Chaque Homme cache en lui
un enfant qui veut jouer.

feat. Erin B. Sørensen

Je n’irais pas jusqu’à dire que j’en suis vexé, car très sincèrement, c’est un sentiment que je connais très peu. C’était même plutôt prévisible. Il doute de moi depuis longtemps maintenant. Pas de mes capacités, mais de mon esprit. Il a peur de ce que je pourrais faire, peur que je vienne interrompre un combat si rudement mené -notez l’ironie-. Lève le petit doigt en buvant ton thé si tu le souhaites, moi j’empoigne la tasse de mes pleines mains. Il est la délicatesse incarnée, je suis le vice continuellement appelé avec impulsivité. Je l’ai dis, je l’ai fais. J’ai sa lettre sur moi, où que j’aille, dans un but autant provocateur qu’utile. Qui sait, peut-être qu’il a raison. Peut-être que relire sa mise en garde saura me clouer sur une chaise à la moindre idée loufoque passagère. Je lui aurais bien demandé de m’accompagner en ville aujourd’hui, se donnant l’occasion de partager un peu plus nos arguments et nos opinions, mais je ne voulais pas me risquer à lui témoigner mes bêtises ou autre débordement. Je m’en voudrais de faire honte à mon petit serpent. Il a raison, je le conçois, mieux vaut rester discret, et c’est ce que je m’efforce de faire depuis la rentrée de Septembre. J’ai fais des efforts, le genre qui m’aurait presque coûté ma crédibilité, alors cet après-midi, j’agis comme un enfant, filant seul vers les commerces de Pré-au-lard. Un peu plus et on pourrait dire que je boude, seul dans mon coin. C’est presque ça d’ailleurs, mais en version adulte, on appelle ça prendre l’air.

Le vent froid m’irrite les joues, une sensation adoucie par la fermeté de mon regard, le froncement contant de mes sourcils. Imperturbable, volatile, comme un flocon de neige au milieu d’un milliers d’autres. La neige est dure, étendue sur le sol et les toits. Les bâtissent sombres sont recouvertes d’une épaisse couche de glace. L’atmosphère se reflète dans mes yeux et leur donne l’air plus clairs encore, plus froids. Bloqué dans mon monde, bloqué dans mes pensés, rien n’empêche mon regard de percer les alentours tel un aigle à la recherche de sa proie. Si je parle d’un aigle, c’est parce que je crois justement en avoir vu un. Quelque chose volait dans le ciel, derrière la ville, une tâche noire flottante, suffisamment perceptible pour éveiller ma curiosité. Fouiner, c’est ma spécialité, et si ce que je viens de voir m’inspire assez pour occuper une partie de mon temps, il ne me coûte rien d’allé y jeter un petit coup d’oeil. Ça s’appelle ouvrir la porte aux opportunités, le genre de portes qui mènent à des choses terriblement intéressantes. Ce qui m’attend est en vérité bien plus bienvenu qu’autre chose, le genre de circonstance qui fait douter des coïncidences.

Quelques minutes de marche au delà des bâtisses de la ville me mènent à des plaines enneigées de toutes parts. C’est plutôt joli, libérateur, une bouffé d’air frais à n’en pas douter. Mais c’est surtout elle que je vois. Parfaitement reconnaissable, même de dos, droite au milieu d'un environnement qui doit lui rappeler les rudes hivers de son pays. Je ne saurais dire ce qui m’impressionne le plus entre sa délicieuse présence ici et l’oiseau tonnerre qui vole au dessus de sa tête. Un sourire en coin illumine, le temps d’une seconde, un visage que je pensais bloqué sur une expression unique pour le reste de la journée. Mains dans les poches, je m’approche d’Erin sans aucun objectif de discrétion. Le bruit de mes pas s’enfonçant dans la neige alerterait n’importe qui. Mais je n’avance pas jusqu’à elle, pas en sachant qu’elle est aux côtés d’une créature pareille. Mystique, royale, tout simplement magnifique. C'est la sienne ? J'avais bien cru entendre quelque chose à ce sujet. Finalement, c’est ma voix reconnaissable que je laisse percer, voix légèrement brisée par les heures passées sans adresser le moindre mot. Voix plutôt évocatrice d’une humeur hargneuse. « Je peux m’approcher, ou je risque de me faire picorer la cornée ? » Plaisantin dans les mots peut-être, mais pas de sourire, ni dans ma voix, ni sur mon visage. Doucement, le pensif vient seulement de sortir de ses réflexions. L'occasion m'est servie sur un plateau d'argent, ça mérite bien un peu de calme et de sérénité. Qu'est ce qu'il me disait Junior déjà ? Ah oui. Tâche de ne pas faire n'importe quoi.

