La pluie battait contre les carreaux de sa fenêtre. Cet après-midi, à Dublin, il pleuvait des cordes. Comme tous les jours d'ailleurs. Elle s'était réveillée avec un mal de tête lancinant et la bouche pâteuse. Il était 15h30 et elle avait rendez-vous dans peu de temps avec Morgane qui lui avait bien fait comprendre qu'aucun écart ne serait toléré. Et Ula l'avait bien compris. Elle se leva, s'étirant difficilement et regarda autour d'elle. Les draps étaient froissés, ses vêtements traînaient au sol, et un cadavre de bouteille aussi. L'irlandaise soupira, elle connaissait ce genre de soirée où les souvenirs remontaient et tailladaient son esprit. Après tout, elle était une faiblarde avérée, guidée uniquement par ses sentiments moisis.

- "Bon dieu mais qu'est-ce que j'ai fait hier soir..." - marmonna-t-elle.

Puis les souvenirs revinrent petit à petit. Le patron du pub lui avait accordé sa soirée et son week-end. Elle était alors rentrée à Dublin et avait passé la soirée avec des amis dans à Temple Bar. Rien de bien méchant à priori. Puis lorsqu'il a fallu rentrer, elle s'était retrouvée entourée de couples dans le bus. Et tous ses souvenirs remontèrent un à un. Et puis la descente, littéralement.

- "Mais ce que je peux être bête parfois.."

Ula se frotta le visage, souffla et alluma une cigarette. Son regard se porta sur le bordel de son appartement et jugea qu'elle avait tout juste le temps de ranger ce qui traînait, mettre son linge au sale, prendre une douche et se brosser les dents. La clope au bec, elle entreprit quelques tâches ménagères, se lava sous un torrent froid - fichues canalisations - et se brossa les dents. Et puis vint le moment fatidique. Morgane avait été très claire : pas de tenue tape-à-l'oeil, et pas de baskets. La jeune femme grimaça, qu'allait-elle bien pouvoir porter. Son placard n'était pas très bien fourni en tenue habillée. C'était pas tellement son truc. Puis elle repéra une veste noire, une sorte de veste de costard mais longue, le genre de veste des années 80 que portaient les grandes stars de la pop. Elle se gratta le crâne en se demandant d'où cela provenait... puis eu comme un flash. Cette veste avait appartenue à sa mère, lorsque celle-ci était très à cheval sur la mode à ce moment là. Ula enfila une chemise blanche, défit les premiers boutons, laissant voir un léger décolleté, enfila un pantalon carotte noir, la veste noire, une paire de derbys et se regarda dans le miroir. La tenue irait, Morgane n'aurait pas trop à redire. Enfin... espérons le.

Mais Ula était fatiguée, et avait une sale mine. De grosses cernes se dessinaient sous ses yeux, et sa peau d'habitude blanche semblait tout d'un coup presque grise. Le maquillage sembla cacher les dégâts, mais pour combien de temps..? Pour parfaire le tout, elle enfila un chapeau, attrapa une paire de lunettes de soleil rondes pour masquer un peu plus le tout, et pris ses clés. Elle quitta l'appartement, se planqua dans une ruelle près de chez elle et transplana
à Pré-au-Lard. De là, elle rejoignit Morgane au point de rendez-vous, et à l'heure. Cette dernière jaugea la tenue, mais ne dit rien. Elles échangèrent quelques mots et d'un clin d'oeil, se retrouvèrent à Londres.

« Tout va bien Ula, pas d’organe en moins ? »

Par réflexe Ula se tâta le bras droit. Douloureux, mais toujours en place.

" Je crois que tout va bien. Il ne me manque rien. Je crois. "

Elle regarda autour d'elle et sourit.

