son frère d’une certaine manière. Il est le seul à avoir respecté les choix de vie d’Howard, il a accepté de garder le secret, de s’impliquer et de devenir parrain par amour, mais ça ne devait pas arriver si tôt. On n’y croit jamais. On signe des papiers "au cas où", juste au cas où il arriverait quelque chose, mais on n’y croit pas. Son passé le rattrape, sa tête se remplie de souvenirs merveilleux, d’une enfance intrépide, de jours heureux. Tant pis, c’est fait, il est le premier à verser une larme impossible à arrêter, une bulle d’eau qui prend le temps de couler jusqu’au bas de sa joue avant d’être balayée d’un revers de la main. Et maintenant quoi ? On laisse fondre un grand silence qui fait du bien, ou on essaie de soulager le garçon au risque de dire un mot de travers ? Le plus dur, certainement, sera de s’exprimer avec fermeté et sincérité, sans dévoiler la boule qui loge désormais dans la gorge de l’adulte. Il doit être le plus calme et raisonnable des deux. Il doit être le soutien dont le garçon a besoin. « Tu sais, j’étais triste toutes ses années. Je savais que j’avais un neveu quelque part, mais je ne pouvais jamais le voir. Je savais que, tant que je ne te voyais pas, ça voulait dire que ton père allait bien. Ce genre de conneries de mal pour un bien, c’est affreux à dire comme ça... » Petite parenthèse sincère, une main nerveuse et contractée de passage dans ses cheveux, et Wayde se lève de sa chaise, finalement incapable de rester stable plus longtemps. Ses pas le mènent jusqu’au buffet en bois qui longe le mur froid du bureau. Il y pose ses deux paumes de mains quelques instants, jette un oeil sur une photo encadrée. Une image du passée, passée qui empêche toujours trop souvent de s'engager sereinement dans l'avenir. Il revient alors sur le sujet principal, sans trop savoir s'il doit défendre son frère ou le blâmer. « Je ne sais pas à quoi Howard pensait, si c'était égoïste ou irresponsable. Ce que je sais, c'est qu'il a choisit une vie qui ne laisse aucune place aux enfants ou à la paternité, mais il a pourtant décidé de t’avoir et de t’aimer. Il te protégeait, maladroitement, mais il faisait de son mieux. Ton père à pensé à toi toute sa vie, c'est pour ça qu'il m'a désigné pour être ton parrain. Le jour où tu es né, il voulait déjà te laisser une chance de repartir à zéro et de faire tes propres choix. Tiens, par exemple, si tu prends la même voie que lui, très bien, mais il voulait que ce soit par choix et non par contrainte. » Désigner Wayde comme son Parrain, c'était le moyen de libérer le garçons d'une emprise criminelle, vers laquelle il retournerait peut-être par choix et non par contrainte. Ce n'est qu'un exemple parmi d'autres. Peut-être qu'Howard voyait Wayde comme un exemple, incorruptible, pas même par amour. Il connaissait son petit frère si bien qu'il savait ce dont il était capable, il savait qu’il aurait tout ce qu'il faut pour rendre son fils heureux. Il faut croire qu'il avait tort. C'est sûrement dur à comprendre pour un garçon de 15 ans, surtout un garçon bourré. L'éducation joue un rôle primaire, mais l'esprit est libre. Il se tourne à nouveau vers Misha, s'adosse au buffet, et confronte son regard humide au sien avec fermeté. « Mais pour l'instant tu n'as pas eu le choix, parce que tu es mineur, parce que le protocole est stricte, et j'en suis désolé. Mais tu n'es pas enchaîné à moi, je suis là pour t'aider. Alors aujourd’hui je te le demande sincèrement, parce que ça m'importe, et parce que ce que tu ressens est important. Toi, qu’est ce que tu veux aujourd’hui ? » Retourner en Russie, ça il l'a bien comprit. Mais plus loin que ça, plus profond, plus poussé dans l'avenir, une question plus encrée sur ses besoins. À son âge, on ne sait pas ce qu’on veut. C’est peut-être même trop poussé comme discussion, à cette heure, dans son état. Mais l’occasion ne se représentera pas. Il s’ouvre, se libère, exprime autre chose que la colère pour une fois. Qu’importe ce que Misha veut, si le garçon a besoin de reprendre contact avec sa famille, besoin de quitter le pays quelques temps, Wayde fera ce qu’il faut. Peut-être même qu’il l’accompagnerait.

