Il y avait des choses auxquelles on ne s'habituait jamais... et puis il y avait celles qui ne demandaient qu'un instant pour être vues comme acquises. La sécurité, par exemple... Willow avait presque oublié ce que c'était que de regarder les jours filer, de sentir cette angoisse grossir au creux de son estomac à mesure que vendredi approchait, il avait presque oublié le sifflement humiliant des insultes crachées, presque oublié ce regard fou si semblable au sien qui reflétait tant de haine qu'il n'avait jamais compris ce qu'il avait bien pu faire d'assez mal pour la mériter, presque oublié la douleur insidieuse qui l'étreignait si étroitement qu'elle lui promettait de ne plus jamais le lâcher, presque oublié la honte d'être si faible qu'il était incapable de répliquer et se contentait seulement d'attendre que l'orage passe, presque oublié le silence étouffant qui régnait dans la maison lorsqu'il passait enfin... Il l'avait presque oublié parce que Poudlard, dans tout le mépris qu'il pouvait bien lui porter, s'était posé en nouveau départ, parce qu'il l'avait protégé, rassuré... Que pouvait-il donc lui arriver puisqu'il était prisonnier de ces couloirs sans âme, coincé dans ce quotidien sans saveur ? Rien. Absolument rien ! Et lui, pauvre imbécile, il y avait cru, il avait baissé sa garde, relâché sa vigilance. Il avait presque eu hâte de s'en extirper, de profiter d'un peu plus de liberté. Hâte de ces vacances, hâte de renouer avec sa véritable existence. Et il en avait profité, l'idiot ! Il avait passé chaque soirée à rire, à danser loin de la grise Écosse, il avait passé chaque journée à se délecter des yeux curieux, des murmures étouffés. C'était ça, qu'il voulait ! Ça, qui lui avait manqué ! Évoluer sous le regard indifférent de sa mère, grandir sous celui pervers de l'Amérique toute entière ! Mais la réalité l'avait brutalement rattrapé...

