Le dernier cours de la journée avait été un véritable calvaire. Long, barbifiant, et qui, pour Irène, n’était malheureusement pas comme la dernière heure de la journée. Tandis que ses camarades de classe se dirigeaient vers leur Salle Commune, ou autre lieu où ils pourraient vaquer à leurs occupations comme il leur plaisait, Irène, elle, devait se rendre au sixième étage, dans le bureau de ce satané concierge. Altière comme à son habitude, elle marchait d’un pas rapide dans les couloirs, jetant un regard dédaigneux aux faibles qu’elle croisait, adressant un rapide sourire discret aux rares élèves qu’elle appréciait ; elle voulait malgré tout éviter d’arriver en retard à cette retenue que lui avait imposée Jefferson. Le prétexte qu’il avait donné était « Attaques répétées et injustifiées envers Nés-Moldus », raison qui, pour la Serpentard, était particulièrement stupide. Comment quiconque pouvait considérer ce motif comme valide ? Pour commencer, une attaque contre Sang-de-Bourbe ne pouvait pas être injustifiée ! Leur sang souillé, à lui seul, incitait n’importe qui à les prendre comme cibles, et si en plus, comme beaucoup d’entre eux semblaient prendre plaisir à faire, ils se montraient singulièrement insupportables…

Irène avait toujours haï qu’on lui donne des ordres, mais ne pouvait se permettre de désobéir, ni même d’arriver en retard à cette retenue. Elle avait pourtant tellement d’autres projets pour occuper sa soirée. Elle n’avait jamais connu une punition aussi peu méritée. Vraiment. C’était inique, de lui prendre deux heures de son précieux temps pour une raison aussi futile. Enfin, après tout, elle pouvait s’estimer heureuse de ne pas avoir à effectuer des tâches trop ingrates, comme astiquer tous les trophées exposés à Poudlard… Tout du moins, elle le supposait. Il n’empêchait qu’elle était particulièrement remontée par cette injustice, persuadée que d’autres avait bien plus de raisons qu’elle de se retrouver en retenue, mais pouvaient pourtant, ce soir, jouir d’une liberté imméritée.

Mais il ne servait à rien de se plaindre, elle n’avait de toute façon pas le choix. Bien que la tentation d’oublier malencontreusement de se rendre dans le bureau du concierge fût grande, Irène se dit qu’il ne serait pas prudent de chercher à se créer d’autres problèmes. Soit. Elle allait donc passer deux heures, avec certainement pour unique compagnie Jefferson, dans cette pièce assez peu agréable pour les yeux et le moral, à exécuter une punition qu’il aura concoctée dans son coin, et qui n’aura, à l’évidence, aucune utilité. Pour la Serpentard, il était clair que cette retenue ne servait au concierge qu’à ’user d’un semblant de pouvoir afin de paraitre plus puissant aux yeux des élèves. Ou de montrer à tous que les Serpentard n’étaient que des vauriens racistes, et qu’il fallait les éduquer. L’un ou l’autre.

Bref, de faire preuve d’une imbécilité et d’un ridicule hors normes.

Quelques mètres avant l’escalier qui menait du cinquième étage au sixième, Irène percuta un élève qui lui adressa un sourire curieusement moqueur. Elle s’apprêtait à lui demander d’un ton rogue de quel droit il se permettait de le railler, quand le souvenir de leur dernière –et première- rencontre lui vint à l’esprit. C’était il y quelques jours, deux couloirs plus bas, et la rouquine chantonnait alors, oubliant toutes les règles de bienséances, un air entrainant qu’elle avait entendu plus tôt dans la journée. Elle ne l’avait jamais entendu sur la RITM, mais ne s’en était pas inquiété. C’est quand le garçon, qui connaissait le mépris qu’Irène vouait aux Moldus, avait éclaté d’un rire singulièrement moqueur, en la montrant du doigt, que la Serpentard avait commencé à se poser des questions. Elle avait alors réussi à se renseigner sur cette chanson, et s’était rendue compte que… Celui qui l’interprétait était un… Moldu, nommé Justin Bieber… Jamais elle n’avait connu pire humiliation, le pire étant qu’elle ne pouvait s’empêcher d’aimer cette chanson, malgré ce qu’elle savait de son interprète. Ses yeux lançant des éclairs, elle hurla au garçon :

« Oui, je suis fan de Justin Bieber, et alors ? »

Et elle s’engouffra en trombe dans l’escalier, se hâtant vers le bureau du concierge, voulant oublier cette terrible honte. Arrivant devant le lieu maudit, Irène poussa un long soupir las, et pris la résolution de ne pas daigner pas saluer Jefferson quand elle pousserait la porte. Après tout, la plupart du temps, quand elle saluait un adulte, elle ne le faisait que par pure politesse, et pour se faire bien voir. Mais avec lui, c’était peine perdue. Il n’aimait personne, alors à quoi bon ?

