Une semaine. Cela faisait une semaine que l’année scolaire avait pris fin. Une année riche en événements personnels pour Casey. On pouvait dire qu’elle avait été agréable en comparaison avec l’année précédente : pas de mangemorts, pas de nés-moldus enfermés comme des rats dans les cachots, pas de tortures, rien de tout ce qu’ils avaient vécu pendant une année entière. Et pourtant, sur l’échelle de l’horreur, certains événements donnaient envie à Casey de placer cette dernière année tout en haut. Mais il y en avait aussi qui ne lui donnaient nullement envie d’effacer tous ces mois d’un simple geste. Après tout, le simple fait qu’elle se soit réconciliée avec Brooklyn, et de manière durable, bien que les débuts aient été plus que compliqués, valait tout le reste.

Une semaine, donc, qu’ils avaient tous quitté Poudlard, pour une direction plus qu’incertaine pour certains. Dont Casey qui, quelques heures à peine avant de monter dans le Poudlard Express recevait une lettre du ministère l’informant qu’après des examens rigoureux et la découverte d’un parent en vie, Casey Nicola Beckett était retirée de la garde des moldus et confiée à son père biologique. Gé-nial. Autant dire que cela lui avait encore moins donné envie de quitter le château. C’est l’air sombre que son trajet s’était déroulé, n’accordant pas un seul à ses camarades de compartiments, écoutant sans les entendre les bavardages entre Narcissa, Tracy et Cruz. Arrivée au quai 9-¾, l’incertitude quand à ce qu’elle devait faire la rattrapa. Est-ce qu’elle était supposée retrouver l’autre cafard puant dans la foule et attendre avec lui un père content de sa petite réunion familiale ? Plutôt mourir que de voir cette idée se réaliser. Presque seule sur le quai, un homme s’était finalement approché, tout vêtu de noir, lui demandant si elle était bien mademoiselle Pumpkin, ce à quoi Casey était devenue encore plus polaire qu’elle ne l’avait jamais été, la dénomination lui donnant envie de tuer quelqu’un. Elle n’avait pas encore passé la moindre seconde en compagnie d’une famille qu’elle haïssait que déjà sa colère se déchaînait et elle peinait à ne pas la laisser s’exprimer.

Une semaine qu’elle était arrivée, assise à l’arrière d’une voiture conduite par le majordome - elle ne savait même pas qu’il s’agissait là d’une coutume courante pour les sangs-purs d’avoir des majordomes qui conduisaient des limousines, mais probablement que l’employé trempait dans tous les trucs illégaux de son patron - dans un manoir plus grand qu’elle n’en avait jamais vu - habituée aux bâtisses identiques des quartiers où elle vivait. Un manoir totalement vide. De toute présence humaine. Pas de père, pas de demi-frère dont la seule présence déclenchait élans pleins de fureur chez Casey, juste un parchemin enroulé et pompeusement cacheté du sceau des Pumpkin lui indiquant que le père et le grand-père avaient déserté les lieux et qu’elle avait ainsi tout le temps de prendre ses marques. Étonnée, presque en bien, d’apprendre que l’homme s’était éclipsé, Casey avait donc eu tout le loisir de parcourir toutes les pièces - ou presque, un étage entier restant fermé, un elfe lui avait indiqué qu’il s’agissait des appartements privés du fils imbuvable qui vivait ici aussi, et Casey avait laissé la douce pensée d’y foutre le feu grandir dans son esprit - de nombreuses fois, particulièrement intéressée par l’immense bibliothèque et les ouvrages de magie noire qui s’y trouvaient.