(c) oxymort

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feat. Erin B. Sørensen

Les temps sont durs, plus pour certain que pour d’autres. La nouvelle du mariage de Junior me fit grincer des dents au départ, dans une désolation qui me glaça le sang avec solidarité. Mais la passion qui m’anime me réchauffa très rapidement, presque instantanément. La folie d’une passion dévorante pour la ruse forgea les pires idées. Une curiosité aussi dévastatrice qu’enivrante forgea des ambitions belliqueuses et stratégiques. Le malheur de l’un, profite souvent à l’autre lorsqu’on sait tendre la main pour saisir une opportunité trop rare. Le mariage arrangé de Junior l’éloignerait forcément d’Erin, brutalement, ou doucement avec le temps. Loin de me venter divin ou omniscient, mon goût généralement inné pour le drame me picote assez instinctivement le bout des doigts.

Qu’est-ce que la présence d’Erin face à moi, si ce n’est un coup du destin. Fourbe destin dont il faut se méfier. Fourbe Gryffondor qui s’élance vers tout aussi fourbe que lui. Se rapprocher de la Poufsouffle, dans tous les sens du therme, mérite d’être plus judicieux que le téméraire qui me conduit habituellement. Une fois auprès d’elle, je pourrais être aussi téméraire que je le voudrais, ça n’aura pas d’importance. Calculateur un temps, il est important de se laisser aller pour dissiper le doute et laisser au plus possible aller le naturel. Je suis pourtant, aujourd’hui, d’une humeur ronchon, bien loin d’être avenante. Mais l’oiseau prodigieux qui vole devant mes yeux a au moins le mérite de m’esquisser une petite lueur au bord des lèvres. Sans discrétion, ma voix file avec le vent froid vers deux individus partageant une complicité tout à fait exceptionnelle. Ralentir mes pas, observer de plus près sans nul but de défier la méfiance d’un être aussi majestueux. L’oiseau bien sûr, pas Erin. Indiscrétion si peu surprenante lorsqu’elle vient de moi, réponse grinçante peu surprenante venant d’elle. Une nouvelle lueur incline mon visage avachi par cette journée vide de sens et d’envies. La moquerie saurait cependant ternir un peu plus les traits d’un type qui, de base, ne voulait croiser personne. Quand l’enfant boude, il faut le faire rire. Si la moquerie a tendance à m’amuser, ce n’est pas le cas aujourd’hui. Mais passons.