Elle ouvrit la porte, pénétra dans les lieux, son visage reprenant son habituel masque froid.
« Bonsoir, entre tu es pile à l'heure. Viens ici signer le registre. » l’accueillit une voix féminine, et inconnue. Étrange. Irène haussa un sourcil dédaigneux, et observa la jeune fille qui se trouvait à la place du concierge. L’insigne de préfet était accroché à ses vêtements, et, juste à côté, un blason annonçait son appartenance à la maison Gryffondor. Encore plus étrange.

« Qu’est ce que tu fais là ? lança-t-elle d’un ton hautain, glacial, tout en signant le registre comme la fille lui avait demandé. Et tu es qui ? »

Avec un peu de chance, cette retenue ne serait pas aussi ennuyeuse qu’Irène l’avait craint.

La jeune fille était assise dans le fauteuil qu’occupait d’ordinaire le concierge, ce qui, pour Irène, signifiait clairement qu’elle prenait sa place pour ce soir. Étrange, mais peut-être que la retenue ne serait pas si ennuyante, tout compte fait. Quoique, l’intruse sera peut-être d’une mortelle –et donc parfaitement inutile- compagnie... Irène verra bien, après tout.

- Tiens, lis ça, c'est moi qui surveille, lança-t-elle à la Serpentard en lui tendant un parchemin. Les soupçons d’Irène se trouvèrent confirmés, et la rouquine pria pour que l’intruse ne soit pas une Sang-de-Bourbe. Quel châtiment se serait alors… Mais peut-être était-ce justement pour cela que le concierge avait remis son autorité à la jeune fille ce soir-là : dans le simple but de punir Irène en l’obligeant à passer deux heures en compagnie d’une Sang-de-Bourbe. Non, elle devait se faire des idées, et puis de toute façon, aucune odeur pestilentielle ne venait encombrer l’air du bureau, c’était bien la preuve que le sang de la surveillante n’était pas souillé, pas trop tout du moins.
- Zora Austid, préfète chez les Gryffondor, dernière année, se présenta ensuite celle qui n’était désormais plut tout à fait une inconnue.
-Dernière année ? Eh bien c’est parfait ! Au moins, si tu te révèles imbuvable, je n’aurai pas à supporter ta présence dans le château très longtemps.

Autant être honnête dès le début. Les relations d’Irène avec les Gryffondor n’étaient pas au beau fixe ; elle les trouvait, pour la plupart, imbus d’eux-mêmes et particulièrement insupportables. Elle espérait que Zora ferait exception à la règle, qu’elle n’était pas, en soit, ce qu’on pouvait appeler « Le Gryffondor de base », et qu’elle ne ferait donc pas de cette retenue un véritable calvaire pour la Serpentard. Déjà qu’elle perdait de son temps, alors si en plus ces deux heures étaient infernales…

- Assied toi où tu veux, si tu veux parler j'suis pas contre. T'as pas de punition, tu fais ce que tu veux mais dans le calme et si tu veux pourquoi pas la bonne humeur.
Un sourire s’étira sur les lèvres de la préfète, et le masque de froideur d’Irène fondit légèrement, tandis qu’elle s’installait à une distance raisonnable de sa surveillante –ni trop proche, ni trop éloignée-. La Gryffondor fit un mouvement de baguette, et Irène vit les règles de vie s’afficher sur le mur, entre guillemets.
« ￮ Se taire
￮ Respecter le surveillant
￮ Effectuer sa punition dans le plus grand des silence. »
Règles particulièrement stupides, il fallait l’avouer. D’autant plus que la préfète elle-même lui avait dit qu’elle pouvait parler, ce qui signifiait enfreindre la première et la troisième, comme si elle n’y accordait aucune importance. Et en effet, un deuxième coup de baguette plus tard, et celles-ci s’effacèrent, seule la règle prônant le respect du surveillent demeura. Au moins, c’était clair. Zora, qui pour le moment lisait son manuel de potions, ne semblait pas de trop désagréable compagnie, ce qui permettait à la Serpentard de pouvoir espérer que ces deux heures ne feraient pas partie de ses pires souvenirs.