Un gémissement glissa entre ses lèvres amochées alors qu'il ôtait son sweat-shirt. Le moindre mouvement réveillait des plaies trop profondes pour être pansées. Dans le miroir, à son reflet si pâle qu'il avait l'air presque blanc, se superposait les restes de l'imposante stature paternelle qui obstruait littéralement l'escalier. Il avait espéré pouvoir y échapper. Il avait pris le portoloin le plus tard possible, avait prié tous les dieux pour qu'il soit endormi à son retour, pouvoir grimper dans sa chambre sans un bruit et s'y enfermer jusqu'au lendemain matin. Après tout, ça n'aurait été l'affaire de quelques heures, tout au plus. La rentrée approchait, il aurait été facile de sauter dans le train avant qu'on ne remarque quoi que ce soit. Mais Robert ne dormait pas. Il avait dû comprendre qu'il rentrerait ce soir-là et il l'avait attendu. Il avait attendu ce fils déserteur, cet ingrat de gamin pour qui il avait tout sacrifié ! Le petit couloir empestait l'alcool et le tabac froid, une odeur de fiel et d'ouragan. Il avait essayé de se faire aussi petit, aussi discret que possible, il avait bredouillé des excuses qu'il ne pensait pas dans l'espoir d'apaiser une colère qui éclaterait forcément. À moitié cachée par la manche de son t-shirt, la poigne du champion Gillespie avait laissé des traces. On pouvait suivre les contours violacés de ces doigts de géant sur la peau claire de sa copie ratée. Sa gorge se serra. Un nouvel effort, une nouvelle plainte étouffée et le tissu rejoignit le premier. Les reproches avaient commencé à pleuvoir et lui à supplier. Ses mots claquaient dans le vide, ceux de son père sur lui. Et puis ça avait dérapé. Il avait tenté de se faufiler, de se réfugier derrière la porte de sa chambre mais on l'en avait empêché, il l'avait arrêté, repoussé, poussé tout court peut-être, un peu trop fort sûrement... Il effleura le bleu qui courait sur ses côtés. Sa respiration s'accéléra, chaque inspiration plus éprouvante encore que la précédente. C'était un accident, dans le fond. Ou un fond d'accident, peu importe... Sonné par la chute, il n'avait pas eu le réflexe de se relever, ne l'avait pas fait non plus sous l'injonction de son géniteur. ...et ça avait suffi à le faire éclater. Il n'arrêterait jamais de lui faire honte ?! Il lui avait tout donné, à cette lavette, il avait tout fait pour qu'il devienne un homme, un vrai, pour qu'il soit quelqu'un et c'était comme ça qu'il le remerciait ? Il se recroquevilla contre le mur de l'escalier, tenta de se soustraire comme il pouvait au courroux de ce demi-dieu qui s'abattait sur lui. En se barrant sans rien dire ?! En plantant son entraîneur, ses sponsors ?! En pleurnichant comme une gonzesse ?! Regarde-moi quand je te parle, qu'il avait fini par hurler face au mutisme plaintif de son rejeton. Alors il l'avait attrapé, relevé lui-même puisqu'il n'était pas fichu, même ça, de le faire tout seul. Et le poing serré sur son pull, sous sa gorge, appuyant juste assez pour achever d'asseoir une autorité qui n'avait pourtant jamais été remise en cause, il lui avait juré qu'il n'y aurait pas d'autres fois, jamais, et que s'il devait le ramener lui-même du bout du monde pour qu'il arrête de jouer les divas capricieuses, il le ferait... et que s'il le faisait, il le regretterait. Willow s'était effondré au pied du mur lorsqu'il l'avait lâché, les jambes tremblantes, le sang battant furieusement à ses oreilles. Robert s'était détourné sans un regard de plus, lâchant à peine un « va te coucher » pâteux, quelque part entre les restes d'une parentalité qu'il n'avait jamais pris la peine d'expérimenter et un ordre de plus pour satisfaire une supériorité pourtant évidente. Il avait bêtement obéi. Il avait grimpé ces marches fourbes, étouffé la douleur et avait rejoint cette chambre qu'il connaissait à peine. Avant, dans cette vie qu'on lui avait enlevée, il avait des réflexes, des habitudes aussi tristes soient-elles. Il effaçait les traces avant de sortir, gardait loin des yeux indiscrets tout ce qui aurait pu faire vaciller le piédestal parental... mais là... là il lui semblait ne plus rien maîtriser, comme pris au dépourvu dans une existence qu'il connaissait pourtant par cœur. Il n'avait pas osé ressortir, s'était contenté de préparer ses affaires, l'oreille alerte, la peur au ventre, prêt à se planquer, à détaler au moindre doute. ...il avait pris le large à une heure indécente, si tôt qu'il était certain que personne ne viendrait le cueillir à nouveau, et avait été s'échouer sur l'un des bancs de la gare, inconnu au milieu du monde, protégé par l'indifférence générale de cette humanité qui s'appliquait à vivre autour de lui...

Et maintenant, il fallait faire comme s'il ne s'était rien passé, reprendre des habitudes délaissées depuis des mois, des habitudes qu'il aurait préféré ne jamais retrouver. Il fouilla maladroitement dans ses affaires, tira un pot d'onguent. L'odeur lui fit froncer le nez, suffit à embuer sa vue. Il avait sauté du train dès qu'il s'était arrêté, s'était péniblement hissé dans la première calèche sur le chemin de l'école. Il n'avait croisé le regard de personne, attendu personne. Il s'était seulement comporté comme le lâche tant détesté par son père et il avait fui. Il n'avait pas daigné se pointer au dîner, pas non plus traîner dans sa salle commune. Tout recommençait. Comme avant. Comme lorsqu'il rentrait tous les dimanches soirs, qu'il refusait d'adresser la parole à qui que ce soit et filait sous sa couette dans un silence incompris. Jake et Lucas n'avaient jamais vraiment insisté, ils attendaient que ça passe en l'évitant soigneusement. Ashley restait parfois assis au pied de son lit à bouquiner, sans un mot. Ça durait à chaque fois un peu plus longtemps et, lui, il tenait à chaque fois un peu plus longtemps. Il surprenait son regard inquiet, se blottissait contre ses sourires maladroits. Il ne pouvait rien faire, ils savaient, il savait – Willow l'avait compris bien plus tard, trop tard peut-être – mais il était là. Sauf qu'aujourd'hui, même ça, c'était fini. Ashley n'était plus qu'un lointain souvenir et, ce soir, dans ce dortoir qu'il détestait, dans cette école qu'il maudissait, dans cette vie qui lui donnait envie de vomir depuis des années, jamais le manque n'avait été aussi étouffant, jamais, à son poignet, leur amitié brisée ne s'était faite aussi lourde. L'adolescent s'arracha à ces restes qui pourrissaient dans un coin de sa mémoire et reposa enfin les yeux sur son reflet mal en point... et, comme un pied-de-nez moqueur à ce qu'il avait perdu, comme un ersatz dégueulasse de ce frère qui n'était plus, ce ne fut pas seulement son regard qu'il croisa dans le miroir, ce fut également celui de Saint-Charles braqué sur lui. Il fit volte-face dans un mouvement paniqué qui le força à étouffer un couinement douloureux et le toisa de toute la hauteur blessée dont il était capable. Le portrait devait être pathétique. Mieux valait ne pas y penser.

