Les doigts enroulés autour de la poignée, Casey était plantée là depuis bientôt une minute, voire plus, ce n’était pas vraiment la notion du temps qui la préoccupait à cet instant précis. Après avoir découvert son lien de parenté avec les Pumpkin - c’était un doux euphémisme pour dire que celui qu’elle pensait être son géniteur n’était que le dindon d’une farce qu’il ne connaissait même pas et que son père biologique était en réalité un mage dont le sang était affilié depuis des générations aux mangemorts et dont le fils était la pire pourriture qui existait sur cette terre - la jeune femme avait laissé son besoin de voir Brooklyn s’exprimer et lui avait envoyé un mot pour lui demander de le retrouver ici. Maintenant que l’heure de leur tête à tête était arrivé, elle était tout simplement terrifiée. Depuis leur retenue commune dans les cachots du professeur Burgess, leur relation ne faisait que s’améliorer, quand bien même Casey avait l’impression qu’une tuile allait lui tomber dessus et venir briser cette belle entente qu’ils commençaient doucement à retrouver. Il était revenu à Poudlard, malgré ce qu’il lui avait dit avant Noël, il avait apprécié son cadeau et lui en avait même fait un également - deux pendentifs dont elle ne se séparait plus, jalousement cachés sous ses vêtements - et maintenant il n’hésitait pas à accepter de la voir quand elle lançait ce qui avait franchement pris la forme d’un appel à l’aide, même si elle refuserait de l’admettre. Ses doigts jouaient mécaniquement avec la chaîne en argent qu’elle finit par laisser pendre au-dessus de son col roulé, n’ayant, après tout, aucune raison de cacher le cadeau de Brooklyn à ce dernier. Cadeau qui, depuis qu’elle l’avait reçu, était témoin de tous les états de la Serdaigle. Qu’elle soit nerveuse, inquiète, en colère, pensive, entrain d’étudier, ses doigts venaient machinalement toucher le chat et la croix, voire même jouer avec. Et actuellement, elle n’osait tout simplement pas ouvrir cette porte qui donnait sur le Balcon du Monde. Pour mille et une raisons. Et s’il ne venait pas ? Ils ne s’étaient pas donné d’heure, alors s’il n’était pas déjà là, Casey l’attendrait, mais s’il décidait de ne pas venir, qu’elle ne méritait finalement pas son attention, qu’elle n’en valait pas la peine ? S’il décidait de lui laisser vivre cette longue attente que lui-même avait vécue en septembre dernier ? Et même s’il était là. Il savait qu’elle avait quelque chose qui n’allait pas et il s’attendrait logiquement à ce qu’elle se confie à lui - il était en fait le seul à qui elle imaginait seulement confier ce secret qui la rongeait depuis des jours - et une fois qu’elle aurait osé lui raconter quel nouveau coup le destin s’amusait à lui donner, quelle serait sa réaction ? C’était, en fait, ce qui inquiétait réellement Casey. Que cette parentée découverte brise quelque chose entre eux deux alors qu’ils venaient à peine de se retrouver. Et malgré tout, elle avait besoin qu’il le sache. Les deux états d’esprit s’affrontant, la laissant là, sur le pas de la porte, incapable de se décider.

Finalement, la brune abaissa la poignée plissant les yeux alors que la lumière du soleil couchant la prenait par surprise. Refermant la porte dans son dos, elle fit quelques pas avant d’apercevoir une silhouette, de dos, reconnaissable entre mille, vers laquelle elle s’avança. Assis au bord d’une falaise, les pieds dans le vide, la mer venait éclabousser les rochers de manière continue. C’était magnifique, ça semblait tellement réel que Casey se demandait si l’eau magiquement créée par la pièce pouvait vraiment les tremper. Pliant les jambes, elle se laissa glisser jusqu’au sol pour s’asseoir à côté de Brooklyn, sentant son visage se tourner vers elle alors qu’elle contemple l’horizon. C’est impressionnant de réalisme, il y a même une brise aux odeurs d’embruns qui vient lui chatouiller le visage. Évidemment que oui répondit-elle, ignorant la pointe de culpabilité qu’il parvenait à faire naître en elle juste avec quelques mots, douloureux rappel de cette rentrée où ils devaient également se voir et où Casey s’était retrouvée à l’Infirmerie à cause d’une potion que sa curiosité l’avait amenée à boire. Et qui avait entraîné une dispute le lendemain et un passage dans un tunnel secret qui les avait laissés franchement éprouvés. Même s’ils s’accordaient une nouvelle chance, ils n’oubliaient pas, au fond. Ni l’un, ni l’autre. C’est magnifique. Où est-ce que c’est ? Casey ne venait que très rarement dans ces lieux, parce qu’elle n’avait tout simplement aucune idée de quel paysage tirer de ses souvenirs. Elle n’avait ni envie de revoir son quartier d’enfance, ni celui d’Oxford, ni les quelques rues qu’elle connaissait de Londres. Alors que là, cette mer agitée, cet horizon infini, ça lui donnait une sensation de liberté et de confiance alors même qu’ils n’étaient que dans une partie de Poudlard, toujours entre ces murs.