Les choses doivent changer maintenant, il est temps qu’elles évoluent. Vont-ils continuer comme ça encore longtemps ? Vont-ils se jeter des atrocités à la gueule pendant encore des décennies ? Il faut que les choses sortent, qu’une sincérité toute autre s’exprime, quitte à être largués, quitte à en pleurer, quitte à dévoiler les faiblesses. Toujours à se taper dessus, toujours à maintenir cette fierté bête qui ne les changera pas. S’ils ne veulent pas changer, ils ne changeront pas, ni de comportement, ni de façon de penser. Tout ce qu’ils peuvent faire c’est apprendre, apprendre à se supporter, à se connaître, à se doser. Cette intrusion dans le bureau de Wayde, ce soir, est sûrement la meilleure chose qui pouvait leur arriver.

Les années qui ont séparé le parrain et le filleul viendraient presque à être regrettées. Le piquant de Misha, des moins surprenants, ferait presque s’éveiller une esquisse en coin sur le visage dur et attristé de l’oncle. Il voudrait acquiescer, mais ça ne serait pas complètement sincère. Il a beau être invivable, il a beau être là parce que le malheur est tombé sur leur famille, il ne l’aime pas moins. Il faut croire que certain liens sont inexplicables. Des liens du sang qui permettent à Wayde de comprendre son défunt frère, ou du moins d’essayer. Il ne veut pas descendre Misha, ni lui faire le moindre mal. Il veut simplement que les choses soient plus simples pour tout le monde, et s'il faut passer par la case empathie et porte-parole pour se faire, il s’y hâte sans le moindre souci. Mais les mots de Misha feraient presque mal. Il aurait préféré ne jamais faire partie de ce monde. En tant que parent, c’est difficile d’entendre ce genre de choses. Mais Wayde ose à peine le contre-dire car Misha a en partie raison. C’était une vie incertaine, une véritable roulette russe géante -sans mauvais jeu de mot-. Peut-être que, à force d’y penser, Misha cessera de puncher son Oncle pour toutes les haines, toutes les fautes qui ne sont pas les siennes. Désormais, le Poufsouffle aura tout le temps d’y penser. Il n’acquiescera cependant pas, et ne lui donnera pas raison. Il n’est pas là pour ça. Son parrain, bien que tuteur légal et rabat-joie numéro 1 aujourd’hui, a été désigné pour l’encourager. « Fais les bons choix, c’est tout. Fais ce qu’ils n’ont jamais pu faire. Tu n’es pas restreint, tu es libre et en bonne santé. En plus de ça tu es doué dans tout ce que tu fais ! Donne une bonne raison d’être venu au monde. »

En attendant, son avis compte. Aujourd’hui, Wayde le lui dit enfin. Il veut savoir ce qu’il désire exactement, en dehors de sa vie d’avant bien sûr. Ça, il s’en doute parfaitement. La suite de ses envies, bien plus réalistes, s’avère être exactement ce qu’il s’attendait à entendre. Est-ce qu'il peut faire ça pour lui ? Les mains de Wayde quittent enfin son visage figé dans des sentiments trop forts. Elles se lient contre ses genoux, son dos se courbe alors qu'il se penche en avant. Reprenant du poil de la bête, rapportant son regard bleu dans l'océan clair du garçon, il prend bonne note de tout ça. Réfléchi, déterminé, l'ambiance s’apaise. La boule qui s’était formée dans sa gorge, les noeuds qui s’étaient noués dans son ventre, tout ceci se desserre. Un air plus chaud et déterminant souffle entre les deux hommes. Wayde sait que reprendre contact avec les Russes ne sera pas chose facile, mais il fera ce qu’il faut. Misha, malgré son esprit complexe, n’est qu’un adolescent. On ne peut pas brusquer un enfant de la sorte, on ne peut l’arracher à ses racines comme une mauvaise herbe. « Je te propose quelque chose. Je me débrouille pour renouer le contact avec ta famille et aux prochaines vacances on essaye de filer vers l’est. » Il est sérieux, bien déterminé à le faire, toujours fidèle à ses promesses. Une condition persiste cependant, et elle est bien normale. « Je suis sérieux. Je vais sûrement devoir t’accompagner mais au moins tu pourras y aller. Et puis, c’est l’occasion pour moi aussi de lui dire aurevoir… » Ça pourrait bien lui déplaire, mais le seul moyen de gruger et de rapprocher Misha de sa vie d'avant, c'est que Wayde l'accompagne. C'est à peine si Misha a le choix. Qui sait, ça pourrait les rapprocher plus qu'on ne le croit.