— Ouvre-la rien qu'une fois et je te jure que tu vas le regretter, grogna Baby dans un mimétisme inconscient.

De tous ces gens qui auraient pu entrer, là, au lieu de profiter du dîner pour se raconter les vacances en piaillant gaiement, il avait fallu que ça soit lui, cet insupportable lèche-botte de la direction, qui en passe la porte... C'était définitif, il aurait mieux fait de rester de l'autre côté de l'océan.

Dans une autre vie, jamais la porte ne se serait ouverte de la sorte. Il se serait arrangé pour la garder désespérément close ou, plus probable encore, pour ne plus rien avoir à cacher derrière un loquet verrouillé. Mabel aurait laissé à proximité de quoi faire disparaître les preuves, soutien silencieux et pitoyable de cette mère qui ne l'avait jamais vraiment été. Les apparences étaient plus importantes que la sécurité de ce môme dont elle n'avait jamais voulu. La sienne, également. N'avait-elle pas profité de ce déménagement pour se soustraire à la violence de son époux ? N'était-elle pas revenue, plus radieuse, plus brillante que jamais juste avant la rentrée dernière ? N'avait-elle pas paru plus heureuse et plus épanouie que jamais dans son fief du bout du monde lorsqu'il l'avait rejointe pour les fêtes ? Elle n'avait eu aucun mot pour lui, aucun remord, aucun regret. Elle s'était contentée de l'embrasser sur les deux joues et de disparaître en lui faisant promettre de la rejoindre à un gala quelconque qu'il serait in-hu-main de manquer. N'était-ce pas tout aussi inhumain de fermer les yeux sur l'existence pitoyable qu'elle lui avait laissée entre les griffes féroces de ce dieu adoré ? Dans une vie plus lointaine encore, il aurait trouvé refuge chez les Tasker, on aurait feint de croire ses mensonges, on l'aurait soigné, rassuré, cajolé. Ashley aurait maudit le monde entier, Danielle aurait veillé sur lui. On aurait fait des projets un peu fous qui ne tenaient jamais, on se serait pliés en quatre pour faire naître sur ses lèvres amochées des sourires sincères. Il se serait senti comme à la maison, soutenu par la seule véritable famille qu'il n'avait jamais eue...
Mais de tout ça, il ne restait plus rien. Aucune porte derrière laquelle se terrer, aucune main secourable à laquelle se raccrocher. Il ne restait qu'un fossé immense qu'il ne savait plus comment combler. Parce que, ce soir, alors que Charles Ehrlich assassinait son intimité et ses secrets sans même le vouloir, Willow se sentit plus seul et plus effrayé qu'il ne l'avait jamais été. Il fallait garder la face, mentir encore, repousser les soupçons, se faire passer pour ce qu'il n'était pas... mais, en même temps, n'avait-il pas envie, depuis le temps, que quelqu'un mette le doigt sur ce qui clochait vraiment ? Qu'on l'arrache à cette maison de fous, qu'on lui jure qu'il n'aurait plus jamais à y remettre les pieds ? Si... bien sûr qu'il en avait envie... qu'on s'oppose enfin au géant Gillespie, qu'on le mette à l'abri, lui, ce brave pantin mal en point. Mais il n'était pas certain d'être prêt à en payer le prix. Il ne voulait pas être la cause de la chute du couple souverain, il ne voulait pas devoir composer avec l'image du fils ingrat. Il leur devait tout, à ces parents qui n'en étaient pas vraiment, il se devait d'être reconnaissant. Dans le reflet du miroir, le regard de son colocataire s'attarda sur lui, sautant de bleu en bleu sans jamais se détourner. La peur lui vrilla l'estomac, fit battre furieusement son sang. Incapable de relativiser, d'envisager autre chose que la mise à mort de la réputation parentale, l'adolescent ne put que répéter des schémas mille fois observés : il montra les crocs, se faisant menaçant pour asseoir une autorité qui, probablement, n'en avait pas besoin. Après tout, il n'était question que de Saint-Charles ! Le garçon le plus invisible de l'école, une lopette de la pire espèce qui devait craindre jusqu'à son ombre... Mais s'imposer face à plus faible que soi n'avait-il pas fait partie de cette éducation douteuse et lacunaire dont Bobby l'avait gratifié ? Le naturel avec lequel il avait reproduit les travers paternels laissait à penser que si.
Enfin les yeux clairs de son camarade se détournèrent de son corps marqué. Un frisson inquiet lui courut dans le dos, le rappelant par la même occasion aux basses températures de cette soirée d'hiver.