Liverpool. C’était un peu l’autre bout du monde pour Casey quand elle se représentait la carte du Royaume-Uni dans la tête, quand bien même elle passait désormais ces jours durant toute l’année scolaire à des lieues et des lieues d’Oxford. Avant Poudlard, elle avait longtemps espéré habiter ailleurs que dans la banlieue d’Oxford, quelque part où elle pourrait voir la mer, ou même un lac, ça lui suffisait de s’imaginer vivre à quelques minutes à pied d’un lac, suffisamment proche pour s’y rendre lors de ses errances nocturnes. Être une gamine abandonnée par le système, ça lui semblait moins horrible s’il y avait un coin comme celui-ci à proximité. Quelle chance. La jeune femme ne rajouta pas qu’elle aimerait bien s’y rendre, après tout, c’est comme s’ils y étaient vraiment. C’était dommage qu’elle soit incapable de produire des lieux pareils - même sa grande imagination ne pourrait pas l’amener dans un lieu aussi criant de réalisme -, car cet endroit de Poudlard est définitivement un des plus magiques de tous. Les pieds dans le vide, le bruit des vagues, l’air marin, ça donnait la réelle sensation de ne plus être enfermé entre quatre murs. Parce que Poudlard avait beau être Poudlard, Casey gardait cette impression d’avoir toujours été enfermée et elle attendait avec impatience le jour où, majeure, libre de faire ce qu’elle désirait, les études terminées, son diplôme en poche, elle pourrait se rendre où elle le désirerait. Alors même que l’immensité du monde l’effrayait et qu’elle ne saurait absolument pas par où commencer.

Ses pensées furent brutalement ramenées à la raison qui l’avait poussée à demander à Brooklyn de la retrouver ce soir. À croire qu’il lui fallait une raison grave pour qu’ils se voient, à chaque fois, alors qu’elle aurait, en réalité, tellement plus apprécié de pouvoir passer un moment face à cette mer sans avoir aucun conflit à mettre sur le tapis. Même si le conflit qui l’agitait n’avait aucun lien avec le jeune homme, elle craignait tout de même sa réaction, bien plus importante à ses yeux que celle qu’elle pouvait déclencher chez l’homme qui avait chamboulé sa vie présente et son fils. Dans la poche arrière de son jean, elle pouvait presque sentir le poids de la lettre qu’il lui avait adressée. Elle n’avait pas celle de sa mère en sa possession, elle espérait qu’il l’avait reprise ou qu’elle avait terminé dans le feu, mais elle se souvenait quand même de chacun des mots qu’elle avait tracé de sa plume. Brooklyn faisait toujours autant preuve de délicatesse, il fallait lui accorder ça : il était plus que direct. La brune croisa les jambes, enserrant ses chevilles de ses mains, résistant à l’envie de se recroqueviller sur elle-même. Elle baissa le regard sur le flanc de la falaise attaqué par les vagues, sa lèvre supérieure supportant l’assaut de ses dents, tout traduisant sa nervosité.