La jeune femme, malgré tout peu à l’aise dans tout cet espace qui n’était pas le sien et qui appartenait à des gens qu’elle exécrait, avait pris son courage à deux mains pour proposer à Brooklyn de passer quelques jours ici. Un moyen de garder contact, de faire un pas dans la direction du jeune homme, de combattre une nouvelle fois cette peur vicieuse d’un nouveau rejet qui la saisissait dès qu’il s’agissait du Serpentard. Et il avait accepté, raisons pour laquelle elle était entrain de demander à un elfe de préparer une chambre pour lui, même si toutes les chambres que possédaient le manoir devaient être tirées à quatre épingles, quand la porte annonça une venue. Un sursaut de contentement lui fit espérer qu’il s’agissait de Brooklyn, qui n’avait pas spécifié l’heure de son arrivée mais l’air sombre s’empara de son visage quand c’est l’autre parasite qui apparu, sa voix lui causant d’innombrales désagréables démangeaisons dès les premières secondes. Avec plaisir cracha Casey alors qu’il tournait déjà les talons, rageur. Même si elle n’avait, actuellement, rien à reprocher à son géniteur, à part le fait qu’il était son géniteur, justement, ça n’empêchait pas cette familière méfiance de remonter à la surface et de répondre aussi froidement. Qu’il le tue, ça lui ferait des vacances. Qu’il tue le grand-père aussi, et qu’il se tue juste après. Casey ne pouvait rêver mieux.

Avec un reniflement de mépris à l’égard du trouble-fête qu’il représentait à ses yeux - et le mot était faible - la brune se réinstalla dans le fauteuil qu’elle ne quittait pas depuis son arrivée, n’ayant qu’à relever la tête pour avoir une vue sur le jardin luxuriant qui bordait l’arrière du manoir. Reprenant sa lecture, ses notes à côté d’elle, elle fit tout pour oublier cette désagréable entrevue, en vain. Il était là. Dans la même maison qu’elle. Ça lui donnait envie de vomir, ou de taper dans un mur, ou de s’arracher la peau pour évacuer cette colère qui la dévastait. Quelques jours seule lui avaient donné l’illusion que ça n’était pas si horrible, comme situation, mais la réalité revenait la frapper de plein fouet. Elle n’était pas chez elle, elle ne faisait que cohabiter avec des monstres. Sa présence n’arrangea rien, elle le sentit arriver et prendre la direction des cuisines, avant même que son horripilante voix ne revienne à la charge. J’ai déjà tenu une semaine répliqua-t-elle avec la même haine dans la voix, tout en sachant qu’ils étaient tous les deux conscients que cette semaine ne comptait pas et que le compteur venait de se remettre à zéro alors que les hostilités reprenaient.

Oui, lui aussi savait que cette semaine passée ici sans aucune autre présence que celle d’un majordome aussi antipathique que la famille qu’il servait ne comptait pas. Et il ne se priva pas pour le notifier à voix haute, après s’être avancé dans l’encadrement de la porte. Son visage lui inspirait toujours plus de ressentiment, c’était une haine sans limite, qui pouvait croître jusqu’à la fin des temps sans trouver aucune barrière. Chaque fibre de son corps le détestait, l’exécrait, voulait le voir entrain de souffrir, voulait le voir mort. Quand on y réfléchissait, tout était parti d’un simple sang-de-bourbe lâché par un gamin qui s’essayait à un jeu qui le dépassait, un gamin qui voulait sauver les apparences dues à son rang et sa maison, un simple mot craché à la figure de la mauvaise personne, et ainsi avait démarrée une détestation qui se poursuivait aujourd’hui. Peut-être que s’il n’y avait pas eu l’année dernière, avec Blackman et tout ce qui y était lié, peut-être que la haine ne serait pas aussi forte. Mais après qu’ils aient mutuellement percé l’autre à jour, compris comme peu de personnes l’avait fait, ce qu’il en était réellement, il n’y avait pas d’autre choix au vu de leur caractère respectif que de se haïr violemment. Ce qui ne laissait absolument rien présager de bon pour cette cohabitation forcée. Tu as l’air sincèrement satisfait d’avoir prononcé ce qui relève de la pure évidence, c’est pathétique lâcha-t-elle, glaciale. Il savait qu’elle ne voulait pas être ici. Mais elle, elle savait également que sa présence l’emmerdait, autant que l’inverse. Aucun des deux n’aimait la situation. Ce qui signifiait qu’ils étaient tous les deux prêts à aller très loin pour faire de la vie de l’autre un enfer. Que tu sois présent ou non ne change rien au fait que j’habite ici désormais, pour tout l’été à venir, et pour plus longtemps encore. C’était de la pure provocation, parce qu’on pourrait croire, à l’entendre, que Casey était contente de se trouver là, alors que ça n’était pas du tout le cas. Et même si l’autre con le savait très bien, il serait malgré tout piqué de ce petit rappel : la brune vivait ici, chez lui, elle allait investir petit à petit les lieux, elle serait là, tout l’été, il pourrait la croiser dans un couloir, dans la cuisine, dans le jardin, parce que c’était désormais chez elle. Quand bien même cette idée donnait la nausée à la brune. Autant qu’ils soient deux à en être malade.