Je me suis alors approché, notant l’oiseau décidément bien plus docile que sa maîtresse. Moquerie première, moquerie seconde, j’empêche mes lèvres d’échapper la moindre expiration d’agacement. Mes lèvres grimaces, se crispent, résistent. Viserait-elle quelqu’un en parlant d’une quelconque vipère ? Finnbjörn hanterait chaque coin de ce Château jusqu’à l’âme de sa soeur ? Pour ma quelconque vipère, j’ai préféré siroter du vin au coin du feu, c’est un atmosphère bien plus chaleureux. J’oubliais, ce n’était pas un rencard, mais les idées se brodent à une telle vitesse dans l’esprit des gens, qu’il vaut mieux ne pas tout ébruiter. La preuve en est dans les supposions ridicules d’Erin. Mains dans les poches, posé juste à côté d’elle, j'éloigne un sujet qui n'est pas à aborder, et me contente de retenir sa curiosité dissimulée derrière une froideur sans nom. « Un rendez-vous galant dans les champs en plein hiver, la taille gonflée comme une bouée par le manteau, le cul bourré de neige et d'hématomes à chaque gamelle, les joues irrités par le froid ? Je crois qu’on a vu mieux. » Ironique à mon tour, sans sourire, un haussement de sourcil condescendant porte un regard sur cette vallée remplie de neiges, éclatante, gelée, mais belle à n’en pas douter. Un petit air de Suisse hivernal réchauffant fait face à un air de Norvège dévastateur. Rien que de penser à ce pays me donne des coups dans la poitrine. Rien que d’y penser terni un peu plus mon humeur, prêt sans mal à dévoiler mon coup de gueule du jour. Pas la moindre gêne, jamais honte de rien. « Figure-toi que certain ont peur de la manière dont je pourrais réagir à la dernière révolte en date. Je suis impulsif mais pas encore con. Il fallait que je sorte prendre l’air. » Un faible coup de pied nerveux vient balayer la neige sous mes pieds. Sans donner de nom, il fallait que ça sorte. Je lui avais autrefois vendu ma différence, mon impulsivité, ma dangerosité. Elle est la plus à même d'entendre ses mots-là, et surtout de les comprendre d'emblée. De plus, m'ouvrir de la sorte pourrait bien entre-ouvrir une porte de confiance. Sourcils froncés je rapporte mon regard en l’air, vers les ailes rares qui volent au-dessus de ma tête, enchaînant avec un peu plus de mépris, tacheté de douceur sur la fin. Paradoxe dévastant. « Et puis comme il n'y a que les bouseux du village pour louper cette merveille, j'ai rappliqué dès que j'ai vu sa silhouette. » Ça, c'était inutile et sans but. Juste gratuit.

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feat. Erin B. Sørensen

Si encore il n’y avait que cette révolution débile. Je m’y joindrais peut-être, à ma manière, qu’importe. La véritable source de révolte, c’est cette sang de bourbe aux cheveux de feu qui pense avoir le droit légitime de nous interdir la magie. Si ce n’est que ça, nous passerons à des armes moins forestières et plus tranchantes. L’objet des maux causés n’a pas d’importance, à partir du moment où on sait le manier. Le toupet d’une salope moldue et de son mari qu’on préfèrerait voir mort, ne fait qu’ajouter plus d’amertume à ce visage déjà pâli par une motivation noire. Chaque âme de ce Château me gonfle, aussi purs ou impurs qu’elles puissent être. Il était temps de sortir, temps de prendre l’air avant qu’un pauvre innocent n’en fasse les frais. La neige est belle, évoque une certaine mélancolie, une quelconque romance qu’on envierait aux plus beaux des amoureux, mais ce n’est pas là le premier lieu de rendez-vous que j’élirais. Le sous-entendu d’Erin est bien sûr entendu, mais je préfère aborder les choses avec ironie et indifférence. Mon manque d’équilibre soupçonné m’arrache une esquisse. Je ne pense pas avoir manqué d’équilibre et de précision lorsque j’ai frappé cette horrible bête au visage tel un bélier chargé contre une porte. Si la brune semble obnubilé par un tel paysage, je le partage et le comprend quelque part. La neige est courante en Suisse, dans les plus hauts sommets. C’est royal, pur et élégant. Je l’admire sans pour autant me jeter dedans à la moindre occasion. Je l’adore sans pour autant y dévouer mon esprit pourtant si peu chevaleresque à un rendez-vous galant. Si une telle froideur réchauffe le coeur d’Erin et l’anime de tant de mélancolie, ce n’est pas ce qui me surprend. C’est poétique.