Casey avait un mal fou à se lancer, les mots se bloquant dans sa gorge. Personne ne l’avait forcée à se confier à Brooklyn, c’était bien elle qui le voulait - et qui en avait assurément besoin, même si ça semblait être une épreuve à cet instant précis - parce qu’il était impensable que lui ne sache pas ça, alors qu’il connaissait tout de sa famille, des épreuves qu’elle avait vécues, des familles d’accueil, tout. Et puis parce que pour la première fois depuis une éternité, elle avait vraiment besoin de partager ça avec quelqu’un. C’était trop gros, même pour elle, elle était incapable de gérer cette information, de la traiter et de l’oublier, incapable de faire comme si ça l’indifférait alors que ça lui nouait le ventre et que ça rendait ses nuits de nouveau très agitées, comme à la rentrée. S’affrontaient donc en elle le besoin de se confier, et à lui seulement, et la peur irrationnelle qu’il réagisse mal. Ou que ça change quelque chose entre tous les deux. Ce que Casey refusait de voir en face, c’était cette peur que sa nouvelle ascendance change tout, entre eux. Parce qu’elle ne serait alors plus une née-moldue, parce que les cachots seraient alors définitivement derrière elle, sauf si de nouveaux mangemorts survenaient et décidaient de s’en prendre aussi aux sang-mêlés, parce que ça lui donnait un peu plus un pied dans le monde magique alors même que Brooklyn le détestait, parce qu’ils n’auraient plus cela en commun, et qu’ils avaient déjà tellement changés l’un et l’autre que cette nouvelle différence la terrifiait. Et en même temps, si n’importe qui pouvait comprendre, c’était bien lui. Mais par où commencer ? Lui demander s’il connaissait Luca Pumpkin ? Non, le simple fait de penser à cette ordure lui donnait des frissons de rage. Lui dire de but en blanc ? Ce serait probablement le mieux, mais les mots refusaient définitivement de sortir. Quelle que soit la manière, Casey se retrouvait empêtrée dans trop de choses qui l’immobilisaient. Finalement, elle se jeta à l’eau - métaphoriquement parlant, la chute du haut de la falaise ne la tentait pas du tout. Oui, c’est vrai… Est-ce que tu… Je… Pitoyable tentative. Tu te souviens, notre retenue ? J’étais là parce que j’avais frappé un type de ta maison… En fait, elle en revenait à lui. Mais penser à sa tête, à son existence, à ce lien qui les unissait désormais, ça faisait rejaillir toute sa colère, et Casey fonctionnait, avançait, grâce à la colère. Je l’ai recroisé sur le terrain de Quidditch, on allait probablement en venir encore aux mains quand le professeur Burgess est arrivée, encore elle. Ces derniers mots étaient soufflés pour elle-même. Deux fois elle les surprenait en tête à tête, deux fois elle les interrompait, et elle avait en plus assisté à l’écroulement de tout ce que Casey pensait être sa vie. Elle nous a fait venir dans son bureau, avec le professeur Winslow et un homme qui m’a donné une lettre de ma… mère. Ce mot était prononcé avec suffisamment de dégoût pour qu’il soit clair qu’elle ne l’utilisait que parce qu’il désignait ce lien du sang entre deux personnes, mais nullement l’affection que la Serdaigle était supposée lui porter. Elle est dans un couvent, maintenant, et souhaitait se repentir de tous ses péchés avant de se faire ordonner soeur. Ses doigts qui se crispent autour de ses chevilles. Parce que cette lettre ne contenait pas seulement l’aveu de sa tromperie et de son mensonge, mais aussi toutes les pensées qu’elle nourrissait à l’égard de celle qu’elle avait mise au monde, et ils étaient très peu flatteurs. Le mot enfant du Diable, particulièrement, dansait encore devant ses yeux. Dont moi continua-t-elle avec une pointe d’amertume dans la voix : c’était une chose de savoir que son prétendu père la détestait, c’en était une autre de le lire de la main de sa mère, quand bien même elle croyait les avoir reniés depuis des années. Pour avouer, également que… que cette ordure n’était pas mon vrai père. Voilà, c’était dit. Par ordure, elle désignait bien évidemment celui qui l’avait battue toutes ces années. Elle utilisait beaucoup le mot ordure dernièrement, mais ils la dégoûtaient, tous ces hommes, jusqu’au plus profond d’elle-même, que ce soit celui qu’elle pensait être son géniteur, celui qui l’était réellement, ou le fils de ce dernier. J'avais besoin d'en parler. Un dernier murmure, dans un souffle.

Les mots sortent, quittent son corps pour prendre réalité, comme une enclume qui tomberait bien que ça ne la soulage pas du tout de dire ça à voix haute, au contraire. Ça rend les choses encore plus concrètes. Ses yeux ne lâchent pas l’eau qui s’écrase contre la falaise, bonne représentation de la tempête d’émotions qui bat en elle depuis des jours ; mais elle sent quand même Brooklyn remuer. La mention de son passé fait bien évidemment écho au sien et à tout ce qu’ils partageaient d’horrible étant gamins. Rien que de penser à celui qu’elle croyait être son père biologique lui donne la nausée. Depuis le temps, ses souvenirs s’estompent, les contours des visages de ses géniteurs sont flous, tant et si bien qu’elle ne saurait même plus dire vraiment à quoi ils ressemblent. Ce qui reste, par contre, toujours aussi net, c’est tout le reste. Les coups, les reproches, la sensation de n’être rien et de ne pas mériter de vivre. Autant de choses qui refont surface à cet instant et la jeune femme s’en veut de faire revivre ça au Serpentard par le biais de ses mots. Il mériterait de tout oublier, comme par magie, pour pouvoir avancer au lieu d’être enchaîné à un passé qui le ronge. Ils mériteraient ça touts les deux ; personne ne mériterait l’inverse, mais il n’existe malheureusement aucun sortilège capable de les libérer de ce passé.