Et les hostilités continuaient, et n’étaient pas prêtes de cesser. Casey n’était peut-être pas douée pour comprendre les sous-entendus, mais elle s’améliorait avec le temps, et celui de l’autre abruti n’était vraiment pas des plus subtils. Croisant le regard bleuté mais pourtant tellement sombre de son interlocuteur, elle demanda, glaciale : Mort ? Vous l’avez tué car ce n’était finalement pas un chien de race ? Puis, le regard résolument baissé vers son livre, feignant une indifférence habituelle, comme s’il n’était qu’un détail dans sa journée et non pas une violente tempête, Casey répliqua : La niche du chien, oui, c’est là où j’ai déposé toutes tes affaires. Pour ma part, j’ai un étage entier que l’on m’a autorisé à aménager comme je le souhaitais. Au cours de ses errances dans le manoir, elle s’était heurtée à toute une partie de la demeure verrouillée à clef. Le majordome lui avait simplement signifié que les appartements de Monsieur Pumpkin- le fils, pas le père - étaient tout le temps fermés et que seul lui pouvait y pénétrer. Au vu de l’agencement de la bâtisse, elle avait bien vite compris que ce type ne s’emmerdait pas et avait un étage tout entier qui lui était consacré. Casey s’était donc installée dans l’aile la plus éloignée de cette partie là du manoir, dans une suite qui était déjà plus grande que la maison où elle résidait dans sa dernière famille d’accueil. Mais si elle pouvait l’emmerder un peu, elle n’allait pas se priver. J’ai une vue magnifique de là-haut ajouta-t-elle, histoire d’enfoncer le clou.

Il l’agaçait à avoir cet air supérieur et sûr de lui, cet air qui disait bien qu’il ne lâcherait pas le moindre centimètre carré de terrain, qu’il camperait sur ses positions quand bien même les bombes qu’ils se lançaient mutuellement à la gueule risquaient de leur exploser en pleine face et de faire de gros dégâts. Et il l’énervait à sortir des vérités générales que Casey ne pouvait absolument pas réfuter. Sa vie était, effectivement, merdique, et peut-être qu’elle ne cessera jamais de l’être, c’était en tout cas bien parti pour avec cette famille qui venait de se rajouter à son lot déjà bien épais de problèmes. Peut-être aurait-elle pu s’accomoder d’un père tel que son géniteur, surtout s’il continuait de s’absenter pour lui foutre la paix, peut-être aurait-elle pu ne pas trop penser à ce qu’il était, ses idéaux et ce à quoi il adhérait sans aucun doute, mais il y avait aussi ce fils qu’elle exécrait, une image remplie de haine qu’elle devait déjà voir bien trop souvent à son goût à Poudlard et qui la poursuivait maintenant même à l’extérieur. Ou peut-être était-ce elle qui le poursuivait. Ils se ressemblaient beaucoup trop sur trop de points ; leurs émotions en général, leurs prises de positions ou bien encore leurs sentiments vis-à-vis de l’autre.