" Ça m'a l'air sympa par ici. Tu viens souvent j'imagine ? "

"On y est presque Ula. Écoute-moi bien une dernière fois. Un faux pas, et l’on coule toutes les deux. Un mot de travers, et l’on dégage sans ménagement. N’oublie pas pour autant que le but de cette soirée, c’est que tu dégustes du vin de qualité, pas que tu angoisses toute la soirée. Tiens, prends en une petite avant de te lancer, et dès que tu te la sens, on saute dans le grand bain."

Ula attrapa une cigarette et l'alluma avec un vieux zippo qui traînait dans sa poche. Pendant quelques instants, elle s'était sentie vexée d'avoir pris une remarque par son aînée sur ses boutons de chemise. Peu importe. Quand Morgane aura les yeux ailleurs, elle déboutonnera, encore et encore jusqu'à ce que son amie comprenne qu'Ula avait horreur des chemisiers boutonnés jusqu'en haut. D'une part elle ressemblait à ces vieilles peaux qu'elle croisait trop souvent dans les rues de Dublin, et d'une autre part, elle avait l'impression d'étouffer. Et puis en plus, si Morgane pensait que l'Irlandaise avait dans l'idée de draguer... Peut-être qu'elle se trompait. Ou pas d'ailleurs. Elle tira longuement sur la cigarette qu'on lui avait proposé et elle soupira, recrachant la fumée par les narines.

Un jour elle devra bien avouer à Morgane que le vin était loin d'être son truc... En attendant, elle essaierait de ne pas lui foutre la honte.

"C'est quand tu veux." - affirma-t-elle avec un air faussement serein.

D'un simple coup d'oeil, Ula chercha une poubelle. Elle écrasa son mégot, vérifia que celui-ci fut bien éteint, se brûla le bout du doigt, puis le jeta dans une poubelle, priant intérieurement pour que celle-ci ne se mette pas à cramer. L'Irlandaise se mit alors à stresser alors qu'elle emboîta la pas de son amie. Au moindre faux pas, elle allait se faire mettre en pièce. Elle se remémora la lettre de Morgane : NE SURTOUT PAS REGARDER OU FAIRE DE REMARQUE SUR LE CRÂNE DU PATRON. Mon dieu... Maintenant qu'on le lui avait dit, cela l'obsédait. Littéralement. Elle imaginait un crâne difforme, ou encore une couronne de moine. Pire encore, une mèche de cheveux survivants plaquée contre le front à l'aide de salive. À force d'imaginer toutes les possibilités, son cerveau commença à tambouriner contre sa boîte crânienne.

Alors qu'elles entraient dans le bar, un cauchemar venait de naître dans la tête d'Ula. Des bouteilles partout. Du verre partout. Et des marches partout. PARTOUT. Tout était fait pour être cassé, tout pouvait être cassé. Que se passerait-il si jamais elle trébuchait et s'accrochait aux étagères où étaient entreposées des bouteilles à des prix exorbitants que même la vente de son appartement ne saurait rembourser ? Pis encore. Que se passerait-il si elle éternuait, et qu'elle faisait s'envoler la perruque (ce que s'imaginait Ula) du patron ? Et si les fûts venaient à exploser à cause d'un flux magique non maîtrisé provoqué par la panique ?

L'Irlandaise devint blanche, plus blanche que d'habitude. Une goutte de sueur perla sur sa tempe gauche, et elle descendit lentement, au même rythme que la pression qui grimpait dans sa poitrine. Elle attrapa la manche de Morgane.

"Hum... Tu es sûre que ça va le faire ? Je veux dire... Il ne peut rien arriver hein ?"

Elle faisait preuve de faiblesse devant Morgane. Pour le coup, elle voulu se gifler elle-même. Quelle imbécile elle était... Instinctivement, la douleur de son bras se réveilla et jouait au ping-pong dans l'intégralité du membre. Ula grimaça, et secoua discrètement le bras, tentant de faire partir la douleur. En vain. Elle regarda son aînée, attendant un regard réprobateur, ou peut-être encourageant. Qui sait...