C’est enfin dit. Brooklyn le répète, comme s’il n’arrivait pas à y croire, et elle ne peut pas lui en vouloir d’enfoncer un peu plus le couteau dans la plaie ouverte. Elle aussi, la nouvelle lui a fait l’effet d’un choc, la secouant bien plus violemment que ce qu’elle ne le montre actuellement, jambes repliées, poings serrés, recroquevillée sur elle. C’est ça. Son père n’est pas son père. Il ne l’a, en fait, jamais été à ses yeux, mort et enterré depuis tellement longtemps que devoir repenser à lui, ça lui donne envie de vomir. Même si c’est pour ressentir un infime soulagement en se disant que cette fois, c’est prouvé, ancré, réel, cette ordure n’est pas son père, il n’est plus rien qu’un bourreau de plus dans une courte vie, quelqu’un qu’elle peut détester de tout son être sans qu’un quelconque lien du sang ne vienne quand même la rattacher à lui. Mais pour quel changement… Troquer un connard contre un minable, ce n’est pas franchement gagner au change. Quand bien même le minable en question souhaite ce que jamais le connard n’avait souhaité : connaître sa fille, établir une relation avec elle et la considérer comme telle. Il peut bien vouloir tout ça, Casey n’est absolument pas prête à lui faire ce plaisir. Il reste le père de cette pourriture de Serpentard qu’elle a le malheur de croiser trop souvent à Poudlard, un fils de mangemort lui-même, elle en est convaincue, et tout ça est désormais partie intégrante de son héritage. Non, elle n’a vraiment rien gagné au change, à part la satisfaction de pouvoir définitivement rayé le plus vieux de tous ses bourreaux de son esprit.

Restait cette femme, cette prétendue mère, celle qui avait cru bon, pour se laver de ses péchés, comme si un quelconque Dieu existait et la pardonnerait pour tout ce dont elle s’était rendue coupable, de bousiller un peu plus la vie de celle qu’elle avait mise au monde. Brooklyn s’interroge, l’interroge, et Casey se mord les lèvres pour s’empêcher de trembler. Son discours était tellement décousu qu’il est évident qu’il lui manque des informations pour tout saisir. Preuve de l’état dans lequel elle est, elle d’habitude si économe dans ses mots, efficace et directe. Sauf avec le jeune homme, souvent, et sauf dans cette situation précise ou la simple pensée de sa réelle filiation lui donne envie de vomir. Si elle avait pu lire dans les pensées de Brooklyn, Casey aurait pu voir toutes les questions qui l’agitent, parfaite copie de son agitation à elle. Mais elle ne pouvait pas et elle en était réduite à lui être simplement reconnaissante de ne pas avoir la moindre réaction de recul, de dégoût, ou de quelque chose d’approchant. Comme si ça rendait un peu moins violent le choc de la nouvelle. Comme si le partager avec quelqu’un - avec lui, précisément, parce qu’il y avait bien quelqu’un d’autre qui partageait cette annonce - l’aidait à se rendre compte que, même si ça changeait beaucoup de choses, ça ne changeait pas tout, pas ce qu’elle était, pas ce qu’elle voulait. La brune oscillait et était destinée à osciller de cette manière entre deux extrêmes, pour combien de temps encore ? Elle n’en avait pas le moindre début d’idée. Elle a envoyé la lettre à ce type, en réalité, pas à moi souffle-t-elle, amère. Ses doigs se mettaient déjà à jouer avec ses mains, les rabattants, se glissant dessous, nerveux. Alors il est venu me le dire en personne. Elle déteste sentir ses mots se bloquer dans sa gorge comme ça, incapable de rester stoïque quand elle repensait à cette entrevue dans le bureau du professeur Burgess, à tout ce qui avait basculé à ce moment précis, quand il lui avait tendu la lettre, qu’elle avait compris. C’est un sorcier. De nouveau tous ses muscles qui se crispent. Ce n’est pas tant le fait qu’il soit sorcier que le fait qu’il soit un de ces sorciers, de ceux qui prônent probablement la supériorité de leur race, de ceux qui, l’année dernière, torturaient sans sourciller tous ceux qui avaient le malheur de n’avoir pas de parents familiers de la magie. Ledit parent, d’ailleurs, était bien le dernier de ses soucis. Haussant les épaules, elle tente de cacher toute sa haine derrière une voix calme qui ne tromperait certainement pas Brooklyn, mais il est, de toute façon, le seul qu’elle n’a pas envie de tromper. Je n’en sais rien, elle ne parlait pas de lui, à aucun moment. Peut-être, qu’au fond, il l’a toujours su. Ou peut-être pas. Ça m’est bien égal, en réalité, où qu’il soit j’espère qu’il croupit misérablement. Peut-être n’était-ce pas le cas du tout. Peut-être était-il sorti de prison, avait refait sa vie, avait de nouveaux enfants. Elle les plaindrait sincèrement si seulement elle pensait à eux.