Il pénètre dans le salon alors qu’elle préférerait le voir disparaître. Mais il se doute que son souhait le plus cher actuellement serait qu’il se barre, et c’est bien pour ça qu’il n’en fera rien. Tout comme la brune sait qu’il adorerait la voir flancher, et c’est bien pour ça qu’elle n’en fera rien. Pas même lorsqu’il annonce sans sourciller que son grand-père aurait tué le chien parce qu’il ne lui convenait pas, la fixant de ce regard bleu qui pouvait rappeler celui de la Serdaigle à beaucoup de monde, tant par la couleur que par la froideur qui s’en dégageait. Elle comprit sans mal ce qu’il voulait lui faire passer comme message. Ce grand-père, il était en tête de liste des gens qu’elle méprisait. Il avait tenté de l’impressioner, de l’apeurer à Pré-Au-Lard, et lui, ce misérable Veracrasse, il était entré dans le jeu du vieillard. Il devait en avoir réellement peur. Casey, elle, s’était découvert un courage qu’elle ne pensait pas posséder. Mille répliques lui venaient sur les lèvres, mille piques assassines pour le renvoyer dans la boue d’où il était probablement sorti, du point de vue de la jeune femme en tout cas, mais au lieu de ça, elle releva les yeux de son livre pour les planter dans ceux de son interlocuteur détesté, un sérieux qui rendait son regard encore plus indéchiffrable qu’à l’accoutumée. Pourquoi t’es-tu interposé à Pré-Au-Lard ? Ils se détestaient tellement qu’ils donneraient tout pour voir l’autre en fâcheuse position. Et si Casey s’en tenait à ses déductions et au comportement étrange du Serpentard, elle l’avait été, dans cette ruelle, face à ce sorcier. Alors pourquoi ne l’avait-il pas laissé s’en prendre à celle qu’il détestait tant ? Pourquoi se mêler de tout ça alors que rien ne l’y forçait ? Une question qui venait de franchir les lèvres de la brune, qui abandonnait pour la première fois leurs éternelles querelles glaciales.

Affalé dans un fauteuil, il installe un peu plus sa présence dans le salon, pour son plus grand déplaisir. Il ne gobera certainement pas son mensonge, et elle s’en fout, seule la provocation compte. Seuls les coups comptent entre eux, il n’y a que celui qui frappe le plus fort qui obtient un réel avantage. Et encore. Car les répliques sont toujours plus violentes et aucun des deux ne laisse jamais à l’autre la moindre avance, le moindre avantage. Mais elle continue de le trouver pitoyable, décidemment. Un fantôme de chien ? Même si c’était vrai, devrait-elle en avoir peur ? Pense-t-il vraiment provoquer la moindre réaction chez elle avec cette pique, autre, bien sûr, qu’un soupir de mépris ? Est-ce censé me faire peur ? Il y a bien pire dans cette maison qu’un fantôme de chien. Toi. Même s’il ne lui faisait absolument pas peur. Ou ce majordome sorti tout droit des enfers. Pourtant, Casey ne se sentait pas en position de faiblesse. Rien à voir avec là où elle avait grandi ou avec les familles d’accueil dans lesquelles elle était placée. Non, ici, elle sentait qu’une place était la sienne de manière légitime, même si elle n’en voulait pas, qu’elle préfèrerait être n’importe où ailleurs, et ça lui donnait une certaine force. La force de répliquer face au Serpentard alors qu’ils jouaient sur son terrain à lui.