— P-pardon, je pensais pas que, ben que, tu serais là, ce soir.

S'il avait pris la peine de l'écouter, sûrement que cette petite voix faible et hésitante lui aurait rappelé la sienne quand, face à l'orage qui grondait, il se faisait suppliant dans l'espoir toujours vain d'être épargné. Sûrement qu'il se serait haï, dégoûté de marcher dans ces traces qu'il détestait tant... mais tout à sa crainte, il n'y prêta pas attention. Il se contentait d'espérer qu'il finirait par tourner les talons et rejoindre l'humanité tout entière trop occupée à dîner. Qu'est-ce qu'il faisait là, d'ailleurs...? Il n'avait pas des amis ou cette pauvre Eléonore à retrouver ? Non sans un dernier regard jeté à la dérober à ce reflet étranger dans le miroir, Willow ouvrit péniblement le pot d'onguent et, sans chercher à vérifier s'il l'espionnait encore ou s'il acceptait enfin de lui rendre le semblant d'intimité qu'il était venu chercher ici, il y plongea les doigts avant d'étaler la pâte odorante sur ses côtes, recouvrant maladroitement l'ecchymose qui les maculait. Il étouffa un gémissement plaintif, tant à cause du froid que lui causa le contact de la pommade sur sa peau que de la douleur qui se réveilla à son geste. Peut-être devrait-il aller à l'infirmerie, demain matin...? Il raconterait qu'il était tombé dans les escaliers – la vérité – ou qu'il avait fait une mauvaise chute de balai... Qui viendrait vérifier ?

— J’espère que t’as rien fait d’interdit.

L'adolescent sursauta, le pot lui échappa des mains et vint s'exploser à ses pieds dans un millier de morceaux de verre.

— Et merde ! se désespéra-t-il avant de tarder sur le jeune homme un regard assassin.

Il n'avait plus l'air du petit garçon penaud qu'il avait été un instant plus tôt. Il osait soutenir son regard, s'affirmer. C'était ridicule. Sans en avoir conscience, il avait de la peine pour lui. Il avait cru, quelque fois, que ça pouvait marcher comme ça. Qu'en se tenant droit, qu'en aillant l'air fier, sûr de soi, on pouvait éviter le pire. Ça n'était qu'un mirage comme les autres.

— Qu'est-ce que ça peut te foutre ? Tu files des retenues en dehors de ce putain de bahut ?!

Il haussa un sourcil interrogateur, comme pour le mettre au défi de la ramener une nouvelle fois. Et puis, la réalité de sa question qui n'en était pas vraiment une passa l'angoisse tenace qui tenait son esprit dans le brouillard. Il venait de le croire responsable de ce carnage ? De lui reprocher son état ? Il fut pris d'un semblant de vertige qui le força à poser la main sur le montant de son lit pour garder l'équilibre. D'un côté, c'était rassurant : il n'aurait pas à devoir le faire taire tant bien que mal... mais d'un autre... une rage sourde et violente lui serra l'estomac. Est-ce qu'on pouvait juste arrêter deux secondes de le poser en coupable de tout quand il n'en était qu'une victime ? Est-ce qu'il y avait rien qu'une personne dans ce monde qui voulait bien comprendre qu'il y avait un problème ?! Et ce bouffon qui jouait les héros du monde magique, qui voulait sauver tout et tout le monde, l'avait sous les yeux, ce putain de problème, et il préférait les détourner... comme tous les autres... Un soupir las lui échappa alors qu'il recommençait à fouiller dans ses affaires, espérant trouver de quoi finir de camoufler les souvenirs de ses vacances.

— Sérieux, vire de là. Va faire chier quelqu'un, je passe mon tour.