La confusion qui règne dans son esprit se traduit dans ses mots également, gagnant ainsi Brooklyn qui, saisissant l’essentiel, nageait tout de même en plein brouillard. Habituellement précise et économe dans ses paroles, Casey n’arrive tout simplement pas à aller droit au but, pas là, pas sur ça. Comme si contourner le problème allait le pousser à disparaître. Ce n’est, bien évidemment, pas le cas, mais son esprit est prêt à tout pour repousser un peu plus l’inévitable, repousser le moment fatidique où cette vérité deviendra trop réelle pour continuer à être ignorée, repousser la chute. Le Serpentard enchaîne avec de nouvelles questions, probablement qu’il ne comprend pas grand chose, même s’il a désormais une partie capitale de l’information : celui que Casey pensait être son père biologique, cette ordure qui profitait de la faiblesse de l’enfant pour la battre et lui faire payer des péchés qu’il jugeait tels, ne l’était, en fait pas. Une partie de la solution, qui pouvait prêter au soulagement en premier lieu, ou à toute autre sentiment un tant soit peu positif : qui ne serait pas ravi de savoir qu’une telle pourriture n’avait, en réalité, aucun lien de sang avec soi ? Mais c’était l’autre facette du puzzle qui donnait cette constante nausée à la brune, qui lui trouait le ventre, lui asséchait la gorge, associait colère noire et vide abyssal. Malgré ça, une petite partie d’elle se sent soulagée de pouvoir en parler à quelqu’un - ou plutôt, de pouvoir en parler à Brooklyn, parce qu’il est bien sûr impensable qu’elle vienne à en parler à qui que ce soit d’autre. Une petite partie d’elle en avait en fait besoin. Oui... confirme-t-elle dans un souffle. Oui, elle avait rencontré son “vrai” père, son père biologique, le bon, cette fois. Oui, elle l’avait rencontré, et elle aurait préféré que cela n’arrive jamais, elle aurait préféré ne jamais le connaitre, ne jamais avoir conscience de cette filiation, ne jamais avoir à se dire que l’autre cafard avait le même sang qu’elle. On lui enlevait une croix pour lui en rajouter une, encore plus lourde. Je sais que je ne suis pas très claire... s’excusa-t-elle à demi-mot, ses doigts se resserrant nerveusement autour de ses manches. Le type qui m’a apporté la lettre est mon... Non, même en pensée, le mot père ne voulait pas franchir les barrières de sa conscience. Il était juste un homme qui avait croisé le chemin de sa génitrice, juste un sorcier dont le sang penchait du mauvais côté de la balance, juste une ordure de plus dans un monde qui en comptait beaucoup trop. C’est lui mon géniteur termina-t-elle avec une note acide dans la voix.

