« George. » Un grognement endormi lui répondit quelques secondes plus tard, avant que les ronflements ne reprennent de plus belle, achevant de convaincre la jeune femme assise sur le lit du sommeil de nouveau dominant chez son compagnon étendu avec plus ou moins d'élégance sur leur lit conjugal trempé. « George. » Une pointe d'agacement commençait à percer dans sa voix, alors qu'elle s'efforçait de garder son calme. Son mari ne bougea pas d'un millimètre, même son petit doigt n'eut pas le moindre frémissement montrant qu'il l'avait entendue. Elle n'allait pas y passer la nuit, encore moins avec la douleur qui lui vrillait le bas du torse avec une violence plus ou moins notable selon les moments. Poussant un soupir des plus courroucés, Angelina se pencha autant que son ventre arrondi le lui permettait, attrapant sa baguette et jaugeant le lit humidifié. Il l'était déjà suffisamment, elle n'avait pas de scrupules à avoir. Pointant son artefact vers le paresseux, ce ne fut que quelques secondes plus tard qu'un long jet d'eau fraîche s'échappa du bout de bois. Une méthode des plus efficaces, à en juger par le bond impressionnant que fit l'homme roux, allant même jusqu'à tomber au sol en couinant de manière puérile. Une nouvelle minute s'écoula lentement, probablement le temps qu'il réalise ce qu'il se passait. Le haut de la tête du fameux George se glissa vaguement au dessus du lit, mais pas en entier, comme s'il était terrifié à l'idée de se manger une nouvelle agression aquatique. « Tu as perdu la tête, Angie ? » Sa voix était légèrement étouffée par le drap qui n'était pas loin de sa bouche, puisqu'il s'évertuait à jouer les grands martyrs. Tant qu'il ne bavait pas dessus. « Non, mais je n'irai pas extirper notre enfant sans toi, George Weasley ! » Angelina Johnson foudroyait son mari avec une telle hargne que celui-ci disparut une nouvelle fois derrière le lit, avant de se redresser subitement. Tellement vite que sa femme s'inquiéta de savoir s'il ne s'était pas brisé une ou deux vertèbres dans l'action. « Quoi ? Hein ? Où ? » La brunette soupira, ignora une nouvelle contraction. « Ton bébé. Hôpital. Sortir. Douleur, aïe aïe. Toi comprendre moi par Merlin ? » Comme foudroyé par la révélation divine, George se précipita vers sa femme et l'aida à se redresser. « Je vais réveiller Roxanne. » Leur fille aînée n'allait certainement pas être ravie d'être sortie du lit au beau milieu de la nuit.

La petite Weasley fit d'ailleurs la tête jusqu'à leur arrivée à l'hôpital, un peu secouée par le voyage un peu mouvementé par voie sorcière. Mais ce ne fut qu'après une main broyée pour George, une horde de rouquins attendant dans le couloir l'arrivée du nouveau bébé -c'était impressionnant comme cette famille pouvait se montrer réactive-, un accouchement dans la douleur, des insultes proférées à l'encontre du monde entier, même les chameaux du Sahara, qu'une petite tête brune fut nichée dans les bras d'Angelina Johnson, sous le regard éberlué d'un papa qui alla vite chercher sa fille pour lui présenter son petit frère, qui fut appelé comme le défunt frère jumeau de George. Fred Weasley, deuxième du nom. Un patronyme hommage, un écho des larmes, une réminiscence du passé, un ricochet de douleur. Tout cela sur cette petite tête qui découvrait à peine les visages de sa famille.


UNDERCONSTRUCTION

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