Danse mortelle qu’ils pratiquaient à chaque fois qu’ils se croisaient, où les notes de musique étaient remplacées par des couteaux à la lame affutée, tranchants comme des rasoirs, et où les pas à mémoriser n’étaient en fait rien d’autre que des phrases assassines. Une danse qui ne s’arrêtait jamais, où le seul but n’était pas d’arriver jusqu’à la fin de la chanson puisque, de fin, il n’y en avait pas, mais de vaincre l’autre, de le battre, de le voir à terre. Tout n’était qu’une histoire de compétition qui prenait souvent des allures de guerre bien rangée. Deux regards du même bleu glacial qui s’affrontent sans relâche. Et toujours cette même indifférence qui les caractérise et les rapproche alors même qu’ils détestent toutes leurs similitudes, alors même qu’ils sont parfaitement à même de discerner les fissures dans la carapce de l’autre. Et cette question, qui vient trancher avec leur danse habituelle. Un faux pas dans un tempo bien rôdé, un couteau qui tombe, une lame qui pourrait couper mais Casey a sciemment choisi de perdre cette arme là. Il lui faut savoir, il lui faut une réponse, et elle sent bien que cette inhabituel intérêt pour un acte du jeune homme perturbe légèrement ce dernier, qui prend un temps fou pour formuler une réponse d’une banalité affligeante. Ses sourcils se soulèvent, inquisiteurs et sceptiques. Parce qu’il le fallait ? Va-t-il lui faire cet affront de la prendre pour une débile qu’ils savent tous les deux qu’elle n’est pas et la laisser sur cette réponse ? Ou va-t-il comprendre - et elle ne doute pas qu’il le comprend déjà - que ce n’est pas la réponse escomptée. Qu’il ne l’aurait pas avec des demi-véritées, des mensonges cachés, des tours de passe-passe. Et effectivement, il le sait bien et la gratifie d’une réponse supplémentaire, bien qu’elle soit encore plus obscure que la première. Des histoires dont je fais désormais faire partie pointe-t-elle, acide. Soit, je vais faire comme si je te croyais. Mais ce n’était pas le cas. Son grand-père, à ce parasite, il semblait être hautement intelligent, bien plus que sa descendance ne le laissait paraître, alors s’il avait voulu la tuer, elle, ou la torturer, ou quoiqu’il ai prévu de faire, il aurait pu le faire sans que personne ne l’apprenne jamais, elle en était persuadée. Et son regard reflétait parfaitement le fond de sa pensée, restait à voir ce qu’en dirait son vis à vis. S’il allait continuer de s’enfoncer dans son étrange mensonge ou s’il allait finalement jouer cartes sur table. Mais la prochaine fois, mêle-toi de tes affaires. Non, elle n’avait définitivement pas aimé qu’il s’interpose comme s’il venait la sauver d’un danger périlleux. Quand bien même elle avait été terrifiée par l’aura de cet homme, sa fierté lui hurlait qu’elle ne voulait rien devoir à cet imbécile qui lui faisait face. Elle méritait mieux que sa pitoyable pitié, alors qu’il se la garde ou se la fourre là où elle pensait. Et lui, il ne méritait rien de mieux que son indifférence, mais pourtant, elle ne parvenait pas à faire taire cette colère et cette haine qui surgissaient dès qu’il ouvrait la bouche. Cette bouche qu’elle aurait encore aimé frapper de son poing serré alors qu’il se lève du fauteuil et lance une nouvelle pique assassine. Mais même s’il sait bien que ça l’énerve, elle n’en montre rien, il n’a pas besoin de ça, de toute façon, pour savoir qu’il l’atteint et que son petit jeu marche. Tout comme elle n’a pas besoin de confirmation pour savoir que ses mots atteignent leur but. Je ne te ferais jamais ce plaisir. Ouais, rassure-toi, elle s’accrocherait histoire de te pourrir l’existence jusqu’à n’en plus pouvoir. Même si, parfois, elle se sentait complètement larguée, comme à cet instant précis où ses lèvres à lui s’étirèrent quelques peu, si semblables aux rares fois où Casey osait un sourire, s’étirèrent d’un sourire, justement, ou presque aucune méchanceté n’était décelable. Ce qui n’était vraiment pas habituel et l’inquiétait presque plus que ses habituels rictus.