La tension l’avait faite se redresser un petit peu mais Casey se recroqueville de nouveau bien vite contre ses genoux repliés. Le petit silence la pousse à se demander ce que pense Brooklyn de tout ça. Ses inquiétudes premières remontant en flèche. Va-t-il se dire qu’elle n’a donc plus rien à voir avec lui ? Se dire que son passé étant un pur mensonge, ce qu’ils ont vécu en commun ne représente plus rien ? Ou cherche-t-il juste à démêler une scène plus ou moins nette avec les fils que lui a tendus Casey ? Un de nouveau qui sort de la bobine sur la nature de son sang. Comme si ça devrait avoir une quelconque importance. Son avis n’est en rien modifié là-dessus, mais celui des autres sur sa personne et son droit à la vie, par contre, oui, comme le relève Brooklyn. Est-ce qu’elle regrette de ne pas l’avoir su avant ? De ne pas avoir évité les cachots ? Forcément, une partie d’elle se serait bien passée de toutes ces tortures. Et en même temps… La simple idée que son paternel soit associé à ces idées aussi vieilles qu’arriérées lui donne envie de vomir. La simple idée de partager le sang de cet autre Serpentard qu’elle déteste de toutes les fibres de son corps lui donne envie de vomir. Elle préférerait presque pouvoir choisir les cachots que cette famille. Parce que désormais, si les bourreaux lui foutront la paix, c’est juste parce que sa famille fera partie d’eux. Et beaucoup, beaucoup plus égoïstement… Les cachots sont l’unique raison pour laquelle les deux amis d’enfance se sont rapprochés. Si sa filiation lui avait été révélée avant, le fossé entre les deux se serait tout simplement encore plus creusé. Irrémédiablement, probablement. Et ils ne seraient pas là, tous les deux, à regarder les vagues s’écraser contre la falaise. Ouais… Sauf que lui fit-elle, accentuant le pronom, incapable de l’appeler son père il est du côté de ceux qui nous ont mis dans les cachots... La famille entière était de ce côté là. Cette famille à laquelle elle appartenait en partie, cette famille dont il voulait la voir faire partie… en témoignait cette lettre dans sa poche.

On lui avait ôté un père aussi saint que le diable pour lui en donner un autre, pire encore, de son point de vue. Et la jeune femme ne connaissait même pas encore son, désormais, grand-père qui faisait passer son fils pour un enfant de chœur. Tous autant qu’ils étaient, elle aurait tous aimé les voir pourrir dans une cellule misérable à souffrir autant qu’ils faisaient souffrir les gens autour d’eux. Englobant au passage les propres parents de Brooklyn qui ne valaient absolument pas mieux. Tous autant qu’ils soient… C’est eux qui méritent d’aller en enfer. Bien qu’elle ne croit pas à Dieu, au Paradis, à l’Enfer et à toutes ces conneries. Mais si un tel endroit devait exister, ce serait pour des gens de cette espèce. Ceux qui l’avaient élevée à coup de poings ou d’indifférence, ceux qui avaient élevés Brooklyn, les mangemorts, tous autant qu’ils étaient.

Ses bras la démangent à mesure qu’ils creusent le sujet qui les a amenés ici, sur demande de la Serdaigle ; Serdaigle qui occupe ses doigts tant bien que mal en les tortillant, les entortillant, les emmêlant les uns aux autres dans une danse bien compliquée. À quoi est-ce qu’il ressemblait ? La question de Brooklyn fait réapparaître ces visages haïs et la force à les contempler un peu plus longuement que voulu. Ils se ressemblent, son père biologique et le fils de celui-ci, c’est clair. Mais elle, est-ce qu’elle leur ressemble ? Caractériellement parlant, il n’y a aucun doute possible, au fond, elle en a conscience, même si elle continuera de nier cette évidence aussi longtemps qu’elle le peut. Même lui, qui ne l’a vue que le temps d’un entretien dans le bureau d’un professeur, l’a constaté et l’a écrit, dans cette lettre qui semble peser mille tonnes dans sa poche. Elle sait qu’elle a plus en commun avec l’autre cafard que jamais ni l’un, ni l’autre ne voudront le reconnaître, et donc avec ce père dont elle ne veut rien savoir. Physiquement aussi, elle pourrait bien nier qu’il n’y a aucun trait de ressemblance, elle a déjà fait le lien entre cette chevelure de jais, ces grands yeux clairs qu’ils partagent tous les droits, et ce visage dont une assurance froide se dégage. Ouais, au fond, elle le sait, mais l’idée de l’admettre à voix haute suffit à lui donner la nausée et elle refoule aussitôt cette vérité, préférant, chose peu commune, parler de l’autre Veracrasse que de ce qui la lie à cette famille de dégénérés. Oui, l’autre mec... souffle-t-elle en rabattant une mèche de cheveux derrière son oreille, et en recommençant à se mâchonner nerveusement la lèvre inférieure. Celui que j’avais frappé… C’est son fils. À mon… géniteur. Donc c’est mon demi-frère. Les mots lui brûlaient la langue, lui donnaient envie de frapper dans quelqu’un - et ce quelqu’un était tout trouvé - et ses bras la démangeaient plus que jamais, mais Casey resta stoïque, le regard fixé sur les vagues. Ils se ressemblent assez. Une manière détournée de répondre à sa première question. Le père et le fils, deux visages avec beaucoup en commun, si Brooklyn voyait de qui elle parlait - même s’il n’avait aucune manière de le savoir, actuellement, étant donné que Casey n’avait jamais prononcé le prénom de celui qu’elle détestait tant - il pourrait se dresser une image mentale du père en question.