Se confier sur ma venue, regard porté sur un majestueux se nourrissant avec élégance. Un coup de pied dans la neige exprime la frustration, accompagne des paroles méprisantes envers ceux qui me craignent. Au fond, il n’y a qu’un pas entre la crainte d’autrui et le doute qu’on lui assigne. Un ricanement joint ma confidence futile à une frustration partagée. Alors comme ça, la Norvégienne vit véritablement un moment de mélancolie, coupée du monde, la tête dans la neige ? Tiens donc, deux mots qui me viennent également à l’esprit, sûrement inspirés par l’accent nordique de celle qui attise tout intérêt. Tiens donc, voilà que ma volonté d’ouvrir une porte se montre parfaitement accessible. Il se pourrait même qu’elle soit déjà entre-ouverte. Les mots qu’elle emploie me rappellent d’ailleurs la conversation que nous avions entretenu dans la forêt interdite, celle où je lui faisais savoir l’écart terriblement fin entre le courage et la stupidité. Ainsi, on se comprend vraiment alors. On se ressemble peut-être plus qu’on ne le voudrait. Le tout, maintenant, est de ne rien gaspiller. Rester naturel en toute machination est un art, l’art de l’improvisation. Je ne peux fausser le rire terriblement mauvais qui s’extirpe d’entre mes lèvres à l’écoute de sa question. Je ne peux cacher la complexité du lien que j’entretiens avec lui. « D’Archambault, ce qui ne devrait pas te surprendre. » J’ai presque hésité à prononcé son nom, de peur que ça ne l’irrite, ne l’agace, qu’elle ne déverse sa frustration sur moi. « Et toi, qui doute de ton intelligence ? Le bourreau français a frappé deux fois ou c'est l'un de tes frères rigides ? » L’un ou l’autre ne me surprendrait pas. Finnbjörn a beau dissimuler ses plus sombres pensées derrière des mots simples aux bords coupants, il n’en est pas moins hautain et intransigeant. Du moins c’est l’impression qu’il me donne, et j’ai rarement tort.

Deux paires d’yeux ne se lassent pas d’une vue poétique, un horizon dans lequel l’oiseau savoure un repas suivi de près. Les mots d’Erin appuyant les miens sauraient presque me faire sourire s'ils ne nourrissaient pas plutôt ma haine. Les habitants de Pré-au-lard deviennent alors une vermine indigne d’un tel spectacle, d’une certaine manière même indigne de notre compagnie. Deux êtres contrariés, rassemblés par le destin pour un but bien précis. Côtes à côtes, à se porter un demi-regard de temps en temps, nos iris claires s’imprègnent de toute la clarté dont un sol enneigé est capable. Comme à la conquête de toujours plus de froideur dans le regard, comme naturellement attirés par un néant étonnamment blanc. Sourcils froncés, poings toujours fermés dans les poches, je ne perd pas mon état d'esprit de vu. En parlant de mérite, vous savez qui ne mérite pas notre malice ? Ceux qui en ont peur. « En attendant la vraie racaille nous prive de magie. Alors une révolution d’enfant bidon c’est partiellement bienvenu, mais y’a surtout de quoi en tirer profit le temps de trouver mieux. C’est pas une pathétique pouffiasse moldue qui nous coupera les ailes. » Cru, acerbe, détestable, ça fait du bien de le dire haut et fort, de pouvoir se lâcher sans risquer d'abîmer les oreilles fragiles de ce cher Juju. Sans but direct de gagner sa confiance, il est là sujet d'un échange entre deux personnes d'un même parti, sortis pour contester le manque d'implication de la part de leurs semblables. Que vais-je entreprendre au fond ? La colère parle, c'est sûr. J'ai besoin de me libérer, c'est sûr aussi. Chaque chose en son temps, à chaque acte son résultat. On peut le sentir dans ma voix, ce dégoût persistant. Les pro-moldus se réveillent, ça se sent. Ça va être un carnage.

(c) oxymort