- Dit moi, s’enquit-elle, tu as fais quoi pour être là, ce soir, au lieu de profiter du soleil de dehors et de tes amis ?
- Jefferson te l’a pas dit ? Il a du se rendre compte à quel point son motif était stupide…
Elle n’en dirait pas plus. Sa vie ne regardait personne, et surement pas une Gryffondor à qui elle n’avait encore jamais parlé jusqu’à ce jour, d’autant plus que cette maison était souillée par des traitres à leur sang qui trainaient avec de la racaille impure. Peut-être la dénommée Zora en faisait partie, et dans ce cas, mieux valait pour Irène ne pas trop afficher ses opinions auprès de celle qui allait la surveiller pendant deux heures. Un court silence s'installa, bientôt bris par la voix de la Gryffondor.

- J'sais pas toi, mais moi ça m'fais chier d'être ici, lâcha-t-elle avec un petit rire, voulant sans doute meubler la conversation qu’elle devait trouver bien trop stérile. J'suis pas méchante et encore moins dénigreuse, on pourrait faire de c't'heure de colle un moment plus agréable …
Irène fronça les sourcils, mais dû reconnaitre que la jeune file était loin d’avoir tort, quoiqu’une entente relative ne pourrait se faire qu’à certaines conditions. Il était hors de question pour la Serpentard de passer un moment agréable avec une Sang-de-Bourbe, alors autant prendre des précautions. A présent, ce qui l’importait, ce n’était pas que celle qui allait la surveiller pendant deux heures risquait d’être en total désaccord avec ses opinions, mais plutôt de vérifier que son sang était –à peu près- propre.
- Si ton sang n’est pas trop pourri et que tu ne traines pas avec des Sang-de-Bourbe, pourquoi pas. Sinon, je vais m’éloigner, j’ai peur que l’impureté soit contagieuse.
Après tout, peut-être que toute Gryffondor qu’elle était, Zora avait raison : Cette retenue pourrait être un tant soit peu agréable.

Zora ne semblait pas tout à fait normale, dans le sens où, quand Irène affichait publiquement ses opinions, elle avait habituellement le droit à deux types de réaction : Soit son interlocuteur les partageait, et tous deux se mettaient à injurier toutes ces erreurs de la nature avec joie, soit il était de ceux qui appréciait la racaille Moldue, et fustigeait Irène qu’il croyait être dans le mauvais chemin et considérait comme une « sale sang-pur raciste». Idiots, vraiment, tous ces pro-Moldus, qui se permettaient de donner des leçons aux rares sorcier encore respectables et respectueux de leur races, alors qu’eux-mêmes s’enfonçaient dans l’avilissement le plus pur en se compromettant avec la pire des vermines. Mais la Gryffondor, elle, n’eut aucune de ses deux réactions ; elle s’installa simplement en califourchon sur une chaise, en face d’Irène. Elle semblait profondément lasse, peut-être à l’idée de quitter le château à la fin de l’année.
Irène ne savait pas si c’était dû à son inhabituelle réaction à ses propos, ou à cette immense lassitude qui émanait d’elle, mais étrangement, la Gryffondor lui parut soudainement sympathique. Ce n’était vraiment pas dans les habitudes d’Irène, et celle-ci se demanda un instant si on ne lui avait pas jeté un quelconque maléfice qui allait lui donner des pensées et comportements insensées. Zora cala son menton entre ses mains et sourit à la Serpentard :

« T'as pas l'air commode toi dis donc… »
Choc profond, mécontentement, colère, ulcération. Et puis sourire amusé. Passant par ces différentes étapes, Irène se rendit finalement compte qu’on le lui avait jamais dit ça, de cette manière tout du moins. Habituellement, elle recevait plutôt des noms comme « La vipère », « La garce », ou « Le poison» dit d’un ton dédaigneux ou colérique, en fonction des gens. Mais ce « Tu n’as pas l’air commode » sourient, non, vraiment, Irène ne l’avait encore jamais entendu, et si ça ne lui avait pas plu au premier abord, elle en ressentait à présent un certain amusement. Vraiment, cette Zora n’était pas comme les autres Gryffondor, et ce n’était pas forcément pour déplaire à Irène.