Le physique n’était pas la seule qu’ils partageaient, la brune était convaincue que tout ce qu’il y avait de mauvais chez le Vert et Argent - autant dire : tout - existait également chez son père, en mille fois pire, même. Comme elle venait de l’indiquer à Brooklyn, il était du côté de ceux qui les avaient foutus dans les cachots l’année dernière ; du moins était-ce ainsi qu’elle se représentait ce duo père-fils qui faisaient désormais partie de sa vie, qu’elle le veuille ou non. La réaction du jeune homme lui fit tourner la tête dans sa direction. Même si elle n’était pas du tout habile quand il s’agissait de saisir les sarcasmes, elle connaissait les expressions de Brooklyn mieux que celles de n’importe qui dans ce château et elle comprit qu’il tentait de plaisanter de la situation. Un moyen de dédramatiser ? Aucune idée, mais Casey ne s’en formalisa pas. S’il y avait bien une personne dans ce château qui pouvait lui dire des trucs pareils sans qu’elle n’en prenne ombrage, c’était lui - et encore, c’était parce qu’ils étaient dans un bon jour tous les deux, alors autant en profiter. Probablement, et quelqu’un semble décider à me le faire payer... Non pas qu’elle y croyait, au fond, mais c’était quand même à se demander pourquoi tout lui tombait dessus, à elle. Une enfance des plus difficiles qu’elle partageait avec Brooklyn, des épisodes traumatisants pour bien des personnes à Poudlard, et maintenant un père sorti de nulle part qui souhaitait probablement créer une relation quelconque avec elle alors que sa seule envie était de nier pour l’éternité entière son existence. Elle ne pouvait qu’acquiescer aux propos du jeune homme. Tout ce qu’elle désirait, pour maintenant et pour la vie d’après, s’il y en avait une, c’était de ne plus jamais être en présence de tous ces gens. Je sais… Moi non plus souffla-t-elle en tournant de nouveau le regard dans sa direction. Et pendant quelques secondes, elle se contenta de l’observer, encore étonnée de se savoir ici, à côté de lui, entrain de discuter posément d’un sujet qui la rongeait depuis qu’elle l’avait appris, et de ne percevoir aucun rejet de sa part, et de ne ressentir aucune crainte qu’il tourne les talons et se barre d’une seconde à l’autre. Pourquoi est-ce qu’il leur avait fallu tant de temps pour retrouver tout ça ? Le fil de ses pensées se rompt avec une nouvelle interrogation du Serpentard. Une moue s’échappa sur son visage alors que l’agression contre sa lèvre inférieure reprenait de plus belle. Mais sa main extirpe finalement la lettre de sa poche et la tend à Brooklyn. Elle préfère la lui faire lire que de parler, encore. Rapprochant à nouveau ses genoux de son torse, elle laissa sa tête reposer dessus, plongeant dans le silence et laissant ses yeux se reposer sur l’eau pendant que Brooklyn lisait le parchemin qu’Il lui avait envoyé. Comment est-ce que ça allait se passer ? Elle n’en savait rien. Elle ne voulait pas lui répondre, ne voulait plus entendre parler de lui, mais ne parvenait pas, malgré tout, à brûler cette lettre et à oublier définitivement cette nouvelle. Mais il était clair que jamais elle ne voudrait renforcer le moindre lien avec une famille de néo-mangemort. Jamais. De nouveau mal à l’aise avec le sujet, elle pencha la tête vers le Serpentard, sans attendre sa réaction. Et toi ? Tu vas bien ? S’intéresser aux autres pour oublier ce qui la travaillait, elle, une technique qu’elle pratiquait depuis toujours.

La Lettre:

Penser à eux était bien la dernière chose que Casey souhaitait. D’un autre côté, en parler à Brooklyn, même si cela rendait la chose un peu plus réelle, lui permettait de mettre un peu de distanciation entre elle et cette nouvelle. Qui, si elle avait chamboulé tout ce en quoi elle croyait, tout ce qui avait construit son enfance, tout ce qu’elle pensait faire partie d’elle, quand bien même elle rejettait cette part-là, ne changeait pas tout, comme le lui prouvait cette conversation et ce moment passé en tête à tête avec son ami d’enfance, sans cris, ni larmes, ni reproches d’une quelconque nature. C’était même tout l’inverse de ce qu’ils connaissaient depuis des années maintenant : ils se parlaient calmement, Casey sentait qu’elle pouvait se confier comme avant et comme avec personne d’autre, et Brooklyn tentait même des traits de plaisanterie qu’elle ne lui avait plus connu depuis… qu’elle ne lui avait jamais connu, probablement. Ils n’étaient pas assez grands pour plaisanter de leur situation quand ils étaient ces deux gosses battus par leur père respectif, et ils ne s’étaient pas parlés avant les cachots l’année passée, situation qui laissait peu de place aux plaisanteries, cela va sans dire. Aussi Casey ne pouvait-elle pas lui en tenir rigueur de tenter de dédramatiser ce qu’elle lui racontait. En fait, il y parvenait même plutôt bien. Il y avait fort à parier qu’une fois seule, de nouveau, toute la rage et la colère face à la situation reviendraient en force, mais pour le moment, elle se sentait presque calme. Presque. En apparence. Comme toujours. Le mot est faible appuya-t-elle avec une petite moue. Ne pas l’encadrer ? C’était bien plus que ça. Ce type faisait partie des pires pourritures que la terre avait jamais portées. Je n’ai jamais détesté quelqu’un comme lui. Il représente tout ce qu’il y a de mauvais en ce bas monde. Son ton glacial suffisait à prendre la mesure de la haine qu’elle lui vouait. C’était plus qu’un froid polaire, à ce niveau là. Vint finalement la question fatidique, celle de l’identité de ce type aussi peu considéré qu’un cloporte. Elle était reconnaissante à Brooklyn de ne pas approfondir la question de la ressemblance même si lui dévoiler l’identité de ce demi-frère indésirable revenait peut-être à lui donner des éléments de réponse. Se ressemblaient-ils ? Physiquement ? Mentalement ? Le jeune homme assis à côté d’elle ne le connaissait probablement pas assez pour se prononcer sur ce dernier point, et Casey n’avait, de toute manière, aucune envie d’en savoir plus. Se voiler la face était préférable. Pumpkin. En septième année cracha-t-elle simplement, sans se donner la peine de donner son prénom, qu’elle ne savait même pas prononcer correctement.

Lui ayant tendu la lettre que son géniteur lui avait écrite et qu’elle avait reçue la veille seulement, Casey se remit à contempler les vagues, laissant son agitation se transposer à cette mer pleine d’écume pendant que son corps à elle restait impassiblement immobile. Le silence lui allait très bien, elle en avait l’habitude, aussi ne chercha-t-elle pas à hâter la prise de parole de Brooklyn, se contentant de tourner son regard vers lui quand il partagea sa conclusion. Conclusion logique mais qui sonnait faux aux oreilles de Casey. Elle ne savait pas pour quelle raison - ou ne voulait pas en trouver l’origine, plutôt - mais elle sentait que c’était bien plus que ça. Elle avait le choix de ne pas lui répondre, ce qu’elle comptait faire, mais ce père sorti de nulle part n’était pas le genre à attendre ou non son acceptation. Non, il n’en resterait pas là, il n’accepterait pas le refus, elle en était convaincue. Mais comment expliquer ça à voix haute ? Autant le taire. Probablement… Je ne compte pas lui répondre précisa-t-elle. Comme si cela pouvait être la conclusion à toute cette histoire. Comme si son silence pouvait permettre d’effacer la présence de ces êtres indésirables.

Sa question pour Brooklyn amena un petit silence suivi d’un oui aux saveurs étranges. Le fait qu’il détourne le regard alors qu’elle avait la tête penchée dans sa direction, qu’il se remette à fixer l’horizon, ça, plus le fait qu’elle était capable de décrypter ses émotions, mieux qu’elle ne parvenait à le faire avec personne d’autre, et ce, malgré des années sans se parler, tout cela lui indiquait sans doute possible que son oui était purement mensonger. La brune savait qu’il ne voulait pas revenir à Poudlard après Noël. Et il était pourtant là. Assis à côté d’elle dans une salle qui leur permettait, le temps d’un rendez-vous, de s’évader. C’était probablement ce qui le rongeait, cette décision qu’on lui avait imposée de retourner à Poudlard alors qu’il préfèrerait être n’importe où ailleurs. Et la pensée égoïste qui ne lâchait pas Casey - celle qui était contente de le savoir là - ne parvenait pas à étouffer complètement l’inquiétude qu’elle ressentait pour celui qui était probablement le seul qu’elle pouvait considérer comme un véritable ami. Oui… Comme quelqu’un de retour là où il ne voudrait pas être ? osa-t-elle demander à mi-voix.