« Rassure toi, j'suis pas vraiment de ce genre là, reprit-elle. Mes quatre grands parents sont de familles très pures, mon père aussi, manque de bol, ma mère n'a pas eu cette chance. »
Grimace de dégout sur le visage d’Irène. La préfète voulait-elle dire par là que sa mère était de ces progénitures humiliantes et pourries, pire chose que pouvaient connaitre les familles de Sang-Pur. Quelle honte, vraiment, de descendre de pareilles horreurs, quelle déchéance de mettre ça au monde. Si les soupçons d’Irène se révélaient exact, elle en serait presque à plaindre la Gryffondor ; comment pouvait-on vivre en étant né d’une telle tare ? Zora sortit sa baguette magique, et un sortilège d’attraction plus tard, son manuel de potions arriva entre ses mains. Sans gène, elle le posa ouvert sur la table, qui, rappelons la, appartenait originellement à Irène, et se plongea dans le lecture. La Serpentard crut que la « conversation » était alors terminée, et se demanda si elle aurait la réponse à son interrogation durant sa retenue. Surement. Après tout, deux heures à ne rien faire ensemble, il fallait bien meubler la conversation, à moins de vouloir s’amuser autant qu’un tas de cadavres d’Horglup.
Mais Zora continua, ses yeux rivés à la page de son livre :
« Elle est née Cracmol, annonça-t-elle, confirmant les pensées d’Irène. La magie a, comme tu peux le voir, sauté une génération. »

Pauvre Zora. Irène se demanda comment elle réagirait, à sa place. Enfin, il est vrai qu’aucun Robinson ne risquait de vivre une horreur pareille, car si, par malheur, un Cracmol venait à naitre dans la famille, il serait effacé de l’arbre généalogique, déshérité, et sans aucun doute abandonné à son pauvre sort dans un quelconque coin Moldu insalubre. A moins, que, par pur bonté, les Robinson décident de lui réserver le même sort qu’aux elfes de maison, ce qui lui aurait permis, au moins, de continuer à vivre au milieu des sorciers. Quoiqu’il en soit, jamais on aurait accepté qu’il contamine une autre famille de sorcier en épousant un de leurs membres, et en se reproduisant avec. Par conséquent, jamais Irène ou quelque autre personne de sa famille n'aurait pu être dans la situation de la Gryffondor, fort heureusement. Soudain, Zora releva la tête de son manuel, croisa la regard d’Irène, et se tourna vers le bureau du concierge :
« Filliz, appela-t-elle d'une voix claire, vient ici. »
Irène vit alors avec stupéfaction une vipère sortir du sac de la préfète, et la rejoindre en rampant. Le serpent profita de sa main tendue pour monter le long du bras de sa maitresse, qui la présenta à Irène, toujours souriante, avant de replonger dans son livre :
« Avec tout ce venin dans vos corps, vous allez peut-être vous entendre ? »

La Serpentard regarda la vipère avec admiration. Jamais elle n’avait vu d’aussi près l’animal emblème de sa noble maison, par peur, sans doute, de faire quelque regrettable erreur, ou de braver l’interdit paternel, car il était sur que jouer avec un serpent n’était pas une attitude pleine de dignité. Malgré son émerveillement, Irène n’osait toucher la vipère, qui, après tout, appartenait à une élève à qui elle n’avait jamais parlé avant ce jour. Et puis sait-on jamais, peut-être le fière animal qui représentait sa si noble maison était-il dangereux. La Gryffondor reprit la parole :
« J'espère que le statut de ma mère ne te dérange pas. Moi j'avoue qu'il m'emmerde un peu, elle me déteste en fait donc du coup, moi aussi. J'aime ma mère mais …. Non. Et toi donc, cent pourcent pur race ? Comme les caniches de concours ? »
Ignorant l’insulte, ignorant les jérémiades de la préfète, Irène arbora son expression la plus fière, et le ton dédaigneux qui allait avec :
« Bien sur que mon sang est pur. Jamais un Moldu ou un Cracmol ne viendra salir mon nom. Des erreurs de la nature, de l’immonde sous-race, t’en trouveras jamais chez moi. Jamais. »
Sans même s'en rendre compte, elle s'était redressée afin d'être la plus droite et altière possible, semblant vouloir montrer sa suprématie au monde entier, le regard orgueilleux.